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Saitek,01.12.2004
Discurso al recibir el Premio Nobel de Literatura





Mi discurso sera una larga travesia, un viaje mio por regiones,
lejanas y antipodas, no por eso menos semejantes al paisaje y a las soledades del norte. Hablo del extremo sur de mi pais. Tanto y tanto nos alejamos los chilenos hasta tocar con nuestros limites el Polo Sur, que nos parecen a la geografia de Suecia,que roza con su cabeza el norte nevado del planeta. Por alli, por aquellas exten-
siones de mi patria adonde me condujeron acontecimientos ya
olvidados en si mismos, hay que atravesar, tuve que atravesar
los Andes buscando la frontera de mi pais con Argentina.
Estocolmo (Suecia , 1971)


Grandes bosques cubren como un tunel las regiones inaccesibles y como nuestro camino era oculto y vedado, aceptabamos tan solo los signos mas debiles de la orientacion. No habia huellas, no existian senderos y con mis cuatro companeros a caballo buscabamos en ondulante cabalgata eliminando los obstaculos de poderosos arboles, imposibles rios, roquerios inmensos, desoladas nieves, adivinando mas bien el derrotero de mi propia libertad. Los que me acompanaban conocian la orientacion, la posibilidad entre los grandes follajes, pero para saberse mas seguros montados en sus caballos marcaban de un machetazo aqui y alla las cortezas de los grandes arboles dejando huellas que los guiarian en el regreso, cuando me dejaran solo con mi destino.Cada uno avanzaba embargado en aquella soledad sin margenes, en aquel silencio verde y blanco, los arboles, las grandes enredaderas, el humus depositado por centenares de aiios, los troncos semiderribados que de pronto eran una barrera mas en nuestra marcha. Todo era a la vez una naturaleza deslumbradora y secreta y a la vez una creciente amenaza de frio, nieve, persecucion. Todo se mezclaba: la soledad, el peligro, el silencio y la urgencia de mi mision.A veces seguiamos una huella delgadisima, dejada quizas por contrabandistas o delincuentes comunes fugitivos, e ignorabamos si muchos de ellos habian perecido, sorprendidos de repente por las glaciales manos del invierno, por las tormentas tremendas de nieve que, cuando en los Andes se descargan, envuelven al viajero, lo hunden bajo siete pisos de blancura. A cada lado de la huella contemple, en aquella salvaje desolacion, algo como una construccion humana. Eran trozos de ramas acumulados que habian soportado muchos inviernos, vegetal ofrenda de centenares de viajeros, altos cumulos de madera para recordar a los caidos, para hacer pensar en los que no pudieron seguir y quedaron alli para siempre debajo de las nieves. Tambien mis compañeros cortaron con sus machetes las ramas que nos tocaban las cabezas y que descendian sobre nosotros desde la altura de las coniferas inmensas, desde los robles cuyo ultimo follaje palpitaba antes de las tempestades del invierno. Y tambien yo fui dejando en cada cumulo un recuerdo, una tarjeta de madera,una rama cortada del bosque para adornar las tumbas de uno y otro de los viajeros desconocidos.

Teniamos que cruzar un rio. Esas pequenas vertientes nacidas en las cumbres de los Andes se precipitan, descargansu fuerza vertiginosa y atropelladora, se tornan en cascadas,rompen tierras y rocas con la energia y la velocidad que trajeron de las alturas insignes: pero esa vez encontramos un remanso, un gran espejo de agua, un vado. Los caballos entraron, perdieron pie y nadaron hacia la otra ribera. Pronto mi caballo fue sobrepasado casi totalmente por las aguas,yo comence a mecerme sin sosten, mis pies se afanaban al garete mientras la bestia pugnaba por mantener la cabeza al aire libre. Asi cruzamos. Y apenas llegados a la otra orilla,los baqueanos, los campesinos que me acompanaban me preguntaron con cierta sonrisa: Tuvo mucho miedo? -Mucho. Crei que habia llegado mi ultima hora- dije. - Ibamos detras de usted con el lazo en la mano - me respondieron. -Ahi mismo - agrego uno de ellos- cayo mi padre y lo arrastro la corriente. No iba a pasar lo mismo con usted.Seguimos hasta entrar en un tunel natural que tal vez abrio en las rocas imponentes un caudaloso rio perdido, o un estremecimiento del planeta que dispuso en las alturas aquella obra, aquel canal rupestre de piedra socavada, de granito, en el cual pelletramos. A los pocos pasos las cabalgaduras resbalaban, tratahan de afincarse en los desniveles de piedra, se doblegaban sus patas, estallaban chispas en las herraduras: mas de una vez me vi arrojado del caballo y tendido sobre las rocas. La cabalgadura sangraba de narices y patas, pero proseguimos empecinados el vasto, el esplendido, el dificil camino. Algo nos espcraha en medio de aquella selva salvaje.Subitamente, como singular vision, llegamos a una pequena yesmerada pradera acurrucada en el regazo de las montanas:agua clara, prado verde, flores silvestres, rumor de rios y elcielo azul arriba, generosa luz ininterrumpida por ningun follaje. Alli nos detuvimos como dentro de un circulo magico,como huespedes de un recinto sagrado: y mayor condicion desagrada tuvo aun la ceremonia en la que participe. Los vaqueros bajaron de sus cabalgaduras. En el centro del recinto estaba colocada, como en un rito, una calavera de buey. Mis companeros se acercaron silenciosamente, uno por uno, para dejar una monedas y algunos alimentos en los agujeros de hueso. Me uni a ellos en aquella ofrenda destinada a toscos Ulises extraviados, a fugitivos de todas las raleas que encontrarian pan y auxilio en las orbitas del toro muerto. Pero no se detuvo en este punto la inolvidable ceremonia. Mis rusticos amigos se despojaron de sus sombreros e iniciaron una extrana danza, saltando sobre un solo pie alrededor de la calavera abandonada, repasando la huella circular clcjada por tantos bailes de otros que por alli cruzaron antes. Comprendi entonces de una manera imprecisa, al lado de mis impenetrables companeros, que existia una comunicacion de desconocido a desconocido, que habia una solicitud, una peticion y una respuesta aun en las mas lejanas y apartadas soledades de este mundo.

