La mujer estaba enamorada, de mì, desde niña, pero a mì nunca me gusto por evidentes razones, y nunca quise estar con ella. Tenìa muchas buenas cualidades, era emprendedora -ahora que lo emprendedor està de moda-, honesta, trabajadora.
Ahora la vì -por internet- y me reafirmo en mi decisión. Ese es el costo de ser honesto.
Estuve largo rato paseando en el parque, esperando la anunciada lluvia, la primera de aquel invierno y que habían dicho los expertos, se haría realidad hacia media tarde. Las nubes amenazaban, el aire mecía las copas semidesnudas de los árboles y el horizonte lucía borroso e impreciso. La lluvia nunca llegó al parque aquel, ni a la ciudad, ni al mundo... apenas un rumor de pequeña humedad descendió sobre el parque de marchitas flores.-
Mueren miles de personas en todas partes del mundo. Hay niños con las tripas de fuera en guerras que no buscaron. El hambre azota cada continente y en este momento muchos van a dormir con el estómago vacío..-
No sientas, sentir no sirve de nada. No hables y pregones amor porque no quita el hambre y mucho menos el miedo. No escribas un un poema para sentir con eso que alivias con palabras las heridas de bala. Acalla el drama pon en off el sufrimiento. Mañana es un buen día para ser mejor.
Siempre me pregunté cómo es que hacían esos que con su millar de estrellas en los textos. No es que un millar sea más que tres, porque como en todo, un millar de mentiras jamás podrá igualar a una sola verdad, pero confieso que sí, me intrigaba leer textos pésimos con su millar aunado.
¿Y si hacemos un millón de amigos?
confieso no tener deseos de martillar y clavar una pared violeta. A veces uno solo quiere nutriste, llenarse por todo eso que estuvo vacío; pero... está bien... es un buen color.
Me gusta cuando veo brillar las estrellas en el cielo, me da la sensación de que el ellas juegan miles de querubines, saltando de una en otra, resbalándose por sus bordes, riendo sin cesar y que de las estrellas expele un suave halo violeta que los protege, porque el color violeta es el color de la protección.
Amo la vida Dios, porque en la vida,
supe besar la piel de un hombre ardiente
y entre los labios recogí simiente
para ser sembrador en tu morada.
Amo la vida Dios, porque en mis hijos,
encontré la victoria inesperada,
el beso que se da y no espera nada
y en la que el hombre
siempre estará presente.
Amo mi libertad con su conflicto,
dolor, felicidad y hasta el absurdo,
amo lo que me das y hasta en lo burdo
encuentro la virtud
omnipotente.
Empiezo a perder el lenguaje, ese tejido de letras
que tanto me gustaba, la manera de hilar una frase con otra hasta convertirla en el sentido que abrigaba los trozos de mi alma. Esta alma tan rota y re-zurcida, resguardada por texturas ajenas para que no se escape donde ya no la encuentre nunca nadie.
Larga y sinuosa es la carretera, y se interna por la selva como una serpiente de anillos ámbar en el paraíso verde de la zona sureña.
Hay lagos y pozas de aguas reflectantes donde humedecen sus pies vegetales las grandes tupinias y flotan ingrávidas las coronas acuáticas de hojas moradas. Cruzan el aire selvático el canto de tucanes que en cálidos tonos encienden el ocaso de la tarde.
Desde el omnibus se percibe todo aquello y más aún, el perfume seductor de la alucinante naturaleza.-
Cuán difícil me resulta buscar las palabras y el ritmo justo, esas que puedan iluminar con claridad mi mente y me permitan escrutar en la oscuridad de las cosas ocultas.
Mejor me voy a caminar bajo la lluvia.
Son muchas las veces que intenté saltarme los valores que mi anciana madre inculcó de pequeña ¡Ni siquiera fueron tantos!, pero a todos aquellos que no escucharon su voz, tuvieron que experimentar situaciones adversas bastante difíciles con los años.
Los seres humanos no somos muy afectos a escuchar las voces del pasado, aun cuando sabemos que son sabiduría almacenada justo para ayudarnos.
