TU COMUNIDAD DE CUENTOS EN INTERNET
Noticias Foro Mesa Azul

Inicio / Lista de Foros / Literatura :: Poesía / Roque Dalton - [F:8:5111]


Aniuxa,20.01.2006
Salvadoreño, nacido en 1935 y murió el 10 de mayo de 1975, ajusticiado por sus propios compañeros en la guerrilla.

Es sin duda uno de los mejores escritores de El Salvador y abro este foro para dar a conocer mis poemas favoritos de él.

bCARTITA/b

Queridos filósofos,
queridos sociólogos progresistas,
queridos sicólogos sociales:
no jodan tanto con la enajenación
aquí donde lo más jodido
es la nación ajena.
 
Aniuxa,20.01.2006
bLOS LOCOS/b

A los locos no nos quedan bien los nombres.

Los demás seres
llevan sus nombres como vestidos nuevos,
los balbucean al fundar amigos,
los hacen imprimir en tarjetitas blancas
que luego van de mana en mano
con la alegría de las cosas simples.

Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,
los pobres Juanes y los taciturnos Sergios,
los Alejandros con olor a mar!

Todos extienden, desde la misma garganta con que cantan
sus nombres envidiables como banderas bélicas,
tus nombres que se quedan en la tierra sonando
aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra.

Pero los locos, ay señor, los locos
que de tanto olvidar nos asfixiamos,
los pobres locos que hasta la risa confundimos
y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,
cómo vamos a andar con los nombres a rastras,
cuidándolos,
puliéndolos como mínimos animales de plata,
viendo con estos ojos que ni el sueño somete
que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?

Los locos no podemos anhelar que nos nombren
pero también lo olvidaremos.
 
Aniuxa,20.01.2006
bMISCELÁNEAS/b

Ironizar sobre el socialismo
parece ser aquí un buen digestivo,
pero te juro que en mi país
primero hay que conseguirse la cena.

Para mí, el socialismo es aún una etapa burguesa
en la historia marxista de la humanidad. Y lo digo
precisamente en una mañana en que me reconozco
lúcido, cuando hace casi una semana que no pruebo
una gota de alcohol.

El imperialismo desea que la nación salvadoreña sea la Nación Salvadoreña S.A., Made in USA.

Digan que somos lo que somos : un pueblo doloroso, un
pueblo analfabeto, desnutrido y sin embargo fuerte, porque
otro pueblo ya se habría muerto...

¿Sabe lo que sería El Salvador si fuera del tamaño de Brasil?
 
Aniuxa,20.01.2006
BCATÓLICOS y COMUNISTAS EN AMÉRICA LATINA:
ALGUNOS ASPECTOS ACTUALES DEL PROBLEMA/b

A mí me expulsaron del Partido Comunista
mucho antes de que me excomulgaran
en la Iglesia Católica.

Eso no es nada:
a mí me excomulgaron en la Iglesia Católica
después de que me expulsaron del Partido Comunista.

¡Puah!
A mí me expulsaron del Partido Comunista
porque me excomulgaron en la Iglesia Católica.
 
derian,20.01.2006
Daltón es gigante, ya lo estuve revisando. Gracias por traer sus poemas acá.
 
Aniuxa,20.01.2006
BALTA HORA DE LA NOCHE/b


Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscando por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.
No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.
No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto:
desde la oscura tierra vendría por tu voz.
No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.
 
Aniuxa,20.01.2006
bPOEMA DE AMOR/b

Los que ampliaron el Canal de Panamá
(y fueron clasificados como "silver roll" y no como "gold roll"),
los que repararon la flota del Pacifico
en las bases de California,
los que se pudrieron en las cárceles de Guatemala,
México, Honduras, Nicaragua,
por ladrones, por contrabandistas, por estafadores,
por hambrientos,
los siempre sospechosos de todo
("me permito remitirle al interfecto
por esquinero sospechoso
y con el agravante de ser salvadoreño"),
las que llenaron los bares y burdeles
de todos los puertos y capitales de la zona
("La gruta azul", "El Calzoncito", "Happyland"),
los sembradores de maíz en plena selva extranjera,
los reyes de la pagina roja,
los que nunca sabe nadie de donde son,
los mejores artesanos del mundo,
los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
los que murieron de paludismo
o de las picadas del escorpión a la barba amarilla
en el infierno de las bananeras,
los que lloraron borrachos por el himno nacional
bajo el ciclón del Pacifico o la nieve del norte,
los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
los guanacos hijos de la gran puta,
los que apenitas pudieron regresar,
los que tuvieron un poco mas de suerte,
los eternos indocumentados,
los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
los primeros en sacar el cuchillo,
los tristes mas tristes del mundo,
mis compatriotas,
mis hermanos.
 
Aniuxa,20.01.2006
bAMÉRICA LATINA/b

El poeta cara a cara con la luna
fuma su margarita emocionante
bebe su dosis de palabras ajenas
vuela con sus pinceles de rocío
rasca su violincito pederasta.

Hasta que se destroza los hocicos
en el áspero muro de un cuartel.
 
newton,20.01.2006
Notable. Dalton es uno de mis favoritos, uno de los más grandes latinoamericanos y se podría decir también que una de mis influencias reconocidas. Su poemario "La ventana en el rostro" ocupa un lugar muy especial en mi biblioteca.

Es increíble lo certero de sus versos y ese tono sencillo del hablante que brota de manera tan natural en él. Su vida también es interesante de conocer, aunque especialmente triste.

Entiendo que vivió un tiempo en mi país, donde tomó contacto con varios poetas chilenos, en especial con Enrique Lihn, con quien le unía una buena amistad.
 
Aniuxa,20.01.2006
bNo te pongas bravo, poeta.../b

La vida paga sus cuentas con tu sangre
y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.

Cógele el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala y haz de ella tu pelea de fuego,
rellénale la tripa majestuosa, préñala,
ponla a parir cien años por el corazón.

Pero con lindo modo, hermano,
con un gesto propicio a la melancolía.
 
Aniuxa,20.01.2006
BDECIRES/b

«El marxismo-leninismo es una piedra
para romperle la cabeza al imperialismo
y a la burguesía.»

«No. El marxismo-leninismo es la goma elástica
con que se arroja esa piedra.»

«No, no. El marxismo-leninismo es la idea
que mueve el brazo
que a su vez acciona la goma elástica
de la honda que arroja esa piedra.»

«El marxismo-leninismo es la espada
para cortar las manos del imperialismo.»

«Qué va! El marxismo-leninismo es la teoría
de hacerle la manicure al imperialismo
mientras se busca la oportunidad de amarrarle las manos.»

¿Qué voy a hacer si me he pasado la vida
leyendo el marxismo-leninismo
y al crecer olvidé
que tengo los bolsillos llenos de piedras
y una honda en el bolsillo de atrás
y que muy bien me podría conseguir una espada
y que no soportaría estar cinco minutos
en un Salón de Belleza?
 
Aniuxa,20.01.2006
bTAMPOCO ASÍ/b

Poesiya
poecía
pohesía
cierto indefinido encanto que
halaga y suspende el ánimo
versitos de ustedes
puetas
virus de la melomanía
logogrifo de la logomaquia
logística de la declamación
poesilla
para ustedes
queridos
portaliras
gay-sabios
liróforos
panidas
aedas
floripon dios
vates
trovadores
bardos
juglares
rimadores
pensanautas
 
Aniuxa,20.01.2006
bA LA CARTA/b

Sírvame la ópera Madame Butterfly
término medio
con salsa de maní picante
y un poco de gobierno español
con trocitos de invierno.

