Blanca se mueve la nube que trenza
tu mano de brujo y mi viejo candor.
Suenan guitarras por entre los gritos
de tu voz violenta, viuda de mi amor.
Callo, y recojo el murmullo del viento;
las hojas de otoño caen a mis pies.
Toco mi esperanza, y le invento un cuento
al roce de magia que hace la niñez.
Pinto corazones en las manos mudas
que acuden en fila a la mía, tendida.
Subo la ladera del canto perdido
para dar a la sed, mi bienvenida.