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		<title>wertherbrightside en loscuentos.net</title>
		<link>/cuentos/local/wertherbrightside/</link>
		<description><![CDATA[[3:00 pm] The end of days.

Es asÃ­: lo que quieres no lo tienes. Lo que tienes no lo aprovechas. Lo que quieres va a venir, sÃ­, pero cuando venga habrÃ¡ pasado tanto tiempo que te valdrÃ¡ una mierda si viene o no. Â¿A quiÃ©n le importa? a ningÃºn pijo. Suerte. 

Estos son cuentos de crÃ­tica novelesca, burla [la mayorÃ­a] y sensualidad de la que es reprimida por letras rebuscadas que grisean su verdadero fin. 

Â¡AjÃ¡! serÃ¡ una de esas de falsa modestia y decir: "yo sÃ³lo quiero..." pero esas son pajas [mentiras], esto es el egocentrismo mÃ¡s sano que hay. ]]></description>
		<language>es-es</language>
		
		<item>
			<title><![CDATA[-Last Words of a troubled Mind-]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/278/278633/</link>
			<description><![CDATA[-Prepare to evacuate soul- 
Five. 
I was wondering, maybe a real dead body, lying in my bed, wearing my clothes, thinking my thoughts; maybe he could talk and walk like a gentlemen. 
Four. 
In a real way, in real time, timing means nothing, a reason for living, means dead, dead means freedom, freedom is relative, a long word for &quot;unspeakable&quot;. 
Three. 
Hordas de demenciales mounstros cierran sobre mi, vestidos de mi aliento congelado; en un gelido cuarto de un hotelucho de quinta, sobre sabanas que hablan de promesas y amores fluviales como la vida. 
Two. 
Cabalgan sobre llanos campos de trigo; mis pensamientos viajan en suavidades del destino, verdaderas percepciones de una sintetica existencia dedicada al ocio y a la nada. 
One. 
I step forward into the cave. There i find my power animal, &quot;My younger me&quot;; the one that was full of life, the one that matter what would happen if someone knew about the blood in my hands. It was mine, my blood. ]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-03-24</dc:date>
			<pubDate>Sat, 24 Mar 2007 23:04:09 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Untitled]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/278/278635/</link>
			<description><![CDATA[Ayer me encontraba entre mis inmediaciones cotidianas, yendo y viniendo de ellas dia tras dia, he tomado cierta complaciencia observando aqui y alla. No es, sin embargo, un cari-no hacia lo que me rodea, no son asi mis intenciones, es una armonia del pensamiento, de la percepcion diaria que me acompa-nara por el resto de mi vida. Es un aceptar sumiso de que las cosas podrian ser mejores, pero no esta en mi, ni en mis comunes diarios, cambiarlos. Las aves de suave plumaje van y vienen de A a B, puedo observarlas, analizarlas, llegar siempre a la misma conclusion: Esta vida es un brebaje de muerte y mierda que se toma poco a poco. Era el final de dia, el sol ocultaba su odioso brillo detras de las nubes y la luna se vestia de gala para salir. El transporte urbano paro justo para cubrirme la vista de tal espectaculo condenado a repetirse dia a dia, lo aborde no del todo complacido; adentro la misma cantaleta -se corren para atras, hagame favor se-no, buena onda chavo, por la fila de enmedio, colaboren porfa porfa porfa- y demas palabras que han perdido su sentido por la repeticion, solo recipientes vacios que un dia contuvieron toda la decencia de la cortesia, la belleza de la amabilidad, una correspondecia exquisita, ahora extinta por la monotonia, tal cual todas las demas vidas que me rodean. Busque asiento del lado del oeste, para seguir viviendo el fenomeno astral de la toma del sol por el inframundo de la noche. Sentado me halle junto a una joven de vestidos finos, coquetos, delicadas finuras de su cuerpo, en sus dedos tersos y delgados se asomaban timidamente un par de anillos de vividos colores, piedras preciosas que emulaban, casi, el mar del pacifico. Casi hipnotizado por tal espectaculo fisico, olvide por completo mis primeras intenciones. -Seguramente su tez es de un color como la tierra ardiente de la costa- aventure mi mente a imaginar, asi como aventure mi mirada a su rostro; para comprobar (mis aseveraciones que ya comenzaban a subirse por las paredes del bus, llenando todo de la psicologia que me rige) pero, ay de mi! raudas lagrimas zurcaban su rostro descompuesto por alguna pena inmensa o una injsuticia lacerante; sus ojos arrasados miraban con terquedad al suelo. Borbotones de negra sangre salian de mi pecho, hijos amados de la inutilidad de mis cuerdas vocales ante la desgracia ajena. Debe haber sentido el olor metalico de mi sangre resvalar por el suelo de la caja metalica que se movia, dando tumbos por el camino, porque volteo a verme con su cara torva todavia; sus lagrimas arrastraban su maquillaje: 

- Disculpe- me dijo, entre sollozos, dirigiendo una mirada de probada sensibilidad a mi, por su parte, turbada cara de desconcierto - no quisiera que la adversidad que rige sobre mi corazon, afectase en lo mas minimo a quienes me rodean, siendo aunque sea un perfecto extra-no como usted-. 

Cielo santo! quedaba sensiblidad todavia en mi cuerpo, para saber que esta criatura del cielo, era hasta lo mas profundo de su ser, de una belleza extrema, mas no superficial, sino empatica, reverso de la fria crueldad del planeta. 

-Ofrezco a usted una vida desperdiciada para oir sus lamentos, el dia muere pero la noche puede ser eterna, no podra usted discutirme que una confesion sana o por menos alivia un poco a un corazon- respondi, palabra tras palabra salia un tanto atropellada de mi boca -creame, su secreto esta a salvo conmigo, no lo quiera Dios, pero ni a base de torturas podran sacarme una simple accion que de su boca salga y que estos oidos guarden-. 

Calle un momento observando con entereza su cara torcerse en lo que hubiese sido una encantadora sonrisa, si las circunstancias hubiesen sido otras. 

-El amor- comezo a decir - me ha jugado una mala broma, eras he pasado amando a un ser tan despreciable que aun me sorprende que el Todopoderoso lo tenga en su vi-na y gracia; soy culpable, si, culpable, de haberme entregado en cuerpo y alma a su merced, y el ha- en este momento, de nuevo, perlas iluminaban su tez -tirado mi corazon, se ha podrido este a su vez, se ha convertido en cochambre, perfido se ha vuelto el, que una vez al oir el nombre de ese maldito, saltaba de emocion y esperanza-. 

Ya sospechaba yo que cupido era culpable de haber truncado su vida con desencantos. Oh! vida, esta vez te has superado en inmundicia, has hecho de esta firme y fragil mujer, un despojo del amor, se rapida y vete de su cuerpo, que en este mundo no hay peor suplicio que el del amor!. Tales pensamientos innundaron mi mente al terminar ella su confesion, depues de la cual, fijo de nuevo su mirada en el suelo, al instante una sonrisa ilumino su rostro. 

-Pero, vaya usted a saber!, he sido feliz, con el, pero lo he sido en medida imposible de mesurar- 
-Pero que?...- 
-Silencio, espere un momento, lo agradezco, haber conocido la verdadera felicidad, en verdad lo agradezco, pero como todo en este mundo tiene un precio, di mi corazon por ella, di todas mis fuerzas afectivas por conocer la verdadera felicidad, y no fui defraudada. Me fue remitida con sus letras, con sus palabras, con sus caricias; llego y se fue, pero por un instante pude provar la miel mas dulce, el atardecer mas hermoso, el verano mas gentil, el invierno mas fresco de toda mi vida, junto a el.- 

Sin duda algo macabro y cinico habia crecido en el corazon de esta entidad. Arriba sobre la copa de los arboles que rodean el camino que el bus seguia, soplaba fragilmente el viento, hacia abajo un rectangulo rojo se movia con moderada rapidez, abriendose paso entre los autos, luchando contra la oscuridad de la ya instalada noche. Sobre las paredes de este movil, enajenado a los sufrimientos humanos que se suben ma-nana tras ma-nana; apretandose entre ellos, entre resoplidos de frustracion, entre los -mierda! ya voy tarde-, habian quedado estampadas las palabras de esta mujer. Carajo! por cuanto tiempo el amor la habia mancillado (seguramente hasta el cansancio o demencia), para aturdir sus sentidos y embrutecer su corazon, su corazon! fuerza mas grande en el universo infinito de la metafisica. Agradecer?, ciertamente solo un loco, enfermo mental, saciado de estupefacientes, lobotomico, sadomasoquista pudiera agradecer al mas grande de sus verdugos, por lo que respondi 

-Habla de nada, calmese. Su mente no piensa en linea recta, divaga por el dolor. Piense en lo que dice, controlese- 
-Lo he pensado mas de lo que alcanza su mente a comprender, es por eso que le digo que me alegro y agradezco, no solo a el, tambien a Dios, por darme esa magnifica oportunidad- 

Era tal mi embotamiento intelectual, por estas afirmaciones que desafiaban el sentido comun mas fuerte de los entes pensantes, que calle pateticamente. Force mi mirarda en otra direccion, como si alli encontrara la respuesta que buscaba, cai, despues, en razon que no era una respuesta la que necesitaba, sino una explicacion. Una frase que explicase tal comportamiento propio de un ser divino, dar todo para recibir una infima parte de un paraiso prometido del cual jamas veras, tal Moises, so-naras con el, viviras casi solo para disfrutarlo, pero jamas sera palpable. Se paro y se fue sin mediar palabra. El amor, la libertad, la guerra, la paz, son mas que palabras, son percepciones de espiritu, de alma, de corazon. Se van y se pierden igual que la esperanza, y no queda nada. Una complicidad en la vastedad de la tristeza, que en los momentos presentes, cala mi piel hasta los huesos. 