Mas lejos, ya a punto de cruzar las fronteras que me alejarian por muchos anos de mi patria, llegamos de noche a las ultimas gargantas de las montanas. Vimos de pronto una luz encendida que era indicio cierto de habitacion humana y, al acercarnos, hallamos unas desvencijadas construcciones, unos destartalados galpones al parecer vacios. Entramos a uno de ellos y vimos, al calor de la lumbre, grandes troncos encendidos en el centro de la habitacion, cuerpos de arboles gigantes que alli ardian de dia y de noche y que dejaban escapar por las hendiduras del techo ml humo que vagaba en medio de las tinieblas como un profundo velo azul. Vimos montones de quesos acumulados por quienes los cuajaron a aquellas alturas. Cerca del fuego, agrupados como sacos, yacian algunos hombres. Distinguimos en el silencio las cuerdas de una guitarra y las palabras de una cancion que, naciendo de las brasas y la oscuridad, nos traia la primera voz humana que habiamos topado en el camino. Era una cancion de amor y de distancia, un lamento de amor y de nostalgia dirigido hacia la primavera lejana, hacia las ciudades de donde veniamos, hacia la infinita extension de la vida.

Ellos ignoraban quienes eramos, ellos nada sabian del fugitivo, ellos no conocian mi poesia ni mi nombre. O lo conocian, nos conocian? El hecho real fue que junto a aquel fuego cantamos y comimos, y luego caminamos dentro de la oscuridad hacia unos cuartos elementales. A traves de ellos pasaba una corrientel termal, agua volcanica donde nos sumergimos, calor que se desprendia de las cordilleras y nos acogio en su seno.

Chapoteamos gozosos, cavandonos, limpiandonos el peso de la inmensa cabalgata. Nos sentimos frescos, renacidos, bautizados, cuando al amanecer emprendimos los ultimos kilometros de jornadas que me separarian de aquel eclipse de mi patria nos alejamos cantando sobre nuestras cabalgaduras, plenos de un aire nuevo, de un aliento que nos empujaba al gran camino del mundo que me estaba esperando. Cuando quisimos dar (lo recuerdo vivamente) a los montañeses algunas monedas de recompensa por las canciones, por los alimentos, por las aguas termales, por el techo y los lechos, vale decir, por el inesperado amparo que nos salio al encuentro, ellos rechazaron nuestro ofrecimiento sin un ademan. Nos habian servido y nada mas. Y en ese "nada mas" en ese silencioso nada mas habia muchas cosas subentendidas, tal vez el reconocimiento, tal vez los mismos suenos.

Señoras y Señores:

Yo no aprendi en los libros ninguna receta para la composicion de un poema: y no dejare impreso a mi vez ni siquiera un consejo, modo o estilo para que los nuevos poetas reciban de mi alguna gota de supuesta sabiduria. Si he narrado en este discurso ciertos sucesos del pasado, si he revivido un nunca olvidado relato en esta ocasion y en este sitio tan diferentes a lo acontecido, es porque en el curso de mi vida he encontrado siempre en alguna parte la aseveracion necesaria, la formula que me aguardaba, no para endurecerse en mis palabras sino para explicarme a mi mismo.

En aquella larga jornada encontre las dosis necesarias a la formacion del poema. Alli me fueron dadas las aportaciones de la tierra y del alma. Y pienso que la poesia es una accion pasajera o solemne en que entran por parejas medidas la soledad y la solidaridad, el sentimiento y la accion, la intimidad de uno mismo, la intimidad del hombre y la secreta revelacion de la naturaleza. Y pienso con no menor fe que to do esta sostenido el hombre y su sombra, el hombre y su actitud, el hombre y su poesia en una comunidad cada vez mas extensa, en un ejercicio que integrara para siempre en nosotros la realidad y los suenos, porque de tal manera los une y los confunde. Y digo de igual modo que no se, despues de tantos anos, si aquellas lecciones que recibi al cruzar un rio vertiginoso, al bailar alrededor del craneo de una vaca, al banar mi piel en el agua purificadora de las mas altas regiones, digo que no se si aquello salia de mi mismo para comunicarse despues con muchos otros seres, o era el mensaje que los demas hombres me enviaban como exigencia o emplazamiento. No se si aquello lo vivi o lo escribi, no se si fueron verdad o poesia, transicion o eternidad los versos que experimente en aquel momento, las experiencias que cante mas tarde.

De todo ello, amigos, surge una ensenanza que el poeta debe aprender de los demas hombres. No hay soledad inexpugnable. Todos los caminos llevan al mismo punto: a la comunicacion de lo que somos. Y es preciso atravesar la soledad y la aspereza, la incomunicacion y el silencio para llegar al recinto magico en que podemos danzar torpemente o cantar con melancolia; mas en esa danza o en esa cancion estan consumados los mas antiguos ritos de la conciencia: de la concioncia de ser hombres y de creer en un destino comun.

En verdad, si bien alguna o mucha gente me considero un sectario, sin posible participacion en la mesa comun de la amistad y de la responsabilidad, no quiero justificarme, no creo que las acusaciones ni las justificaciones tengan cabida entre los deberes del poeta. Despues de todo, ningun poeta administro la poesia, y si alguno de ellos se detuvo a acusar a sus semejantes, o si otro penso que podria gastarse la vida defendiendose de recriminaciones razonables o absurdas, mi conviccion es que solo la vanalilad es capaz de desviarnos hasta tales extremos. Digo que los enemigos de la poesia no estan entre quienes la profesan o resguardan, sino en la falta de concordancia del poeta. De ahi que ningun poeta tenga mas enemigo esencial que su propia incapacidad para entenderse con los mas ignorados y explotados de sus contemporaneos; y esto rige para todas las epocas y para todas las tierras.

