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Cuando mengua la luna, la inspiración del poeta se transforma en dolor, que incinera cualquier palabra creada por una mente delirante entre ataques constantes de una conciencia abrumadora.

El más triste de los versos brota de su pluma, aquella que logra calmar la angustia del escritor que entre sollozos busca terminar con una larga agonía, derramando en cada metáfora un poco del odio contenido por sus venas.

El presente atormenta su puño y la culpa no deja de recriminar cada palabra que intenta escribir. Así comienza a gestarse en su interior una lucha encarnizada que amenaza con destruir cualquier ápice de cordura existente en él.

La pluma sobre la hoja aún en blanco es el anuncio de otra noche desperdiciada entre desvaríos y lamentos, triste poeta que vuelve a ver el sol nacer con la elegancia que soñó para él, toma sus harapos mojados por el sudor frío de la locura y emprende un nuevo viaje hacia el interminable destino del olvido.

Texto agregado el 19-03-2005, y leído por 87 visitantes. (3 votos)


Lectores Opinan
19-04-2005 tú lo has dicho triste el poeta... aquel que ama, sueña y desea, sin tener más compañía que esa luna fiel... un abrazo para ti. jackievidela
 
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