Después me trae a un soldado de la Primera Brigada de Artillería
en completo estado de ebriedad
un par de mirtos
la erupción del Krakatoa
y el servicio postal a la luz de la filosofía.

De beber
algo que no desmaye en su difícil pero honrosa tarea.

Los postres se los pediré después.

Ah
y palillos de dientes.

 
Aniuxa,20.01.2006
bARTE POÉTICA /b


Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.
 
Aniuxa,20.01.2006
bREVISIONISMO/B

No siempre.

Porque,
por ejemplo,
en Macao,
el opio
es el opio de los pueblos

 
Aniuxa,20.01.2006
bMIEDO/b

iA Julio Cortázar/i

Un ángel solitario en la punta del alfiler
oye que alguien orina.
 
derian,20.01.2006
Siga, siga así me hago un poemario de él, cosa que acá no abunda!
 
Aniuxa,20.01.2006
bLA CABEZA CONTRA EL MURO/b
iCONCLUSIÓN FILOSÓFICO-MORAL/i

La materia es dura,
la materia es indestructible:
por lo tanto
la materia es incomprensiva,
la materia
es cruel.
 
Aniuxa,20.01.2006
bO.E.A./b

El Presidente de mi país
se llama hoy por hoy Coronel Fidel Sánchez Hernández.
Pero el General Somoza, Presidente de Nicaragua,
también es Presidente de mi país.
Y el General Stroessner, Presidente del Paraguay,
es también un poquito Presidente de mi país, aunque menos
que el Presidente de Honduras o sea
el General López Arellano, y más que el Presidente de Haití,
Monsieur Duvalier.
Y el Presidente de los Estados Unidos es más Presidente de mi país,
que el Presidente de mi país,
ese que, como dije, hoy por hoy,
se llama Coronel Fidel Sánchez Hernández.
 
Aniuxa,20.01.2006
bEL VANIDOSO/b

Yo sería un gran muerto.

Mis vicios entonces lucirían como joyas antiguas
con esos deliciosos colores del veneno.
Habría flores de todos los aromas en mi tumba
e imitarían los adolescentes mis gestos de júbilo,
mis ocultas palabras de congoja.

Tal vez alguien diría que fui leal y fui bueno.
Pero solamente tú recordarías
mi manera de mirar a los ojos.
 
Aniuxa,20.01.2006
Ahí vamos niño derian, ahí vamos
 
Aniuxa,20.01.2006
bCANCION DE PROTESTA/B

iA Silvio./i


Cayó mortalmente herido de un machetazo en la guitarra
pero aún tuvo tirmpo de sacar su mejor canción de la funda
y disparar con ella contra su asesino
que pareció momentáneamente desconcertado
llevándose los índices a los oídos
y pidiendo a gritos
que apagaran la luz.
 
Aniuxa,20.01.2006
bCREDO DEL CHÉ/b *
l Ché Jesucristo
fue hecho prisionero
después de concluir su sermón en la montaña
(con fondo de tableteo de ametralladoras)
por rangers bolivianos y judíos
comandados por jefes yankees-romanos.

Lo condenaron los escribas y fariseos revisionistas
cuyo portavoz fue Caifás Monge
mientras Poncio Barrientos trataba de lavarse las manos
hablando en inglés militar
sobre las espaldas del pueblo que mascaba hojas de coca
sin siquiera tener la alternativa de un Barrabás
(Judas Iscariote fue de los que desertaron de la guerrilla
y enseñaron el camino a los rangers)

Después le colocaron a Cristo Guevara
una corona de espinas y una túnica de loco
y le colgaron un rótulo del pescuezo en son de burla
INRI: Instigador Natural de la Rebelión de los Infelices

Luego lo hicieron cargar su cruz encima de su asma
y lo crucificaron con ráfagas de M-2
y le cortaron la cabeza y las manos
y quemaron todo lo demás para que la ceniza
desapareciera con el viento

En vista de lo cual no le ha quedado al Ché otro camino
que el de resucitar
y quedarse a la izquierda de los hombres
exigiéndoles que apresuren el paso
por los siglos de los siglos
Amén.

(*) por "Jorge Cruz" (Roque Dalton)
 
newton,20.01.2006
bLA POESÍA/b

El hombre de los ojos iracundos preguntó: ¿Qué es la poesía?

El hombre de los ojos limpios
miróle profundamente, sin proferir palabra.

En su mirada había poesía.
 
newton,20.01.2006
bLA POESÍA/b

El hombre de los ojos iracundos preguntó: ¿Qué es la poesía?

El hombre de los ojos limpios
miróle profundamente, sin proferir palabra.

En su mirada había poesía.
 
Aniuxa,20.01.2006
Lindo!!! newton!
 
Aniuxa,20.01.2006
bPOR QUÉ ESCRIBIMOS /B


Uno hece versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
 
Aniuxa,20.01.2006
bNUNCA ENTENDÍ LO QUE ES UN LABERINTO
 
Aniuxa,20.01.2006
No salio :'(

De nuevo:

NUNCA ENTENDÍ LO QUE ES UN LABERINTO

Nunca entendí lo que es un laberinto
hasta que cara a cara con mi mismo
perfil hurgara en el espejo matutino
con que me lavo el polvo y me preciso.

Porque así somos más de lo que fuimos
a la orilla del sol alado y fino:
de sangre reja y muro bien vestidos
de moho y vaho y rata amados hijos.
 
newton,20.01.2006
bELEGÍA VULGAR PARA FRANCISCO SORTO/b
i(Fragmento)/b

Francisco Sorto tiene
nueve años de estar preso.

Mató
porque tenía que matar.

Porque tenía que ser duro y terrible
en su tierra reseca donde el pan no se nombra.
en su tierra reseca, reseca, reseca,
donde tan sólo cae el polvo sobre la risa ciega
y el cerebro sin letras
grita su calcinada música y su innumerable llanto.

Francisco Sorto tiene
nueve ojos de estar preso.

Nueve gritos de luz donde los siglos bailan
como niños pequeños.

Nueve "mil novecientos tantos" espantosos.

Nueve rascarse el corazón con piojos
y darse miedo de uno
con una palabrota a flor de dientes.

(...)

 
Aniuxa,20.01.2006
bHOJAS/B

Hojas caídas
filos mudos de una delicada agresión
no es el otoño quien os vence.

Vosotras devoráis la tierra
hacéis de vuestra carne dorada a los pájaros
quemáis la boca de la nieve
que luego morirá ahumada y babeante.

Creemos que os pisamos
y en realidad sois quienes soportáis
nuestra pobre estatura.

Por eso os odiamos tanto como a nuestros héroes:
año con año os hacemos quemar.

Pero, !qué gran insulto nos significa la primavera!
 
Aniuxa,20.01.2006
BNO, NO SIEMPRE FUI TAN FEO/b

Lo que pasa es que tengo una fractura en la nariz
que me causó el tico Lizano con un ladrillo
porque yo decía que evidentemente era penalty
y el que no que no y que no
nunca en mi vida le volveré a dar la espalda
a un futbolista tico.