El poeta no es un "pequeño dios". No, no es un "pequeño dios". No esta signado por un destino cahalistico superior al de quienes ejercen otros menesteres y oficios. A menudo exprese que el mejor poeta es el hombre que nos entrega el pan de cada dia: el panadero mas proximo, que no se cree dios. El cumple su majestuosa y humilde faella de amasar, meter al horno, dorar y entregar el pan de cada dia, con una obligacion comunitaria. Y si el poeta llega a alcanzar esa sencilla conciencia, podra tambien la sencilln conciencia convertirse en parte de una colosal arlosania, de una construccion simple o complicada, que es la construccion de la sociedad, la transformacion de las condiciones que rodean al hombre, la entrega de la mercaderia: pan, verdad, vino, sueños. Si el poeta se incorpora a esa nunca gastada lucha por consiliar cada uno en manos de los otros su racion de compromiso, su dedicacion y su ternura al trabajo comun de cada dia y de todos los hombres, el poeta tomara parte en el sudor, en el pan, en el vino, en el sueno de la humanidad entera. Solo por ese camino inalienable de ser hombres comunes llegaremos a restituirle a la poesia el anchuroso espacio que le van recortando en cada epoca, que le vamos recortando en cada epoca nosotros mismos.

Los errores que me llevaron a una relativa verdad, y las verdades que repetidas veces me condujeron al error, unos y otras no me permitieron ni yo lo pretendi nunca orientar, dirigir, enseiiar lo que se llama el proceso creador, los vericuetos de la literatura. Pero si me di cuenta de una cosa: de que nosotros mismos vamos creando los fantasmas de nuestra propia mitificacion. De la argamasa de lo que hacemos, o queremos hacor, surgen mas tarde los impedimentos de nuestro propio y futuro desarrollo. Nos vemos indefectibletnente conducidos a la realidad y al realismo, es decir, a tomar una conciencia directa de lo que nos rodea y de los caminos de la transformacion, y luego comprendemos, cuando parece tarde, que hemos construido una limitacion tan exagerada que matamos lo vivo en vez do conducir la vida a desenvolverse y florecer. Nos imponemos un realismo que posteriormente nos resulta mas pesado quo el ladrillo de las construcciones, sin que por ello hayamos erigido el edificio que contemplabamos como parte integral de nuestro deber. Y en sentido contrario, si alcanzamos a crear el feliche de lo incomprensible (o de lo comprensible para unos pocos), el fetiche de lo selecto y de lo secreto, si suprimimos la realidad y sus degeneraciones realistas, nos veremos de pronto rodeados de un terreno imposible, de un tembladeral de hojas, de barro, de libros, en que se hunden nuestros pies y nos ahoga una incomunicacion opresiva.

En cuanto a nosotros en particular, escritores de la vasta extension americana, escuchamos sin tregua el llamado para llenar ese espacio enorme con seres de carne y hueso. Somos conscientes de nuestra obligacion de pobladores y al mismo tiempo que nos resulta esencial el deber de una comunicacion critica en un mundo deshabitado y, no por deshabitado menos lleno de injusticias, castigos y dolores sentimos tambien el compromiso de recobrar los antiguos sueños que duermen en las estatuas de piedra, en los antiguos monumentos destruidos, en los anchos silencios de pampas planetarias, de selvas espesas, de rios que cantan como suenos. Necesitamos colmar de palabras los confines de un continente mudo y nos embriaga esta tarea de fabular y de nombrar. Tal vez esa sea la razon determinante de mi humilde caso individual: y en esa circunstancia mis excesos, o mi abundancia, o mi retorica, no vendrian a ser sino actos, los mas simples, del menester americano de cada dia. Cada uno de mis versos quiso instalarse como un objeto palpable: cada uno do mis poemas pretendio ser un instrumento util de trabajo: cada uno de mis cantos aspiro a servir en el espacio como signos de reunion donde se cruzaron los caminos, o como fragmento de piedra o de madera con que alguien, otros que vendran, pudieran depositar los nuevos signos.

Extendiendo estos deberes del poeta, en la verdad o en el error, hasta sus ultimas consecuencias, decidi que mi actitud dentro de la sociedad y ante la vida debia ser tambien humildemente partidaria. Lo decidi viendo gloriosos fracasos, solitarias victorias, derrotas deslumbrantes. Comprendi, metido en el escenario de las luchas de America, que mi mision humana no era otra sino agregarme a la extensa fuerza del pueblo organizado, agregarme con sangre y alma, con pasion y esperanza, porque solo de esa henchida torrentera pueden nacer los cambios necesarios a los escritores y a los pueblos. Y aunque mi posicion levantara o levante objeciones amargas o amables, lo cierto es que no hallo otro camino para el escritor de nuestros anchos y crueles paises, si queremos que florezca la oscuridad, si pretendemos que los millones de hombres que aun no han aprendido a leernos ni a leer, que todavia no saben escribir ni escribirnos, se establezcan en el terreno de la dignidad sin la cual no es posible ser hombres integrales.

Heredamos la vida lacerada de los pueblos que arrastran un castigo de siglos, pueblos los mas edenicos, los mas puros, los que construyeron con piedras y metales torres milagrosas, alhajas de fulgor deslumbrante: pueblos que de pronto fueron arrasados y enmudecidos por las epocas terribles del colonialismo que aun existe.

