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Todos ustedes parecen felices


y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen, incluso, palabras de amor.
Pero
se aman
de dos en dos
para odiar
de mil en mil.
Y guardan
toneladas de asco
por cada milímetro de dicha.
Y parecen
-nada más que parecen-
felices
y hablan
con el fin de ocultar
esa amargura inevitable
y cuántas veces no lo consiguen
como no puedo yo ocultarla
por más tiempo;
esta desesperante, estéril, larga,
ciega desolación por cualquier cosa
que
-hacia dónde no sé-
lenta
me arrastra.

Ángel González





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