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Inicio / Lista de Foros / General :: Anuncios / El club de la Licantropía! - [F:12:1116]


ameba,31.05.2004
EL LLAMADO:
auuuuuuuuuuuu!

Atentos nuestros oídos a las respuestas de sus aullidos insatisfechos!

Se abre oficialmente el "Club de la Licantropia"

NUESTRA IDEA CENTRAL:
"no creerse el cuento! si te crees escritor te estancas"

NUESTRO OBJETIVO:
El constante mejoramiento de las mierdas que escribimos, que pueden ser mejores pero siguen siendo mierdas, mierdas dementes, mierdas ironicas... pero al fin al cabo mierdas...


NUESTRO HIMNO (N°1):

¡¡¡Lo confieso!!!

Lo grito en tus pupilas cómplices, en tus dedos inquietos… insatisfechos…
Lo aúllo despacio en tu mente paranoica, en tu creatividad esquizo, en tu sutil ironía en clave cuasi-imperceptible para carcajadas y “aparente estado de escasez talentosa” para el comentario incisivo
A ti…
Te gruño tres palabras escapistas de mis colmillos:
“Tu … no… escribes”

o…

Lo confieso…
Lo susurro en tu altivez conforme; en la cúspide de tu realización inmaculada,
Lo entrego suave a tu talla de maestro, en la omnipresencia de tus dientes satisfactoriamente ebrios de grandeza
Lo deletreo en una lluvia de semillas de ojos saltones; por si germina autobservación ilimitada…
A ti…
Te murmuro la no negación del don ya entregado:
“Tu… escribes”

¡¡¡¡CONFIESOOOOOOOOO!!!!
¡Yo no escribo! ¡y algunos que he leído aquí… tampoco!!!
Pero “tampoco no escribimos”…
dice por ahí un barbón histórico: “Todo lo sólido se desvanece en el aire”
y…
digo yo entonces en amébico grito, denuncia y eco de tu cómplice aullido (y del mío)

“Para ser!! Perdámonos en el intento, en el continuo estar siendo!
Evitando el camino de la revolución lograda;
convertida en otra cara del exblanco de su batalla…

Seamos revolución constante de la ignorancia,
sin llegar a alcanzar la luna con los dedos,
y sin dejar de intentarlo...
empinados, cuerpo contra cuerpo, sueño contra sueño…”

A los lunáticos, a los reproductores de insatisfacciones!
Mi aullidoooOOOoouUUUU!!!!!!!!
La prueba de mi intento de escribir no-escribiendo!

Al escritor…
Ya te diste mis 5 estrellas… y solo puedo decirte:
La dron zue lo…
nunca es tarde para unirte al club de la licantropía!!!

AauuuuuUUUUUUUUUUuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!




 
lobo_azul,31.05.2004
auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!! me uno el club de licantropia, cuenten conmigo, espero que mas personas se unan tambien
 
naixem,31.05.2004
yo tambien me uno a vosotros....genial idea!
 
el_intimista,31.05.2004
holaaaaauuuuuuuuuuuuuuuu!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! creo que ya soy parte no?
 
horus-ra,31.05.2004
Jajajaja... Perfecto... me uno... Jajajaja
 
lobo_azul,31.05.2004
auuuu a todos, me alegra que ya seamos 5 los que formamos parte de este club, pues somos la contra corriente, ya que no vamos con el monton, nos distinguimos, nos negamos a solo seguir ordenes como que si fueramos unas maquinas, somos seres vivos, pensantes, razonables, por ello espero que mas personas se integren a esta contra corriente, sera dificil pero no imposible, y en poco tiempo ya seremos muchos mas formando parte de la resistencia.

asi que auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!!
 
ameba,31.05.2004
auuuuuuuuuuuuuuuuuuuUuUuUuu!
 
lobo_azul,31.05.2004
auuuu a todos, me alegra que ya seamos 5 los que formamos parte de este club, pues somos la contra corriente, ya que no vamos con el monton, nos distinguimos, nos negamos a solo seguir ordenes como que si fueramos unas maquinas, somos seres vivos, pensantes, razonables, por ello espero que mas personas se integren a esta contra corriente, sera dificil pero no imposible, y en poco tiempo ya seremos muchos mas formando parte de la resistencia.

asi que auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!!
 