Nuestras estrellas primordiales son la lucha y la esperanza Pero no hay lucha ni esperanza solitarias. En todo hombre se juntan las epocas remotas, la inercia, los errores, las pasiones, las urgencias de nuestro tiempo, la velocidad de la historia. Pero, que seria de mi si yo, por ejemplo, hubiera contribuido en cualquiera forma al pasado feudal del gran continente americano? Como podria yo levantar la frente, iluminada por el honor que Suecia me ha otorgado, si no me sintiera orgulloso de haber tomado una minima parte en la transformacion actual de mi pais? Hay que mirar el mapa de America, enfrentarse a la grandiosa diversidad, a la generosidad cosmica del espacio que nos rodea, para entender que muchos escritores se niegan a compartir el pasado de oprobio y de saqueo que oscuros dioses destinaron a los pueblos americanos.

Yo escogi el dificil camino de una responsabilidad compartida y, antes de reiterar la adoracion hacia el individuo como sol central del sistema, preferi entregar con humildad mi servicio a un considerable ejercito que a trechos puede equivocarse, pero que camina sin descanso y avanza cada dia enfrentandose tanto a los anacronicos recalcitrantes como a los infatuados impacientes. Porque creo que mis deberes de poeta no solo me indicaban la fraternidad con la rosa y la simetria, con el exaltado amor y con la nostalgia infinita, sino tambien con las asperas tareas humanas que incorpore a mi poesia.

Hace hoy cien anos exactos, un pobre y esplendido poeta el mas atroz de los desesperados, escribio esta profecia: A l'aurore, armes d'une ardente patience, nous entreron aux splendides Villes. (Al amanecer, armados de una ardiente paciencia entraremos en las esplendidas ciudades.)

Yo creo en esa profecia de Rimbaud, el vidente. Yo vengo de una oscura provincia, de un pais separado de todos los otros por la tajante geografia. Fui el mas abandonado de los poetas y mi poesia fue regional, dolorosa y lluviosa. Pero tu ve siempre confianza en el hombre. No perdi jamas la esperanza. Por eso tal vez he llwgado hasta aqui con mi poesia, y tambien con mi bandera.

En conclusion, debo decir a los hombres de buena voluntad, a los trabajadores, a los poetas, que el entero porvenir fue expresado en esa frase de Rimbaud: solo con una ardiente paciencia conquistaremos la esplendida ciudad que dara luz, justicia y dignidad a todos los hombres.

Asi la poesia no habra cantado en vano.

Pablo Neruda


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mae,01.12.2004
Que largooooooooo.....
 
Andres_SM_Perez,02.12.2004
elefante blanco, escribidores compatriotas ¡¡¡dejn de ser la sombra de neruda!!!
 
cocodrilo,02.12.2004
cuanta razón, andres...
 
mariog,03.12.2004
¿La intención del Foro? Hasta acá, lo más inteligente me parece el aporte de Andrés...
 
mandrugo,04.12.2004
Personalmente nunca podría ser la sombra de Neruda ni siquiera su fantasma, me parecería demasiada herejía para alguien como yo, incapaz de escribir una mertáfora que sirva a un alejandrino, como a un verso blanco.
Bajo la sombra del Poeta me siento iluminado de inmenso, en cada etapa de mi vida en que lo he leído.
No puedo imaginar que a los innumerables plagiadores del Neruda pueda hacerles mal, a la salud, dicho ejercicio de estilo. Si son realmente poetas, antes o después, se alejarán del ventrílocuo y de las desarticuladas piruetas ciegas, para extraer los propios tesoros verbales, anidados y expectantes, desde las oscuras fraguas del inconsciente. Éstos serán los elegidos y el resto, brulicante multitud, sin v+ia de escape, estarán agradecidos de las musas al leer, por ejemplo, versos como éstos:
"Dulces, sonoras, roncas ranas,
siempre quise ser rana un día,
siempre amé la charca, las hojas
delgadas como filamentos,
el mundo verde de los berros
con las arañas dueñas del cielo."
 
luchochago,04.12.2004
Neruda es mas que un personaje es un Mito. Y como tal es inalcanzable... recuerdo los versos a Stalin, "gran compañero", mientras millones de rusos morìan en siberìa. Residencia en la Tierra, en raungun es lo mejor
 
mandrugo,05.12.2004
No sólo Neruda se pegó un condoro con el "compañero Stalin"; pero en toda grande obra, como en un hermoso paisaje natural, también hay charcos y malezas; como en la vida.
Toda la obra de Neruda me parece un canto a la belleza, al amor, a los bosques, a las cebollas, como a las oscuras profundidaes de la existencia. Su poderosa imaginación visiva pareciera abarcar el cosmos todo, en un abrazo de poesía.
 
Eulba,05.12.2004
Neruda, para mí, es un maestro.
Un saludo
 
Andres_SM_Perez,05.12.2004
Nunca un poeta querrá generar escuela, puesto que la literatura no se da para eso. Sabemos bien que un artista de verdad es siempre vanguardista en lo suyo, y por mucho que hayan influencias, las obras cumbres nunca vienen con plagios entre medio. La escena poetica en Chile de hoy en día, esta revalsando en plagiadores baratos de un neruda que se pasa a convertir en M.R., generando una escuela que el poeta nunca hubiese deseado, simplemente valentía y no se escuden en en hombre de los 20 poemas.
 
t-bonnes,09.12.2004
prefiero a de rhoka, basta de hablar de ese gordo,marketero, burges comunista(capitalista) que ya hartas paginas de diarios, revistas, etc robó, fijese ud que hasta un nobel se llevo!, Parra porfavor, como me gustaria que lo callaras.
 
