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| metrosexual,06.02.2009
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Un hombre pasa con un pan al hombro...
Un hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?
Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de la axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?
Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?
Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Bretón?
Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?
Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después, del infinito?
Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?
Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?
Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?
Un paria duerme con el pie a la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?
Alguien va en un entierro sollozando
¿Cómo luego ingresar a la Academia?
Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con qué valor hablar del más allá?
Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no-yo sin dar un grito?
cesar abraham vallejo, De Poemas humanos. | | |
| Vogelfrei,06.02.2009
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| No me gusta. | | |
| metrosexual,06.02.2009
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| Eso mismo te dicen todas la mujeres | | |
| GraNada,06.02.2009
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| tolleando el foro propio? | | |
| Ganso-Ranchero,06.02.2009
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No me gusta.
¿de qué va este foro? | | |
| belle_de_jour,06.02.2009
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| De "tolleadores"; ya sabe, la taulomaquia y los matadoles. | | |
| GraNada,06.02.2009
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jajajajajaja, dedazos que pasan no mas.
a todo esto... de que van los clones? | | |
| belle_de_jour,06.02.2009
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| Van de clones pues ¿de qué van a ir? ¿de novias? | | |
| GraNada,06.02.2009
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lo que no entiendo es si al final la gente es la misma con otros nombres, no tiene mucha gracia.
y eso de "de que va" es porque estoy emulando al ganso. | | |
| ponloamicuenta,06.02.2009
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Me gustó mucho el poema.
Es maravilloso. Es más bonito que toda la basura que escribió garcía loraca o quevedo o cervantes.
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| Ganso-Ranchero,06.02.2009
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emular es mejorar, bolas
lo que vos haces es imitarme
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| iolanthe,06.02.2009
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| debe ser triste imitarte | | |
| ponloamicuenta,06.02.2009
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Yo al ganso lo emulo con Arcade, es así de inútil.
¿alguien sabe de un emulador para .nes? | | |
| GraNada,06.02.2009
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emular es imitar, pelotudo.
emular.
(Del lat. aemulâre).
1. tr. Imitar las acciones de otro procurando igualarlas e incluso excederlas. U. t. c. prnl. U. m. en sent. favorable.
no necesito excederme. | | |
| ponloamicuenta,06.02.2009
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| Ya salió la gallega defensora de los animales. | | |
| ponloamicuenta,06.02.2009
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cuando digo gallega digo iolanthe, no la señorita grannalga.
gracias.
Aló, aló.
sí, sí...
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| GraNada,06.02.2009
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alo alo, si...
anda a contar. | | |
| iolanthe,06.02.2009
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| es imposible que un guatemalteco sepa algo sobre provincias españolas. | | |
| metrosexual,06.02.2009
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| eso mismo te dijo mi bola derecha | | |
| metrosexual,06.02.2009
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Ganso-Ranchero,06.02.2009
emular es mejorar, bolas
lo que vos haces es imitarme
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| ponloamicuenta,06.02.2009
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Aló... sí.
..........
hijo de puta..., me cuelga la...
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| belle_de_jour,06.02.2009
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| ¿poronga? | | |
| GraNada,06.02.2009
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| barriga. | | |
| ponloamicuenta,06.02.2009
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| diosputo | | |
| mente_ranchera,06.02.2009
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| Chale. | | |
| metrosexual,06.02.2009
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Inicio / Cuenteros Locales / sduv31 / Lo que yo quería
Versión para imprimir Enviar a un amigo Añadir en Facebook Lo que yo quería
Yo no quería escribir cuentos
Yo lo único que quería era conocerte
Conocerte y criar pollos
Después se complicó todo
Siempre se complica
Todos pensaron que criar pollos era estúpido
Entonces tuve que escribir cuentos
Para que entendieras mis porqués
Pero que conste...
Yo solo quería conocerte
Ah claro
Y criar pollos
Texto agregado el 22-11-2003, y leído por 472 visitantes. (21 votos)
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| GraNada,06.02.2009
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ya veo, presentando a la familia.
traete a una prima ahora. | | |
| ponloamicuenta,06.02.2009
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| Hola, hola... sí, ¿el hijo de puto?, sí, sí... Aló, aló... | | |
| ponloamicuenta,06.02.2009
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Granada.
Este es el nombre español del país caribeño que en inglés se llama Grenada. No debe usarse la forma inglesa en textos españoles: Marca de incorrección.«No es casual que pocos días después del peor atentado en Beirut, Reagan haya decidido la invasión de Grenada» (Hoy [Chile] 28.12.83-3.1.84). El gentilicio es granadino: «Fidel y Mitchell se abrazaron junto a la escalerilla del IL-62 [...] en el que viajó la delegación granadina» (Granma [Cuba] 5.97).