El padre Acherandío por poco se muere del susto
ya que al final había más sangre que en un altar azteca
y luego fue Quique Soler que me pegó en el ojo derecho
la pedrada más exacta que cabe imaginarse
claro que se trataba de reproducir la batalla de Okinawa
pero a mi me tocó rotura de la retina
un mes de inmovilización absoluta ( a los once años)
visita al Doctor Quevedo en Guatemala y al Doctor
Bidford que usaba una peluca colorada
por eso es que en ocasiones bizqueo
y que al salir del cine parezco un drogadicto desvelado

La otra razón fue un botellazo de ron
que me lanzó el marido de María Elena
en realidad yo no tenía ninguna mala intención
pero cada marido es un mundo
hay que dar gracias a dios.

La otra vez fue en Praga nunca se supo
me patearon cuatro delincuentes en un callejón oscuro
a dos cuadras del ministerio de defensa
a cuatro cuadras de las oficinas de la seguridad
era víspera de la apertura del congreso del Partido
por lo que alguien dijo que era una demostración contra el congreso
en el hospital me encontré con otros dos delegados
que habían salido de sus respectivos asaltos
con más huesos que nunca
otro opinó que fue un asunto de la CIA
para cobrarse mi escapatoria de la carcel
otros más que una muestra de racismo antilatinoamericano
y algunos que simplemente las universales ganas de robar

el camarada Sovelev vino a preguntarme
si no era que yo le había tocado el culo a alguna señora acompañada
antes de protestar en el ministerio de interior
en nombre del Partido Soviético.

Finalmente no apareció ninguna pista
y hay que dar gracias a dios nuevamente
por haber continuado como ofendido hasta el final
en una investigación en la tierra de Kafka
en todo caso ( y para lo que me interesa sustentar aquí
los resultados fueron
doble fractura de maxilar inferior
conmoción cerebral grave
un mes de hospital y dos meses más engullendo licuado
hasta los bistecs.

Y la última vez fue en Cuba
cuando bajaba una ladera bajo la lluvia
con un hierro M-52 entre las manos
en una de esas salió de no se donde un toro
yo me enredé las canillas en la maleza
y comencé a caer
el toro pasó de largo y como era un gran huevón
no quiso volver para ensartarme
pero de todos modos no fue necesario porque
como les iba contando yo cai encima del hierro
que no supo hacer otra cosa que rebotar
como una revolución en África
y me partió en tres pedazos el arco cigomático
(muy importante para la resolución estética de los pómulos)
eso explica por lo menos en parte mi problema.
 
Aniuxa,20.01.2006
Sigo otro día
 
curiche,20.01.2006
Aniuxa Decir ajusticiado no es justo, simplemente asesinado por una fracción del ERP, alguna vez leí un cuento de un paisano tuyo aniu y en ese relata su asesinato, no recuerdo no nombre, lo buscaré.
Pero es daton uno de los poetas preferidos por mi, de los latinaomericanos, tanto como la Gioconda Belli.
Que muerte mas insensata y si fuese cierto lo que escribe el salvadoreño, celos, celos por una amujer y tambien por capacidad intelectual.
enamorado de la vida y del amor, un POETA, UN HOMBRE, alguna vez le oi leer alguno de sus poemas cuando él era estudiante de Derecho en la UNiversidad de Chile, que perdida.
 
curiche,20.01.2006
y ese no siempre fui tan feo, uno de los que mas me gusta, lo mismo que Los Locos y cuando sepas que he muerto....
 
derian,20.01.2006
Los leí todos. Daltón es excelente, ya tiene mi admiración. Algunos poemas ya los conocía, otros no, como por ejemplo "Poema de amor"... dios mío me hizo estremecer leer ese poema. Es genial. Espero encontrar algún libro de él, en las escasas librerías de por acá.
 
loretopaz,20.01.2006
Gracias Aniuxa, por haber colocado estos poemas aqui.
Roque Dalton, el Gigante de pulgarcito:
 
Aniuxa,20.01.2006
De nada... sigo con un par:

bMALA NOTICIA EN UN PEDAZO DE PERIODICO/b

Hoy, cuando mueren los amigos,
sólo mueren sus nombres.

¿Cómo aspirar desde el violento pozo
abarcar más que las tipografías,
esplandor de negruras delicadas,
flechas hasta las íntimas memorias?

Sólo quien vive fuera de las cárceles
puede honrar los cadáveres, lavarse
el dolor de sus muertos con abrazos,
rascar con uña y lágrimas sus lápidas.

Los presos no: solamente silbamos
para que el eco acalle la noticia.
 
Aniuxa,20.01.2006
bCARTA/b (a Nazim Hikmet, poeta turco)

Camarada Nazim: le escribo
desde la vecindad del sobresalto
desde la Penitenciaría Central
de El Salvador.
No había podido hacerlo antes
porque estaba libre
y con la juguetona y burbujeante libertad uno
no puede elevar las palabras
a lo alto de los presos
de los antiguos presos
que como Ud.
señalaron la ruta.
 
Aniuxa,20.01.2006
bALGUNAS NOSTALGIAS/b

Encallecido privilegio este orgulloso sufrir
no se rían .
Yo que he amado hasta tener sed de agua, luz sucia;
Yo que olvidé los nombres y no las humedades,
ahora moriría fieramente por la palabrita de una ángel,
por los dones cantables de un murciélago triste,
por el pan de la magia que me arrojara un brujo
disfrazado de reo borracho en la celda de al lado.
 
Aniuxa,21.01.2006
Hora de la ceniza - Roque Dalton
 
curiche,21.01.2006
Dice Isidora Aguirre en su novela "Carta a Roque Dalton" (ella fue su amor chilena, dramaturga, autora de "La pérgola de las floes" oquizá una de sus amores que tuvo en Chile)
hablando del instante en que supo de la muerte del poeta
"¿Qué le parece? Esa fue su tumba. Su tumba provisoria, porque mientras no venga usted a decirmelo -ya verá como se las arregla-, no voy a creer en su muerte. ¿No fue buen refinado de mi parte dedicarle este ritual?
-Muy interesnate, tendríamos que revisar eso - hubiera dicho usted. (Su voz delgada aún nose abre paso entre los silbidos intermitentes dela noche.)
¡Y que no hubiera descubierto, maestro! Experto como era en lo sorpresivo, mago de las emociones, virtuoso en contradicciones en las que todo cabe, macro y micro cosmos, ideología y escatología, el amor más dulce y la muerte. ¿Sabe?, la muerte, ahora que tiene su rostro no me asusta.
Salí del estudio pregúntandome cuál sería la expresión última de su rostro. ¿De dolor? ¿De inocencia? Ojos cerrados bajo el arco fino de las cejas, su digna nariz afilándose más y más, y usted, desde no sé donde, confesándome: "No me crea, maestra, aquello no es tan negro como lo pintan"

*maestro o maestra, en los años 60 y parte de los 70 en Chile se usaba como forma de comunicarse entre pares.
 
curiche,21.01.2006
sigue la Isidora

"Tal vez sea una irreverencia de mi parte, pero de veras siento que no pueda contarme esa postrer experiencia suya, así como me contaba sus amoríos, sus libros, sus huídas de prisión: ya nunca sabré si fue fantasía o verdad lo del terremoto que derribó su celda en visperas del interrogatorio cuando escribía en elmuro barajando las treinta - y - tres posibilidades: "habl, me perdonan, hablo y luego me matan, digo la verdad, no me la creen, o la creen, los jijoeputa..." Y viene ese remezón, seguido de otro y otro y usted escapa, caminando entre nubes de polvo y gente implorando al Señor, y al poco tiempo señalan su presencia en Praga."...
 
newton,21.01.2006
Eh!... parece que somos varios los "Daltónicos" por aquí...
 
curiche,21.01.2006
de la isidora

"CUANDO SEPAS QUE HE MUERTO, NO PRONUNCIES MI NOMBRE"

-¿Por qué, si me suena tan milagroso?
-"Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.
Cuando sepas que hemuerto, di silabas extrañas, pronuncia flor, abeja, lágrima, pan...No pronuncies mi nombre porque desde la oscura tierra regresaría por tu voz. No dejes que tus labios hallen mis once letras."