Todo texto lleva alma de escritor, grados de personalidad. No existe un texto sin alma eso es mentira. Lo dicen los grandes, los viejos cineastas, lo sabe aún el más mediocre de los genios.
Escoge el tema del que quieras escribir y deja salir tus monstruos.
A ratos siento que la lluvia lava el alma de impurezas, ha de ser porque es perfecta o porque nada en sutilezas, desde el centro hasta fuera, recorriendo el continente, con la música perfecta, que se estrella en lo terrestre.
Tres querubines se resbalaron por un arcoiris, como quien se deja caer por un resbalín, inocentes, intrigados por no parar de reír, hasta que cayeron en una nube que les sirvió de cojín, mientras la luna los observaba para luego llevarlos a dormir.
Cada uno en su cama, eleva su plegaria de amor, luego la luna los arropa y les regala un trozo de corazón.
Hoy compré un libro de cuentos, es de Alberto Laiseca, se llama: Matando enanos a garrotazos. Y el primer cuento se llama: Gran caída de la indecorosa vieja. Me encantaría ingeniarme títulos así.
Ah, el punto Vogel, que la enfermedad también es tuya y se llama misofobia, que es ese asco a lo sucio, a las infecciones, las bacterias y compañía. Puede degenerar en una fobia tan delirante de impedirte vivir: el paso extremo son los ataques de pánico, verás bacterias grandes como elefantes que te persiguen en pesadillas nocturnas. Un panorama horripilante.
Por ahora ya no puedes ver negros, mulatos, indios, incas, mayas, mestizos, enfermos que trabajan en farmacias. Están en el camino bacteriofóbico.
El hombre-indio-brujo de la comarca hablaba de un cuervo mágico, maligno y malandroso que en las tardes mientras llovía en la selva, raptaba y devorabase niños como alimento natural.
El brujo decía haber visto sus ojos negros y en sus pupilas relataba, destellaban pensamientos de horror.-
De algún modo el cazador erró el tiro y el elefante se vino en su busca. Ignoro si el animal estaba herido o simplemente enfurecido, lo cierto es que derribó al cazador con el golpe de unas de sus patas traseras, enseguida le aplastó. Muslo y panza fueron alcanzadas por el "pisotón" de pesado animal, luego, este se alejó hacia un campo de árboles frondosos y copas horizontales.
El cazador me pidió que activara el radio y llamara a emergencia, que podría salvarse si acudían a tiempo.
Yo no me vi autorizado para detener su agonía ni impedir que muriese en medio de horrorosos dolores que le atormentaban en cíclicos ataques de muerte lenta y angustiosa.
El radio, el radio repetía en su grotesca agonía mientras se apagaba su vida como se apaga un cirio en un altar sagrado.
No ha sido más de cinco horas de agonía hasta que el cazador entregó su infecta alma a Luzbel.
Me alejé del lugar con optimismo y satisfacción, al día siguiente el periódico mostraba su foto, pero... no quise leer la noticia de la muerte del cazador.-
Mi mujer me habla, o me intenta hablar sobre homosexuales, y yo le digo: "No me hables de cabros que me da asco, me está empezando a dar nauseas, quiero estar tranquilo". Ella obedece, y quedamos en paz.-
El capitán de aquel barco de esclavos ordenó se lanzaran a las aguas del Océano Atlántico a más de 200 esclavos, éstos padecían una extraña enfermedad y fue la razón de la macabra orden del capitán quien lamentó la pérdida económica de la misión.
Los negros esclavos se debilitaban, su piel estallaba y sangraban por las vias respiratorias. A poco de alcanzar tierra americana, el capitán comenzó a mostrar los mismos síntomas que los esclavos por lo que el contramaestre ordenó que fuese lanzado a las aguas caribeñas como recurso inexorable.
El traficante de esclavos y capitán de la "Aída" intentó nadar en la inmensidad marina para salvar su vida... en su desesperación y mirando hacia el horizonte occidental pudo ver las costas de Venezuela que emergían verdes y salvajes.-
Mi mujer me dice: "no me meterìa con un indio de apellido horrible, porque mis hijos llevarìan ese apellido horrible". Yo permanezco callado, y asiento con un gesto.-
Tiene mucho que no escribo, todo lo dejé en suspenso y dediqué las horas al estudio, observar como se conduce la humanidad e intentar comprender un poco nuestras diferencias.