t-bonnes,09.12.2004
prefiero a de rhoka, basta de hablar de ese gordo,marketero, burges comunista(capitalista) que ya hartas paginas de diarios, revistas, etc robó, fijese ud que hasta un nobel se llevo!, Parra porfavor, como me gustaria que lo callaras.
 
psychotron,09.12.2004
y yo prefiero a Vallejo.
 
nathaniel,09.12.2004
Yo también prefiero a Vallejo. Pero la poesía de Neruda, desigual y todo, es de una altura tal que es un orgullo que haya escrito en español y no en otro idioma, así como para los ingleses es un orgullo que los originales de Shakespeare estén en inglés. Lo de su consabido estalinismo, es cierto, achacable desde todo punto de vista. Pero también hay un enorme Neruda humano y solidario con los pueblos latinoamericanos que resalta incluso su obra poética. Además, contra Neruda todo el mundo se tiró porque estuvo a favor de una dictadura de izquierda; pero a Borges, a mi admirado Borges, le perdonaron cosas horrorosas porque era Borges y porque estar a favor de una dictadura de derecha no tiene tanto "marketing" negativo como estar a favor de uno de izquierda.
 
mandrugo,09.12.2004
Me resulta algo peregrino sertir decir que Neruda era stalinista y partidario de una dictadura de izquierda. Naturalmente se puede decir todo y lo contrario de todo.
Pero en nombre de la poesía, y del grande Vallejo, deberíamos estar agradecidos, como dices, que Neruda haya sido un Poeta de nuestra lengua, y Confieso que he Vivido.
 
perseguidor,09.12.2004
Y sin embargo, lo que interesa es las letras
 
poeta-arcanus,11.12.2004
GABRIEL GONZALEZ VIDELA ERA UN NIÑO DE PECHO AL LADO DE STALIN Y NERUDA LOS ADULO A AMBOS, DESPUES SE DESDIJO, ERA EL TIPICO CASO DE LA INTELLIGENTSIA ULTRA IZQUIERDISTA MARXISTA LENINISTA QUE OBTUVO NUMEROSOS PREMIOS NOBELES, MIENTRAS QUE LOS POLITICAMENTE INCORRECTOS CERO.

DE NERUDA AMO CREPUSCULARIO, LAS ODAS ELEMENTALES, Y CON ESO ME BASTA.
LO QUE ME CARGA ES TANTA SATURACION ESTE AÑO CON NERUDA Y DE LA GABRIELA NADIE SE ACORDO.
 
poeta-arcanus,11.12.2004
PORFAVOR NATHANIEL A BORGES NUNCA LE PERDONARON ESO, NO LE DIERON EL NOBEL, Y SUS CONTRARIOS LOS POLITICAMENTE CORRECTOS, ADULADORES DE FIDEL, ERNESTO SABATO Y JULIO CORTAZAR, CADA VEZ QUE PODIAN LE ECHABAN MIERDA.
GRANDE BORGES.
 
poeta-arcanus,11.12.2004
QUE COSAS HORROROSAS LE PERDONARON???
ES FACIL TIRAR MIERDA SIN EXPLICITAR.

COMO DIJO CONDORITO, EXIJO UNA EXPLICACION.
 
t-bonnes,20.12.2004
los argetinos siempre han deseado el nobel por sus tierras, en chile estan los nobels, eso si, el nobel de neruda fue una farsa. hubieron varios que debieron averselo llevado y posteriormente rechazada, como tiene que ser.
 
luchochago,21.12.2004
SUCEDE QUE ME CANSO DE SER HOMBRE...
Como Neruda hay cosas que cansa de leer..
 
nathaniel,21.12.2004
Poeta-arkanus: mientras el coro unánime de los escritores latinoamericanos rechazaban de manera tajante la dictadura de Pinochet, Borges, repito, mi admirado Borges, fue a Chile a recibir una condecoración de parte del siniestro dictador. Para más datos, consultar en la revista "Noticias" de Argentina (25-01-2003), un texto escrito por el ensayista Juan José Sebreli, donde, entre otras cosas, dice: "Era antirracista con los judíos pero no con los negros, a quienes recomendaba la esclavitud".
 
luchochago,21.12.2004
Solo basta la obra, no sus actos
 
barrasus,22.12.2004
¿es cierto que murió virgen y que vivio bajo la sombra de su madre aún después de muerta?
 
mandrugo,22.12.2004
Borges fue un tenaz y valiente opositor de la dictadura argentina, a partir del momento que comprendió que estaba equivocado. Esto es importante saberlo.
 
mariog,23.12.2004
Se me ocurre que mezclar las ideologías con la obra de los autores es un poco peligroso. Borges fue la consecuencia de determinadas circunstancias. Se opuso a la dictadura grasienta de Perón y de algún modo apoyó las derechas de la época, a las que su familia pertenecía. Neruda aprovechó la coyuntura izquierdosa para hacer su propio agosto. Sábato se fue desde el golpismo civil de los 50 a un neo comunismo fascistoide muy de los '90. Lugones fue de todo antes de suicidarse. ¿Y qué con eso? ¿Qué tiene que ver la ideología, la opción sexual, lo opinable? ¿Vamos a hacer biografía? Si así fuera, estaría bárbaro pero no hablemos de la obra sino de la vida. ¿Vamos a cometar las obras? Bárbaro también, pero dejemos los accidentes biográficos de lado. ¿Queremos hacerlo todo y reproducir el molde de la crítica histórica de los románticos? Hagámoslo. Pero no seamos baratos (nadie serio citaría a Sebreli y menos endilgándole un título de "ensayista" que jamás ha tenido) e informémonos de todo... O sea, seamos concretos y verídicos.
 
Pablo_Rumel,23.12.2004
Coincido con Mariog.