lobo_azul,31.05.2004
somos la esperanza de una sociedad caotica, sumida en el capitalismo, la corrupcion, y mentes corrompidas por la automatizacion
 
deibos,31.05.2004
bueno, me auno porque ya me canse de la hipocresia de poner bonitos comentarios a los escritos para que me pongan bonitos comentarios a mis escritos y al final nunca mejoramos
 
FaTaMoRgAnA,31.05.2004
Seamos revolución constante de la ignorancia,
sin llegar a alcanzar la luna con los dedos,
y sin dejar de intentarlo...
empinados, cuerpo contra cuerpo, sueño contra sueño…”

Esto me gusta, decir, gritar, denunciar en la poesía lo que huele mal, lo que llevo en el alma y aulla por salir. Nunca el silencio, nunca la complicidad con lo que está mal hecho.

Gracias por la invitación, me uno al grito a la hora de la luna y de la oscuridad, a la hora del amanecer y la hora de la claridad.
 
deibos,31.05.2004
bueno, me auno porque ya me canse de la hipocresia de poner bonitos comentarios a los escritos para que me pongan bonitos comentarios a mis escritos y al final nunca mejoramos
 
cao,31.05.2004
Donde firmo?
 
amer1ca,31.05.2004
Ejem...!, creo que faltaba yo.
 
Maite,31.05.2004
y yo.....
 
Maite,31.05.2004
y yo.....
 
ameba,31.05.2004
auuuuuuuuuuuuuuuUuuUuU aUUuuuuuuuuuuuuuuuUu
 
ameba,31.05.2004
bueno entonces... a leer a hacer el intento de escribir no-escribiendo! nos estamos leyendo auuuUUuu!


HIMNO n°2 (del demente! WW)

CARPE DIEM (Aprovecha el día)

Aprovecha el día,
no dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber alimentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho de expresarte,
que es casi un deber.
No abandones tus ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Porque pase lo que pase, nuestra esencia está intacta.;
Somos seres humanos llenos de pasión.

La vida es desierto y es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos ense±a,
nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa,
tú puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,
porque sólo en sueños puede ser libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores: el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes, huye.

"Emito mi alarido por los techos de este mundo", dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples,
se puede hacer poesía bella, sobre las peque±as cosas.

No traiciones tus creencias.
Todos necesitamos aceptación,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta el pánico que provoca tener la vida por delante.
Vívela intensamente sin mediocridades.
Piensa que en tí está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte,
de las experiencias de quienes nos precedieron,
de nuestros "Poetas Muertos";
ay·dame a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros: los "Poetas Vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

(Walt Whitman)
 
samadhy,31.05.2004
ok, me uniré a ustedes, genial idea,
sólo sé ke nada sé........................
feliz de aprender de kienes son mejores en el cuento, o en el cuenteo!!!!!!
 
Nomecreona,31.05.2004
- ¿Se puede fumar aqui?
- ¿Hay alguna intencionalidad política?
- ¿Es obligatorio asistir a algun culto religioso?
- ¿Teneis TV?
 
FaTaMoRgAnA,31.05.2004
ODA A WALT WHITMAN
Federico García Lorca

Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.



Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.

Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.

Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.

Cuando la luna salga
las poleas rodarán para tumbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.

Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.

Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.

¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.

¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.

Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.

Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.

¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.

¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.

Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.



 
poeta313,31.05.2004
Jejejeje...

Afino la voz y...

AUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU

Bien, veo que tenía las ideas claras cuando me negaba a falsear que conocía a Cortázar o a Nosequien que no tengo ni pajolera idea de quien són. Veo que aquí encontraré gente que entenderá por qué tengo tan extraños comentarios y no voto nunca.

Pero una preguntita: ahora somos licántrop@s, no??

Bexxitos aulladores.
 
ameba,31.05.2004
"Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas"


auUUUUUUUUUUUUUUUUuUUUu
(muy bello FaTaMoRgAnA! dulceeeeeeeee encuentro!)
Walt Whitman Demente lobo alfa!
 
ameba,31.05.2004
Poeta313! somos licantropos! tortugas, ranas! lo que quieras que aulle en ecos libre de hipocrecía
auUUUUUUUUUUUUuu
si quieres un croac tb es valido...
o un GRrrrrrrr
miau
hasta un crik crick o brickabrick...

 
klanyx,01.06.2004
VALE ME AGREGO A ESTO
 
vano_dolor,01.06.2004
no lo creo, tal vez, no tengo tiempo ahora
 
ameba,01.06.2004
"nadie, tampoco la lluvia, tiene las manos tan pequeñas"

"Lanzaos en pos de vuestros sueños
o un eslogan podría hundiros"
(Cummings)
 
anapolar,01.06.2004
Me apunto al mejoramiento de las mierdas y al intento de alcanzar la luna con los aullidos AAAAAAAAAAAUUUUUUUUUUUUUUUU
 
Nocturna,01.06.2004
¿quién escribe?... (yo no :S)
a fín de cuentas pareciera que estoy loca

Buena Noche a todos
yo... mmm... ¡fumo!
 