Hoy alguien decía que no soy humano. Ya antes alguno aseguró que no conocía el amor. Quizás... son frases aventadas al aire sin mayor seriedad, pero soy un alguien sensitivo y estos diálogos mantienen al cerebro en un proceso constante de aprendizaje, por lo que no pude evitar indagar más.
Desde pequeña supe que algo no andaba bien en mi. Traté de simular, pero no pude. A un mes escaso una mujer hizo referencia a mi pasado con estas palabras: ''Escribe de ti, cuenta lo rara que eres''. Me detengo... ¿Por qué soy rara? ¿Qué hago distinto a los demás que me diferencía? ¡Dime tú!
El hombre frente mío sonríe, clava su mirada fija en la mía y repite: ''Dime una, una sola persona que se parezca un poco a ti''
Es que... No me digas eso, no hagas que pierda la fe. No puede ser posible que todo esté perdido no,no,no me digas eso.
''Esto se terminó, no hay esperanza''
El apellido hitler es una derivación de huettler -o algo así-.El apellido original era Schicklgruber que, según la propaganda sionista era judío. Bueno, yo no lo sé; y tampoco me interesa averiguarlo, probablemente sea falso.
En cuanto a lo de mi mujer. Si es feo es feo, eso es percepción de cada uno. Yo no la voy a reprimir y obligar que diga bello a lo feo. Si tú quieres reprimir a tu mujer -si es que eres hombre, que lo dudo- es tu opción.-
Dicen que aquel que habla bien o mal de ti te favorece. Es curioso como no tengo a alguno a quien favorecer con mi hablaranda, yo... que tanto digo. Quizás un día no muy lejano, pueda alguno tocar las cuerdas de mi guitarra y conocer la nota más sublime de mi alma. Hoy no.
El hombre montó su caballo y se fue a galope cerro arriba, se abrió camino en medio de la tierra labrada hasta la cumbre redonda del obeso cerro verdoso de pastizal.
Luego traspuso el arco natural del cerro aquel, jinete y corcel se perdieron de la vista para nunca más volver.-
Acá puedes exponerlo todo gsap, es un lugar maravilloso donde los usuarios se caracterizan por ser ante todo gente noble, humana, sincera, de ese tipo de personas que habla de frente y te da un super placer tratar con ellas todos los días.
¿Cómo no estar aquí carajo? Nínive, todas son un primor estoy muy contenta de tenerlas como amigas.
Definitivamente no puedo hablar por las mañanas, solo observo y sonrío, muchas veces sin comprender.
Me encanta abrir los ojos y abrazarme a mi amor, beber té con miel en la cama, observar a los perros sin que me descubran y luego ir a saludarlos, quedarme con ellos, compartir nuestra felicidad de un nuevo día juntos y acariciarlos como les gusta.
No me había dado cuento de cuanto amo el silencio.
NO debías estar acá porque solo hablo yo y debes estar volviendote loca.
A mi me gusta hablar conmigo y ser transparente como el ave que defeca sobre mi cabeza sin pudor alguno. a veces traigo muy endurecido el cabello y con unas buenas tijeras lo dejo ir al suelo. siento como caen pedazos de mi y aunque no quiera pienso a qué jodida bacteria aplastaría. Siempre hay alguien más arriba, si tan solo voltearas a ver el cielo.
A mi mujer no le gusta la mùsica de negros, de la negrada. A mi hija no le gusta la música de los indios, de la indiada. A mì sì me gustan -un poco-. No lo voy a negar.-
Otro negro bueno que se puede escuchar es Nat King Cole, un negro con voz baritono que grababa mucho en idioma español y por tanto fue criticado por negros de habla inglesa.-
Quise bordar una sonrisa en cada uno de los rostros que suspiraron a mi lado, sin embargo me di cuenta de que aquello no era cosa de adultos, así es que debí intentar aprender a comportarme... pero, es que se me hace tan difícil ser como los otros adultos, no quiero.
hace años, cuando estaba en la universidad, vì un indio sikh, su asquerosa barba enjoyada parecìa bello púbico que se habìa trasladado a la cara. Hasta ahora siento esa sensaciòn repulsiva en mi mente y en mi cuerpo.-
Menos mal que sólo le viste la barba. La experiencia pudo haberse expresado en delirio persecutorio de natura pelífera.