Usted y sus cábalas, maestro. Lo imaginé contando de prisa en sus dedos las letras de su nombre. Lo puedo ver el la galería des su casa, en su viejo sillón de mimbre sentado ante su vieja mesa, donde tiene sus dos veces vieja máquina de escribir destartalada de letas desteñidas, un regalo, supongo, de los rusos que la tenían ya en la Revolución de Octubre. La misma en la que me escribía cartas de enviar por mano, y que me llegaban fatigadas de recorrer países. Y que no eran de puro divagar como las mias, sino de hacer preguntas concretas ¿Y? ¿Se realiza por fin ese congreso de escribidores? Use sus dulces influencias para que me inviten. Es probable, parece, may be, que aterrice pronto por allá. La besa con el amor de siempre..." y las once letras de su nombre..........."
 
Aniuxa,22.01.2006
Qué buenso que haya varios daltónicos y daltónicas
 
aa000El_Poeta000aa,24.01.2006
En este caso, considero que ser daltónico o daltónica, lejos de ser un defecto es más bien un honor ante tan gran poeta. Muchísimas gracias Aniuxa, porque con tu trabajo daremos prez y honra merecidos a este magnífico autor.
 
Aniuxa,26.01.2006
 
vacarey,26.01.2006
Ana: ¡¡Gracias!! No conocía a Roque Dalton. Estoy perpleja. Es perfecto.

Otra vez bGRACIASSSSSSSSSSSSSS/b

 
Aniuxa,26.01.2006
voy a seguir pegando más cuando esté en la pc de la casa
 
curiche,26.01.2006
escribe Isidora Aguirre:

"Le gustaba contar alguna de sus aventuras, como esa de las máscaras de madera que alquilaban en los retretes de un bar de Mexico, cuyas puertas sólo le cubían a los clientes medio cuerpo: de ese modo podían ocultar su rostro mientras defecaban:
Luego nos advertía: "No cuenten las historias de mi padre, porque algún día pienso escribirlas yo...""
 
curiche,26.01.2006
Cuando ha muerto Shafik, algo de lo que dice la Isidora....


ESTE SER QUE ME CRECE...

dEJAMOS vIENA Y PARTIMOS HACIA LE HERMOSA CIUDAD DE pRAGA, con su ser queme crece y florece. Recorremos una vez m÷as ¿o una vez menor? sus cales invernales. Y usted, como de costumbre, haciendo de niño terrible de su Partido: "Es que si te descuidas, la vida se te vuelve una jornada de Anita la Huerfanita, un solo llanto entre gordos. En todo caso, trabajar en un pa÷is socialista y no ganar para comprar una bufanda o guantes, te hace amar la metafisica fundamental y desear un violin lila, para volver a la playa donde puedes hartarte de flores por el ombligo." Sonrie y me confiesa: "Es que soy funcionario del partido comunista mas chiquitito del mundo. Uno que tratara de hacer su revolucion sin miles de muertitos, porque arruinarian las posibilidades de la agricultura nacional... con las tumbas."

Maestro, hemos vuelto a caer en ese abismo: salga pronto de los muertos y sus tumbas....

nota: mi teclado no responde y no marca acentos ni parentesis.
 
vacarey,28.01.2006


bLAS FEAS PALABRAS/b

iEn la garganta de un beodo muerto
se quedan las palabras que despreció la poesía.

Yo las rescato con manos de fantasma
con manos piadosas es decir
ya que todo lo muerto tiene la licuada piedad
de su propia existencia.

Furtivamente os las abandono:
feas las caras sucias bajo el esplendor de las lámparas
babeantes sobre su desnudez deforme
los dientes y los párpados apretados
esperando el bofetón.

Amadlas también os digo.
Reñid a la poesía la limpidez de su regazo.
Dotadlas de biografía ilustre.
Limpiadles la fiebre de la frente
y rodeadlas de serenas frescuras
para que participen también de nuestra fiesta./i

De b Roque Dalton
En u Desenterrando poemas/b /u


 
vacarey,28.01.2006
bYO ESTUDIABA EN EL EXTRANJERO EN 1953/b

Era la época en que yo juraba
que la Coca Cola uruguaya era mejor que la Coca Cola chilena
y que la nacionalidad era una cólera llameante
como cuando una tipa de la calle Bandera
no me quiso vender otra cerveza
porque dijo que estaba ya demasiado borracho
y que la prueba era que yo hablaba harto raro
haciéndome el extranjero
cuando evidentemente era más chileno que los porotos.

biDe Roque Dalton /i
En uDesenterrando poemas/u/b
 
curiche,02.02.2006
FINAL


LO TERRIBLE

Mis lágrimas, hasta mis lágrimas
endurecieron.

Yo creía en todo.

En todos.

Yo que sólo pedía un poco de ternura,
lo que no cuesta nada,
a no ser el corazón.

Ahora es tarde ya.

Ahora la ternura no basta.

He probado el sabor de la pólvora.
 
Aniuxa,09.02.2006
Sólo quiero subir este foro
 
newton,09.02.2006
Uno de mis favoritos.

bARTE POÉTICA/b

La angustia existe.

El hombre usa sus antiguos desastres como un espejo.

Una hora apenas después del crepúsculo
ese hombre recoge los hirientes residuos de su día
acongojadamente los pone cerca del corazón
y se hunde con su sudor de tísico aún no resignado
en sus profundas habitaciones solitarias.

Ahí tal hombre fuma gravemente
inventaría las desastrozas telarañas del techo
abomina de la frescura de la flor
se exilia de su misma piel asfixiante
mira sus torvos pies
cree que la cama es un sepulcro diario
no tiene un cobre en el bolsillo
tiene hambre
solloza.

Pero los hombres los demás hombres
abren su pecho alegremente al sol
a los asesinatos callejeros
elevan el rostro del pan desde los hornos
como una generosa bandera contra el hambre
se ríen hasta que duele el aire con los niños
llenan de pasos mínimos el vientre de las bienaventuradas
parten las piedras como frutas obstinadas en su solemnidad
cantan desnudos en el cordial vaso del agua
bromean con el mar lo toman jovialmente de los cuernos
construyen en los páramos melodiosos hogares de la luz
se embriagan como Dios anchamente
establecen sus puños contra la desesperanza
sus fuegos vengadores contra el crimen
su amor de interminables raíces
contra la atroz guadaña del odio.

