El sol marcaba la intensidad con que esta mente brillaría en un futuro. Por encima, mi voluntad, arrastraba sus letras prematuras hasta el precipicio. Pablo estaba allí, tras la puerta, cortejando el silencio de mis pasos; insinuado en una bocanada de humo, tangible a mi espesura. Su rostro irradiaba placer, bajo un verde mirar de pupilas dilatadas, dentro de mi imagen. Yo accedía, arrastrada por los deseos más primarios, de una consigna sin retorno; como un pacto tácito, entre sus ojos y lo míos, que nunca había asentido. Se detenía ante mí con una mueca sonriente, mientras las manos oprimían mi cabeza hacia su pene, en un movimiento acompasado de temor y complacencia, que hacía perder mis lágrimas entre los suspiros. Después, un sudor tibio acariciaba mi piel, bajo el lecho de un río pegajoso, mientras las mismas manos recorrían el pelo húmedo; agonizante, para guardar su miembro flácido, dentro de sus pantalones. Todos los días estaba allí, revisando los cajones de mi mente, para robarlo todo. Y aunque no recuerdo bien sobre esa tarde, sus manos temblorosas traen a mí, ese sabor agridulce latiendo a alcohol aferrado a mis sienes; junto a movimientos bruscos sobre mi cara, que no sabía nada; algunas palabras obscenas esparcidas en el aire; y un último espasmo gigante, que aún no ha dejado de recorrerme la vida.

Si bien era pequeña, mi memoria no falló; menos recordando a un padre, tendido de sangre sobre la habitación, ejecutado por mis propias manos.

Ana.