FaTaMoRgAnA,01.06.2004

HAY QUE BUSCARLO

En la eropsiquis plena de húespedes entonces meandros de espera ausencia
enlunadados muslos de estival epicentro
tumultos extradérmicos
excoriaciones fiebre de noche que burmúa
y aola aola aola
al abrirse las venas
con un pezlampo inmerso en la nuca del sueño hay que buscarlo
al poema

Hay que buscarlo dentro de los plesorbos de ocio
desnudo
desquejido
sin raíces de amnesia
en los lunihemisferios de reflujos de coágulos de espuma de medusas de arena de los senos o tal vez en andenes con aliento a zorrino
y a rumiante distancia de santas madres vacas
hincadas
sin aureola
ante charcos de lágrimas que cantan
con un pezvelo en trance debajo de la lengua hay que buscarlo
al poema

Hay que buscarlo ignífero superimpuro leso
lúcido beodo
inobvio
entre epitelios de alba o resacas insomnes de soledad en creciente
antes que se dilate la pupila del cero
mientras lo endoinefable encandece los labios de subvoces que brotan del intrafondo eufónico
con un pezgrifo arco iris en la mínima plaza de la frente hay que buscarlo
al poema


OLIVERIO GIRONDO





 
ameba,01.06.2004
Me fui a los bosques
porque quería vivir sin prisas.
Quería vivir intensamente
y sorberle todo el jugo a la vida.
Para no descubrir,
a la hora de mi muerte,
que no había vivido
(Cummings)

 
ameba,01.06.2004

"Honrad el pasado pero acoged al futuro

con los brazos abiertos" (cuminngs otra vez)

http://www.los-poetas.com/ > MUCHOS MUCHOS POETAS!!!!!!!!!!!

Honremos al pasado leyendo... (copiando y pegando versos q enciendan y griten)
Abracemos el futuro con letras... CON AULLIDOSSSSSS! AUuUUuuu!
 
verdana,01.06.2004
prefiero ir a alcoholicos anonimos
 
FaTaMoRgAnA,02.06.2004
SOLILIQUIO DEL INDIVIDUO
Nicanor Parra


Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
buscar peces, pájaros, buscar leña
(ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
algo de leña para hacer una fogata,
yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
fui a un abismo lleno de aire;
me respondió una voz:
yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
allí también grabé figuras,
grabé un río, búfalos,
grabé una serpiente,
yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
el fuego me molestaba,
quería ver más,
yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
allí encontré lo que necesitaba,
encontré un pueblo salvaje,
una tribu,
yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
figuras grababan en las rocas,
hacían fuego, ¡también hacían fuego!,
yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
contesté que no, que de ahí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
y empecé a trabajar con ella,
empecé a pulirla,
de ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
buscaba peces,
buscaba diferentes cosas
(yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
los truenos, los relámpagos,
yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
preguntas estúpidas se me venían a la cabeza,
falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol,
llegué a una fuente,
a una fosa en que se veían algunas ratas:
aquí vengo yo, dije entonces,
¿habéis visto por aquí una tribu,
un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
acompañado por otros seres,
o más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
nubes tal vez,
tal vez veía nubes, veía relámpagos;
a todo esto habían pasado ya varios días,
yo me sentía morir;
inventé unas máquinas,
construí relojes,
armas, vehículos,
yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
apenas tenía tiempo para sembrar,
yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
unas formas,
crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
en una barca que navegó cuarenta días,
cuarenta noches,
yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
vinieron unas guerras,
tipos de color entraron al valle,
pero yo debía seguir adelante,
debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
produje tanagras,
di a luz libros de miles de páginas,
se me hinchó la cara,
construí un fonógrafo,
la máquina de coser,
empezaron a aparecer los primeros automóviles,
yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡árboles segregaba!,
pero yo segregaba herramientas,
muebles, útiles de escritorio,
yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
rutas,
instituciones religiosas pasaron de moda,
buscaban dicha, buscaban felicidad,
yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
a practicar, a practicar idiomas,
idiomas,
yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
sí, miré, qué digo, miré,
para salir de la duda miré,
detrás de unas cortinas,
yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
a esa roca que me sirvió de hogar,
y empiece a grabar de nuevo,
de atrás para adelante grabar
el mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido
 
elespectador,02.06.2004
(Por fin después de varios intentos)