La angustia existe sí.

Como la desesperanza
el crimen
o el odio.

¿Para quién deberá ser la voz del poeta?
 
vacarey,10.02.2006
Gracias, Aniu!! .)
 
curiche,10.02.2006
A todos los salvadoreños de la pagina:

EL SALVADOR SERÁ

El Salvador será un lindo
y (sin exagerar) serio país
cuando la clase obrera y el campesinado
lo fertilicen lo peinen lo talqueen
le curen lagoma histórica
lo adecenten lo reconstituyan
y lo echen a andar.

El problema es que hoy El Salvador
tiene como mil puyas y cien mil desniveles
quince mil callos y algunas postemillas
cánceres cáscaras caspas shuquedades
llagas fracturas tembladeras tufos.

Habrá que darle un poco de machete
lija torno aguarrás penicilina
baños de asiento besos pólvora.

 
curiche,10.02.2006
Newton: ARTE POETICA
Dalton lo dedica

A Raul Castellanos.
 
newton,10.02.2006
Efectivamente. Mis disculpas por la omisión.

Además, debería decirse que es de 1962, pues le conozco por lo menos uno más (posterior) con ese título.
 
newton,13.02.2006
?
 
newton,13.02.2006
Ejaléeee!!!... Apareció!!

Aquí va uno de bEnrique Lihn/b, dedicado a Roque:

bA ROQUE DALTON/b

Soy un poco el poeta del chambergo flotante,
de los quevedos flotantes, de la melena y la capa española,
un viejo actor de provincia bajo una tempestad artificial
entre truenos y relámpagos que chapucea el utilero.
Si mal no recuerdo, monologo, me esmero
en llenar el vacío en que moldeo mi voz,
y la palabra brilla por su ausencia
y el drama me es impenetrable.
Envejezco al margen de mi tiempo
en el recuerdo de unos juegos florales
porque no puedo comprender exactamente la historia.

i(De “La musiquilla de las pobres esferas”, 1969)/i
 
vertientes,13.02.2006
había subido u texto de Galeano, tendre que hacerlo nuevamente
 
vertientes,13.02.2006
Perdon, son curiche.

Eduardo Galeano lo recuerda así:

Roque Dalton, alumno de Miguel Mármol en las artes de la resurrección, se salvó dos veces de morir fusilado. Una vez se salvó porque cayó el gobierno y otra vez se salvó porque cayó la pared, gracias a un oportuno terremoto. También se salvó de los torturadores, que lo dejaron maltrecho pero vivo, y de los policías que lo corrieron a balazos.

Y se salvó de los hinchas de fútbol que lo corrieron a pedradas, y se salvó de las furias de una chancha recién parida y de numerosos maridos sedientos de venganza.
Poeta hondo y jodón, Roque prefería tomarse el pelo a tomarse en serio, y así se salvó de la grandilocuencia y de la solemnidad y de otras enfermedades que gravemente aquejan a la poesía política latinoamericana. No se salva de sus compañeros. Son sus propios compañeros quienes condenan a Roque por delito de discrepancia. De al lado tenía que venir esta bala, la única capaz de encontrarlo.
 
curiche,19.02.2006
Y por que no hay nada nuevo del roque en este foro????
 
Aniuxa,20.02.2006
:$ Lo siento
 
newton,20.02.2006
Este es una maravilla...

bDESNUDA/b

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua
cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como a un niño perdido
que en ti dejara quieta su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que se nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a la sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

 
curiche,21.02.2006
PARAFRASIS

Dos patrias tengo yo
Cuba
y la mía
 
curiche,21.02.2006
GUERRA

Mi verdadero conflicto
hondureño-salvadoreño
fue con una muchacha
 
Aniuxa,22.02.2006
jajajajaja sí ese es bueno

Nota al lector:

En 1969 hubo una guerra "del futbol" o de "cien días" entre El Salvador y Honduras.
 
HabloconmiPared,26.02.2006
Ya no me siento tan sola...
 
marBin,27.02.2006
Bueno, no estoy ni una décima de lo versado que Ana en Roque Dalton pero soy salvadoreño y voy a contribuir como pueda. Primero pongo este escrito que he vuelto a leer y confiezo que me parte el alma y me saca las lágrimas cuando empieza a hablar de los niños en esa sociedad utópica tan salvadoreña que pinta. No podría pecar tratando de explicar a quienes no le conozcan, quien fue Salarrue - a quien va dedicado -. El lenguaje puede confundir pero solo digo que no es necesario entender cada una de las palabras.
 
marBin,27.02.2006
b¡Larga vida o buena muerte para Salarrué.../b

Larga vida o buena muerte para Salarrué
Dios lo bendiga y lo haga un santo don Salarrué
Chas gracias por sus dulces guáshpiras
por los tentuntazos de ternura
con que me ha zomatado las arganillas del corazón
que si se muere mañana es viernes
las Animas Benditas los cundundeyen
y lo hagan seguir camino
que San Pascual Bailón me lo ampare
y me le tape las veredas del chimbolero
y que la Virgen del Perpetuo Socorro
y la Virgen de Candelaria
Me lo manden bien a la llama para el cielo
caballero en un caballo bien maiciado
que no sea sombristo
ni tan entelerido como el de mi genera Claramount
y que para mientras tanto
en la vida me lo tenga galán y chelón
que no le falte la salud el pisto ni el amor necesario
que coma sus tres tiempos
y le sobren amigos la pura mar y sus conchas
como si hubiera obtenido la piedra azul
que vomita la zumbadora
cuando es derrotada por un hombre de bien
que me le caiga también la bendición del Cipitillo
y la del Cadejo Blanco
no liunque que ahora estén un poco caídos de la moto
frente a los cantantes peludos de la Televisión
todos ellos medio miráme no me tentés
Y que también le lluevan y le valgan
las bendiciones de don Gerardo Barrios y doña Adelaida
de los indios Anastasio Aquino y José Feliciano Ama
de don Pedro Pablo Castillo y el maishtro Felipe Soto
de Catuta y el Choco Albino
del Negro Lagos
de María Jacobo
Firuliche
y el viejo cascarita de Don Chico Gavidia
todas ellas
entre una tronazón de cohetes de vara
y la silbazón de las buscaniguas
y de gritos de viva Romero hijos de puta
santo remedio
para que se pueda echar a la rabadilla otros setenta
años
y allá para su ciento cuarenta aniversario
yo pueda disponer de algunas maracandacas
(y de permiso para entrar al país)
y nos podamos enzaguanar juntos un par de
talaguashtazos
del mejor chaparro de Oriente
con boca de chacalines
y chimol de jícama de Cojutepeque
cutuquitos de caña
y una pailada de pedazos de marañon japonés
Seguro que para entonces habrá ya en el mundo menos truncias
y nadie dirá ya que aparten a la Catapulta a un lado
para continuar siguiendo
y la señora Guaramba aún irá diciendo por los caminos
“¡Ve pué!”
pero de pura contentura y sabiduría
y nadie les pegará en las nalgas a los cipotes
por ispiar por los hoyitos de la carpa del circo
más bien todo el país será una chulada de circo para niños
con payasos cosmonautas y mistiricucos de Saturno
con repartición de sorbetes de mora y caramelos de leche de burra
de puro choto para todos
y chilate con nuégados para los papases y las mamases
a la salida
y bolsas de alboroto quiebradientes y güishte vitaminado
y panes con chumpe de tres chunchucuyos
y pupusas de loroco automáticas
envueltas para llevar a las casas de cada quien
casas bien pintaditas y tiperías
contraspatio para jugar escondelero y aprietacanutos
y los hombres serán milagreros exactos
no tan desproporcionados como San Isidrito el hijuepuerca
y considerarán el “ para vos nuay ” como un insulto incomprensible
usado allá en un tiempo viejo y más cuico que el cuico Goméz
en una época más gedionda que un muerto gediondo
nacido de la terrible reprimenda de la papamama
papamama
tiempo y época felizmente finados para siempre
¿y sabe desde cúando don Salarrué?
desde el momento en que alguien
aunque sea aquel cipote aprietado y cabeza de huizayote
ponga en manos del pueblo la honra de la Juana
el puñal con mango de concha
y el Tata Pueblo mira la hoja puntuda con cara de vengador
y diga “pues es cierto”
y cierre la noche
Así que ya le digo don Salarrué
Y ya con ésta me despido
entre triste y alegre como currunchiche mareño
me aparto revira contra clubis por las dudas
y ahí lo dejo
en la felicidad de su cumpleaños
 