Y parafraseando al mismismo Borges: no importa que el escritor adolezca de prejuicios absurdos, mientras su obra sea redonda.
 
psychotron,23.12.2004
Coincido con mariog también. Lo mejor de un escritor está en lo que escribe, en su literatura, y es ahí adonde debemos abocarnos.
 
mandrugo,23.12.2004
El escritor y su obra son expresiones de su circunstancia humana, del espíritu de su tiempo, de su psicología. No creo sean abstractas entidades escindibles, que van por rieles separados.
Claro que puedo decir que Russell fue la mejor mente filosófica y matemática de su tiempo, además de ético; que Wittgentein no hizo ningún aporte sistemático en estos campos, sino fulgurantes y geniales intuiciones que desmentía al día siguiente, que además era homosexual y castigó a sangre a una pequeña alumna; que Shopenhauer lanzó por la escalera a una pobre anciana y se alegró cuando finalmente ésta murió y ya no debería pagarle los daños por invalidez. Que Neruda era gordo y pelado, que escribió maravillosos versos de amor, que cantó a Machu-pichu, y que enamoró a infinitas mujeres, que he visto en los trenes de Europa chicas de bellezas de fábula leyendo Veinte Poemas de Amor, que he sentido un orgullo de bosques australes y una envidia verde por el poeta.
Puedo decir cualquier cosa, y lo contrario también, y estaré siendo verídico y falaz; pero las zonas de luces y de sombras sólo las puedo explorar desde mi propia verdad y no en la proyección de ellas sobre los demás.
No creo, pero este dogma es personal, que los absurdos prejuicios de los escritores no influyan en la percepción de su obra, tampoco que lo mejor de un escritor está en lo que escribe. Absolutamente sí, que hay que informarse, al menos acerca de nuestros intereses personales, y no andar dándole palos al águila y confundiendo linternas con luciérnagas.
 
mandrugo,23.12.2004
Por alguna extraña circunstancia o por acción de algún duendecillo, pegué el texto incompleto; pero no se pierde nada importante, son sólo impresiones de uno que trata de decir, en esta página, cómo ve el mundo desde su circunstancia, y tratando de no pisotear los pies a ningún contertulio.
 
nathaniel,27.12.2004
Tentación irresistible e histórica la de separar al autor de su obra. Lógica inicua la de esa dicotomía entre escritor/a y escritura. La obra de un escritor no existiría sin el escritor/a. Hay dos vertientes posibles, ambas no niegan la relación que existe entre vida y obra: la de Cervantes, que proclama que uno es hijo de lo que escribe; y la del poeta griego Píndaro, que dice se es padre de lo que se escribe. Lean bien a Neruda, y encontrarán, unánime y absoluto, al stalinista que hay en él; lean a Borges, y encontrarán, cínico e irónico, al conservador y racista que hay en él. Si tanto hablan de la primacía de la obra (primacía que comparto) remitanse a la obra misma y encontrarán al escritor reflejado como en un espejo. (Y las investigaciones del "ensayista" Sebreli desmitifican a Borges como hay que desmitificar a cualquier escritor cubierto por el velo de su propia fama). Lejano el tiempo en que veremos obras literarias que se escriben por sí solas, sin la "sucia" participación de la mano de algún desgraciado stalinista o un triste conservador.
 
nathaniel,27.12.2004
Mariog: no sé si verdaderamente conoces a Sebreli. Dices que no tiene título de "ensayista". Buscando en no pocas páginas de internet puedes encontrar cosas como ésta:

Sebreli, Juan José

Juan José Sebreli nació en Buenos Aires en 1930. Es ensayista de temas sociológicos, de historia contemporánea, de filosofía política y de crítica literaria; en esta variedad, donde hay sin embargo una unidad, se vislumbra su tendencia a las relaciones interdisciplinarias...

www.primeravistalibros.com/fichaAutor.jsp?codigo=418

Además, este año recibió el Premio Konex por el mejor ENSAYO político. Informémonos de todo.
 
Andres_SM_Perez,10.01.2005
Las autobiografias, y hasta las biografias son de temer. Porque lo comparamos todo a las realidades sociales y éticas de nuestros países y hasta de nosotros mismos, y con una mariconería sin límites ni vergüenza, ponernos a juzgar los actos de un escritor, en los que creo que su vida puede servir para verla o leerla por pura curiosidad o en un análisis histórico de su obra, pero por favor,en ningún caso para el valor que su literatura tenga.
 
kirilov,10.01.2005
me fascina el neruda de residencia en la tierra, el de las odas elementales, el de la barcarola, el de los versos del capitán..
pero detesto al neruda militante: mientras cantaba loas a Stalin este asesinaba a millones de rusos.
 
mariog,11.01.2005
Sí, ya sé, Sebreli luce "cartel" de ensayista. Pregunto: ¿leíste sus obras? Yo sí y si las revisas, coincidirás conmigo que lo único que a Sebreli le sobra, son años y pretensiones. De lo poquísimo que anota como propio -hay hurtos subrepticios de Scalabrini Ortiz, Bunge, Martínez Estrada, Guibourg y hasta Jauretche----, verás que casi nada resiste el menor análisis. ¿El premio Konex? Es tan falso como los que da la fundación Noble o Casa de las Américas... Insisto, a la obra y a los libros. Y tenés toda la razón: informémonos... Un saludo.
 
Quilapan,13.01.2005
De acuerdo estoy con que le han dado mucho bombo a Neruda: el centenario de su nacimiento le dio pie a los empresarios para usufructuar de la imagen de Pablo; quizás él mismo de haberlo sabido hubiera detestado la idea; quizás no. Está bien, está mal. Dejemoslo tranquilo entre su medio centenar de libros y consideremos también a la Gabriela Mistral, al gran Pablo de Rokha, a
Vicente Huidobro; a Carlos Pezoa Véliz; y leamos también a Parrita que con su antipoesía desmitifica el canto, lo libera de su acento melancólico...
 