Vaya que la locura no es algo que se reserve el derecho de admisión...

Menos la cordura de saber el bien de este proceder, pues se debe entender que en la actualidad no somos unos cuantos los que paseamos en esta bóveda azulada con la identidad de ovejas, y en nuestras entrañas, solo buscamos el progreso de la raza, yo vengo de las noches mas desoladas, y de las ruinas más cercanas al no poder retornar a ser hombre, yo he vivido durante días el hambre de una idea y un consejo, yo he cazado mas de dos ocasiones ovejas descarriadas y las he desechado a placer, no es necesario tener pelaje y restregarme con mis colmillos, no es necesario despedazar las carnes, quizás mi linaje lobuno que equivoco de cuerpo me condena arrastrándome a la soledad infinita de aullar en los templos de la nostalgia, y a acudir a lugares donde se asemejen a una comunidad, donde yo quizás pertenezca, o donde quizás solo pueda sacar algo de provecho.
 
LoboAzul,02.06.2004
Ejem, un hermoso ruiseñor de bellas alas adornado, de plumas airadas en color, me sopló acerca de este club...hmmm...¿LICANTROPÍA, DECÍS? AUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU
¿QU É OS PARECE?¿CONTENGO MÉRITO SUFICIENTE EN LA ADICIÓN DE MI ÚTIL LENGUA Y MI BÍFIDO NOMBRE? jeje, mis travesuras soñarán en vuestra pluma, mas respondedme ¿Qué inerme pluma ilumina los caminos decentes de la vacuidad? jajaja Escuchadme! ¿Admitís a un acosado, un descerebrado engendro relleno de pus?jajajaja¿Acaso te dañan las palabras, o generan en tu epidermis miles de arrugitas enrolladas que desvelan tu total y acumulada incapacidad de frenar tu sutil subsconciente:tu monstruoso dueño y señor?
Bien: he aquí un caso de locura... ¡LA MÍA! ¡Respondedme ahora, malditos amantes de los vocablos, RESPONDEDME! ¿QUIÉN ES AQUEL SEÑOR AL QUE VUESTRAS ESCULPIDAS ALMAS RESPONDEN?¿QUIÉEEEEEENNNNNNN?

Bueno, y ahora a ver quién adivina el acertijo. Saludos de licántropo, jajajajajaajajajajajajajajaaja...

Pd.- estoy más cuerdo de lo que te imaginas, jajaajajaajaja...¿o no?
 
FaTaMoRgAnA,02.06.2004
LoboAzul, somos los cuerdos, poseemos la locura más hermosa y el don de las palabras, de poder elaborar la belleza y desde ella levantarnos mil veces. Un abrazo .Patricia
 
salvatiere,02.06.2004
Hummmm yo paso la verdad en unirme a Uds.


buenas tardes.

Agustin.
 
ameba,02.06.2004
OJO ENTONCES!
SI UN LICANTROPO ESCRIBE...
a hincarle el diente!
>=[:::::

y vamos...
"me gusta, muy hermoso"
"q bello"
"q dulce"
"q lindo escribes"

Q DIABLOS! ESO NO ES AULLIDO!
AuUuuuuU!

q el aullido sea el consejo, y si el gusta q sea aullido estrellado, la producción de la sensacion generada!

q sea la urgente llamada de la hortógrafya o de lausenciadelosespacios... q se yo.. despues de todo no escribo, peor lo intento!
casi cago palabras por las mañanas cuando la mente esta mas despejada... a esta hora.. como ven.. se me salen las groserias...

si se les sale un aullido algo duro... no nos hagamos victimas...