marBin,27.02.2006
iRoque Dalton era muy chistoso y creo que no se ha visto mucho esa cara aquí. Lo siguiente es tomado de ese collage que es "las historias prohibidas del pulgarcito":/i

bFormularios... hoja No 2/b

Para orientación de nuestros compañeros que se encuentren alguna vez en la necesidad de
pronunciar un discurso de ingreso en alguna institución cultural salvadoreña de tipo tradicional
(en los casos y de acuerdo a las estipulaciones que constan en el juramento prestado según la
fórmula de la hoja No 1 de la presente serie), la JUNTA DIRECTIVA DEL CIRCULO
LITERARIO UNIVERSITARIO se permite adjuntar un ejemplo de discurso “anarco-criminoso”
que tuviera gran éxito al ser pronunciado por su autor en un fallido intento de ingreso a la
AcademiaSalvadoreña de la Historia, intento para el cual había sido debidamente aleccionado
por nuestra organización.
Del nivel de dicho éxito habla fehacientemente el hecho de que nuestro compañero ha
cumplido ya su octavo mes de prisión en la Penitenciaría central, acusado de atentado contra
los símbolos patrios, promoción de desorden público, daños a particulares (le dio un patatús al
Dr Julio Fausto Fernández y el Dr Ramón López Jiménez agarró zumba de churría durante
más de un mes), injurias y calumnias. Su ejemplar pieza oratoria dice así:
“Excelentísimo Señor Presidente de la República:
Su Señoría Ilustrísima Monseñor Arzobispo de San Salvador:
Venerables e Ilustradísimos Señores Académicos:
Todo el mundo sabe que siempre odié a la gran mayoría de los próceres.
José Matías Delgado, con cuyo apellido me sobrenombraba uno de mis múltiples dentistas de
mi niñez descalcificada, siempre me hace pensar en el catarro y en el mal aliento eclesiástico,
ya lo dije en un poema.
Estoy absolutamente seguro de que José Simeón Cañas, el libertador de los esclavos, bebía
demasiado y en forma embozada, y que Manuel José Arce era lo poco figura histórica como
para inspirar a gentes de la calaña intelectual de Chema Lemus.
¿Os imagináis, compatriotas, que el General Francisco Menéndez, responsable de una muy
recordada Reforma Liberal olorosa a naftalina y a patas de cuca, era alguien mucho mejor que
nuestro contemporáneo Cabro Loco, el salvavidas más viejito del mundo?
El culto a toda esa pandilla de pendejos es una de las mayores expresiones de nuestra
catutería mental.
Yo sé, ilustres señores que me escucháis, que no se podemos esperar de un día para otro
devenir en unos Felipes Mansos de la perspectiva histórica y que en el cuartito mesonero en
que nos encierran las fronteras a puras penas cabe Catuta.
Sin embargo, ni me aconsejo la natación contra corriente, ni quiero pecar de proponérosla en
ningún nivel: el águila no solamente no caza moscas sino que deja de hacerlo con la más
silenciosa majestad.
Por eso me empecino en admirar a los futbolistas criollos que derrotaron al Santos de Brasil (
con todo y la presencia de Péle en sus filas, les zampamos, como todos vosotros recordaréis,
dos goles contra uno, con el agravante de que el gol brasileño fue de penalty ); a la Camiona,
esa puta notabilísima y loable, santaneca, que nos dotó de un argumento todo poderoso contra
cualquier cultura extrajera de ayer y de hoy , saliendo airosa de un coito semipúblico con
Truxon, el gorila del Circo Atayde; y , no faltaba más, al Chino Pinto, lanzándose desde tan
alto, en un paracaídas sospechoso, sobre un territorio tan pequeño como es el de nuestro país,
etc .”
 
Aniuxa,27.02.2006
Por algo me caés bien marBin!
 
curiche,28.02.2006
LAS PROMESAS

Tú serás la última mujer de mi vida.
Oh Rose Marie blanche colombine labios de flor recién
/cortada

Tus hondos ojos alcanzan a poblar la luz
los años que me quedan para adivinar el día de mi
/ muerte

(Las mejores promesas son las que dichas ardientemente
se violan con gran dolor
bajo la sombra de todos los remordimientos.)

Tú serás la última mujer de mi vida
oh pequeña Cristina...

LOS DERECHOS HUMANOS

(Recogido textualmente de una conferencia)

-¿Hay negros en este cementerio?
-Enterrados no. Pero sí hay negros.
Los dos sepultureros son negros
 
Lluvianegra,02.03.2006
i"... Poesía, perdóname por haberte ayudado a comprender que no estás hecha sólo de palabras...".

"...agradecido te saludo poesía porque hoy al encontrarte (en la vida y en los libros) ya no eres sólo para el deslumbramiento, gran aderezo de la melancolía. Hoy también puedes mejorarme, ayudarme a servir, en esta larga y dura lucha del pueblo..." /i

¡el puebo te aclama 30 años después!

VIVE POR SIEMPRE
 
curiche,05.03.2006
nada nuevo aùn?
 
Antroponauta,05.03.2006
empece y tuve que acabar... larga vida poetica al Roque que aqui está, y gracias a los cuenteros que nos revelaron su poesia!
 
curiche,06.03.2006

Sobre Dolores de Cabeza


Es bello ser comunista,
aunque cause muchos dolores de cabeza.

Y es que el dolor de cabeza de los comunistas
es histórico, es decir
que no cede ante las tabletas analgésicas
sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.
Así es la cosa.

Bajo el capitalismo nos duele la cabeza
y nos arrancan la cabeza.
En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.

En la construcción socialista
planificamos el dolor de cabeza
lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.
El comunismo será entre otras cosas,
una aspirina del tamaño del sol.