Imploro ahora a una fuerza mayor, reitero mis deseos, el suplicio eterno no es suficiente para aquellos que tiran un corazon a la basura. Pocas fuerzas quedan ya en mi cuerpo, me abandona la respiracion. Me rindo, estoy listo, esto es el fin. ]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-03-24</dc:date>
			<pubDate>Sat, 24 Mar 2007 23:06:11 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Te vistes y te vas]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/278/278636/</link>
			<description><![CDATA[Efluvios tristes de alcohol por mis venas, embotando mis sentidos al maximo. La nicotina me convierte en un mounstro suceptible a todos tus talentos y recuerdos. Largate, quieres?, pero antes hagamos el amor de antes. Acercate un poco mas, mi amor, quiero sentir tu peso sobre mi, permiteme cerciorarme que tu belleza no es solo un sue-no. Todo lo que una vez fue tela y aspereza ahora es ternura y suavidad. Al igual que yo puedo sentir el amor fluir por tu cuerpo desnudo, tu siente como el odio fluye en mis venas, arrastra con todo a mis otros yo, mata a todo poder de nobleza y valentia. Hace dos horas, hilvanabas palabra tras palabra en la cena; ahora solo atestas gemidos confundidos de placer y olvido, mirame mientras recorro poco a poco con mis besos la extension de toda tu tersa y palida piel. Como naufrago me arrastro hasta tus labios, y por primera vez en mi vida tengo completa certeza de que esto no es una fantasia. Tus pupilas se dilatan en el precioso momento en que nos unimos en esta danza de delicias corporales y gritos apagados por el pudor. Media hora y cuarto mas; tus pantorrillas en mi espalda, tus manos en mi pelo, tus u-nas mi espalda arra-nando, hijas de la pasion. Con un gemido final de apenas perceptibles percepciones marcas el final de nuestro encuentro. pero, porque me miras asi?. Es cierto no he acabado, pero no fue tu culpa, cielo, estubiste bien. Es que hoy te odio mas de lo habitual, hoy no puedo olvidar tu traicion, hoy no puedo olvidar tu dolor. No podrias comprenderlo jamas, mi dolor te separaria las extremidades en forma de los cuatro puntos cardinales, el odio te volveria a tu estado normal y una y otra vez. No, mi vida, tu no lo sientes; yo lo siento. En este cuarto glaciar, puedo ver mi aliento, que poco a poco viene en intervalos mas espaciados; siento mis miembros sin vigor, mi mente un poco mas embotada, mis sue-nos un poco mas rotos, mi alma un poco mas destrozada. No, cari-no, no me abraces, que el frio viene desde adentro. Te vistes y te vas.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-03-24</dc:date>
			<pubDate>Sat, 24 Mar 2007 23:07:27 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Dame tu phone chavo.]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/278/278638/</link>
			<description><![CDATA[-O te quiebro el culo-;. Ya me estaba preguntando, ya te habias tardado, brother. Voy caminando pensando en lo mio, que lo mio es el cielo y la copa de los arboles de Guatemala; durante la noche en el pais donde vivo las luces de las calles mortecinas se pintan de naranja como una imitacion barata del sol. Pero en el tiempo donde me encontraste, loco, era el medio dia, talvez en las sombras que acechaban ese dia estaba la sen-al que me visitarias. Que me darias la oportunidad de morir como un perro sarnoso; en la calle y con los ri-nones destrozados por una bala de tu arsenal. Te vi directamente a los ojos, paisano, te vi directamente a los ojos torvos que tienes llenos de estupefacientes, solo la sombra de lo que fueron antes; antes, sobre esas mismas pupilas, donde bailan ahora remplazos de los sentimientos que ya no tienes, habia esperanza, suen-os, un par de hadas, talvez un mago. Que deseabas ser, ese? ahora realmente no importa; Que si corro me vas a matar? debo suprimir un gemido de asco cuando te acercaste, porque cuando lo hiciste, pude sentir todo el peso de la pobreza, del hambre, de la inmundicia, era como si fueras la representacion de la represion del genero humano por el capital, fue real, tan real y tangible que casi te vomito en la cara. Pues llevatelo, llevate el celular no me sirve mucho creeme. A un escritor casi nunca lo llaman. No, no me voy a voltear talvez me arrodille para vomitar, pero no me volteo. Cuando te fuiste, pense en retocidas venganzas. Pense en sacarte los ojos y luego dejarte arrastarte como un insecto atravez del suelo antes de quitar tu miserable e insignificante vida, pero depues comprendi, que eres el mensaje, para mi. La jaqueca acometio unos minutos depues, segui mi caminata, pues debia llegar a mi casa, un se-nor muy caballeroso me pregunto si estaba bien, me aturdi un poco y solo atine un rostro de confundido odio. El terror aun buhia en mis venas, no podia pensar con claridad. Al ba-narme casi arranco mi piel a jirones tratando de quitarme una mancha que no se borra con agua y jabon. La mancha de la cochambre. Se quedara para siempre.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-03-24</dc:date>
			<pubDate>Sat, 24 Mar 2007 23:08:19 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[El pianista subjetivo]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/278/278639/</link>
			<description><![CDATA[El piano que tocaba se rindi&oacute; por fin. Tersas l&aacute;grimas ca&iacute;an de lleno sobre su almohada, era inciertamente una tristeza vaga, que en proporciones bidimensionales arrastraba su esperanza. Las notas salidas de ella que eran para nadie, ciertamente eran para alguien. El secreto jam&aacute;s saldr&iacute;a del cuarto de hotel de paup&eacute;rrimas medidas donde ella, la pianista, le entrego todo a &eacute;l, su partitura, su vida, su m&uacute;sica. Ella sentada en su banquillo frente a sus sue&ntilde;os destrozados, l&aacute;grimas silenciosas mojaban sus muslos; esos muslos que aun temblaban del recuerdo de ese arranque de lujuria desenfrenada, temblaban ellos, vibraban, como nunca mas vibrar&iacute;an las cuerdas de su piano. &Eacute;l se acercaba despacio, siempre impasible, e inexistente, invisible para la mayor&iacute;a menos para ella. Una mano en su hombro, sus poros se estremecen, sus pezones se aprietan contra su blusa de seda. “Cari&ntilde;o”  se atreve a decir. El sabe de su desgracia, del desencanto de la soledad, de la mordaz desesperanza de la muerte cercana y adem&aacute;s sabe de m&iacute;. Ahora que reflexiono, recuerdo la primera vez que la vi dormir. Estaba tan indefensa, incluso c&oacute;mica; emulaba la muerte de una suerte tan real que me pareci&oacute; que era una estatua, corregir mis errores al rozar su labios con los m&iacute;os y descubrir el calor y rubor mas vivo que un ah&iacute;nco por descubrir un horizonte nuevo de la suspicacia del amar, sin tocar. El la sostuvo a su altura mientras el verduguillo entraba una y otra vez. 53 veces a ella, 60 a mi, supongo ahora que el aliento vital me abandona, que era parte de su pensamiento que la culpa resid&iacute;a en mi, llega el momento donde sabes que vas a morir, apuestas todo, y que te lleve el diablo, porque de seguro eso es lo que va a pasar; la conciencia del todo. Y ahora el frio y la sucia muerte, me ba&ntilde;a y as&iacute; es como la recuerdo; placida , durmiendo, imitando a la muerte.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-03-24</dc:date>
			<pubDate>Sat, 24 Mar 2007 23:10:06 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Luna]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/278/278641/</link>
			<description><![CDATA[Asi que mirad la luna de vez en cuando, y nos encontraras de un humor afable, de compartimientos en las casas, en los hogares, calor de hogar exparcido y explayado sobre lo diario y monotono. Mirad, ahora alzar la vista. Encontrad, suprimid, arrojad; que ahora que el amor toca una, dos, tres, incontables veces le digo que al carajo, que ya tengo todo lo que necesito, que no puedo ya mas, que por una vez el amor fugaz llego y se fue, tal perra, tal ramera, tal colegiala loca y caliente, tal promiscuo muchacho propenso a la manipulacion social, que ya de una vez por toda que me deje de estar jodiendo. Observad la luna, atrayente, exultante, atrapante, y suave; siempre suave. El color no le duele, no hay color, solo reflejo, robo y seduccion. En todas partes puede morar, y se desliza por el malecon del amor, por el lago donde un dia flotaron cuerpos inflados y ahora hay recuerdos de algo sagrado. Aplastemos lo Infame. - Es verdad; yo no tengo ni como ni para que irme con alguien, es mas los miro a todos todos los dias y me tratan con tal indiferencia que pareceria que en el fondo yo soy para todos ellos nada mas que un extra&ntilde;o-. Aun asi la luna no se va, esta ahi, tengo la fortuna de disfrutarla desde donde ahora me encuentro, o almenos mi cuerpo, porque mi mente y corazon, y toda pasion, voluntad y desquicie esta contigo; para que perder la razon de una bonita conversacion preguntado una propuesta sobreentendida?, puedes besarme que no me movere de ese lugar mientras mi pecho se agite con tal brio, como lo hace ahora. 
Pasa, pero no jurare por la luna, que por estas fechas esta muriendo, porque en su orbita es tan cambiante, y no lo sere, no esta vez, estoy matandome para quedarme solo; pasa, te invito. ]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-03-24</dc:date>
			<pubDate>Sat, 24 Mar 2007 23:12:06 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[La vastedad de la nada]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/278/278642/</link>
			<description><![CDATA[Asi que ayer me visito el Espiritu Santo, y me dijo que dejara de estar siendo tan promiscuo y dejara de estar fumando porque Dios no me dio este cuerpo para que lo usara como Parque de Diversiones. Por un momento pense estar drogado, me vio con esos ojos de bondad propia de un cuerpo celestial, -Estoy hablando en serio-. Reconsidere por un momento, al despertar cubierto de sudor. Voy a morir y en este mundo quedara huella mia, pero en que me he convertido carajo!. Los condones y los cigarros vienen en paquetes esterilizados.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-03-24</dc:date>
			<pubDate>Sat, 24 Mar 2007 23:14:37 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Felices Fiestas]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/280/280929/</link>
			<description><![CDATA[Para entonces ya he tenido tiempo, yo; al mismo tiempo el carcelero, el encarcelado, el juez injusto, el fiscal corrupto, el defensor timido; tiempo de reventarme la cabeza contra las paredes del calabozo por culpa e inutilidad, futabilidad si asi quieres verlo. Una complicidad con la miseria de espiritu. Con los dientes afilados por rechinarlos en las noches de tristeza demencial, descepcion desgarradora y mentiras entra-nables me he arrancado las mu-necas y ahora que siento que la vida se va de mi cuerpo. Vuelvo a mi pasado, donde toda la mierda y la miseria y los intentos de suicidio eran cosas fuera de lugar en un mundo donde la juventud gobierna y la idiotez ense-na. ]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-04-05</dc:date>
			<pubDate>Thu, 05 Apr 2007 01:35:48 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Precipitaciones Climaticas]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/280/280939/</link>
			<description><![CDATA[... y entonces que no se considerace superior, solo igual; que no destrozace sus sue-nos dia a dia, que se sintera como si fuera en realidad un romance aguerrido y mortal; el todo por el todo y por nada, nada en verdad. Que encontre hoy una razon para vivir, o para darle un poco de sentido a la futable idea y fatal contradiccion de estar vivo, para prolongar un regalo que no fue pedido. Desde entonces todos fuman la hierba del Rey; entra a mi casa un chico, si? un ni-no que me viene a decir que es lo que tengo que escribir, como lo tengo que escribir, y que es lo que tengo que pensar; no es muy inteligente; debo decir, es un idiota de verano. Asi que mate a toda su familia, incluso al perro.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-04-05</dc:date>
			<pubDate>Thu, 05 Apr 2007 01:55:02 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Nieve y sangre]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/282/282890/</link>
			<description><![CDATA[Entre las calles de --- camina un alma en pena; busca liberacion en verdades a medias y mentiras a voces. Encuentra desquicios, animales salvajes cortejando artesanas del futuro; y ahora la familiaridad de la futabilidad con que sus pasos marcan su camino, la hace pensar mas alla de lo que jamas imaginase su robusta mente. Los animales le devuelven la vista, y los ojos rojos de humo polutor no son en verdad tan constantes como en sus pesadillas recurrentes. Ahora entra a una taberna, un borracho cronico fermenta el alcohol de sus venas en el banquillo de enfrente; pide aguardiente para calmar sus lugubres deseos y se vuelve a la calle de donde vino. Ah! pobre mente! sus vicisitudes mentales le juegan torcidos juegos de maneras medievales; esta ahora preso en su psicologia; es un paciente psiquiatrico. Un interno del juego de la mente; esta sobre su cama, viendo como las luces cambian a su despojo de habitacion; medita sobre el asesinato cometido un par de dias. Es culpable; no le incomoda la condena, ni el suplicio; su corazon esta en un vacio horripilante, no hay remordimiento; si fuese el quien subiera al caldazo este mismo dia; su unico pensamiento seria hacia el verdugo: Deseo, con las fuerzas de mi corazon sano; curado por el asesinato a sangre fria, cambiar de posicion, para ver como cambias de tener tantas vidas en las manos, a tener mojados los pantalones.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-04-14</dc:date>
			<pubDate>Sat, 14 Apr 2007 03:40:52 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[23]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/283/283490/</link>
			<description><![CDATA[Diria Aureliano Babilonia, con su taciturno andar que -Verdad es que la relaciones humanas son relativas al tiempo y al espacio en que estas ocurren; llevado tambien con las concecuencias insultantes, son predecibles en completo-, si fuese Raskolnikov quien hablase diria -Pero, Que es esto? una recaida. ay! padrecito... pero conspiran contra mi.. si! eso es lo justo, solo la asesine: uno, dos, tres, y el hacha hizo el trabajo por mi. Ah! pero ahora vienen, otra cosa de la que tendre que ocuparme-. Werther toma ahora la contienda -Pero si supieras querido amigo como sufro por las politicas que lastiman, lacerantes, nuestros mismos hermanos. Ayer conoci al conde K-- me llevo una sorpresa desagradable por su misma pompocidad y sus inversiones en el lenguaje para hacernos a todos participes en su conversacion sin sabor, vaya que me senti asqueado y acercandome a la ventana vi como, despacio, caian copos de nieve-. 

Sube al caldazo el supuesto Evremonde, besa a la ni&ntilde;a en los labios. Momentos depues la cabecita de ella alimenta las estadisticas de la guillotina, las mujeres que hacen calceta cuentan: 22. Ahora toca a el. El quien dio la vida por la felicidad de Ella. Quienes fueron y sus nombres son irrelevantes, irracibles para la historia. -Quien crea en mi, vivira para siempre, estara en mi armonia y no morira jamas-. Palabras delgadas para un robusto ser que muere. Las mujeres cuentan: 23.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-04-17</dc:date>
			<pubDate>Tue, 17 Apr 2007 00:05:59 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Epilogo (Antolog&iacute;a de un Escribano)]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/285/285145/</link>
			<description><![CDATA[Vas caminando entre la nada, tratando de disimular tu tedio de andar entre tu pobreza y  lo ves en una estanter&iacute;a. Entras haciendo gala de toda tu educaci&oacute;n, te acercas a el, lo tomas en las manos y sientes como al abrir la pasta la sangre comienza a resbalar de sus paginas; sientes el delicioso olor met&aacute;lico de la hemoglobina deslizarse paralelamente y manchar tus zapatos de miseria, esas suelas desgastadas por caminar en el infierno hecho pueblo. Esta es sangre de escritor; es su vida y te la da a vos; y &iquest;Quien sos vos?

Abril. Bukowski me llama dici&eacute;ndome que va a romper su virginidad en la publicaci&oacute;n de un libro. Pero ya no es el viejo Buk, ni Luis, ni nadie que yo jamas haya conocido, como lo ha hecho durante toda su vida (que vaya si es larga), ha logrado transformarse en “algo”; el articulo indefinido de “algo”, sin primera persona del singular, el “yo”,. Un poco como si hubiese sido atestado con un mazo en la cabeza, lo felicito, como he de felicitar a la ni&ntilde;a de 13 a&ntilde;os que va a mi puerta, toca y dice &quot;Estoy embarazada&quot;. Sentado en un tarde de calor sofocante, afuera la cuidad se queja de otro lobotomico gobernante, leo a Villagran; lo veo morir en –Chico muerto en una habitaci&oacute;n-, y me pregunto como ha de ser morir en cada escrito, y me imagino a una puta. Las putas no mueren con cada cliente, es lo que hacen, se acuestan, los acaban, y se van; y eso es todo; “cuando has acabado con una puta has acabado con todo”. El poemario, sin embargo no es un viaje introspectivo de ef&iacute;meras dimensiones, no es una idea de paso; es en verdad un inverso de inversi&oacute;n, de antolog&iacute;a de dolor y sufrimiento, de catatonia danzante entre las paredes verdes de un cuarto desolado de San Bernardino. Toma la categor&iacute;a de “ser”, existe, conquista el universo de la existencia, del mundo f&iacute;sico siendo en simpleza, no aplicable, no aceptable, irreverente y sin cuesti&oacute;n “viejo”. 

“Escribir un libro es como tener un hijo, &iquest;sabes?, y como buen hijo consume todas tus energ&iacute;as, te despoja de tu libertad, requiere sacrificios, y al final te paga con una moneda falsa” y vaya si no es cierto. El libro es el escritor, verdad que esta bien dicha. En b&uacute;squeda de una inexistencia favorable, para pensar, en donde habitar, victima ahora de un amor de pasadita. – Vamos mi amor un rapidito y ya nos vamos-; ha pasado por lo que los idiotas llamar&iacute;an “lo peor”; pero el autor lo llama vida. La desmenuza, la sesga con sus manos, la invita a la cena que tiene a las 8:00 con la muerte (por favor no llegar tarde), juega con ella al amor, y luego se va de la mano con su amante. Los ojos de un ni&ntilde;o que ruega por el perd&oacute;n de su papa que lo golpea incesantemente no podr&iacute;an expresar con m&aacute;s ah&iacute;nco la mutabilidad de la vida y su futable naturaleza de ser.

Y entonces encontramos un nuevo amanecer, en este viaje a la mente de este escribano, con –Realidad inocua- revisando, chequeando a ver como est&aacute;n los mounstros diarios, como se ven ignoradas sus horripilantes manos, sus bocas feroces, a fuerza de costumbre por toda la sociedad, masa ingente de proporciones m&uacute;ltiples y como lo dijera la Biblia “Con 10 cabezas y en cada una, una corona”. Salimos de las terminales malolientes y nos topamos con .-Kathy-, su alma vagando entre l&iacute;neas, sus manos que acariciasen a un amante, acaso no fr&iacute;as, sino tibias, nos rozan el rostro en esta noche mientras, en la cama, bocabajo vemos las ultimas noticias que se tendr&aacute;n de ella. Pasamos sobre las piedras rojas, las manos rotas, la mugre de los ciudadanos, la muerte en la espalda todav&iacute;a, pis&aacute;ndote los talones, record&aacute;ndote en tus noches kafkeanas que no estas solo, mas bien, estas acompa&ntilde;ado, estas lleno de el lodo de la monoton&iacute;a, apestas a mierda humana.


Se reconoce a seguir, su propia naturaleza, ahora s&iacute;, estamos viendo al lobo a la cara, al muerto a los ojos vac&iacute;os completamente de vida, sin sus 21 gramos que lo hac&iacute;an danzar en el carnaval humano de todos los d&iacute;as, el raro, el distante, el degradantemente vergonzoso pedir diario imperando que se aplaque al peso muerto de la normalidad.

Saltando entre los muertos, tratando de no poner ni un solo pie en su sangre, para no infectarse de su muerte, vamos pasando poquito a poquito, con el escalofr&iacute;o en la espalda, el sudor fr&iacute;o del miedo asesino. Entonces salimos a la calle, el cortejo f&uacute;nebre nos toma por sorpresa, me toma por sorpresa, es a nivel personal, veo todas sus caras, todos sus gestos, y tomo un poco de su dolor, tomo toda su desgracia; y al verlos partir veo como las rosas sobre la tumba se convierten en un ponto rojo m&aacute;s peque&ntilde;o cada segundo.

Mateo Flores; orgullo nacional. Similar a un orgasmo, lo sientes, te place, lo felicitas, lo recuerdas por un tiempo y luego, lo tiras. Es comida rapita, para pasar el rato, pero jam&aacute;s, jam&aacute;s te alimentar&aacute;. Se aplaca, para muy su disgusto, al poeta rom&aacute;ntico; se  adhiere porque no hay para donde, porque la salida esta bloqueada por tus lagrimas, por el lago de lagrimas que has dado al aire en todas esas noches, cuando su recuerdo se fue arrastrando poco a poco por tus sabanas, por tu mente, por tus manos; pensaste, acaso, que por la ma&ntilde;ana har&iacute;as el desayuno para dos, que la cama de hoy albergar&iacute;a dos cuerpos, dos mentes al un&iacute;sono, pero de defraudaron, te vieron la cara de profundo imbecil, y ahora no hay mas que tragarse toda la tierra por montones. Pero has de encontrar salvaci&oacute;n, prof&eacute;tica; demencialmente prof&eacute;tica, las pu&ntilde;eter&iacute;as de este brebaje amargo, tiene su parte buena; nunca optimista, siempre con la cara al agua, entre hielos que te sacan la verdad a borbotones; la inspiraci&oacute;n te salvar&aacute;, aunque no quieras ser salvado.

La lluvia cae pesadamente, el ambiente no se refresca ni a putas; este calor parece salido del mismo infierno, donde, condenado a morar, el escribano observa a sus compa&ntilde;eros de averno; a trav&eacute;s del vidrio y metal, entrelazados, afines a los infantes; ellos con infinita inocencia se acercan al demente caminante que se dirige a darle su centavo al remero, y los encuentra a los tres dando vueltas, dando tumbos, cantando tonadas locas y euf&oacute;ricas, alrededor, con una suma precauci&oacute;n toma sus peticiones, tomas sus respuestas, los toma en brazos, en mente; m&aacute;s tarde en la muerte de uno , cuando ya sea abuelo de muchos, dir&aacute; que la tristeza de una monopoli creciente viv&iacute;a en la mirada perdida de este escribano.

Mientras se aleja los ni&ntilde;os lo despiden con sus manitas, &iquest;ser&aacute; acaso la sombra de la muerte que los hace despedir de el con tal br&iacute;o?; porque se interna de nuevo a su bosque de delirio, a sus raices de alcoholismo y yace ya en su lecho mortuorio. Ya sabr&aacute;n las hojas secas caer de los &aacute;rboles en oto&ntilde;o sobre el -late corps- del loco escritor de versos de sangre Luis Edgar Villagran.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-04-24</dc:date>
			<pubDate>Tue, 24 Apr 2007 06:08:54 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Asco (Auto-Destruccion)]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/286/286597/</link>
			<description><![CDATA[Vete a ver que ya he inventado un nombre para esos escritorcillos mentirosos que se hacen llamar poetas!. Escriben como si hablasen en una convencion de miss universo.. ummm! el amor, la paz mundial, un mundo mejor; vayan a meter la mano en la mierda del inodoro a ver si no se manchan y se la piensan mejor la proxima vez. Mierda! leerlos es como ver tatiana. Me cago en la leche de estos malditos ni&ntilde;os de mami, sorbidos por el dinero, cegados por la inexperiencia.