"sabes... es una mierda deberias dedicarte a otra cosa" jajajajaja

bueno... despues de todo... hacemos puras mierdas... y seguimos dedicandonos a seguir haciendolas :P

auUuuuU!
leamos a los demas y aprendamos...
sin comentarios melosos y clonados

(y peguen aqui estractos de sus poetas preferidos!)

"Si nos quitaran las plumas y las guitarras, aprenderíamos telepatía" (Carla Rojas) :P
 
elespectador,02.06.2004




JAjaajja yo tengo un vocablo privilegiado, ni hablo como cabaellero de la mesa redonda o de esas peliculas de los trs mosqueteros, yo soy un lobo inreverente que no endera nunca su verdadera estacian y su incapacidad de alcanzar la luna, que hermosa es y ella me regalo mi estado por tocar su mano.
 
FaTaMoRgAnA,03.06.2004
Na, dejo un poema que nació aquí cuando me invitaste al foro. Si quieren lo destrozan, pero na de besitos, por favoooooooooooooooorrrrrrrrr

DE PIARAS Y ENJAMBRES

Una bandada de palomas observa,
ávida de mis manos y mis ojos
quiere mis pies cansados
a la orilla de mi lecho.
Grita la sangre
que arde en todas partes.
Quiere la vida de los lobos
de las noches y los bosques.

Una manada de lobos
en danza fúnebre delata la ausencia
de la luna y las sombras que hacen falta.

Un enjambre
de avispas asesinas merodea y salta,
es la hora de la siesta,
de los sueños de los niños
de cuerpos sudorosos
con los que juguetean las moscas...

Una piara enardecida
llamada multitud
se lanza hacia las aguas bravías
entornados los ojos sin distancias.

Cardúmenes oscurecen la vida
se mueven sin cesar
sin rutas, sin destino
boqueando entre las redes
sin un dios que los proteja
han dejado ya de respirar.

Mariposas celestes,
con hilos de plata sobre la frente
danzan, revolotean
cercando a la luna en esta noche de lobos
que aullan, gritan, se desangran.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada
 
LoboAzul,03.06.2004
Un minuto de silencio!!!!

CRECE LA PIARA...PROSPERA...GORDA, FOFA, ROLLIZA...EXCRETA GRASIENTA PUS...

EL ENJAMBRE PALPITA, ERUPTA CONGOJOS...

Un minuto de silencio!!!!
 
moebiux,03.06.2004
atención, pregunta:

¿los licántropos literarios sufren la rabia de letras?

¿... o el moquillo metafórico?

 
LoboAzul,03.06.2004
Sin duda alguna, mi buen moebiux, sin duda alguna... e incluso algunos están infectados de gusanos metalingüísticos, lo cual incluso a mí me resultó difícil de creer...¡Hay que joderse!
 
FaTaMoRgAnA,03.06.2004
Poseemos de todo, sacamos de nuestro lado m´´as bueno y de nuestro lado oscuro las letras, la ira, la vida y la muerte. Todo se nos viene y se nos da.
 
LoboAzul,03.06.2004
Desnudémonos en nuestra muerte eclíptica...

que la bicefalía dialéctica de los poderes emitan su alfa opaco...

¡Muramos aullando a la BESTIA!

¡Abajo la desértica pústula centralizada del poderoso! ¡Que le lluevan a millones, que cubran de mildiu sus lianas alcohólicas, que un ceracate cubra su ojo y le hinque la menteeeeeeeeee...!
AAAAUUUUU AAAUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU

GRRRRRR GRRRRRR

 
moebiux,03.06.2004
¿y la reunión del club? ¿Dónde se hace? yo voto por una carnicería!
 
FaTaMoRgAnA,03.06.2004
Nopo, moebiux, en el bosque, a media noche para dejar salir la magia de las palabras, en un aquelarre de versos.
 
LoboAzul,03.06.2004
Síiiiiii, vayamos al PRADO DEL CABRÓNNNNNN

AKELARREEEEE
AKELARREEEEE

FaTaMoRgAnA, matemos el recuerdo de la Inquisición en Carcasona...Rociemos las virutas de los degollados y asados con las palabras sacrosantas de nuestro arte, con los versos ígneos de nuestra mente crepuscular...

AKELARREEEEEE


GRRR PD: Aunque ya puestos ¿Quién lleva la carne?????
 
ameba,04.06.2004
mm yo como carne de soya... quedan unas ricas hamburguesas
 
anapolar,04.06.2004
ESTA TERNURA

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela la alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?