Rompiendo Mitos


Porque ,por ejemplo, el tal Atlacatl no existió jamás.
No hubo tal padre de la nacionalidad que no fuera el áspero coloso patinado,
hijo de Valentín Estrada, que les oteaba bucólicamente el culo a las
pobres putas de la Avenida Independencia con visera de ahuyentador
de conquistadores o de la puritita Manuela Palma ( dicho sea de paso
para insistir en un tipo de expresiones valiosas solamente cuando son el único patrimonio).


Porque nunca, nun-ca, se dio ese fantástico concurso mundial
de himnos nacionales en cuyo seno __ je ajegura, je dije, rumoran fuentej
por lo general bien informadaj __, el Saludemos la patria orgullosos ganó
un tercer lugar tipo están - verdes - las -uvas, detrás ( honrosísima y ú-ni-ca-men-te)
del Allons, enfants de la patrie y el Mexicanos al grito de guerra y no sé cúantas cosas del cañón.


Porque desde Choluteca hasta Puntarenas y desde Chiquimula hasta Anchorage
( ay, dundos, América no es la mágica cerosidad, la perfumería venenosa que dicen
esos bichos Riosecos, los Paseyros o Arciniegas que tanto abundan y que andan
dejando cagaditas de mosca en los libros) no hay quien deje de tomarnos el pelo
( aun en el caso de presentar ese aspecto envejecido de vergüenza, a causa
de la perenne y desesperada deserción) por guanacos, ni quien deje de carcajearse
hasta morir de una reventadura de vena por nuestra forma apangada de decir cosas
como " achís la babosada, ve qué cipota más arrecha para darle junto al nance, sos vos",
ni quien deje de tomarnos la medida de tontos, a pesar de la rentable aureola de borrachos,
ladrones, don juanes y gallos para el cuchillo o los dados del chivo, que hemos hechado a rodar en cuanto en cuanto hemos podido, hasta un nivel capaz de causar conflictos de conciencia
a los más osados agentes de turismo en el extranjero.

( Pobrecito Poeta que era yo , UCA editores 1994 )




-------------------------------------------------------------------------- ------
REFRANES

" La que es puta, vuelve ".

" Ayer vino y ya quiere ".

" Aliviado está el enfermo,que ya se caga en la cama".

" Bueno es Dios, que nos ha matado ".

 
marBin,07.03.2006
La que es puta, vuelve.... me encanta ese, siempre me ha encantado
 
gaviotapatagonica,07.03.2006
bueno lo suyo Ani; descubrí a Roque Dalton hace poco...con ese poema de por alli arribita....LOS LOCOS, buena lectura, imperdible para un poeta diria yo...chas gracias!!
 
ottopiloto,19.03.2006
El mejor poeta que haya leido, y no lo digo por ser salvadoreño, sino por que soy su compatriota. A veces las mejores ideas se expresan en pocas palabras. Aqui les mando uno que es para mi de los mejores y más profundos.

bRevisión de causa/b

Dolor el de la serpiente que no posee párpados.

¿Como no tener el veneno de saludo?
ignorando la fácil solución de incluirnos en la sombra?

Roque Daltón.
 
newton,19.03.2006
Concidencia:

Estaba buscando ese mismo para postearlo ahora.
Qué buen poema....
 
edith23,24.03.2006
A más de treinta años, habría que revisar la historia




LA VIOLENCIA AQUÍ

A José David Escobar Galindo,
* «Perra de Hielo».

En El Salvador la violencia no será tan sólo
la partera de la Historia.

Será también la mamá del niño-pueblo,
para decirlo con una figura
apartada por completo de todo paternalismo.

Y como hay que ver la casa pobre
la clase de barrio marginal
donde ha nacido y vive el niño-pueblo
esta activa mamá deberá ser también
la lavandera de la Historia
la aplanchadora de la Historia
la que busca el pan nuestro de cada día
de la Historia
la fiera que defiende el nido de sus cachorros
y no sólo la barrendera de la Historia
sino también el Tren de Aseo de la Historia
y el chofer de bulldozer de la Historia.

Porque si no
el niño-pueblo seguirá chulón
apuñaleado por los ladrones más condecorados
ahogado por tanta basura y tanta mierda
en esta patria totalmente a orillas del Acelhuate
sin poder echar abajo el gran barrio fuerteza cuzcatleco
sin poder aplanarle de una vez las cuestas y los baches
y dejar listo el espacio
para que vengan los albañiles y los carpinteros
a parar las nuevas casas.

 
elhaijin,24.03.2006
ME confieso un daltónico nuevo, ya encargué "La ventana en el rostro". Es excelente.
Gracias a todos, creo que su voz de poeta coloquialista resurge con más sentido un día como hoy en la Argentina.
 
newton,24.03.2006
Triste día, por cierto, amigo elhaijin. Gracias por recordarlo. Soy chileno, pero algo así es universal y no se puede dejar pasar la oportunidad de mencionarlo.

Afortunadamente cuento con "La ventana en el rostro" ocupando un lugar especial de mi colección de libros. Tremendo texto.
 
Aniuxa,23.04.2006
Subamos este foro.
 
curiche,27.04.2006
y si, coloquen algo más del poeta
 
elnegropablo,30.04.2006
ROQUE DALTON, Qué poeta !!!!!
Excelente idea ésta, lo leo al poeta, pero algunas no las conocía.
GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS!!!
 
edith23,02.05.2006
El Salvador será un lindo
y sin ( exagerar ) serio país
cuando la clase obrera y el campesinado
lo fertilicen lo peinen lo talqueen
le curen la goma histórica
lo adecenten lo reconstituyan
y lo hechen andar.

El problema es que hoy El Salvador
tiene como mil puyas y cien mil desniveles
quinimil callos y algunas postemillas
cánceres cáscaras caspas shuquedades
llagas fracturas tembladeras tufos.

Habrá que darle un poco de machete
lija torno aguarrás penicilina
baños de asiento besos de pólvora,
 
newton,02.05.2006
Por fin encuentro en la red el texto completo. Es maravilloso. A propósito, el 10 de mayo se cumplen 31 años de la muerte del poeta.


bELEGÍA VULGAR PARA FRANCISCO SORTO/b

iFrancisco Sorto es un reo común de la Penitenciaría Central de El Salvador que perdió la razón a causa de un encierro de cuatro años en la terrible celda número nueve. Loco como está, deambula hoy silencioso entre los reos del Presidio Preventivo, y por las tardes, al ver pasar las golondrinas y los pericos desde el patio del Penal, canta con los ojos llorosos y la voz sin ritmo, viejos tangos de Gardel... /i




Francisco Sorto tiene
nueve años de estar preso.

Mató
porque tenía que matar.

Porque tenía que ser duro y terrible
en su tierra reseca donde el pan no se nombra,
en su tierra reseca, reseca, reseca,
donde tan sólo cae el polvo sobre la risa ciega
y el cerebro sin letras
grita su calcinada música y su innumerable llanto.

Francisco Sorto tiene
nueve años de estar preso.

Nueve gritos de luz donde los siglos bailan
como niños pequeños.

Nueve “ mil novecientos tantos “ espantosos.

Nueve rascarse el corazón con piojos
y darse miedo de uno
con una palabrota a flor de dientes.

Nueve lágrimas negras de silencio y de frío.