*Suspiro*]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-05-01</dc:date>
			<pubDate>Tue, 01 May 2007 19:52:31 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Irrelevante]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/286/286606/</link>
			<description><![CDATA[Ya no quiero tener mas recuerdos, ya no necesito tener mas memoria de la que ya tengo. Todo lo coherente se puede ir al infierno. Ya no necesito escenarios, ni actores, ni libretos, ya no necesito mi lobulo frontal. Te maldigo por todo lo consecuente a mi; maldita sea tu descendencia y tus amores condesendientes, maldita tu conformidad. De aqui a mil a&ntilde;os cuando ya te hayas podrido en el averno mi corazon tendra paz; sin embargo una duda flota entre la maleza donde enfermedades sin nombre anidan y pululan. &iquest;A donde van las personas que desperdician un amor al morir? Porque no he de mentir, EL SUPLICIO ETERNO ES MUY BUENO PARA ELLOS. 

Casi no puedo respirar, estos arranques de furia van a acabar con mi vida.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-05-01</dc:date>
			<pubDate>Tue, 01 May 2007 20:22:39 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Anna.]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/289/289256/</link>
			<description><![CDATA[SHE: I&#039;m sorry, you&#039;re...
HE:  DONT SAY IT! don&#039;t you fucking say:  &quot;You&#039;re too good for me&quot;; I am, but don&#039;t say it. 
*****************************************
HE: Did you do it here?
SHE: (Noddes)
HE: Why not?
SHE: Would you like us to?
HE: Just tell me the truth.
SHE: Yes.
HE: Where?
SHE:  (Points a sofa)
HE: On this?.  (Thinks) We had our first fuck there, did you think of me?
*****************************************
HE: Did you cummed?
SHE: I...  (Feels sorry for him) Why are you doing this?
HE:  ANSWER THE QUESTION!  (Chases her all over the apartment) 
SHE: Yes.
HE: How many times?
SHE: Two. 
HE: Who was where?
SHE: First he went down on me, and then he fucked me from behind.
HE: And that&#039;s when you cummed the second time?
SHE:  (Exaperated)  Why is the sex so important?
HE:  BECAUSE I&#039;M A FUCKING CAVEMAN!. Did you touch yourself while he fucked you?
SHE: Yes.
HE: You wank for him?
SHE: Sometimes.
HE: And he does?
SHE:  (Turning around to face him)   WE DO EVERYTHING THAT PEOPLE WHO HAVE SEX DO!
HE: Do you enjoy sucking him off?
SHE: Yes.
HE: You like his cock?
SHE: I love it.
HE: D&#039;you like him cumming in your face?
SHE: Yes.
HE: How does it taste like?
SHE:  IT TASTES LIKE YOU BUT SWEETER.
HE:  (While she can&#039;t believe what she just said)  That&#039;s the spirit. Thank you. Thank you for your honesty. Now fuck off and die, you fucked up slag.
****************************************

-You think the heart is like a diagramm-

HAVE YOU EVER SEEN A HUMAN HEART? 

It looks like a fist wrapped in blood. Go fuck youself. You don&#039;t know the first thing about love, you can&#039;t understand concetions.
**************************************
Anna: Love bores you.
Author: Love dissapoints me.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-05-14</dc:date>
			<pubDate>Mon, 14 May 2007 22:39:02 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Paralelismo]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/289/289574/</link>
			<description><![CDATA[Un prospecto de paciente psiqui&aacute;trico hac&iacute;a aspavientos, combatiendo contra el aire, mientras V-- y yo ve&iacute;amos como infectaba con su demencia a todo el que se le acercaba para dejar sus limosnas. Expresiones ense&ntilde;adas como -Pobre-, -Que le sirva de algo-, -Que Dios se apiade de el-, llegaban hasta donde est&aacute;bamos sentados. Yo me palpaba los bolsillos, en busca de cigarrillos; V-- miraba fijamente al guerrero imaginario. 

Hice gala de toda mi proyecci&oacute;n metaf&iacute;sica y adivine el pensamiento de la carne de ca&ntilde;&oacute;n que dejaba sus miserias para perpetuar la felicidad del combatiente; -Que bueno que no soy yo-, -Que rid&iacute;culo-, -Cuidado- y -De plano que no esta loco, esta fingiendo-; las otras que encontr&eacute; son un insulto a mi inteligencia. &iquest;D&oacute;nde estaba el encendedor? Bolsillo derecho. 

-Las ultimas noticias son &eacute;stas,- dijo V-- -he encontrado a una mujer vestida de ni&ntilde;a, compresiva, emp&aacute;tica, raya en lo divino.- Una l&iacute;nea de humo; los gritos del mirlo de la sociedad llegaban a intervalos regulares. -No te enga&ntilde;es, no es lo que parece; puede tener el cuerpo de una infante; pero su mente esta tan desarrollada, me ha sorprendido; es tomar un buen vino hablar con ella- continu&oacute; V--. 

Sab&iacute;a yo que V-- encontraba encojonante el no poder hallar, a pesar de exhaustivas b&uacute;squedas, en el ser humano una idea fija o una habilidad ret&oacute;rica; asqueado por la continua degradaci&oacute;n del todo hasta lo que es hoy; viv&iacute;a, no amargado, sino en enfrentamiento continuo con turbas de imbeciles que lo fastidiaban. Yo me encontraba yendo y viniendo de mi palacio mental; eternizando la escena del perdido de pensamiento, alimentando mis o&iacute;dos, leyendo esto y aquello, revisando datos y recost&aacute;ndome en el m&aacute;rmol de Venus, reteniendo la frescura; o&iacute;a a V--, sintiendo en carne propia sus propias molestias; fastidios insoportables, su poca tolerancia con los que definitivamente no la merecen. Estudio su cara, &iquest;es que veo un poco de esperanza? &iquest;En &eacute;l?; vaya que no, es un balance aceptable del an&aacute;lisis de la situaci&oacute;n, se ha separado de las maquinaciones de la peor de las percepciones sentimentales hace ya varias vidas humanas. 

-Ah! ah!- les grita el demente a un par de chicas superfluas. Yo sonr&iacute;o ante su ignorancia. El semblante de V-- se vuelve tosco, sus facciones se endurecen, limbo en su mirada: 

-Tratan de ser oscuros, tratan de mostrar el dolor que no vive dentro de ellos. Lo encuentran interesante, porque hace que los dem&aacute;s se fijen en ellos. Si supieran, ah!, si supieran como se siente todos los putos d&iacute;as... - dijo de un solo tir&oacute;n-, paralelamente uno escribe de lo que jam&aacute;s llegar&aacute;, ni por piedad. Es irrelevante, &iquest;no crees?- 

Contest&eacute; con un aro de humo. V-- continu&oacute;:

-El d&iacute;a que se den cuenta van a llorar como ni&ntilde;itos desnudos en medio del patio del colegio- Alguien trataba de reducir al loco, con una macana- por Dios que en ese mismo instante entender&iacute;an, a pesar de lo corto de su alcance, su mediana existencia; la mierda que significan para el mundo pensante. Son insustanciales, exteriorizan falsedades. &iquest;Cu&aacute;ndo ellos escribir a la luz de la luna de medianoche posesos de fiebres kafqueanas, sudando el fr&iacute;o de por dentro, con el brillo de las luces p&uacute;blicas sentado sobre la espalda d&aacute;ndoles de golpes en el coraz&oacute;n y en la cabeza?, &iquest;Cu&aacute;ndo escribir como enfermos millones de pliegos hinchados de lagrimas?, y &iquest;Es que acaso entienden las lagrimas?, &iquest;Podr&aacute;n entender alg&uacute;n d&iacute;a?- Un cigarrillo m&aacute;s, V—- estabiliza su respiraci&oacute;n mientras yo disminuyo mi capacidad pulmonar, el loco se aleja entre dos polic&iacute;as que lo cambian de lugar.

-&iquest;Sab&eacute;s qu&eacute;?- pregunta V—
-&iquest;Qu&eacute;?-
-Ellos son m&aacute;s amables que nosotros-
-V--, nosotros no somos amables, ni manipulables. Lo que nos provoca a la violencia de palabras (sobreentendido que la f&iacute;sica es insignificante, los hematomas se borran, los huesos se encallan, las cortaduras de cauterizan) es el inexistente limite de la estupidez- un recuerdo me mueve a la risa- siempre podemos emparedarlos, hasta no o&iacute;r sus rasgaduras en la pared- V-- compone su cara en una sonrisa.

-Esta mierda es un cague de risa- dice y se va a su casa, espero no encontrarlo muerto la pr&oacute;xima vez.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-05-16</dc:date>
			<pubDate>Wed, 16 May 2007 04:49:45 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Escalinata (Parte 1)]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/291/291595/</link>
			<description><![CDATA[Sub&iacute;a por las escaleras pensando en el accidente de anoche, en el ba&ntilde;o. Subido en la boquilla del inodoro hab&iacute;a sujetado el reloj alejandrino, dispuesto a ponerlo justo en el lugar indicado, donde no saltara a la vista a nadie, y que a su vez, &eacute;l pudiera siempre tener la hora presente. Un autentico esclavo del tiempo. Entonces hab&iacute;a resbalado y golpeado su frente justo en el tanque del inodoro; como un disparo a la cabeza, a trav&eacute;s de su lobulo frontal, divis&oacute; a su madre, muerta hace 18 a&ntilde;os. Absorto en sus pensamientos, con sus manos dentro de los bolsillos para protegerse del frio, segu&iacute;a subiendo los cansados escalones de la comisaria. 

-Con que has venido a tiempo, eh! gilipollas, &iquest;Qu&eacute; no ves que te estoy hablando?- dijo el capit&aacute;n. 

Despert&oacute; de su ensimismo y lo vio. Su mirada de fr&iacute;a desaprobaci&oacute;n al obeso capit&aacute;n y sus habladur&iacute;as groseras junto con una mueca hicieron que la ya amoratada cara de la morsa albina se pusiera l&iacute;vida de furia. &quot;Vete a follar una cabra, cochazo, que estoy haciendo tu trabajo&quot;. 

-Claro que lo escuche, capit&aacute;n, recib&iacute; su llamada mientras me ba&ntilde;aba, es por eso que me he tardado m&aacute;s de lo habitual. &iquest;Qu&eacute; puedo hacer por la fuerza policial hoy?- con todo el sarcasmo escurri&eacute;ndose por sus poros. &quot;Gordo imb&eacute;cil, apuesto 10 libras a que no puede amarrarse los zapatos sin sufrir una embolia&quot;. 

-Tenemos un asesinado, uno de los feos. Mejor entra a ver- Ese olor, ese aroma a cigarro, sudor y pelo sucio. &quot;&iexcl;Maldito sea!&quot;. -No queda mucho de su cara pero por lo visto el hijo de puta se tom&oacute; el tiempo para hacer sus jugarretas, el muy joto se lo encul&oacute;- &quot;Por supuesto, envileciendo el sexo, bien hecho capit&aacute;n del tercero al cuarto&quot; 

El obeso capit&aacute;n lanzo las fotos a trav&eacute;s de su escritorio vi&eacute;ndole directamente a los ojos, disfrutaba s&oacute;rdidamente de la reacci&oacute;n de asco o repudio de sus subordinados. En las fotos se mostraba un hombre, o lo que quedaba de &eacute;l. El asesino lo hab&iacute;a tomado de los tobillos, y con una sierra de cocina, hab&iacute;a cortado toda la parte de la cabeza que queda sobre la mand&iacute;bula inferior. Las im&aacute;genes inferiores mostraban los lugares donde la piel de la espalda estaba cortada, las costillas rotas y los pulmones afuera, d&aacute;ndole el aspecto de alas; &quot;El &aacute;guila sangrienta&quot;. La victima todav&iacute;a colgaba, casi vacil&aacute;ndose frente a sus ojos, eternizada en las fotograf&iacute;as blanco y negro.

-Parece un pajarito- susurr&oacute; despacio.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-05-25</dc:date>
			<pubDate>Fri, 25 May 2007 06:24:05 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Ternura Post-Coital (infection)]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/296/296625/</link>
			<description><![CDATA[Enamorate de alguien que soporte los lastres fisco-psicologicos que tus papas te imprimieron al intentar hacer de ti la condensacion de sus sue&ntilde;os rotos. No te enamores, y si vas a hacerlo primero asegurate de saber que es el amor. Que el amor no son cartas perfumadas, ni cuentos pateticos del desamor; eso es mierda. Y no me vengas con idioteces de personas que no saben pensar si crees que no se pueden juntar la carnalidad con el &quot;amor&quot;. JR dice &quot;La promiscuidad es la marca indeleble de la civilizacion en todo ser humano&quot;. El disfrute imprudente de tus delicias corporales no tiene limite, o no debe tenerlo. Es tu propiedad, te pueden quitar todo, TODO. Tu carro, tu casa, tus papas, tus hermanos, tu novia, tu carrera. Pero nunca te quitaran la potestad sobre tu propia mente. Es el regalo hipotetico que te hizo el Todopoderoso. Te dejas influenciar por la carne que dice ser un ser humano, que dice poder pensar; te dejas llevar por las semi-ideas masticadas de la multitud. Ese borracho insensato, pestilente, arrogante, inexperto (del todo virgen), de ociosidad enardecido, etc, etc, etc. 

							&oacute;

Has lo que han hecho todos durante toda nuestra triste y trillada historia. Toma lo que te dijeron tus autoridades inmediatas como verdad absoluta, teme al subersivo. Arrastrate por la minima muestra de atencion, preocupate por todo el cincunloquio maquinal ajeno. No pienses por ti mismo(a), &iexcl;No!. Deja que quienes te criaron (que los tienes muy metidos en el culo) piensen por ti. Permite que sus ideas te rijan. De hecho, reduce tu capacidad mental ilimitada a dos opciones. (Precisamente lo que estas haciendo en este momento). Conceptualizate. Insulta para defenderte. Olvidate de nuestro pasado social. Conformate con la catatonia diaria. Tragate todas las frases hechas que son inservibles. Normaliza tu individualidad. Grisea tu idiosincrasia. Ponte de rodillas contra la pared, recuesta tu frente contra el muro de ladrillo, pon tus manos atras de tu espalda, recibe la descarga de la aceptacion. Desea otra posicion social, pide el corazon del alguien mas en tu poder. S&eacute; predecible. Ni siquiera se te ocurra tener pensamientos que entren en conflicto con la sociedad.

							&oacute;

&quot;No te enamores del amor&quot;. ptffff! &iquest;Qu&eacute;?. Enamorate de alguien que tenga ternura post-coital. ]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-06-17</dc:date>
			<pubDate>Sun, 17 Jun 2007 01:43:09 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Met&aacute;tesis (Soliloquio)]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/299/299106/</link>
			<description><![CDATA[El maravilloso detalle de una conversaci&oacute;n ser&iacute;a y deber&iacute;a ser una admirable advertencia socio-pol&iacute;tica, pol&iacute;tico-social, f&iacute;sico psicol&oacute;gica, reverberarte atenci&oacute;n positiva del mismo positivismo natural, impresionismo de una que otra pasada ocasi&oacute;n de cambio. &iquest;Un cambio? Una ca&iacute;da del cuarto (o b&oacute;veda) que guardase los recursos para de inter&eacute;s, a la mazmorra del aburrimiento y tedio del peso de lo com&uacute;n. El doctor dice que no es lo mismo que normal, que el calcio en los huesos disminuye en un 90%.

Abandono a la adulaci&oacute;n colectiva de seres inertes; la brutalidad de la decepci&oacute;n, fugaz memoria del pasado muerto a su vez, cubriendo las hojas con hojas artificiales. Vivas, muertas, &iexcl;ummm!, da igual.

Crecimiento ret&oacute;rico, rotores moment&aacute;neos del destino, destinados a antropofogarse una y otra y otra vez. &iexcl;Dios! &iexcl;Dios! estas convulsiones tienen que detenerse, tienen que hacerlo &iexcl;Dios! &iexcl;Bah! habladur&iacute;as, jam&aacute;s llevo un reloj. Fuck it, it&#039;s for me ma.

Los tienen por partes, pedacitos rotos, pedacitos en el suelo que crujen al pisarlos. Como los sue&ntilde;os lloran cuando mueren, como las frecuencias lloran al perderse. Si fuera espiritual dir&iacute;a que es una se&ntilde;al. &iquest;Morir? vaya es lo mismo. Dar, recibir. Verbos de conformismo y opresi&oacute;n. Bah! siguen siendo habladur&iacute;as. Compras, ventas, palabras al aire, vetas de colores estrafalarios de silicio.