Julio Cortázar
 
anapolar,04.06.2004
Voto por el bosque, pero eso de la carne asíiiiiiiii...casi que como no sea en croquetas, na de na. Se admiten licántropos croquetiles??
 
moebiux,04.06.2004
carne de soya? croquetas? PERO QUE CLASE DE LICÁNTROPO ES ESEEEEEE? jajaja Por Dios! ¡Ah, qué tiempos decadentes los nuestros! ¿Cual será el siguiente paso? ¿Vampiros que beban fresquita coca-cola en lugar de sangre? ¿Peligrosos y salvajes zombies vegetarianos? ¿Políticos honestos? Por favoooorr..!! :-P
 
ameba,04.06.2004
moebiux q dices!!!
VIVA EL CONDE PATULA!
pekeño y verde idolo de mi niñez!
:P
(Conde patula pal q no recuerde: patolin vampiresco de color verde q vivia con la nana e Igor... vampiro... VEGETARIANO)
 
FaTaMoRgAnA,04.06.2004
Cómo no recordar a Patolín, el más tierno conde vampiro vegetariano. Un ídolo a toda prueba, él era todo un poema. Cuánta bondad y esa nana, uuufffff, esa nana, una enormidad de mujer.
 
ameba,04.06.2004
¿pq decir q un escrito es fantastico cuando es insipido?
acaso hay q adecuador al cuentero nuestros comentarios? es decir:
"sabes... está fantastico! sigue escribiendo" (cuando en realidad la frase es: "es una mierda... sin sabor, pero se nota q es un intento... tienes pasta pero te falta mucha salsa! trabajala!!! cocinala!!!)

No entiendo... he leído cosas insipidas... con muy buenos comentarios: lindo, dulce, emocionante, precioso, bello... fantastico!
"sobre gustos no hay disgustos" dicen por ahi... pero aún así... me he dado cuenta que con los escritos geniales coincidido con la mayoría... entonces... ¿que pasa?

Hay gente q transporta a otro lado, otros que lo intentan, otros q no son ni boletería ni boleteros... (en q clasificación estoy? no lo sé, si estoy aquí y avivo la crítica es pq quiero aprender)

Diganme uds... cuando leen algo clonado, el poema dulce de amor desesperanzado... lo comentan con un: "q dulzura!!" o le dicen a la persona q por favro encuentre su propio estilo!!! no el mismo de otros 50 que hablan del mismo amor q extraña y se queja... Y Q NI SIQUIERA MALDICE!

si lo se... intolerante soy... quizás aprenderé más aquí...
pero... leyendo este foro, puedo notar q no soy la unica q siente q los comentarios no son generalmente criticas constructivas para mejorar...

Bien... hasta luego
y...
Q RICA ES LA ENSALADA DE BROCOLIiIII
au au a ua auuuuuuuuuuuu!
 
FaTaMoRgAnA,04.06.2004
Me encantan los brócolis, y también leer y comentar, pero resulta que cuando le he dicho a alguien que su texto carece de tal o cual cosa, van a mi libro y me dicen lo que quieren decir que es a la misma altura de lo que he criticado, una pura basura.

Nunca te has dado cuenta que hay textos que se dedican a ofender a otros, a ridiculizar a las personas y que de literario no tienen nada de nada. Entendiendo que la literatura es arte y éste es creación de belleza, es decir, puedes hablar de lo que quieras pero con un lenguaje y una creatividad propias y que conmuevan al lector. Así de simple.
 
ameba,05.06.2004
pero... aer...
pero literatura es mas q versos bonitos
literatura es odio, asco, perversión, malignidad
"te amo mi vida!!"
vamos!!
"y el la mito a los ojos y le dijo: "prefiero morir mañana a vivir 100 años sin haberte conocido" (J. Smith a pocahontas)
Mas q frases emocionantes y bellas!
creo en el odio, en el dolor, en la rabia, en la fuerza, en la ofensa de los textos, en la critica social! en el cambio!
 
ameba,05.06.2004
"pudrete! oh! tu que no eres ni deforme intento de parasito q se alimenta de una asquerosa garrapata" VAMOS VAMOS! Q HAY TANTO ODIO! ¿pq reprimirlo y hacernos los santos? los bellos? los dulces cristianos?
 