Andres_SM_Perez,14.01.2005
A iParrita/i!!!!!!!!!!! Su iAntipoesía/i!!!!! Parra se caga en la cara de quienes creen admirarlo y no lo entienden, como lo haría en caso de ser víctima del asesinato al que fue víctima don Neftalí.
 
escorpio2,15.01.2005
Para mi nicanor parra es un retorcido que debio dedicarse a la gastronomia, Neruda es grande y eso basta, el sol no se tapa con un dedo, ni dos, ni un millar de manos,
 
mariog,15.01.2005
¿Parra no se dedicó a la gastronomía...?
 
Quilapan,15.01.2005
Lo que pasa, atenienses, es que a muchos de vosotros no les gusta el hecho que la poesía se haya impregnado de las voces del pueblo, de su humor y de sus frases, para abandonar paulatinamente - aunque no definitivamente - esa voz plañidera, quejumbrosa, melancólica así como apocalíptica de la poesía, hasta que llegó Nicanor Parra. En todo caso, ¿de qué os preocupáis, atenienses? Nadie os exhorta a leer antipoesía, quedáos con la poesía.
 
Andres_SM_Perez,15.01.2005
Escorpio2, lo que acabas de decir es barbárico, y no puedo dejarlo pasar, al menos se que Parra es grande y no necesita apologías, pero al menos darme el tiempo de burlarme en tu cara por lo que acabas de decir; bueno, el mundo cada día se llena de luces y artes, de mentes supremas que nos hacen creer de que el seguno Renacimiento se adviene. Eso es lo importante, iSILENCIO MIERDA Con dos mil años de mentira basta/i -Nicanor Parra-
 
maori,15.01.2005
Parra es grande sin duda. Revolución de la poesía latinoamericana. Ahora nos quedamos viendo mini-revoluciones, pero nunca una como la de Parra.

De lo que leí, me quedo con la teoría del autor más la obra. El deconstruccionismo se encargó (sin resultados absolutos, pues hablamos de arte) de distanciar la imagen del autor a la imagen del texto. Esto, sin embargo, es un método reaccionario. Distanciar al autor es una forma de camuflar al texto. Siempre hay una razón para que el autor escoja este barrio o el otro barrio, estos personajes o estos otros personajes. Siempre hay una razón para que el autor hombre escribe como mujer y viceversa. No se trata ya de una obra en sí misma o de una biografía que avale o destruya una obra, sino la obra como una configuración del autor y el autor como un responsable por la obra, configurado por la obra en relación con su biografía, y es la labor del lector y del crítico acusar todas sus corrupciones (como pasa con Zurita, que después de su frase en los poemas militantes "Presidente, excelencia, compañero" se ganó el premio nacional y escribió lo que yo considero pura basura). El mismo Bolaño denunciaba a sus contemporáneos por marketeros y sobornables. Me gusta Borges, no me gusta Neruda y no me encasillo en algo de lo que se hablaba por ahí, pues con Borges sumo a Cortázar y Sábato. Porque los encuentro en sus libros, descubro sus biografías en sus libros. Y Neruda me parece aburrido, no porque no me den ganas de leerlo, sino porque, tanto como con Zurita, me aburre tanto poema-mesías.
 
escorpio2,16.01.2005
Andres, andresito, ¿eres chileno? por dios y todas sus glorias anunciadoras y anunciadas, que no es para tanto. Parra del pueblo????????? a donde... como dicen ustedes.
 
maori,16.01.2005
Estoy de acuerdo. Neruda era el que se propagandeaba "del pueblo". Me arriesgarìa a decir que uno puede establecer un paralelo entre Neruda y Palahniuk, siendo ambos escritores con una perspectiva anterior al texto de no escribir para elites intelectuales, donde uno podrìa apreciar tambièn la gran cercanìa que tienen con la gente (los estadios se llenan con Palahniuk, y los mismos gringos que llenan esos estadios ven a un chileno y le dicen "me gusta mucho Neruda"). Sin embargo, no lo digo con pleno acuerdo personal, eso està claro, y lo digo sòlo por ese detalle. La duda no encaja por el libro "Con España en el corazòn", y porque no he dormido y son las 5 de la mañana. Asì que si dije una estupidez, perdonen, estoy 97% inconsciente.
 
Andres_SM_Perez,17.01.2005
Muy de acuerdo con lo expuesto por Maori. No hay mucho que agregar, todo dicho.

Y por todas las glorias perdidas del dios-perro surrealista, me vale un carajo mi nacionalidad (chilena), me vale dos carajos Neruda (sobre escribir para el ipueblo/i, o para intelectuales creo que la buena poesía no ve públicos, le importa un carajo ser comprendida, simplemente ies/i) y me valen 3 cojones el pueblo, Parra vale mucho más que esa imagen de pseudo caudillo que la han querido dar, y que la verdad Neruda representa mucho más.
 
madamebovary,17.01.2005
la poesía de Neruda es oceánica y maravillosa, pero cuando asume la poesía social, de compromiso, se convierte en un vulgar demagogo. recuerden Las Uvas y el viento, en donde cantaba loas al asesino de Stalin.
 
madamebovary,17.01.2005
la poesía de Neruda es oceánica y maravillosa, pero cuando asume la poesía social, de compromiso, se convierte en un vulgar demagogo. recuerden Las Uvas y el viento, en donde cantaba loas al asesino de Stalin.
 
vicente1429,17.06.2005
ni tan largo ni tan corto: Neruda es una mierda. Whitman y Rabindranath Tagore serían más ricos que Bill Gates si le hubiesen seguido juicio por plagio. Así de sencillo. Parra es el gran poeta latinoamericano del Siglo XXI. El siglo XX creo que fue para Vallejo y Borges.
 