Ecuaciones aporreadas de sentidos imaginarios despedazadas por el tiempo de uso. y el tiempo nos da: amor.

&iexcl;Ya veo! &iexcl;Has sido visitado por la reina MAB! Viene en su caravana de arroz con dos gorgojos por caballos y se pone sobre la garganta del soldado herido (o en las manos del abogado avaro), les ense&ntilde;a a las mujeres como parir y las oprime bajo el peso de la maternidad. &iexcl;ELLA ES! &iexcl;ELLA ES!

-no hay sensatez en ir.
-&iquest;por qu&eacute; no?
-tuve un sue&ntilde;o hoy.
-yo tambi&eacute;n.
-&iquest;de qu&eacute; fue el tuyo?
-de que los so&ntilde;adores son mentirosos.

ta ta.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-06-30</dc:date>
			<pubDate>Sat, 30 Jun 2007 22:19:48 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Franciso Rojo]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/300/300640/</link>
			<description><![CDATA[Vengo caminando de la U. Me encuentro con que mi celular estaba vibrando. -&quot;No conozco ese n&uacute;mero&quot;- 

-Al&oacute;- 
-&iquest;Que putas vos?- 
- ummmmm!, &iquest;quien habla?- 

Dos horas y media despu&eacute;s, Francisco dice que ha cambiado. Que el mundo es para el una raz&oacute;n de cambio, que es posible eliminar nuestras laceraciones sociales, que es comunista casi, que la revoluci&oacute;n es necesaria, que vomita en la cara de la opulencia cuando se mide con la pobreza en el parque. Se traslado al altiplano sur occidente, se paso llevando todos los recuerdos y activo todas mis memorias, abri&oacute; las mazmorras que yo hab&iacute;a cerrado y me obligo a repetir historias tristes. Francisco piensa y dice tambi&eacute;n que esta listo para poner en juego su propia vida para limpiarnos las heridas del conflicto armado, tiene la esperanza que alg&uacute;n d&iacute;a haya equidad para toda la naci&oacute;n. Esta a favor del proletariado y en contra de la oligarqu&iacute;a, disfruta del sexo encantador y a orillas de los r&iacute;os, lleno de camuflaje, con un arma empu&ntilde;ada, listo para decirle al comandante tirano que esta a punto de llev&aacute;rselo el diablo; ah&iacute; en ese punto, Francisco es feliz. 

&iexcl;Oh! vaya, y yo cre&iacute;a que en este mundo ya no quedaban personas con visi&oacute;n. Francisco podr&aacute; no saberlo pero estando aburrido como estoy casi todo el tiempo de ver en mis diarios como se olvida la injusticia social, &eacute;l me ha dado el mejor regalo que me han dado en mucho tiempo: me ha sorprendido. Me ha hecho ver que la gente cambia, que la conciencia social puede mas que la diarrea mental y que el esclarecimiento hist&oacute;rico, los a&ntilde;os de dolor patri&oacute;tico que se ciernen sobre mi, la triste realidad donde vivimos, las familias que llevan el control inconcientemente y la primaria no son victimas del olvido, son memorias hechas con incandecensia en el cerebro del revolucionario pensante. Es por eso que en esta tarde lluviosa, me levanto y te saludo camarada.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-07-09</dc:date>
			<pubDate>Mon, 09 Jul 2007 21:04:59 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Instrucciones para morir]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/301/301453/</link>
			<description><![CDATA[Uno. 
Asegurarse que la vida llevada dejar&aacute; al menos a alguien extra&ntilde;&aacute;ndola. Podr&iacute;a ser que el alg&uacute;n momento de la posteridad alguien recordase con amor en las venas al ente descansante; en dado caso dejar cartas sin nombres, rosas sin tarjetas, pa&ntilde;uelos perfumados, eucaliptos secos y una carta con instrucciones para entregar a &quot;la persona a quien m&aacute;s am&eacute; en toda mi vida&quot;; evitar la decepci&oacute;n a toda costa. 

Dos.
Al momento del acabose sea uno y otro al mismo tiempo una frase c&eacute;lebre (de preferencia propia) y un grito de frustraci&oacute;n. Quienes observan entonces dir&aacute;n que no deseaba morir, que amaba la vida a toda costa, que hab&iacute;a cientos y cientos de admiradores tocando sus costados para saber que se sent&iacute;a palpar a un guerrero verdadero de la vida; la prensa inmediata dir&aacute; a su vez que era un letrado, un sabio, un erudito, que entend&iacute;a que nadie pod&iacute;a regresar una vez que Dios hab&iacute;a tomado la decisi&oacute;n de llamarlo a su lado, que siempre supo que decir a quienes se quedaban estancados en el mundo de los vivos mientras su seres queridos pasaban a engrosar las filas de los difuntos. 

Tres. 
Al platicar con la muerte, en un caf&eacute; de la zona 1; pedir prestado un poco de su fr&iacute;a belleza para sostenerla el d&iacute;a indicado. Usar persuasi&oacute;n y humor negro arroja resultados satisfactorios en la mayor&iacute;a de los casos, pero si se resistiera a toda especie de cinismos, ofrecer que sus rodillas sostengan su cuerpo delgado mientras del otro lado de la mesa la gente comienza a murmurar palabras inteligibles acerca del atrevimiento de &quot;aquella pareja tan descort&eacute;s&quot; debe funcionar. 

Cuatro. 
Para muertes s&uacute;bitas (decapitaciones, choques contundentes, disparos a la cabeza, etc.) cerciorarse que sea por causa especialmente complaciente para un grupo desvalido, un amigo, un pariente o (si se puede lograr) un maestro de la primaria. Nunca, bajo ninguna circunstancia morir de viejo. Cuando los pulmones se llenan de alg&uacute;n compuesto que no puede completar el intercambio de gases, la hemoglobina junto a los &aacute;tomos de hierro entre sus prote&iacute;nas se aglutinan en los alv&eacute;olos. El sabor a sangre que tapa las v&iacute;as respiratorias, saliendo por la boca a borbotones negros (consecuencia de la oxidaci&oacute;n al aire) es un buen incentivo para empezar a arrepentirse in&uacute;tilmente por los pecados aparentes de la vida, sin embargo al hacer un recuento de todas las veces que se fue realmente feliz durante el tiempo que danz&oacute; y llor&oacute; en este mundo, las estad&iacute;sticas lanzaran una grafica normal, con media justamente en la aceleraci&oacute;n de los momentos, espontaneidad celestial de un arranque pentavalente; la desviaci&oacute;n est&aacute;ndar se mover&aacute; por segundos nada m&aacute;s, jam&aacute;s pasando a minutos, s&oacute;lo hasta que la grafica no tiene dominio; recayendo esto en un sinsabor de la vida: “&iexcl;Ahhh…! Esos momentos, si pudieran volver.”

Cinco.
En el maravillo a&ntilde;o de 1907, en el callej&oacute;n de los jud&iacute;os de esta ciudad m&aacute;gica, se quitaron la vida cuatro j&oacute;venes: tres m&eacute;dicos y un abogado. Un pacto de caballeros, de los que hoy no se tiene ni huella, hecho en la casa donde fraguaron el asesinato de un tirano de 30 a&ntilde;os y su hijo, los obligaba a arrancarse la vida en caso de captura. As&iacute; con todo y t&iacute;tulos, levitas, cuadros, libros memorizados, noches en vela y labios esper&aacute;ndolos se pasaron plomo por los sesos, quitando el sentido a la creencia popular que no hay manera de saber como encarar a la muerte: “de frente, &iexcl;Carajo!”.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-07-14</dc:date>
			<pubDate>Sat, 14 Jul 2007 06:04:23 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Orgasmos de invierno]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/309/309976/</link>
			<description><![CDATA[Ahora que cargas con diez a&ntilde;os m&aacute;s. 
Ahora que tienes un poder inconferible. 
Ahora que parece ser que el pasado donde consider&eacute; un poco de tu confianza se ha ido por el retrete como todas las vidas que pasaron entre el ahora y el despu&eacute;s. Felicitaciones vac&iacute;as. Deseos rotos. Un millon de saludos. Suerte.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2007-09-03</dc:date>
			<pubDate>Mon, 03 Sep 2007 02:08:54 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[de gatos y videos]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/333/333383/</link>
			<description><![CDATA[Tenia un gato que me acompa&ntilde;aba, decia buenos chistes y contaba buenas historias. Un dia lo ignore porque pensaba en otras cosas, lo atropellaron y murio en el acto. Fue triste por un tiempo y luego no. Tuve otros gatos y contaban buenas historias.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-01-24</dc:date>
			<pubDate>Thu, 24 Jan 2008 18:01:37 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[El borracho [Entrevista de trabajo]]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/333/333391/</link>
			<description><![CDATA[Quiero algo parecido a una vida, una obscesi&oacute;n aceptada por la sociedad, ser fan de alg&uacute;n cuerpo, pertenecer a un culto, tener cualquier mierda a donde ir a dormir.

Quiero querer un trabajo, una familia, una casa, un perro, un jardin, un seguro de vida, una reuni&oacute;n familiar que signifique algo, un ser humano duerma a mi par, libertad para no decir lo que pienso, ser encantador, esclavizarme a un sueldo, unos hijos malagradecidos que ocuparan mi lugar porque no valgo ni valdr&eacute; nada, ni en este siglo ni hace cinco mil a&ntilde;os, tener una carrera, ser lo que tengo y uso, ser un par de telas y papeles, una esclava sentimental y sexual que se aplaque a todos mis sordidos deseos infelices, pertenecerle a alguien para olvidar que no me pertenezco a mi mismo, una buena tragedia para que mi existencia sea aceptable, quejarme del gobierno y la pobreza que no me afecta ni me interesa, alegar ignorancia, expresarme como un simio, optimizar mi machismo, escribir sandeces para parecer profundo, publicar vomitadas, guardar rencor, ser miserable y as&iacute; tener algo que hacer, conformarme con gilipolleces populares, hacer reir a mis compa&ntilde;eros de ganado, a&ntilde;orar popularidad que nunca obtendr&eacute;, alcanzar la invisibilidad perteneciendo a un todo in&uacute;til y vac&iacute;o, y m&aacute;s que todo quiero querer tener una religi&oacute;n y de esta forma que mi vida tenga un sentido, que mi vida se sienta como un trabajo que tengo que hacer bien para recibir mi sueldo eterno. &iquest;Por qu&eacute;? Porque para el placer intenso se necesitan normas, pero para el dolor no.

Quiero sentir pudor, no tener sexo deshilvanado y violento, no tener un verdadero orgasmo sin preocupaciones, quiero dejar de ser yo para aplacarme al gris.

&iquest;Se pude hacer algo por mi?

CONTRATADO

P.S.
Quiero venganza, llenar mi coraz&oacute;n de odio, ennegrecer mi alma con el dulce sabor de la desintegraci&oacute;n de un amigo, enga&ntilde;arme hasta convencerme, mentir hasta no saber qui&eacute;n soy ni porque ment&iacute; en primer lugar, ofender a los r&iacute;gidos, escupir a los flexibles, un poco de alcohol para ser aceptado, un quem&oacute;n para no sentir nada.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-01-24</dc:date>
			<pubDate>Thu, 24 Jan 2008 18:37:11 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Memoria Llena [Full Text message tray]]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/339/339073/</link>
			<description><![CDATA[Era bonito recordar esas &eacute;pocas, cuando todos eramos un poco m&aacute;s j&oacute;venes y cre&iacute;amos que todo iba a salir bien, que todo era gastar, follar o dormir. Ahora que todo estaba dado a la mierda era bueno regresar y ver que nada pudo haber estado m&aacute;s alejado de la realidad, que nada estuvo bien, que todo salio tan mal como pudo haber salido. Incluso m&aacute;s. Hab&iacute;a que levantarse y hacerlo otra vez. Porque no importaba cuanto se jodiese el coco embutiendo mierda a todo vapor, cuanto se le robase a la vida para seguir tragando aire, cuanto se auto-destruyece en aras de un futuro corto; en la ma&ntilde;ana siempre habia que levantarse a hacerlo todo otra vez y otra vez y otra vez y otra vez....

Hab&iacute;a que soportar d&iacute;a tras d&iacute;a la respiraci&oacute;n asm&aacute;tica de la espectativa natural y colectiva sobre el hombro y detr&aacute;s de la oreja, viendo qu&eacute; era lo que hac&iacute;as con tus horas de juventud, a qu&eacute; horas te masturbabas compulsivamente o mostrabas un signo de debilidad. Para hacerte mierda y tirar los restos. Hab&iacute;a que hacerlo para probar que eras algo parecido a una parte funcional de la sociedad, que no eras un jodido marica o un loco o ambos. 

Hab&iacute;a tambi&eacute;n que decir lo l&oacute;gico y trillado, no lo que quer&iacute;as o se te ocurriese en el momento. Eramos j&oacute;venes y la idea de todos era encajar. Eramos j&oacute;venes, a&uacute;n parece una excusa y no lo es, pareciamos aburridos pero eramos sarc&aacute;sticos o c&iacute;nicos o profundos o realmente aburridos, &iquest;Qui&eacute;n co&ntilde;o sabe? viv&iacute;amos lo m&aacute;s complicadamente posible; cada vuelta de ropa cambiabamos de parecer para fastidiarnos o fastidiar a alguien o ponernos en la frente de alg&uacute;n joputa que cre&iacute;a en serio que vendr&iacute;a una especie de salvaci&oacute;n a llevarse la pobreza, el hambre, la miseria, la guerra, etc. que nos dar&iacute;a paz a todos y que curar&iacute;a nuestros males arraigados y auto-inducidos. Era bello quemar/destruir/fornicar/llorar/fumar como si no hubiera ma&ntilde;ana, pero si lo hab&iacute;a y vino. Vino a decirnos que el desayuno para el futuro inmediato era mierda.

Y un d&iacute;a mor&iacute;as de verg&uuml;enza o de viejo y nada m&aacute;s importaba. Parec&iacute;a la soluci&oacute;n pero no lo era.

[Ladrar de vez en cuando es bueno para un hombre, le recuerda que a pesar de toda la mierda que pueda ser sigue siendo, inexorablemente, humano]]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-02-23</dc:date>
			<pubDate>Sat, 23 Feb 2008 21:34:33 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Wonderland Resident No. 1266655 [Mr. Hyde]]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/350/350627/</link>
			<description><![CDATA[-No sab&eacute;s escribir. 
-[Risa ahogada] &iquest;C&oacute;mo se escribe?
-A ver, primero se lee uno todo el diccionario de la RAE. Luego uno asume que los sentimientos son m&aacute;s como verdugos y sirven para hacerlo a uno comer toneladas de estupidez diaria. Inmediatamente despu&eacute;s de eso se deshace uno de su propia personalidad y su habilidad para pensar y encadena palabras para quejarse del amor o alabarlo hasta el hast&iacute;o [porque de eso es de lo &uacute;nico que vale la pena escribir], entonces puede uno comenzar a plasmar las plastas de mierda que se le cruzan a uno por la mente. As&iacute;, es, entonces c&oacute;mo se escribe. &iquest;Sab&eacute;s? somos como esa mujer que iba al Louvre con Baudelaire, que viendo todas las formas en que la anatomia humana se hab&iacute;a abarcado con el arte y contemplando a Venus en m&aacute;rmol perfecta en su desnudez, se sonroja, se tapa la boca y pregunta c&oacute;mo es que pueden mostrarse formas tan indecentes en un museo. 
-[cara de desconcierto que raya en la n&aacute;usea] Y ustedes... &iquest;se multiplican?.
-S&iacute;, tenemos al mundo sitiado. 