FaTaMoRgAnA,05.06.2004
Y quién dijo que yo estaba hablando de cursilerías. La belleza , niña, también puede construirse desde lo que tú señalas, sólo que hay que hacer, tener el don de hacerlo con belleza, con maestría, decir bien.

Detesto esos escritos de:"Mi amor, me dejaste, me abandonaste, qué triste estoy sin ti" eso es basura para mi gusto, respeto a quien crea otra cosa. Y eso también es belleza.
 
ameba,05.06.2004
ahhh... claro Fata! y el maestro no es más q un alumno constante

Bello:
"la belleza está en los ojos del q mira" (Y.M)
"depende del espejo del q se mire" (elespectador)

belleza... bella es la ensalada de papas con huevo duro, lechuga y mucho limon, recién servida...
bello es el pan de linaza recien salido... y el color del yogurth con almendras, nueces y pasas...
no sólo de la persona depende lo bello: de sus ojos, de sus vivencias... es q el tb depende del momento... (y mierda! en este momento si q tengo hambre)
au au auuuuuuuuuuuU!
 
LoboAzul,05.06.2004
Para nada, ameba: Bella es la hembra del Bello, o sea yo, así que ya podéis ir dejando el tema. No hay más bello que yo y punto jejejeje auuu aaauuuuu. quesque tengo una chulería en lo alto, espera, espera, que me repeino, shuassuusss toma ya! quesque ni el llon trabolta ese jajajajaja
 
ameba,05.06.2004
http://www.loscuentos.ne...

Se ofrece para ANALisis esta sublime mierda de elespectador... A mi me cambió mi vida, desde hoy se ha dividio en un ante sy un despues!
:P
 
ameba,05.06.2004
ARTISTA PECULIAR SE LLAMA!
http://www.loscuentos.ne...
 
ameba,05.06.2004
LA Agencia de viajes Nomecreona nos ha ofrecido un tour de licantropia, pongan ojo!

Nomecreona
O quizás este.

http://axxon.com.ar/rev/...

Mira a ver este, es una historia circular.

http://www.loscuentos.ne... /?nocache=1243467006

¿q me dicen? ¡viajamos?
 
deibos,08.06.2004
a ver que opinan de mi aviso economico,
espero criticas....y telefonos
jajajajajajajajaja
 
deibos,08.06.2004
disculpen que recien me ponga al dia en las discusiones vertidas en el foro pero he estado en unas semanas de infarto......por siaca.....el aullido es obligatorio, no? (jejejejejeje)
 
FaTaMoRgAnA,08.06.2004
LETANÍAS PARA LA CAÍDA DE LOS ÁNGELES

Que truenen los versos y se inunde la estancia
que todo sea la palabra.

Que los ángeles caigan desde lo más alto,
que la lluvia y el lodo laven sus inmundas alas,
que se levante el vuelo múltiple de las alondras
y cante para siempre el fuego y la noche de los lobos.

Que truenen los versos y se inunde la estancia
que todo sea la palabra.

Que el viento sople y arrastre tu queja
que la lluvia tenue se haga caricia
en tus manos atropelladas en mis pechos.
Que la nube y el granizo acallen a la hiena que se arrastra
que su madriguera se incendie de tu risa y de mi risa.

Que truenen los versos y se inunde la estancia
que todo sea la palabra.

Que la noche sea eterna
que los versos sean madrugadas,
que la ira se levante de una vez por todas.
Bajo el roble que venga la manada
que se espante, que se arrime
en esta noche sin estrellas
en esta luna oscura que no canta.

Que truenen los versos y se inunde la estancia
que todo sea la palabra.

Que truenen los versos
y se inunde la estancia...

Que truenen los versos...

Que se haga para siempre
verso-magia-palabras.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada

NOTA: Un texto dedicado a Ameba y Miguel (LoboAzul)

 
ausente,09.06.2004
Bue... yo no aullo, yo grito (y como mierda, no se imaginan)... digamos que así me meto a la guerra. Hasta hace poco intentaba un lenguaje algo menos abajito, pero en este espacio me tiro las palabras al hombro y grito ¡¡¡¡A LA MIERDA LO DEMÁS!!!! otra vez... no basta mi ausencia, debo destruir y volver a levantar... eso sonó muy Biblia, pero hay CRISIS EN LA GRAN CIUDAD. ME auno a esta gente que esta loco: porque a los locos hay que tenerlos bien encerrados, pues son un peligro para la sociedad y para el satus quo mental; por que los locos aún podemos emocionarnos con la luz de una sonriosa, todavía podemos hacer canciones cursis y decir "Te Quiero"... Por eso me gusta estar en tre tanto loco de mierda... (Daniel F).
Un abrazo a todos ustedes y ya estoy aquí... y sí hay que mejorar pe. ja ja ja.
 
ausente,09.06.2004
ah por cierto... quie que escribe aquí puede creerse un escritor; por lo menos yo no, sólo hago lo que me nace...
 