Nueve tenientes altos
riendo después de fusilar al aire,
haciéndonos llorar
como que hablan de ríos con fresca palazón en las riberas,
como que hablan de llanos que no tienen ni cercos de piedra
donde uno puede dormitar con la barriga ante los astros.

Nueve, carajo,
nueve años disfrazados de pescozón
y uno amarrado;
nueve años, nueve años,
nueve años que no le caben en la boca al mundo,
nueve años de los que se diría
que solamente son setenta y ocho mil
ochocientas cuarenta horas
si uno supiera de pupitres y números.

Francisco Sorto, hermoso
con su cara de mono
y limpio
como la húmeda tierra que nos escucha por los pies
Francisco Sorto, solitario
en el centro de ochocientos penados.
Francisco Sorto sin visitas los domingos.
Francisco Sorto curándose los golpes
con el excremento de las gallinas.
Francisco Sorto cuatro años a oscuras
y esposado, bien duro, en la celda de castigo.
Francisco Sorto,
qué grande,
qué maravilloso y hombre eres,
para que todavía no se te olvide cantar!

 
elnegropablo,03.05.2006
Yo creo que "Desnuda" (creo que la subió Newton), es demoledora, es una cosa de locos!!!
 
gaviotapatagonica,03.05.2006
q buen foro....arriba!!
 
denissdejimenez,09.05.2006
Me da mucho gusto que esta página haga bien merecido el reconocimiento a unos de los más grandes poetas y seres humanos, pues en Roque el hecho de haber nacido en una muy buena condición social, estudiado en los mejores colegios de la época. nunca olvidó a su pueblo y regresó a él con la palabra y la lucha, haciendo pedazos la estructura normal ya dada y sin olvidar la dura crítica que hizo hacia las generaciones pasada que sólo quedaban en la "palabra bella"
Roque nos enseñó mucho y lo sigue haciendo desde el más pequeño verso que él haya escrito.
Él es una de las cosas que por las que siento orgullo
ser salvadoreño...mi compatriota, mi hermano.

Roque Dalton (1975-Eternamente)
 
Aniuxa,15.05.2006
otra daltónica!!!
 
curiche,18.05.2006
Putas muchachos, hace pocos dias se fue un hombre, el Tronador68, muriò de 70 años, alguno dirà "estaba viejo" pero era un viejo lindo y enamorado de la vida y del amor que encontrò, le coloquè al final de mis letras, el poema Daltonico...Cuando sepas que he muerto, No pronuncies mi nombre.
Y saben por que?
por que le leì primero con la Isidora Aguirre, otra vieja linda de mi tierra, pero, laprimera vez que lo oi, fue de boca del Roque, aca en Santiago, ellì en Av Matta 832 ¿que año? ni me lo pregunten por que son tantos que ya los olvidè, era un pendejo en aquellos dias, yo era el pendejo, no el poeta.
y haciamos cabalas con sus once letras, era un pendejo, militante de las Juventudes comunistas de Chile, y cuando fue necesario, no le hice el quite, me quedè en la patria y combati al jijoeputa de Pinochet, con todo, como vuestro poeta, amigos salvadoreños, um Hombre pequeño de gran estatura moral.
 
edith23,22.05.2006
En El Salvador, ha llegado el turno del ofedido con el encuentro internacional de poetas.
 
centauro,27.05.2006
Roque dalton, sin duda un grande... un orgullo que su poesía saliera de la misma tierra que hoy me inspira a mi....

"(...)El día que te mueras re enterraré desnuda, para que limpio sea tu reparto en la tierra(...)"

El maestro Dalton
 
IsaMar,29.06.2006
Acerca de Roque Dalton, me permito copiar el fragmento de un artículo de Thiago de Mello...
i
-Está oscuro, pero yo canto-

"(...)Voy a contar un instante feliz en Cuba en el centenario del poeta nicaragüense Rubén Darío, en el año 67, cuando un grupo de cuatro poetas: Roque Dalton, César Calvo, Enrique Linn y yo —soy el único sobreviviente—, compusimos una canción y formamos un grupo que llamamos Los Babosos, y en la noche de clausura del congreso, con la melodía del tango Volver, después de que Bola de Nieve, de mi querido Bola que cocinaba para mí, presentó al famoso conjunto latinoamericano Los Babosos, y entramos con la dignidad que no sabíamos que teníamos.

Entonces Roque Dalton nos presentó de la siguiente manera: “Aunque muy fatigados de nuestro tourné por los palcos de Londres, La Habana y de Tegucigalpa, vamos a presentar un número compuesto hoy por la mañana. Y cantamos: “Rubén, con la lira marchita llegas a la cita cien años después. Rubén, que cien años es mucho, ya no queda ni un pucho del famoso Parnaso que hiciste en la cama hueveando muchacho. Rubén, ya nos diste la lata, no metas la pata cien años después”. El comandante Fidel Castro estaba presente y a mí se me ocurrió decir que como director del grupo iba a revelar nuestra debilidad. Como éramos poetas no teníamos poder político, y cada uno a su manera trataba de hacer su parte en la Revolución. Invitamos a ser parte del grupo a Haydée Santamaría y a la negra linda Nancy Morejón para hacer de figurante. Con Haydée Santamaría tendríamos el respaldo político. Se hizo un gran silencio y no hubo un solo aplauso. Pero de repente mi querida Haydée se para y empieza a aplaudir y entonces toda la gente aplaudió.

Fortalecido por ese aplauso, hice el gesto de agradecimiento a mis hermanos y dije que, por la gentileza del público, íbamos a hacer un segundo número. Y cantamos: “Adiós muchachos, compañeros de congreso, mañana mismo cortamos caña. Pobres muchachos no sabemos comportarnos, mi cuerpo enfermo no resiste más. Diez días de congreso nos han desconflautado, diez días de congreso fastidian hasta un buey. Por eso les decimos que nos perdonen y si nos tiran algo, que sea una mujer”. /i

Texto completo en : http://laventana.casa.cu...
 
hugoprimero,29.06.2006
a este no lo vi en el sitio... ahí va

El Espejo Para El Vampiro - Roque Dalton

Para descubrir a un borócrata
platéale un problema ideológico.
El rostro del problema
no se reflejará en el borócrata.
El rostro del burócrata
no se reflejará en el problema.
 
hugoprimero,29.06.2006
este es de Taberna y otros lugares...

27 años

Es una cosa seria
tener veintisiete años
en realidad es una
de las cosas más serias
en derredor se mueren los amigos
de la infancia ahogada
y empieza a dudar uno
de su inmortalidad.
 
loretopaz,14.02.2007
El hijo de Roque Dalton continúa denunciando el ajusticiamiento del poeta, acusado, entre otras cosas, de “escribir poesía”.

http://jjdalton.blogspot... .html


 
amayrany,02.04.2007
http://jjdalton.blogspot...
 
gaviotapatagonica,03.04.2007
que buen foro y yo me lo estaba perdiendo ... hasta creo que me voy a escribir unas líneas con su base...
piq piq
 
loretopaz,14.05.2007
“La noche que supe que mi padre había muerto”, por Juan José Dalton, hijo de Roque:

http://jjdalton.blogspot... ml
 



Para escribir comentarios debes ingresar al sitio: Ingresar


[ Privacidad | Términos y Condiciones | Reglamento | Contacto | Equipo | Preguntas Frecuentes | Haz tu aporte! ]