Te imaginas si despiertas un día transformado en un negro? El espejo sería tu tumba.
Una amiga me encargó hacer un rinoceronte tejido. Además de ser morado, era algo complejo de hacer, pero bueno... lo hice. Dijo que diría a una tal X mujer que ella lo había hecho y que en cuanto le pagaran me daría para mis cigarros. Ok, pensé... es mejor que alguien más pague por mis vicios.
A los días la cigüeña visitó la casa de mi vecina y la sorpresa fue mayúscula cuando vi llegar a una nortea-americana con el rinoceronte morado ¡Por Dios! Con todo y patas chuecas como las dejé. Esperé que se fuera y fui con la vecina para conocer lo que faltaba de la historia de tan especial juguete a lo que mi vecina comentó:
-Mira que bello rinoceronte! Lo tejió mi amiga la americana-
Ouch, pensé... estas amigas nuestras son bastante mentirosillas y quizás sea por eso que el juguete sea especial, lo hicieron demasiadas personas, pero como yo soy mala, muy mala: volví a casa recogí al hijo del rinoceronte morado y lo puse en la cuna junto con su madre. Claro que mi vecina quedó un poco sorprendida, creo que pensó que me lo había robado.
El indio estaba completamente borracho y entró al ruedo improvisado donde un toro deambulaba nervioso.
Desafió al animal y le ofrecio el pecho de ebrio desnudo y de oscura piel.
El animal corrió hacia él y le embistió a la altura del corazón. Explotaron los órganos internos y el indio falleció instantaneamente.
La indianada organizó una gran borrachera para su funeral.-
los indios en sus fiestas es casi obligatorio que sean con corridas de toros, pero a su estilo como batalla campal -no se mata al toro y tampoco hay toreros profesionales, los torero son ellos mismos desquiciados por el alcohol-. Muchos indios mueren despanzurrados por el toro, y el resto de la indiada celebra enloquecida de alcohol y sangre. Ellos consideran que una fiesta no ha sido buena si no hay muertos, mientras màs muertos mejor fiesta.-
Pensaba en lo frágil que es la existencia, en los perros vagabundos, en los niños huérfanos, en los adultos mayores olvidados en casas de reposo... pensaba en cuanto cambia la vida en diez años, como cambian los sueños, como fenecen las ilusiones y cambian de posición las prioridades.
Pensaba en la niña triste que curaba sus penas en los brazos contenedores del padre ¿qué habrá pasado con esas lágrimas que debieron caer y no lo hicieron porque el amor las detuvo?
Pensaba en la misma niña, la mayor parte del tiempo alegre, que corría a los brazos de su padre y al estar entre ellos se sentía tan feliz, tan plana, tan segura...
Ya no voy a leerte.
No fomentaré tu ego o el mío, no voy a comentarte.
Dejaré de amarte si es preciso.Pensarte.
No volveré a exisistir para que ya no existas. Por alguna razón que desconozco... no volveré a ser mártir.
NO me importan tus textos, la magia con que enlazas frases y vuelves las palabras sentimientos porque al alejarme de ti también me pierdo y necesito desconocerme.
Ya no caerán más lágrimas sobre el roble viejo en que apoyé desvelos. Ni habrá papel que cuente de pasiones solitarias.
No encontraré más dioses con quien comunicarme, creeme... hoy decidí callar los rezos y todas las plegarias no te hablarán de mi si ya estás muerto.
Adiós amor, ese lápiz azul con que te escribí versos. Que acallaron las rabias y los sueños. No volveré a leerte o a escribir en tu cuerpo. Adiós amor. Que seas feliz con esto.
Para que las cosas se den como deben, con esa belleza en forma y sencillez de espíritu, es necesario olvidar la palabra necesario, porque la belleza no necesita de alguien o de un como, ella no planifica y enriquece, es de lo más ignorante y natural por lo que motiva a la imitación, envidia, el deseo mal sano de igualar.