LoboAzul,10.06.2004
La razón carcome mi sobria somnolencia...
"¡DESPIERTA!"
¿Quién era la que hablaba de caídas y ángeles?
"¡DESPIERTA!"
hmmm ah sí hmmm ahhh
...GRRR GGRRRR
...y pese a su increible calidad no le mandaré besitos, no señor, antes devoraré tan tiernos y jugosos versos deleitandome en la cóncava sorpresa de empaparme con su jugo escarlata, descomponiéndolos con la punta de mi lengua mientras los empuja hacia arriba, hacia el paladar sonrojado...¡Ah! crujientes versos...Amiga, este aullido va por tí: AUUUUUU AAAAAUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU
 
the_man_who,10.06.2004
jajajajaja..ehmm..jejeje..no,pos si..como no!
 
FaTaMoRgAnA,10.06.2004
Pues, devóralos, atrápalos, hazlos crujir entre tus dientes, vomítalos, ve al mismo infierno con ellos, disfrútalos, sáciate y reencarna en una hoja en blanco para llenarla de otros versos, para gritar lo que hay en tu alma, para denunciar lo que nos hace más locos y lobos de las noches más bellas, ella, la noche es nuestra aliada en este camino de versos y ataduras desatadas. GRITAAAAAAAAAAAAAAA, AULLAAAAAAAAAAAAAAAAA, devora tantos versos como puedas.
 
LoboAzul,11.06.2004
Gozemos ahora con plumas maestras:


Jorge Tellier.

Bajo un viejo techo

Esta noche duermo bajo un viejo techo,
los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,
y el niño que hay en mí renace en mi sueño,
aspira de nuevo el olor de los muebles de roble,
y mira lleno de miedo hacia la ventana,
pues sabe que ninguna estrella resucita.

Esa noche oí caer las nueces desde el nogal,
escuché los consejos del reloj de péndulo,
supe que el viento vuelca una copa del cielo,
que las sombras se extienden
y la tierra las bebe sin amarlas,
pero el árbol de mi sueño sólo daba hojas verdes
que maduraban en la mañana con el canto del gallo.

Esta noche duermo bajo un viejo techo,
los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,
pero sé que no hay mañanas y no hay cantos de gallos,
abro los ojos, para no ver reseco el árbol de mis sueños,
y bajo él, la muerte que me tiende la mano.

De "Para ángeles y gorriones", 1956
 
FaTaMoRgAnA,11.06.2004
Cuando el alma se colma de resonancias, de ecos y se queda extasiado en la cotemplación, entonces estamos en la armonía de los versos y nada queda por decir.

Miguel, gracias por traer a Tellier, gracias por dejarte inundar por sus versos.
 
elespectador,12.06.2004

El mundo se refugia bajo mi mirada, será que sabe que mi babeante aspecto les perturbara las noches, será que la humanidad entera prefiere darme la espalda a intentar darme un empuje, ¿sabe que cualquier impulso sobre mí será fatal para ellos?, sabrá que mis miles de demonios contenidos en la sesera pueden ser despertados y comenzar a intrigar la revolución del mundo, donde nuevamente el ser humano entienda su estancia sobre la tierra, a ser alimento de gusanos, nadie será capaz de escaparse del olvido, nadie será capaz de negarle refugio al polvo en sus restos marchitos, yo seguiré derribando sueños y alimentándome de las tristezas de todos, mientras ustedes trataran de comprender lo que estoy diciendo con esto.
 
bloodymery,19.06.2004
YO ME UNO!!
ahora... QUE HACEMOS?
 
lorenap,25.08.2004
yo tb
 
pickman,26.01.2006
INTERESANTE HASTA HOMBRES LOBOS, HAY EN LA PAGINA.
 
fatamorgana,27.01.2006
Hay que decir, crear, vivir y sentir los versos.

Se puede traer a los grandes, que también son lobos.
 



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