La tristeza que le embargaba era tan indeleble como el n&uacute;mero en su brazo izquierdo. Podr&iacute;a si quisiera conjurar la incandescencia en su piel cuando lo marcaron con letras de imprenta;  se abalanzaba hacia la noche con obscura precedencia: 1266655. Los gritos tatuados en su l&oacute;bulo frontal resuenan en sus o&iacute;dos, madres masacradas por el bien de la ciencia y sus cuerpos hechos polvo uno sobre otro en los cementerios comunales, las moscas democr&aacute;ticas no discriminan a nadie. &iquest;Estaba Dios all&aacute; arriba, en el cielo? &iquest;Estaba acaso observando indiferente a las masacres que tomaron lugar y a las que estaban por ocurrir? Racimos de d&iacute;as entre el &quot;antes&quot; y el &quot;despu&eacute;s&quot;, tantos d&iacute;as, tantas horas, minutos, segundos, orgasmos, golpes, lagrimas, papeles, etc. punto y aparte, una linda clausura como en Cosmopolitan o una venganza como en la mafia o una mofa como estas l&iacute;neas. [Ya para despu&eacute;s] Con el ca&ntilde;&oacute;n de un arma en la sien se sent&iacute;a uno cerca de casa; y luego me dicen que soy un cobarde. &iexcl;No!, pero un compa&ntilde;ero de celda estar&iacute;a aceptable que me lo dijera, estar&iacute;a perfecto [luego le fabrico una sonrisa doble], pero es uno de estos come mierda que nunca han probado la desesperaci&oacute;n, van por ah&iacute; dando vueltecitas de gato con un chal en los brazos diciendo lo primero que se destila del culo, se lo vomitan a uno en la cara y luego con unas palmaditas en el hombro mientras uno reprime la nausea dicen: &quot;Buena onda mano&quot; o alguna gilipolles como &quot;La vida hay que vivirla&quot;. Se piensa por dos instantes, o dos eras, o dos tiempos; se piensa, el sacrificio no glorifica los triunfos. Va uno por ah&iacute; afilando los vidrios para que entren m&aacute;s f&aacute;cilmente. Espera por algo mejor y cuando llegue ser&aacute; inevitablemente muy tarde, pasar todo el d&iacute;a pensando que todo esto lo llevara a uno a otro lugar, una especie de Ed&eacute;n terrenal. &iquest;Cu&aacute;ntas veces ha pasado? &iquest;Cu&aacute;ntas veces se ha visto una felicidad [o un amor] que dure puro m&aacute;s de dos semanas? &iquest;No hemos pasado toda la vida nadando entre inmundas proposiciones de continuar soportando d&iacute;a a d&iacute;a? 

&quot;No te he visto estudiar&quot;

&iquest;A qui&eacute;n reputas le importa tener la raz&oacute;n? La fuerza de la verdad se perdi&oacute; mas o menos ah&iacute; por la Ilustraci&oacute;n [Bar &amp; Discoteque]. Ya no existe, la verdad es tan &uacute;til como leche para la resaca. Ahora nos quedan estos &quot;s&aacute;ndwiches de realidad&quot; que saben ligeramente a tristeza y a mierda. Estamos sitiados, estamos tristes, estamos de transici&oacute;n. Inflados hasta el hast&iacute;o de malas excusas para justificar una existencia sin sentido ni prop&oacute;sito, llevando la responsabilidad de vivir &quot;lo mejor posible&quot; cuando es m&aacute;s rentable morir [si se tenia por coraz&oacute;n una caja registradora]. Pero &iexcl;ah, s&iacute;! hab&iacute;a que vivir la vida, que el amor te iba a salvar, que &quot;simplemente [me patea los cojones]&quot; eras un resentido de mierda, que tenias problemas [y por ende andabas por ah&iacute; escribiendo], que despu&eacute;s de limarte los dientes de la rabia te ibas al infierno sin ninguna ceremonia [talvez una afeitada]. Ahora sos un adjetivo. No sos un ser humano. Sos una palabra. Sos un verbo.

&quot;Cristiano&quot; &quot;Ingeniero&quot; &quot;Puta&quot; &quot;Escritor&quot; &quot;Fashion&quot;

y luego el axioma del verbo que define por completo la integridad y comportamiento psicol&oacute;gico de un [humano] b&iacute;pedo: 

&quot;visita los caf&eacute;s de su ciudad&quot; &quot;chupa&quot; &quot;Va a la iglesia&quot; &quot;anda cogiendo&quot; &quot;fuma&quot; &quot;lee&quot; &quot;estudia&quot; &quot;consume drogas&quot; &quot;ve los atardeceres&quot; &quot;llora con la lluvia&quot; &quot;es marica&quot;

M&aacute;s algo as&iacute; como &quot;ser&quot;, algo que [todos] los carceleros nisiquiera sue&ntilde;an con tener. 
 
Aguantaba hambre todos los d&iacute;as. No rend&iacute;a en el trabajo. Se sentaba a acabar con el sue&ntilde;o el hambre para despertar mareado y hambriento. Se sentaba a recorrer los pantalones vaqueros con la mirada, a burlar las faldas, a desnudar y follar, a distraerse para no morir de inanici&oacute;n o de deshidrataci&oacute;n. Iba al ba&ntilde;o a tomar agua, para enga&ntilde;ar al plomo en el estomago. Hab&iacute;a incaparina en la refrigeradora, para joderlo, estaba ah&iacute; vi&eacute;ndolo desde su empaque; con mirada de nutritivo, alimenticio y energizante. [Vive] Viv&iacute;a en una miseria innecesaria. Luego fue lo del pasaje. Eso fue el colmo. &quot;Primero pienso luego [entonces] existo&quot;, no era muy filos&oacute;fico pero jam&aacute;s se sinti&oacute; tan cerca de s&iacute; mismo como en esos periodos de conciertos estomacales a la mitad de un examen. Volando sobre s&iacute; mismo por la hipoglucemia. Afilando los sentidos, perdido entre la necesidad de alimento. Con la boca como arena. Despu&eacute;s de eras de evoluci&oacute;n hab&iacute;a que soportar esta idiotez de existencia reducida a vagar por ah&iacute; con el coraz&oacute;n latiendo, el cerebro [semi] funcionando y el estomago tan vac&iacute;o que sent&iacute;a poder ver a trav&eacute;s de su columna. Estaba ah&iacute; parado [casi] desmayando, surgiendo de sue&ntilde;os [psicod&eacute;licos] plagados de pianos y notas para olvidar [&quot;Cu&aacute;nto la quise&quot;] el arrullador sonido de la muerte. Sintiendo l&aacute;stima por su miserable y consumdio ser. [Des-a-dap-ta-do] Y quej&aacute;ndose. Sabiendo de la belleza de afuera y sintiendo la mierda de adentro. La mierda inevitable. La mierda de todos los d&iacute;as. Y luego el pasaje. 

Los ni&ntilde;os juegan y dan vueltas, caen rendidos de la risa; y en el &eacute;bano infierno de la noche se  asoman dos perlas que juegan a reflejar plagio lunar. El averno mismo lame con sus eternas llamas las calles del pueblo, McDonald’s ha puesto sucursal y no tardaran todos los dem&aacute;s. Cuarenta grados a la sombra,  las suelas de tus zapatos se quedan pegadas a la acera. La ca&iacute;da de la noche no cambia en ni mierda el pegajoso sudor en los costados y debajo de los parpados rid&iacute;culos lagos de salinas, no pod&iacute;a ser peor que las c&aacute;maras de gas. Quer&iacute;an que tuvieras congruencia, que siguieras un molde incluso para juntas las letras. No pod&iacute;a ser peor que embotar los sentidos homicidas. No pod&iacute;a ser peor que o&iacute;r a tu mente gritar misericordia al mismo Luzbel.  

Escribir para desahogarse es el mismo error que fumar para relajarse. Practicarlo es idiota. La adicci&oacute;n no se hace de rogar.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-05-02</dc:date>
			<pubDate>Fri, 02 May 2008 01:47:17 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Santos]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/363/363436/</link>
			<description><![CDATA[Sentado en el div&aacute;n de su alma, fumaba tabaco caro y pensaba en el pasado. &iexcl;El pasado! menjurje de l&aacute;grimas y desazones, mentiras, felaciones, risas y pleitos en cantinas de mala muerte. Lugar abandonado de Dios era ese pedazo de tierra de la costa muerta. Todos sudaban como quien m&aacute;s. Se acerc&oacute; a la ventana a ver como pasaban todos. Como el tiempo pasa [&quot;pero no tanto&quot;], los d&iacute;as se resbalaban infinitos, de la forma en que el universo es infinito e infinitamente peque&ntilde;o en todas las mentes humanas [nuestras mentes]. Cavilaba y se preguntaba el porqu&eacute; de todo aquello. &iexcl;...! Era...

- &iexcl;Eh! &iexcl;compadrito!, nos echamos unas fr&iacute;as.

- &iexcl;Jejeje! &iquest;por qu&eacute; no?

Los dos partieron al bar. Se sentaron. Pidieron dos litros. La clase trabajadora tomaba y apenas sonre&iacute;a, las pocas muecas eran de los borrachos cr&oacute;nicos contemplando y dejando fermentar su tristeza sobre alcohol y l&aacute;grimas. La clase trabajadora que dejaba sus &quot;centavitos&quot; en el bar, peleaba y discut&iacute;a siempre por lo mismo, por lo menos desde hace 50 a&ntilde;os. Mucha gente en un cuarto, gente reventada del trabajo, atm&oacute;sfera de locura y sudor. Salado el aire, salado el humor, saladas las vidas, vidas peque&ntilde;as, peque&ntilde;as felicidades, peque&ntilde;as vergueras de las que nadie se paraba, que se acumulaban en &iexcl;la cuenta!, olor a cerveza, a aguardiente, a Indita y a esclavitud. Aquel era el lugar. En la rocola que era tan vieja como alguno de los dos, Bronco ped&iacute;a que no quedara huella que no y que no, que no quedara huella.

Desde donde estaban se miraban los billaristas, patojos con planta de machos, pantalones verdes, camisas blancas; m&aacute;s all&aacute; la puerta y mucho m&aacute;s all&aacute; las v&iacute;as del tren y la estaci&oacute;n. Hab&iacute;an pasado ya muchos a&ntilde;os desde que alguien viaj&oacute; en las cajas que hac&iacute;an mucho ruido al llegar, al pasar, al irse. Todos los viajes que hac&iacute;a ya eras que perdieron su significado.

&quot;... porque estoy seguro que t&uacute;, mi amor...&quot;

Muchos tiempos desde que se bajaron vestidos, sombreros, levitas; pero en el a&ntilde;o de nuestro Se&ntilde;or de dos mil ocho lo &uacute;nico que llegaba por ah&iacute; eran m&aacute;s vagabundos a refugiarse en el antiguo hangar de la locomotora, el olor era de mil a&ntilde;os de miseria. Estamos en la &eacute;poca de la tecnolog&iacute;a, la soledad patol&oacute;gica y la indiferencia.

- Compadre, &iexcl;c&oacute;mo pasa el tiempo!

- &iquest;eh?, vos sh&oacute; mejor, tomate esa tu mierda que hoy vamos a pasear [...]

Tomaron y tomaron, apenas hablando sobre nada y sobre todo. Sobre lo mismo a decir verdad. Abuelos y dem&aacute;s ascendencia se sentir&iacute;an a gusto, ah&iacute; con &quot;su gente&quot;.

&quot;... ya ni me recuerdas, que no quede huella...&quot;

Ya borrachos, con nada en la panza salieron a caminar, como buenos feligreses, como dos buenos hermanos, abrazados; m&aacute;s recostados que abrazados, por la moronga que se hab&iacute;an puesto. A la estaci&oacute;n del tren, a ver a los eternos vagabundos. Uno los esperaba, con un vidrio en la mano.

- Bueno pisados, &iexcl;suelten todo lo que traen pues hijos de puta!

- uhmmmmmmm... si no traemos pi[iii]sto papa&iacute;[&iacute;&iacute;&iacute;&iacute;&iacute;&iacute;]to.

Los apu&ntilde;alo a los dos, beodos tristes que se tambaleaban derramando sangre con alcohol, no volver&iacute;an a fumar o a chupar, morir&iacute;an ah&iacute; en el abandono del esplendor de otra &eacute;poca, asesinados por las consecuencias. &iquest;c&oacute;mo fue que me llego a pasar esta mierda a m&iacute;? atin&oacute; a pensar antes de morir. Alguna lo extra&ntilde;ar&iacute;a de no verlo sentado en el div&aacute;n con cara de perdido en el calor. Ma&ntilde;ana har&iacute;a 47 grados. Todo se habr&iacute;a acabado para entonces.

&quot;... que no quede huella que no y que no...&quot; se o&iacute;a a lo lejos a trav&eacute;s de la noche cerrada.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-07-26</dc:date>
			<pubDate>Sat, 26 Jul 2008 18:08:53 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Amor Flash con pica-pica]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/363/363437/</link>
			<description><![CDATA[- &iexcl;Gracias a Dios que puede estudiar!

- Dios no tiene nada que ver con esto. Dios no hizo las universidades. Dios no hizo esta occidental forma de pensar: nacer, estudiar, graduarse, trabajar, tener hijos, morir. Dios no me dijo que estudiara en el colegio y me fajara los cojones para tener trastes que no necesito. No me venga con esa mierda, se&ntilde;ora, por favor. &iexcl;Soy un adulto!. &iquest;No se da cuenta?, estoy pensando en no pasar de los 40. Estoy pensando en que usted nunca ha pensado por su cuenta. Estoy pensando que ust&eacute; est&aacute; pensando que en la novela Carlos Enrique esta rico y que talvez le haga el amor a Mar&iacute;a Eugenia como nunca se lo hicieron a ust&eacute;. Talvez &eacute;l meta su virilidad en ella con tal fuerza que ella se venga de inmediato y ust&eacute; pueda ver como es todo &quot;eso&quot; de venirse y no venirse, de abrazarse despu&eacute;s de la odisea corporal que hace temblar la casa y ahuyenta incluso a la muerte; de comerse entre s&iacute;, se hacer la del perrito, la del misionero... y etc., de jugar entre cuerpos que sudan y gritan al un&iacute;sono, de derretirse e implotar en orgasmos apocal&iacute;pticos, &iexcl;toda esa sensualidad!. Todo esto antes que se de cuenta que en mis ojos hay algo m&aacute;s que desinter&eacute;s. Antes de que comience a tener desconfianza, antes de que su mente cansada de TV novelas, revista T&Uacute; y dem&aacute;s pendejadas descarte la posibilidad de recordar mi nombre o incluso mi sonrisa.

- &iexcl;ay! &iexcl;tan grosero! sus papas no le ense...

- No, mis pap&aacute;s no me ense&ntilde;aron. Mis viejos no me ense&ntilde;aron. No me lo dijeron. Se les olvid&oacute;. Ya s&eacute; lo que est&aacute; pensando ust&eacute;: &quot;pobrecito ni&ntilde;o rico resentido&quot;. Tengo mi su&eacute;ter Abercrombie para limpiar mis lloriqueos en &eacute;l. Por eso no se preocupe. Pero &iquest;qu&eacute; estoy diciendo? ust&eacute; no se preocupa, no le importa una mierda. S&oacute;lo quiere comentar el chisme de la vecina con la se&ntilde;ora de las tortillas. S&oacute;lo quiere sentarse a tratar de encontrar algo parecido a una vida en las semi-tramas que ostentan los episodios y repeticiones, &iexcl;ll&eacute;velo dos por cinco!. M&iacute;reme bien. Yo soy el futuro que nunca llegar&aacute;. &iquest;Espera un ma&ntilde;ana mejor? por favor...

- Ust&eacute; es una mala persona, patojo insolente. Tan arrogante como que si fuera mejor que los dem&aacute;s. &iquest;Qu&eacute; se cree?

- Jam&aacute;s dije que no lo fuera. Estoy en mi derecho, &iquest;no cree ust&eacute;?. As&iacute; como ust&eacute; tuvo su oportunidad. Quiz&aacute;s me apresur&eacute;: &iquest;Alguna vez se vino brutalmente encima de un hombre de su preferencia?. Apuesto que cuando era joven ten&iacute;a un polvo estupendo.

- Mire jovencito, no voy a permitir...

- &iexcl;Ah! pero va a hacerlo, no s&oacute;lo porque sabe que revota en la verdad, sino porque no puede dejar de saber que tanto trasluce su infeliz existencia, &iquest;verd&aacute;?. &iquest;Quiere que le diga m&aacute;s?.

- &iexcl;V&aacute;yase a la m..........ierda!

- &iexcl;Uy! no hay necesidad, a decir verdad, se&ntilde;ora la deseo un poquito. Todav&iacute;a hay una traza de vida en sus ojos, la vi ahorita que me grit&oacute;, se mira hermosa cuando tiene esa energ&iacute;a. Me da un poco de armon&iacute;a su ejercicio sexual. Me causa curiosidad su intimidad, &iquest;est&aacute; de verdad muerta bajo esas faltas y blusas de costurera?. Aqu&iacute; en el calor de la costa se mirar&iacute;a bien con tirantes, ya se lo digo. Pero, &iexcl;no se vaya!, &iquest;Qu&eacute; era lo que quer&iacute;a?, &iexcl;en fin!, aqu&iacute; en la cima, aqu&iacute; donde estamos, este lugar al que todos aspiran, sobre camas de billetes y dem&aacute;s, aqu&iacute; se est&aacute; muy s&oacute;lo...