vicentinasmith,20.06.2005
prefiero a de Rockha o a Huidobro... a mi la verdad no me gusta Neruda, desgraciadamente me cuesta disfrutar leer su poesia, no logro encontrar su creacion como si me pasa cn Huidobro.. por supuesto que es un buen poeta, pero ciertamente prefiero a otros..
 
mandrugo,20.06.2005
He leído bastante poesía, no lo suficiente, pero donde mejor me he encontrado es con Neruda, Parra, Mistral, Lynch, Teiller, Rocka, Pezoa Véliz y una larga lista de poetas chilenos, para estar en casa. Pero, Huidobro nunca me ha fulgurado, pero no se puede decir: nunca decir nunca más.
 
mandrugo,20.06.2005
Me gustaría pudieras transcribir, v_1429, un verso, no un poema, para que no te fatigues demasiado, donde Neruda plagió a Whitman; esperando que no confundas plagio con angustia de la influencia. Atte.
 
mandrugo,06.08.2005
Debemos alegrarnos que haya existido un Poeta como Neruda. Lo digo para actualizar el foro. Me parece interesante hablar de poetas.
 
miss_matanza_1,12.08.2005
Detesto a Neruda.... más apitutado como ninguno, mujeriego, y haciendo odas estúpidas que más encima las estúpidas de mis profesoras de mi estúpido viejo colegio me hacían aprender de memoria...

 
mandrugo,12.08.2005
Memorizar odas de Neruda me parece un excelente ejercicio para la mente y el espíritu, sobretodo para esa zona misteriosa que es el inconsciente, desde el cual, en cualquier momento de la vida puede brotar belleza, gracias a esas odas memorizadas.
 
joyce,12.08.2005
"Me gustas cuando callas porque estas como ausente y me oyes desde lejos y mi voz no te toca parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca..."
eso me lo enseñaron en mi viejo colegio, eso y los versos enteros del poema y otros más...no entiende francamente que criterio usamos para medir las cosas...mucho menos la literatura...no entiendo y me alegra no entender, si el resultado es el lamento caprichoso de una criatura pidiendo que le cambien el caramelo porque ese no era el que le gustaba. No me extraña ver criticas tan impiadosas y tan impias hacia gente que escribe en los foros , cuando a los poetas les escupen las niñas un chicle demasiado masticado ya...me alegro no entender prefiero recordar...
"Me gustas cuando callas porque estas como ausente..."
 
gaviotapatagonica,12.08.2005
Poema 5
Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.

Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

 
joyce,12.08.2005
gracias! que gusto sería que quien lo quisiera y pudiera transcriba alguno mas de los 20 poemas ...y la canción para los que no los tenemos a mano ni podemos conseguirlos por el momento.
Serán trillados para algunos y enseñados en tantas escuelas de la América hispanohablante... pero que bellos...más allá de las controversias...más alla de las preferencias personales...Más allá la belleza que nos dobla como juncos cuando estamos enamorados y nos consuela cuando estamos tan desiertos...más allá y más acá de todo... la belleza.
gracias gaviota...
 
tu_risa,24.08.2005
Confieso que he descubierto este año a Neruda. Lo separé de las ideas y de los colores, de los frenos diversos que me hacían taparlo, negarlo, no verlo.
Me estaba haciendo un daño al mezclar las cosas de esa manera, igual que con Serrat.
Estaba negándome a mí misma, la maravilla de descubrir las más puras expresiones del arte, el arte que te inunda los sentidos.
Por lo tanto un día, los abrí a cada uno y me paré frente a su alma, pura, eterea, libre, sin cadenas de colores, sin banderas, sin fronteras, todo lo demás lo dejé de lado.
Y lograron sacar la sensibilidad que yo guardaba, pude ver la armonía de la escritura y del sonido , me acunó la melodía que baila en todos los versos de Neruda, y en las letras de las canciones cantadas por Serrat.
Hoy siento que he crecido, he madurado, hoy me emociono intensamente con el poeta, no dejo que ninguna otra parte de él pueda entregarme otras sensaciones.
Para sentir la poesía solamente quiero estar frente al poeta.......para vivir las bellas letras y la melodía de una canción debo quedarme unicamente con el intérprete y el autor, cerrar los ojos y oír en mi silencio interior aquellos letras de canciones que también son poema, y esos versos que son música pura.
Creo que la tolerencia como aceptación de la diversidad, se inventó para aprender a ser empático, para tener la madurez y altura de miras de saber hacer la distinción, entre las tantas partes que integran a cada ser humano.
He leído comentarios muy críticos aquí, duros, peyorativos, obviamente todos somos diferentes, por lo tanto con gustos que no son los mismos de otros, pero en lugar de buscar los puntos de quiebre, y desechar algo por prejuicios, o paradigmas instalados desde siempre en nuestra mente, pienso que hay que encontrar los de unión, y saber rescatar lo valioso que guarda la esencia propia del ser, y así tener la oportunidad de disfrutar de todo aquello que nos ayude a crecer, que nos alimente la mente y el alma.
Ya habrá otras instancias para la discusión, para el análisis. El arte hay que sentirlo y vivirlo en la paz que existe dentro de nosotros mismos.
Ahora quiero compartir con ustedes, el poema que dio origen a mi nick:

TU RISA

Quítame el pan, si quieres,
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.

No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de plata que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mi todas
las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, porque tu risa
será para mis manos
como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.

Ríete de la noche,
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete de este torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelven mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera
pero tu risa nunca
porque me moriría.

PABLO NERUDA de "LOS VERSOS DEL CAPITAN"

 
lucrezio,22.06.2016
Es lamentable que esta página no cuente con los aportes de Mariog; quizás si intentó algún retorno desde un clon.
Creo que no, se habría sabido.
 
lucrezio,22.06.2016
Muy lamentable.
 



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