Diccionario panhispánico de dudas ©2005
Real Academia Española © Todos los derechos reservados | | |
| Vogelfrei,10.02.2009
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XIV
¡Cuídate, España, de tu propia España!
¡Cuídate de la hoz sin el martillo,
cuídate del martillo sin la hoz!
¡Cuídate de la víctima apesar suyo,
del verdugo apesar suyo
y del indiferente apesar suyo!
¡Cuídate del que, antes de que cante el gallo,
negárate tres veces,
y del que te negó, después, tres veces!
¡Cuídate de las calaveras sin las tibias,
y de las tibias sin las calaberas!
¡Cuídate de los nuevos poderosos!
¡Cuídate del que come tus cadáveres,
del que devora muertos a tus vivos!
¡Cuídate del leal ciento por ciento!
¡Cuídate del cielo más acá del aire
y cuídate del aire más allá del cielo!
¡Cuídate de los que te aman!
¡Cuídate de tus héroes!
¡Cuídate de tus muertos!
¡Cuídate de la República!
¡Cuídate del futuro!…
C. V. | | |
| Vogelfrei,10.02.2009
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| ÈSTE sì me gustò. | | |
| colomba_blue,10.02.2009
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| y éste? | | |
| Vogelfrei,10.02.2009
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XV
ESPAÑA, APARTA DE MÍ ESTE CÁLIZ
Niños del mundo,
si cae España -digo, es un decir-
si cae
del cielo abajo su antebrazo que asen,
en cabestro, dos láminas terrestres;
niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas!
¡qué temprano en el sol lo que os decía!
¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano!
¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!
¡Niños del mundo, está
la madre España con su vientre a cuestas;
está nuestra maestra con sus férulas,
está madre y maestra,
cruz y madera, porque os dio la altura,
vértigo y división y suma, niños;
está con ella, padres procesales!
Si cae -digo, es un decir- si cae
España, de la tierra para abajo,
niños, ¡cómo vais a cesar de crecer!
¡cómo va a castigar el año al mes!
¡cómo van a quedarse en diez los dientes,
en palote el diptóngo, la medalla en llanto!
¡Cómo va el corderillo a continuar
atado por la pata al gran tintero!
¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto
hasta la letra en que nació la pena!
Niños,
hijos de los guerreros, entretanto,
bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo
la energía entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
¡Bajad la voz, que está
con su rigor, que es grande, sin saber
qué hacer, y está en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquella de la trenza,
la calavera, aquella de la vida!
¡Bajad la voz, os digo;
bajad la voz, el canto de las sílabas, el llando
de la materia y el rumor menor de las pirámides, y aun
el de las sienes que andan con dos piedras!
¡Bajad el aliento, y si
el antebrazo baja,
si las férulas suenan, si es la noche,
si el cielo cabe en dos limbos terrestres,
si hay ruido en el sonido de las puertas,
si tardo,
si no veis a nadie, si os asustan
los lápices sin punta; si la madre
España cae -digo, es un decir-
salid, niños del mundo; id a buscarla!…
C. V.
* Claro està decir que en la guerra vivil española estuvo contra los falangistas.
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| metrosexual,10.02.2009
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La violencia de las horas
Todos han muerto.
Murió doña Antonia, la ronca,
que hacía pan barato en el burgo.
Murió el cura Santiago,
a quien placía le saludasen
los jóvenes y las mozas,
respondiéndoles a todos,
indistintamente:
"¡Buenos días, José! ¡Buenos días, María!"
Murió aquella joven rubia,
Carlota, dejando un hijito de meses,
que luego también murió,
a los ocho días de la madre.
Murió mi tía Albina,
que solía cantar tiempos
y modos de heredad,
en tanto cosía en los corredores,
para Isidora, la criada de oficio,
la honrosísima mujer.
Murió un viejo tuerto,
su nombre no recuerdo,
pero dormía al sol de la mañana,
sentado ante la puerta
del hojalatero de la esquina.
Murió Rayo,
el perro de mi altura,
herido de un balazo
de no se sabe quién.
Murió Lucas,
mi cuñado en la paz de las cinturas,
de quien me acuerdo cuando llueve
y no hay nadie en mi experiencia.
Murió en mi revólver mi madre,
en mi puño mi hermana
y mi hermano en mi víscera sangrienta,
los tres ligados por un género
triste de tristeza,
en el mes de agosto
de años sucesivos.
Murió el músico Méndez,
alto y muy borracho,
que solfeaba en su
clarinete tocatas melancólicas,
a cuyo articulado se dormían
las gallinas de mi barrio,
mucho antes de que el sol se fuese.
Murió mi eternidad y estoy velándola.
César Vallejo | | |
| Vogelfrei,10.02.2009
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| Ya lo habìa leido està en el libro "Los heraldos negros" | | |
| ponloamicuenta,10.02.2009
|
Yo lo leí, está en http://amediavoz.com
A nadie me importa. | | |
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