- &iexcl;...!

- &iquest;eso es todo? &iquest;un silencio inc&oacute;modo? &iquest;una mirada asesina de resentimiento y desconcierto [con el aderezo de tristeza]? &iquest;la &uacute;ltima parte de su cadera que antes se mir&oacute; contonearse levantando los gl&uacute;teos, sacando suspiros, abultando braguetas, exprimiendo envidias [...] de aquello s&oacute;lo queda la fuerza de costumbre; la &uacute;ltima mirada mientras cierra la puerta botando el reglamentario [clich&eacute;] vidrio? &iexcl;SE&Ntilde;ORA!... la amo. Espero que lo entienda. vuelva pronto.

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			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-07-26</dc:date>
			<pubDate>Sat, 26 Jul 2008 18:09:31 UTC</pubDate>
		</item>
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			<title><![CDATA[Astillas en la sopa]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/363/363438/</link>
			<description><![CDATA[Andaba pase&aacute;ndose por reforma dici&eacute;ndose que el fr&iacute;o era un buen amante y que jam&aacute;s volver&iacute;a a cogerse a nadie. El sexo pastoso del que era due&ntilde;o era un castigo siempre, no pod&iacute;a evitar colgarse cada una que se pegaba en &eacute;l entendiendo que deseaba su compa&ntilde;&iacute;a o peor... su inexistente amor/conciencia/elegancia. El negro despertar de una mara&ntilde;a de sue&ntilde;os sin recuerdos. El sabor de sus cuerpos ferment&aacute;ndose en una p&aacute;gina abierta de el Diccionario de Soluciones.

[astillas en la garganta]

Y seriamente trastornado. El recuerdo era veneno en las venas. Eso de coger y tirar lo dejaba solo, porque en los abismos de el sexo femenino, h&uacute;medo y firme, era estar en el hogar, en esa oscuridad pantanosa del orgasmo brutal perd&iacute;a pedazos de su alma, era buen material para ser un gilipollas que se quejaba y lo hac&iacute;a, ten&iacute;a su fan club, era para cagarse en &eacute;l. Era un poeta. Uno de esos ni&ntilde;os que se pajean todo el d&iacute;a y van por ah&iacute; volando entre los sedimentos de su alma. Pasaba una ni&ntilde;a peque&ntilde;a, un peque&ntilde;o &aacute;ngel con pelo de trigo. Sin la voluptuosisdad de la adolecencia, quasi puberta, quasi ni&ntilde;a. Se le encoje el pene. Estaba por acabar. Aquello hab&iacute;a sido inspirado por Dickens y nadie le importaba un carajo. Se meti&oacute; en el parqueo debajo de Pr&oacute;ceres, el polic&iacute;a dijo algo y &eacute;l lo ignor&oacute;. Despu&eacute;s de aquello llegar&iacute;a a su casa y escribir&iacute;a que las rosas eran rojas y que su amor no acabar&iacute;a. Pero acabar&iacute;a, igual que &eacute;l. Cuando llegara escribir&iacute;a tarjetas para venderlas en HiperPais de Periroosevelt y ganar reconocimiento, tomar la fama por donde deb&iacute;a, ser un asco de ser humano. Escribir&iacute;a tratando de olvidar a su viejo. Su viejito. Su viejo, su querido viejo. Alcoholizado en el sill&oacute;n revel&aacute;ndole su cari&ntilde;o de forma fiestal, a su viejo y la hebilla volando hasta estrellaste en su carne de ni&ntilde;o de 6 a 12 a&ntilde;os, su viejo borroso atravez del velo de las l&aacute;grimas, su viejo gritando, su viejo muriendo quemado en sus sue&ntilde;os tratando de desatar los lazos que &eacute;l hab&iacute;a amarrado con tanto amor [tratando de ver en la obscuridad de mayo]. Corri&oacute; hacia una camioneta que estaba parqueada y solt&oacute; su orgasmo ah&iacute; mismo. &iquest;C&oacute;mo chorreaba toda su leche por la parte lateral de la camioneta?, como debe chorrear &iexcl;la leche!. El h&aacute;lito verdoso del cloro que sub&iacute;a desde el caucho a su nar&iacute;z hipersensible por tanta intimidad. Se sent&iacute;a bien, la ni&ntilde;a hab&iacute;a hecho su trabajo. Se incorpora y de la camioneta sale un tipo con cara de malo y pinta de imb&eacute;cil. Como sub&iacute;a por la cabeza la sensaci&oacute;n de escribir, de no pertenecer al cuerpo y de elevarse infinitamente en una batalla de pinchase los ojos y patas en los huevos, de letras y comas. Le vio, vio la leche, le volvi&oacute; a ver. El impulso de correr nunca llega a tiempo. Se hace el gilipollas, era un pervertido hijo de puta eso estaba claro pero este cabr&oacute;n era un malo. Lo agarro de las manos llenas todav&iacute;a de semen y lo meti&oacute; a la camioneta. Aqu&iacute; en el fin del mundo que es Chapinlandia no hay choques ni crimen. Aqu&iacute; tenemos a los canches en altares y a los eslavos en pedestales. Peleamos guerras con aire acondicionado y vemos en el zool&oacute;gico una pantomima de nosotros. Tenemos animales afuera, en carros, contratando ingenieros de una paja, poniendo enfermos a curar doctores, tenemos mounstros semi-norteamericanos que van a Miraflores a rayase sus ropitas, a comprarse una identidad. Aqu&iacute; en la Guatemaya, ya no queda nada de maya, nos queda una gelatina de alienaci&oacute;n, l&aacute;grimas y tristeza. Esta es una farsa de niebla inglesa [y nosotros nos ba&ntilde;amos todos los d&iacute;as]. Arias parec&iacute;a entender pero yo considero que le cuesta trabajo pensar en Miami. Con los homies. Y las bitches. Donde los dos sexos que bajaron del cielo somos genitales con patitas y una poca de gracia! La bamba!.

Lo encontraron... bueno, yo lo encontr&eacute; tirado frente a la carretera [o lo que quedaba de &eacute;l]. Iba caminando pensando en una nueva forma de convocar la mirada de los &aacute;ngeles repugn&aacute;ndose de la humanidad, cuando o&iacute; un lamento. Dije debe ser alg&uacute;n joputa paje&aacute;ndose en su linda casa frente a la foto de la t&iacute;a rica. La-mente [&eacute;] decepcion[andome]arme como siempre. Solo estaban mis ojos frente a la pantalla. Era importante ganar, aunque imposible. Pero al poeta no le importaba, solo estaba ah&iacute; tirado. Estaba cambiando mi forma de golpear las teclas, me compon&iacute;a un cuento nuevo de bonitas proporciones mientras tenia un ataque de melancol&iacute;a y l&aacute;grimas decentes. Todav&iacute;a no lo sab&iacute;a pero si sobreviv&iacute;a a su propio alter-ego, iba a odiarse por no poder superarlo. El ped&iacute;a ayuda y dec&iacute;a que el muy hijo de puta le quit&oacute; los dos pulgares.
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			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-07-26</dc:date>
			<pubDate>Sat, 26 Jul 2008 18:10:19 UTC</pubDate>
		</item>
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			<title><![CDATA[Apocalipsis now!]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/363/363440/</link>
			<description><![CDATA[La vida no esta aqu&iacute; est&aacute; &iexcl;beyond! &iexcl;m&aacute;s all&aacute;! &iexcl;m&aacute;s lejos! &iexcl;all&aacute;! &iexcl;donde la mierda es mierda [y no respiraci&oacute;n regular, y no sexo zoof&iacute;lico]! &iexcl;Esta all&aacute;! &iexcl;vamos! el v&oacute;mito viene. Esos papelitos que uno cambia por el trueque de continuar viviendo. Esos papelitos de colores que se llaman billetes son emisarios de Dios. Son la Fe. Son la Madre Teresa de Calcuta. Son San Jos&eacute; Mar&iacute;a Escrib&aacute; de Balaguer. Estamos viviendo aqu&iacute; por ellos. Por todos. Estos y la pantalla de literatos. Estos y su pantalla de revoluci&oacute;n con cero Dios. O con todo Dios. Porque no cre&iacute;an o porque no quer&iacute;an. Pap&aacute; Asturias est&aacute; all&aacute; en el cielo pregunt&aacute;ndose como se vi&oacute; en el Nobel por decir Indios. Por decir desadaptados. Por decir mierdas a su mierda de pueblo. Tesisficar una resma de hojas por saberse nacido en un pa&iacute;s podrido como este.

Aqu&iacute; en el mercado de Mazatenango se pod&iacute;a respirar la f&uacute;til rapidez de la vida. Somos imperialistas que se comen a los humanos para conseguir un shuco dos o tres quetzales m&aacute;s barato en la otra esquina, con el otro shuquero [du bist, was du isst*]. El mundo estaba ah&iacute;, en el mercado. Vagabundos, prostitutas, abuelas, mam&aacute;s, hijos, esposos, vendedores, dealers, junkies, pushers, lustradores, proxenetas, pederastas, homicidas, &iexcl;mujeres! &iexcl;mujeres! &iexcl;hombres! &iexcl;les hommes! &iexcl;les femmes! &iexcl;c&#039;est tout!. Nuestras familias y el intento de una novela socialista como Dostoievski; aqu&iacute; transmitiendo desde el miedo y el horror, desde el dolor de estar vivo y el no ser de estar muerto, cambio y fuera. Desde el segundo piso de un negocio de fotos vi al mercado y a su vaho destructor. El mercado a las seis de la tarde con algarab&iacute;a de p&aacute;jaros cantores negros como el negro &aacute;ngel polutor de los ruleteros, los p&aacute;jaros gritan como ni&ntilde;os cuando el sol se va, &iquest;te has fijado?. Ni&ntilde;os costrosos que te imploraban la prolongaci&oacute;n de su innecesario [y a&uacute;n as&iacute; reaccionario] sufrimiento con un pedazo de metal galvanizado. La verg&uuml;enza: una may&uacute;scula p&uacute;stula de puta madre sobre la cabeza de todos. La que lo obligaba a hablarse en tercera persona y a usar art&iacute;culos indefinidos para decir: yo no estoy [aqu&iacute;/vivo/...].
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			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-07-26</dc:date>
			<pubDate>Sat, 26 Jul 2008 18:11:00 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Mary Jane [withman]]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/363/363441/</link>
			<description><![CDATA[Pregunta: &iquest;Porqu&eacute; todos los escritores de una era, de una &eacute;poca eran definidos por la &eacute;poca misma? &iquest;Es necesario que todos escriban de la misma forma? &iquest;es por imitaci&oacute;n? &iquest;por ganas de joder? &iquest;era que todos los de ahora encontraban divertido escribir sobre sus carros y trabajos? &iquest;es que ahora con la fuga de cerebros de los cincuenta nos quedamos con los que consideran la poes&iacute;a como bajada del cielo, inmaculada, inmutable desde siempre y para siempre amen! in nomini patris y etc? &iquest;era porque en los colegios de Guatemaya solo nos dan Shakespeare, Jose Milla, Asturias, Tormes, Iliada, Neruda? &iquest;Era porque la &quot;literatura&quot; eran res&uacute;menes hechos por la editorial chapeadora o un editor que tiene sentadas en las piernas a mellizas de catorce a&ntilde;os y medio? &iquest;es porque no estamos lo suficientemente jodidos que nos incrustan la mierda de trabajar, casarse, tener millones de hijos infelices que ahora los pantanosos y misteriosos [y de paso sobre valuados] rincones de las p&aacute;ginas en blanco donde se dice que se lee para no estar solo [y una mierda y dos] est&aacute;n reservados para los que tienen una dicha &quot;sensibilidad&quot; que en realidad es una ceguera causada por la estupidez? y dime carne de ca&ntilde;on: &iquest;D&oacute;nde est&aacute;n?.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-07-26</dc:date>
			<pubDate>Sat, 26 Jul 2008 18:11:58 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Otras palabras]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/363/363442/</link>
			<description><![CDATA[&iexcl;Otras palabras!. Entiendo. Quiero. No puedo tenerlo. ADios. Dame amor. Dame todo. Dame seguridad. Dame la ilusi&oacute;n del poder. Dame.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-07-26</dc:date>
			<pubDate>Sat, 26 Jul 2008 18:12:51 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Imitaci&oacute;n [Hollywood/Patulul/Zona Viva]]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/365/365885/</link>
			<description><![CDATA[Hab&iacute;a mucho miedo, mucho v&oacute;mito y mucha verg&uuml;enza en tirarse a alguien gordo. Eso lo sab&iacute;a. Estaba bastante bien para ser la primera vez o la segunda, pero para alguien con experiencia, tirarse a alguien gordo a base de mentiras y falsos sentimientos era bajo, ruin... en fin, era una mierda. Estaba ah&iacute; sentada en la cama con su cuerpo inmensamente gordo viendo a la pared. &Eacute;l con su cara de mojigato imposibilitado de matar a una mosca, fumando los cigarros de ella, el muy hijo de puta.

- Ha estado bastante bien. Hiciste una mueca cuando acabaste que me mata de la risa.- dijo ella, masticando los Trotrix [&iexcl;te faltan Tortrix! me patea los huevos] de lim&oacute;n comprados tres horas y media antes, en el Super 24 de la Petapa.

- Ha estado bastante bien.- repiti&oacute; sacando el humo en aritos- ha estado de la puta madre, mi cielo.

Ella lo mir&oacute; expectante, diciendo con la mirada todo lo que su ropa trataba de ocultar. Se sent&iacute;a bien despu&eacute;s de tener sexo, hab&iacute;a tenido muy pocas veces, considerando su edad y aquella vez era una de esas veces donde una se viene varias veces. Tuvo miedo al principio, miedo de su polla y miedo de com&eacute;rsela. Terrible horror de que no se le parara al verla desnuda... miedo y horror... infinito... tanto dolor... tanta tela... imposible soportar. Seg&uacute;n ella le hab&iacute;a dado lucha al tipo, lucha y lucha, juegos y juegos, palabras, palabras, un par de cervezas, un par de cigarros, un par de bailes. No estaba TAN MAL. Regular, lo mismo de siempre. Pantalones rotos, camisas de marca, gorras de camionero, hebillas fin del tercermundistas enormes, rid&iacute;culas, fuera de lugar. Esa noche un poco m&aacute;s temprano rociaba su cuerpo con perfume de los caros... talvez con un poco de suerte. Y vaya que la hubo. Este imb&eacute;cil mal parido le minti&oacute; [y en esos lugares, &iquest;Qui&eacute;n no miente?] desde que le comenz&oacute; a hablar. &quot;Gorda llena de dinero, buena mierda.&quot; Ella pag&oacute; por todo, en SU carro, en SU casa, SUS condones... vaya hab&iacute;a estado bastante bien para comenzar un s&aacute;bado. Los gritos de Daddy Yankee diciendo alguna idiotez todav&iacute;a en los o&iacute;dos. &quot;de puta madre&quot; si, hijo de puta, de puta madre, ya ver&aacute;s.

- Voy al ba&ntilde;o- dijo, apagando su cigarro en la mesa.- ya me meo- astucia propia de su especie. Decir y decir, emitiendo sonidos con las cuerdas vocales, sonidos parecidos [muy parecidos, mierda] a la lluvia. Constante hasta el aburrimiento, igual, igual... verdes, verdes.

Fue haciendo sonidos de elefante agarr&aacute;ndose &quot;ah&iacute;&quot; y subi&eacute;ndolo, ella ri&oacute; complacida. No estaba mal. No era un novio pero peor eran las noches de tele y masturbaci&oacute;n con l&aacute;grimas o sin ellas. Llego hasta el ba&ntilde;o. Una groser&iacute;a de rosado y temas virginales que ment&iacute;an como todo en la casa. Mentiras, vaya que sorpresa. Se par&oacute; en la pose com&uacute;n de los que orinamos de pie. Se hizo una broma y ri&oacute; de ella. T&iacute;pico. Nada por aqu&iacute; nada por all&aacute; se&ntilde;ores, pasemos a la cocina.

Le fascinaba cocinar. Le encantaba. De todo, carnes, pastas, pasteles, co&ntilde;o, cualquier cosa que llevara mucho tiempo, mucha concentraci&oacute;n y etc. Cualquier cosa para no pensar realmente, para obviar la borracha soledad de todos los d&iacute;as. Puso m&uacute;sica, se le ocurr&iacute;a preparar una lasa&ntilde;a. &iquest;Qu&eacute; pisados? tal vez &eacute;l se quedar&iacute;a a almorzar. Thom Yorke dec&iacute;a que por la ma&ntilde;ana se hab&iacute;a despertado siendo un lim&oacute;n. Que tierno. No contaba con las dos horas despu&eacute;s. &quot;Dos horas depu&eacute;s&quot; dir&iacute;a ma&ntilde;ana Nuestro Diario. Perfecto. Todo de la puta madre.

Se oyen gritos en la zona 14, en los apartamentos. Se oyen gritos, &iquest;porqu&eacute;?. &iquest;Qui&eacute;n muri&oacute;? pero ese es el meollo, ese es el problema, elemental mi querido PNCista. Que hay alguien colgando de la ventana de este edificio de apartamentos, dejando una pintura post-modernista en el costado del edificio. &iquest;Miedo? &iquest;Asco?, talvez. Tiene algo en la espalda, tiene un cuchillo de COCINA en la espalda.

Mientras orinaba y pensaba en que talvez la gorda lo llevara a su casa, en llevarse los cigarros y talvez algo m&aacute;s [que cerote] sinti&oacute; una punzada de dolor. Una sola, en la curvatura de la espalda. &iexcl;Ten&iacute;a aru&ntilde;ones en la espalda! co&ntilde;o, hab&iacute;a sido mejor de lo que pens&eacute;. El dolor se extend&iacute;a por todo su costado, respir&oacute; una vez y brutal sentimiento de perder la vida por una parte del cuerpo le fragment&oacute; la mente. Todo se fue. Todo. Subi&oacute; la cabeza, la baj&oacute;. Vio la punta del cuchillo saliendo de su estern&oacute;n. &iquest;As&iacute; se llama no?. Meados y sangre en el inodoro. Ella sonriendo en el espejo. &iquest;Ves, hijo de puta?. John Lennon y Paul Mcarthy cantaban que se drogaban con ayuda de sus amigos, una poca de ayuda de sus amigos. Este ser humano mor&iacute;a, mor&iacute;a, mor&iacute;a, la muerte lo tomaba de la mano como un amante y lo llevaba a lo inexplorados rincones de la obscuridad del no ser. Gritar, imposible. Gemir, s&iacute;, pero ella lo hab&iacute;a oido gemir.

- &iquest;As&iacute; te o&iacute;s cuando gem&iacute;s en serio?- pregunt&oacute; con una risotada. Ji ji ji. Muere. Muere. Muere. Le bes&oacute; el cuello, ense&ntilde;&aacute;ndole el cable de tel&eacute;fono, como los entrenadores de perro cuando &eacute;ste salta y salta, salta, perrito salta. &iexcl;Qu&eacute; gracia!. Afuera el cuchillo. Alrededor el cable. &iexcl;Shhh! ya voy a terminar perrito, un &uacute;ltimo truco y &iexcl;adi&oacute;s!. Lo carg&oacute; como un saco de patatas, detective, la vimos desde nuestro cuarto cuando ten&iacute;amos los ojos cerrados, haciendo el amor. &iquest;Qui&eacute;n no hace el amor a las 3 de la ma&ntilde;ana? &iquest;En la ducha? All&aacute; afuera hay un mundo maaaaaaaaaaaaaaaaaalo. Nadie lo vio dar el salto, ni oscilar. S&iacute;, oscilar, ella lo hizo oscilar, bueno yo supe que para ponerle una sonrisa al edificio, pero los polic&iacute;as y bomberos no tuvieron esa sutileza. Esa ma&ntilde;ana llovi&oacute;. Ella ya iba para Pet&eacute;n. En su radio Le&oacute;n Larregui preguntaba d&oacute;nde est&aacute; Paula.
]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-08-13</dc:date>
			<pubDate>Wed, 13 Aug 2008 06:18:13 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Libros prestados [y devueltos]]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/366/366326/</link>
			<description><![CDATA[Viudo por segunda vez  [ja, ja] .

En el muro de la realidad se hab&iacute;a acercado algo malo de otra dimensi&oacute;n del universo, salido de esos lugares fant&aacute;sticos que visitan los afiebrados y me tocaba la nuca, en el umbral de la puerta, que daba a las gradas. No quer&iacute;a moverme, pens&eacute; que si me mov&iacute;a se ir&iacute;a dando patadas e insult&aacute;ndome por mi falta de aceptaci&oacute;n paranormal. Lo de la viudez era una exageraci&oacute;n, pero no por tanto. Ella estaba muerta para m&iacute;.  [en los brazos de alguien m&aacute;s, nene lindo, jo jo]  Hab&iacute;a llamado un d&iacute;a antes para decirme que el amor ten&iacute;a que ser trasladado a la morgue, despu&eacute;s de estar en  intensivo por tres o cuatro meses aproximadamente. Fue triste, fue un gran golpe, fue una mierda. 

Una oportunidad para restregarme en el lodo de esta existencia regalada por Dios y por todos los Dem&aacute;s. Eso no justificaba el hielo bajando por la espalda en el principio de las escalera, ni la mirada que se sal&iacute;a de mis &oacute;rbitas, d&aacute;ndome un parecido a una calavera de 14 a&ntilde;os  [dientes de leche, cielo, ja ja] . No funcion&oacute;, pareci&oacute; enfurecer a la criatura que hab&iacute;a venido a mandar al carajo todo lo real, me apret&oacute; la nuca como un grosero del colegio, frente a los mingitorios  [un ba&ntilde;o dorado, cari&ntilde;o, je je] . Vol&eacute; entre el primero y el &uacute;ltimo pelda&ntilde;o; antes del descanso, trat&eacute; de gritar pero s&oacute;lo sali&oacute; un gru&ntilde;ido parecido al que uno hace cuando acaba y los suegros est&aacute;n viendo el partido de Guate en el otro sal&oacute;n de la casita  [de chocolate, gilipollas, ji ji] . Al revotar sent&iacute; como si un martillo me hubiese pegado justo en la frente, pero fue mejor que el sonido... &iexcl;oh! mierda... ese sonido. Blanco. Luego negro. Cuando se estabiliz&oacute; mi mente y mi cerebro pidi&oacute; a gritos la insensibilidad de todo mi cuerpo, alcanc&eacute; a ver una cosa, un insecto, un ser que no pudo haber sido creado por nada de este mundo... &iexcl;mierda, el horror, el desquicie, la muerte! cuando abr&iacute; los ojos me vi a m&iacute; parado en el principio de la escalera, riendo.  [Wiliam Wilson, conejito, ja ja] . Camin&eacute; bajando las gradas  [t&uacute; no, mi amor, je je]  despacio, due&ntilde;o de todo el tiempo del mundo. Mi dem&aacute;s familia conversaba en el comedor acerca de algo relacionado con la &quot;situaci&oacute;n&quot;. Hace tiempo que he perdido mi nombre y ahora soy conocido como &quot;la situaci&oacute;n&quot;: peleas a golpes con los maestros, consumo de drogas, relaciones sentimentales con prostitutas  [son amables, mi precioso, jo jo] , mensajes &quot;vulgares&quot; con los imanes de la refrigeradora, a mi mam&aacute; no le pareci&oacute; tan gracioso como a mi. Hablaban bajando la voz al m&aacute;ximo, talvez para que no los oyera, mi cr&aacute;neo sirviendo de triturador de granito tambi&eacute;n era un susurro. Dos pies entraron a mi &aacute;ngulo de visi&oacute;n. Una voz repentina: 

- &iexcl;Hola, coraz&oacute;nnnnn! - me grit&oacute; al o&iacute;do  [tu voz, mi vida, je je]  - &iquest;te doli&oacute;, peque&ntilde;o?. 

El despojo en el que se ha convertido mi cuerpo por el abuso de la coca&iacute;na responde con un estremecimiento. Intentaba decirle que se fuera a cagar o a que le dieran por el culo o que me explicara como era posible su mera existencia, tanto como que pudiera respirar, usara mi misma ropa, mi cuerpo y que se paseara por ah&iacute; con cara de imb&eacute;cil de quinta. 

- &iquest;Est&aacute;s despierto? - grit&oacute; mi mam&aacute; haciendo la cabeza hacia arriba para que su voz pasara las parades. 
- S&iacute;, mama – contest&oacute; el ser con voz cantarina  [muy amable, tulip&aacute;n, je je]  – no joderme, &iquest;ya?. - hasta a m&iacute; me pareci&oacute; acertado. 
- Ahora, &iquest;en qu&eacute; est&aacute;bamos? - grit&oacute; otra vez a mi o&iacute;do - &iexcl;ah, s&iacute;! Te estaba sacando las tripas. 
Mi mente gritaba:  “no otra vez, hijo de puta, no eres real” 
- Bueno, eso es dicutible- 
 “no eres real, no eres real, no eres REAL” 
- Ay, si te vas a seguir poniendo dif&iacute;cil, ninguno de los dos va a disfrutar esto. 
 “porfavor, quiero despertar, porfavor, PORFAVOR”  sangre, l&aacute;grimas, mocos.
- No est&aacute;s durmiendo – levant&oacute; mi cabeza, con un mech&oacute;n de pelo en la mano - &iquest;ves? Pedazo de mierda he aguantado tus co&ntilde;azas suficiente tiempo, y ahora es hora de cambiar de administraci&oacute;n. 
 “&iexcl;oh! Hijo de puta quitame las manos de encima”  
- &iquest;Mis manos, bizcochito? No, no, no. Estas perdiendo la percepci&oacute;n de la realidad. 
 [&iquest;una puerta que da a las gradas? malo, angelito, ji ji] &quot;&iquest;QU&Eacute;?&quot; 
- Me descubriste, una bromilla. Nos vemos en otra ocasi&oacute;n. &iexcl;HA HA! Ya sab&eacute;s, estoy entre tus orejas por si te sent&iacute;s solo. 
 [un hombre enfermo, mi lindo, jo jo]  

MA&Ntilde;ANA ES OTRO D&Iacute;A. MA&Ntilde;ANA ES LA MISMA MIERDA. ]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-08-16</dc:date>
			<pubDate>Sat, 16 Aug 2008 19:27:25 UTC</pubDate>
		</item>
		<item>
			<title><![CDATA[Dios tiene facebook [Junki@]]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/367/367949/</link>
			<description><![CDATA[No hay nada mejor que un lineazo a las tres de la ma&ntilde;ana. Con sudor fr&iacute;o en la espalda, las tripas retorci&eacute;ndose y la mente queri&eacute;ndose ir sola... &iexcl;Mmmmierda! se siente taaaaaaaan biennnnnnnnnn. La situaci&oacute;n con las drogas de alto alcance [as&iacute; las llam&aacute;bamos en el maravilloso a&ntilde;o de Nuestro Se&ntilde;or dos mil seis] es que una vez las has probado, no te crean adicci&oacute;n, pero son buenas amantes. Ya sab&eacute;s a las que regresas cuando te han pateado el culo, o te ha mordido los huevos un perro rabioso perteneciente al amor.

Hab&iacute;an pasado ya dos a&ntilde;os desde el d&iacute;a que ech&oacute; el primer lineazo en la casa de Adriana y desde entonces hab&iacute;a conocido a m&uacute;ltiples pr&iacute;ncipes chinos, dos astronautas, su propio bisabuelo y combinando con la vieja cannabis, a su padre [muerto y podrido en alg&uacute;n lugar de Cuba]. Sab&iacute;a que estaba enganchada con la linda nieve [s&iacute;, era mujer, que pena, jo jo], la buena y confiable az&uacute;car, cercana al 20% de pureza pero no le importaba una mierda. Sin miedo. Sin ganas de vivir, en lo que a ella concern&iacute;a pod&iacute;a follarse a treinta tipos a la vez o hacerse pasar por una bibliotecaria masturbatoria todo un a&ntilde;o, con tal que al final del d&iacute;a estuviera el espejo enzebrado esperando en el ba&ntilde;o o en la cama. Taaaaaan biennnnnn.

&iexcl;Ah! &iexcl;Qu&eacute; perfecci&oacute;n! &iexcl;Que despojo de existencia! &iexcl;Qu&eacute; sinceridad de junkie!, sin miedo por la adicci&oacute;n, siempre con dinero para hablar con el pusher [yo soy tu amigo fiel]. Las reuniones de negocios son en la zona 10, a dos cuadras del G&eacute;minis 10. Consulte con su dealer m&aacute;s cercano. Siempre con la misma cara de no-culpabilidad con la que caminaba, 20 a 25 a&ntilde;os, cauc&aacute;sico, llevando tres o cuatro kilombos sin cuartear en la mochila. Hoy universitario, ma&ntilde;ana mec&aacute;nico [... cuando seas grande?]. A veces en los suchos, a veces en Applebees. &iexcl;Que danza, carajo! Llegar, sentarse, hablar con &eacute;l de cualquier cosa [cruzando la pierna] y luego al negocio &iexcl;Que ballet, que elegancia, como se perd&iacute;a la luz en el cuerpo sin reflejo puliendo la sensualidad de la coca&iacute;na cuando sub&iacute;a, sub&iacute;a, sub&iacute;a! &iexcl;Qu&eacute; ganas de follar con incandescencia para siempre! &iexcl;Dios! &iexcl;Tanta sutileza como en un viaje de hongos, tanta euforia como con las tachas de ZONA VIVA! &iexcl;Co&ntilde;o!. Era linda como el inverno reci&eacute;n nacido y el fr&iacute;o que te cortaba el aliento,el que te hac&iacute;a saber que el calor se hab&iacute;a ido, con toda la melancol&iacute;a que tra&iacute;a su maldito vaho repleto de recuerdos como bichos del Congo; el fr&iacute;o que dibujaba tambi&eacute;n las monta&ntilde;as que rodean el valle de la Ermita con tanta perfecci&oacute;n que te parec&iacute;a que estuvieran grabadas con bistur&iacute; en tus retinas, la gente se juntaba m&aacute;s, m&aacute;s, m&aacute;s; hasta en las camionetas atestadas, hediendo a sue&ntilde;o e idiotez se sent&iacute;a uno a gusto, en el hogar. &iexcl;y ese aroma!, mierda, tendr&iacute;a que haberla follado copado. Ol&iacute;a a marihuana con fresas. &iexcl;No! mejor a&uacute;n. Ol&iacute;a a felicidad.

En los colegios de Guatemala se seguir&aacute;n dando exposiciones, propiciadas por alumnos aburridos y maestros de una paja, sobre las drogas. Lo malo de las drogas, las consecuencias de la adicci&oacute;n, sus propiedades qu&iacute;micas, etc, etc, etc... por siempre. Igual que con las enfermedades de transmisi&oacute;n sexual. [Todos con cara de esc&aacute;ndalo, que lindo]. No, no hab&iacute;a sido por curiosidad. Limpia y certera decisi&oacute;n. &quot;Es que la primera vez siempre es por curiosidad&quot;, ir&oacute;nico tanto como es este mundo de mierda, fue durante la exposici&oacute;n, recitada de memoria [Bla, mierda, bla], que tom&oacute; la decisi&oacute;n de espiar m&aacute;s de cerca esos polvillos blancos que aparec&iacute;an de vez en cuando en las fosas nasales del director, acompa&ntilde;ados directamente por las pupilas dilatadas y la cara de idiota subnormal [sonr&iacute;e, trata de parecer &quot;decente&quot;].

S&iacute;, se lo cogi&oacute;. S&iacute;, fue en su oficina. S&iacute;, le cont&oacute; a sus amigas. Una de ellas, que m&aacute;s tarde terminar&iacute;a siendo un ama de casa triste, como son tristes las religiones, le grit&oacute; en la cara que era una puta, una golfa, una idiota, una perra, porque - &iexcl;Dejastes que te metiera su.... COSA! &iexcl;AH&Iacute;! - dif&iacute;cil aceptar una explicaci&oacute;n as&iacute;. Yo los vi por la ventana, no s&oacute;lo le meti&oacute; su brutalmente empalmada virilidad &quot;ah&iacute;&quot;, se la meti&oacute; en la boca tambi&eacute;n. Ella ten&iacute;a una lengua h&aacute;bil y sab&iacute;a usarla. &iexcl;Y vaya si sab&iacute;a usarla!. Medio vestidos, medio desnudos, topando con todo en la oficina, botando diplomas y calendarios, botando el cuadro de la esposa y el hijo, botando los libros, notas, reportes. La penetr&oacute; con ternura, desliz&aacute;ndose dentro de ella como un r&iacute;o se desliza entre los &aacute;rboles de pino, librando ese aroma a Navidad subdesarrollada. Pinos. Alineados en el Boulevard Vista Hermosa condenados a vivir entre la opulencia/estupidez. Le susurraba al o&iacute;do &quot;Te amo, Andrea, siempre te he amado... casate conmigo, te lo ruego nena linda&quot;. Andrea Liliana Batres Conrado ten&iacute;a unos pechos peque&ntilde;os con dos grandes pezones, cuerpo de amazonas con una energ&iacute;a sexual lo suficientemente fuerte para matar a alguien, sus pezones se retrayeron cuando &eacute;l se los meti&oacute; a la boca, mordi&eacute;ndolos, lami&eacute;ndolos, ella gimiendo [m&aacute;s, dame m&aacute;s], jal&aacute;ndole el pelo, y las maestras en el sal&oacute;n de al lado pregunt&aacute;ndose porqu&eacute; mierda no les pasaba &quot;eso&quot; a ellas. Lily se estremeci&oacute;, se retorci&oacute;, grit&oacute;, ara&ntilde;&oacute;, patale&oacute;, mientras el Sr. Treinta A&ntilde;os Mayor [casado, je je] lam&iacute;a su cl&iacute;toris con tanto br&iacute;o, con tanta paciencia. [&iexcl;Jes&uacute;s!] Cuando la penetr&oacute; con la lengua. [&iexcl;Qu&eacute; rico!] Cuando acab&oacute;, entrelazando los dedos de los pies, haciendo que tronaran [en el pie derecho colgaba todav&iacute;a su tanga de color miel]. Le prometi&oacute; la paz mundial, con tal que lo dejara acabar adentro. Con 17 a&ntilde;os uno puede follar hasta caer desmayado, &iexcl;mierda! con 17 a&ntilde;os uno coge hasta que los m&uacute;sculos lloran aceite y las venas se abultan como ramas de abedules. Pero mientras el director recitaba a Neruda, con l&aacute;grimas en los ojos y se sujetaba a su espalda como si fuera el &uacute;ltimo resquicio de esperanza para su alma perdida, Andre&iacute;ta con u&ntilde;as pintadas de rosa y esperma desliz&aacute;ndose entre los muslos abri&oacute; una de las gavetas y se llev&oacute; medio kilo de fantas&iacute;as en polvo.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-08-28</dc:date>
			<pubDate>Thu, 28 Aug 2008 19:49:37 UTC</pubDate>
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			<title><![CDATA[Dios tiene facebook [Mercadotecnia y publicidad]]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/371/371640/</link>
			<description><![CDATA[Mercadotecnia y Publicidad

Y eso iba a ser todo. Ir&iacute;a a su cuarto, jugar&iacute;a con el arma, la tocar&iacute;a y sentir&iacute;a el poder de Dios, el poder de perdonar y el poder de sanar, de dar y recibir millones de aleluyas por el resto de la eternidad o ser odiado y un candidato para la hogera. Mientras el maestro dec&iacute;a algo de la segunda guerra mundial que ca&iacute;a en o&iacute;dos sordos [es que que weva], pensaba que nunca se hab&iacute;a sentido realmente viva, que todo parec&iacute;a una copia de papel hecha por una fotocopiadora que ten&iacute;a algo muy malo por dentro, en serio muy malo.

Seguido de todos los d&iacute;as que se deslizaban sin ninguna trascendencia estaban sus imb&eacute;ciles padres, con cara de ricos y barriga de satisfechos. Ten&iacute;an la man&iacute;a idiota te comprar todo lo que los dem&aacute;s ricos compraban, &iquest;ellos ten&iacute;a una ara&ntilde;a de cristal sobre el comedor? &iexcl;paf! a los dos d&iacute;as ellos tambien ten&iacute;an una ara&ntilde;a, s&oacute;lo que esta env&eacute;s de ser de cristal era de ese material que estan hechos los dildos, &quot;lamparas consoladoras&quot; sol&iacute;a llamarlas en horas de desesperaci&oacute;n. Despu&eacute;s de meterse LSD ir&iacute;a caminando, esperando el viaje, al sill&oacute;n frente a la tele de plasma y cuando el viaje pasara, le dar&iacute;a a su cerebro un respiro al aire libre. Un bonito y &uacute;ltimo respiro, al fin.

En la tele se proyectaba un predicador que gritaba que si le mirabas la cola, porque Darwin ten&iacute;a que estar equivocado, hab&iacute;amos aparecido en la tierra por arte de magia, o fe, o lo que putas fuera, pero no hab&iacute;amos evolucionado, en una sola oraci&oacute;n [que trampa jo jo], el predicador pensaba que para que esto fuera cierto hab&iacute;a que consumir bananas, comerse al hijo del vecino y tener una cola que sirviera para agarrar el caf&eacute; en la ma&ntilde;ana mientras te preparabas para tomar la siguiente liana e irte a la mierda de trabajo que ten&iacute;as. La saliva volaba de su boca a la gente del p&uacute;blico que estaba en pleno paroxismo, retorciendose en sus asientos, gritando en idiomas inventados y llorando a mares, aqu&iacute; tenemos la soluci&oacute;n del mundo en un rosario; dec&iacute;a el predicador que de la noche a la ma&ntilde;ana se hab&iacute;a convertido en su padre y ten&iacute;a un sombrerito de cumplea&ntilde;os que ciertamente le quedaba bastante rid&iacute;culo, tenemos tortillas mijita, tenemos tortillas y todos los abrazos que te debo. &iexcl;Mierda! logr&oacute; pensar, luego todo se licu&oacute;. Bueno eso y en el canal 333 estaba un anunciante que ten&iacute;a una carita de reptil requetelinda, gritando entusiastamente que hab&iacute;an aliens cari&ntilde;osos al dos por uno, si y s&oacute;lo si llamabas al n&uacute;mero que aparec&iacute;a en pantalla en los pr&oacute;ximos dos milenios, porque ahora este programa te insertaba analmente (como los extraterrestres) una vida prolongada y con sentido. Si te comunicabas telep&aacute;ticamente te obsequiaban un reptil semi-humano, hardcoriano que cantaba las baladas de Cristina Aguilera en mandar&iacute;n y que te daba lineazos de coca cada tres minutos, lam&iacute;a la aguja antes de meterte al hero&iacute;na, para hacerte pur&eacute; el cerebro y luego chupartelo, siempre, sin dejar ning&uacute;n residuo de chupones, para que tu pap&aacute; no se cabreara contigo y te dejara morada de pies a cabeza, para hacer respetar Su autoridad de obvia Deidad que ten&iacute;a. &iexcl;S&iacute;! damas y caballeros, llame ya y le obserquiaremos con su extraterrestre amoroso y sexual, dos o tres l&aacute;mparas consoladoras que le har&aacute;n pasar momentos de locura frente a sus at&oacute;nitos invitados. Disparates y dem&aacute;s ideolog&iacute;a de cart&oacute;n patrocinada por las sociedades que viven en un eterno aletargamiento norteamericano y rigen el pensamiento de las masas. &iexcl;Y eso no es todo! si se pone de cabeza por diez minutos sin vomitar ni morir, le mandaremos esta ropa incandescente para regalar en cumplea&ntilde;os y fiestas familiaries. &iquest;Ropa incandescen Deivid? &iexcl;S&iacute;, Susana! &iexcl;Ropa incandescende hecha por alemanes! Ya sab&eacute;n, si viene del otro lado del oc&eacute;-ano tiene que ser la mejor calidad; la n&aacute;usea y el miedo se venden por separado. &iexcl;Compre! &iexcl;Venda! &iexcl;Haga toda la pasta que pueda!. &iexcl;Dios! &iexcl;Mahoma! &iexcl;Buda! &iquest;Qu&eacute; recontramierda es eso? &iexcl;Ah! &iexcl;Es nuestro amigo Dudi! &iexcl;Di algo Dudi! to ta to ta to ta pp--puta. Dudi es otro cliente satisfecho de los greengo&#039;s llenos de ternura, pasta, coca, rock, amor, celos, odio, pel&iacute;culas con tramas que se parecen a las manchas que hay en el toilet, arte &quot;moderno&quot; que llama al fuego, computadoras, l&iacute;quido de frenos y marcianos triturados que har&aacute;n que tu vida sea un s&oacute;lo viaje placentero con gritos de hongos y sacudidas de &aacute;cidos. &iexcl;Esto nos acaba de llegar! &iexcl;No camb.... En el canal 747, un noticiero indicaba el sorprendende descubrimiento de un kit de Salvaci&oacute;n instant&aacute;nea, encontrado semi enterrado en el cr&aacute;neo de una v&iacute;ctima del 9/11. Una mujer que ten&iacute;a una voz imperiosamente parecida a la desesperaci&oacute;n y un tufo identificable como la soleadad grit&oacute; por l&iacute;neas telef&oacute;nicas y murmullos de vibradores, c&oacute;mo mierdas era que funcionaba. Muy simple, le agregabas agua a tu Dios en miniatura y en dos horas &iexcl;Voil&aacute;! ah&iacute; estaba, misericordioso, psicol&oacute;gico, lleno de salvaci&oacute;n, con la cara de tu padre, seguramente, listo para escucharte.

La sonrisa man&iacute;aca del presentador se fue desvaneciendo poco a poco, como la neblina de la ma&ntilde;ana que dejaba al descubierto los postes con M de McDonald&#039;s, H de pizza Hut, una pinga de la casa de putas y etc, y dem&aacute;s, y daba paso al calor y a la algarab&iacute;a de las masas que corr&iacute;an a ganarse el derecho de inhalar y exhalar. Ella que no sab&iacute;a nada m&aacute;s que ten&iacute;a que hacer algo porque este baj&oacute;n estaba de la mierda, fue a la refri y cuando abri&oacute; la puerta, record&oacute; que ten&iacute;a una cita con el Dios del suicidio. Fue a su cuarto y se sent&oacute; entre osos de peluche que hab&iacute;an presenciado suficiente violencia intrafamiliar como para ingresar a un centro psiqui&aacute;trico y los destruy&oacute; sistem&aacute;ticamente uno a uno. Hay un mejor destino all&aacute; afuera pens&oacute;. Hay un lugar mejor, con pastos verdes, hay un futuro mejor, tiene que ser CIERTO. &iquest;C&oacute;mo sino todos quieren LLEGAR a &eacute;l? &iquest;C&oacute;mo puede ser que todos sean tan ciegos? &iexcl;Tiene que SER cierto! [Era inevitable, hablaba con ese estribillo molesto parecido a una pregunta que todas sus &quot;amigas&quot; usaban] &iquest;A qui&eacute;n tratas de enga&ntilde;ar, nena? Parec&iacute;a preguntar el osito desmembrado que sosten&iacute;a en la mano. M&aacute;s adelante no hay nada, no seas mula, mija. [El osito entraba y sal&iacute;a del tono de su padre] Ahora d&eacute;jate de bober&iacute;as y callate, que callada te miras m&aacute;s bonita.

Se irgui&oacute; en la cama con una sonrisa en los labios; por el inesperado alago de su osito-padre, su est&oacute;mago y piernas temblaban por el residuo del viaje. Se sent&oacute; como una se&ntilde;orita con las piernas cruzadas y apret&oacute; el gatillo.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-09-22</dc:date>
			<pubDate>Mon, 22 Sep 2008 05:15:44 UTC</pubDate>
		</item>
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			<title><![CDATA[Ad&aacute;n y Eva [Dos minutos y trece segundos]]]></title>
			<link>https://www.loscuentos.net/cuentos/link/374/374271/</link>
			<description><![CDATA[Era veneno. Ahora estaba seguro, despu&eacute;s de haber tomado con su ex-esposa se hab&iacute;a sentido indispuesto, luego asustado y ahora por fin estaba aterrorizado. No pod&iacute;a respirar, sent&iacute;a que su garganta estaba cargada con grava, jadeaba y ped&iacute;a auxilio, muriendo en el ba&ntilde;o. Su ex-esposa llamaba a los bomberos en ese momento. Ambos viv&iacute;an en la zona 11; cerca de las maquilas. Estaba arrodillado en acto de atrici&oacute;n. Hab&iacute;a sido feligr&eacute;s cuando ten&iacute;a entre 8 y 14 a&ntilde;os, incluso cuando su mente conect&oacute; los puntos de que esta vida era aleatoria e insuficiente sigui&oacute; asistiendo a la iglesia, todos los domingos, con su familia. Todos atraviados con sus mejores atuendos, caminaban las dos o tres cuadras y se sentaban, paraban, sentaban, o&iacute;an, repet&iacute;an, miraban y luego se iban; siete a&ntilde;os despu&eacute;s su mam&aacute; hab&iacute;a optado por decidir que tener ataques epilepticos, llorar, patalear, babear e incluso orinarse era mucho mejor. As&iacute; todos los domingos. Ahora que sent&iacute;a el suelo del ba&ntilde;o fr&iacute;o bajo las rodillas, record&oacute; como sus padres acribillaban a los conocidos en el camino de regreso a su casa. Pasando por los almendros que perd&iacute;an sus hojas o las renovaban o las perd&iacute;an de nuevo, pap&aacute; y mam&aacute; sacaban a relucir sus m&aacute;s amargos sufrimientos sociales, cargados de recuerdos lacerantes de abuelos que si no muertos, asesinados lentamente por sus hijos inocentes, egoistas y malagradecidos. Formados por recortes de recortes de recortes de maltratos y gritos. Formados por fr&iacute;os reconocimientos de defectos que repet&iacute;an d&iacute;a a d&iacute;a porque as&iacute; era todo. Porque as&iacute; segu&iacute;amos siendo. El aire del ba&ntilde;o parec&iacute;a ser de plomo y algod&oacute;n, se le pegaba a la garganta como humo. Arrodillado apoy&oacute; las manos en el suelo, trat&aacute;ndo al menos de vomitar. Cualquier cosa que hubiera pasado por la garganta, cualquier cosa. El ba&ntilde;o cambi&oacute; de colores en sus pupilas sin ox&iacute;geno, blanco, rojo, rosado, naranja, amarillo... de vuelta... blanco... rojo.... rojo... obscuro... Se trat&oacute; de levantar. Cay&oacute;. Trat&oacute; de nuevo. Cay&oacute; de espaldas. La cortina danzaba por el aire de afuera. Fr&iacute;o hoy. Calor en la tarde. La luz amarillenta se colaba por la ventana del ba&ntilde;o. Su esposa practica l&aacute;grimas hip&oacute;critas en el espejo de la mesita de noche. &iquest;L&aacute;grimas hist&eacute;ricas? &iquest;L&aacute;gmias incr&eacute;dulas? &iquest;de rabia?. Su pecho se trababa como un engranaje oxidado. En todo el ba&ntilde;o rebotaba el sonido de sus jadeos. Como el aire entrando en las ventanas, lloviendo lloviendo FUERTE FUERTE FUERTE FUERTE. Martillazos en las sienes, martillazos... &iexcl;Dios!. La mujer borrosa y difusa entr&oacute; al ba&ntilde;o, di&oacute; una sancada para pasar sobre  la cosa que se retorc&iacute;a en el suelo y se mir&oacute; al espejo con expresi&oacute;n cr&iacute;tica. 

- &iexcl;P&aacute;rese recta! - grit&oacute; al reflejo - &iexcl;No sea idiota, las mujeres no pueden trabajar! &iexcl;Las mujercitas como ust&eacute; se ocupan de la casa y de los patojos! - ten&iacute;a la cara roja y el espejo lleno de saliva - &iexcl;V&iacute;stase bien! &iexcl;Arr&eacute;glese! 

La cosa trata de hablar. Con los ojos desorbitados, dando vueltas en las cuencas como un man&iacute;atico. La mujer borrosa y difusa se puso de cunclillas. 

- &iquest;si, papi? - 
- iiii.... jaa..... p....ta... - 

Le di&oacute; un rev&eacute;s en la cara. Uno de los param&eacute;dicos asumi&oacute; que hab&iacute;a caido de cara.

- No diga malas palabras - dijo y sali&oacute; del ba&ntilde;o.]]></description>
			<dc:creator>wertherbrightside</dc:creator>
			<dc:date>2008-10-08</dc:date>
			<pubDate>Wed, 08 Oct 2008 18:43:37 UTC</pubDate>
		</item>
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