Ahora me pregunto cómo es que se alcanza, después de perseguirla por tantos y tantos años. Pasa que no se iguala sin antes reconocer y disfrutar para comprender un poco de lo que está hecha.
La belleza es todo eso que no se piensa y yo pensé tanto, desgasté las neuronas con un agotamiento sobrehumano mientras lo más hermoso de la vida se iba con otro. Fui tan incapaz de poseerla que dejé escapar los mejores años de las personas que me amaron en un torbellino de discusiones absurdas y patéticas que deformaron día a dlía todos mis sentidos en fórmulas sin magia, sin el mínimo placer que ellos tenían. Y claro que caí rendida, que renuncié al sacrificio autoimpuesto al ver los resultados cada vez más superfluos y vacíos.
Tengo que corregir todo lo escrito, volverme al pasado y darle a mi teclado en incorrecto, desandar los caminos hasta donde la abuela espera con un poco de pan sobre la mesa. Qué hermosa que yo era, todo lo demás es una deformación.
“Los negros, esos magníficos ejemplares de la raza africana que han mantenido su pureza racial gracias al poco apego que le tienen al baño, han visto invadidos sus reales por un nuevo ejemplar de esclavo: el portugués. El desprecio y la pobreza los une en la lucha cotidiana, pero el diferente modo de encarar la vida los separa completamente.”
Por respeto a Carmen(porque respetar a otros es respetarse a uno mismo), intento escribir monólogos en este lugar. Monólogos que no siento y tienen muy poco que ver conmigo, pero al venir de mi son míos y algo tendrán que decir. Por ejemplo: que este teclado está imposible de teclear creo que lo orinó un perro(no es la primera vez).
La vida ha cambiado mucho, podría decir que me siento presente en mi funeral, observo como cada una de las personas que amé juegan con mi historia, se mofan de ella. Es el cambio brusco que sufrió la mente en estas últimas generaciones: a la seriedad llamaron estúpido y a lo estúpido divertido. La maldad se expandió como pandemia y el que no mata tortura como consigna.
No es el fin del mundo aunque muchos lo desean, pero es un fin de cualquier forma.
En mi funeral no hay mucha gente implicada, pero la que está debió quedarse en casa. Yo siempre me quedé en casa.
Desde acá vislumbro la tumba de mi mejor amigo... Sólo, tanto miedo que tenía a quedarse así. Recuerdo su epitafio claro, lo escribí tal el pacto que tuvimos de ser amigos por siempre. A mi madre puse un versículo bíblico aunque creo que olvidé escribir su nombre. No se necesita un nombre cuando Dios te acompaña. Yo... yo no quiero un epitafio, no tengo nada más que decir.
Ese competir en la escritura, como si hacerlo fuese algo extremadamente importante mientras millones consideran importante escabullirse entre escombros para no ser asesinado.
El hambre azota la tierra, el cuerpo empieza a comer de si mismo y esqueléticos hombres se van a la guerra ¿A qué guerra? ¡Y qué jodido importa eso! ¿Acaso usted siempre lo tuvo todo?
Escribir... ¿Crees que sobrevivirán tus formas y maravillosas ideas? ¡Aleluya bendito Dios si diese prioridad a las cosas absurdas! A veces de escribir también se peca.
Persignarse es una buena acción de fe en el inicio del diario vivir.
Los malditos y bastardos toreros han hecho de aquel acto de fe, un ritual satánico y macabro, cobarde y propio de seres despreciables.
El torero se persigna ante una imagen religiosa (satanismo puro) y le pide suerte en su acción criminal y cobarde de asesinar vidas.
Persignarse es bueno si las acciones a seguir o a realizar son buenas y humanistas.-
El gamonal se ufanaba, ante su mujer, diciendo: "cuando sea presidente del paìs voy a fusilar a todos los negros". La mujer le respondìa: "Eso nunca va a suceder porque tù no eres presidente ni siquiera de esta calle".-
La indiada se sublevò y asesinò al gamonal de apellido español: le arrancaron los ojos, la lengua y el pene. Muchos años después hicieron lo mismo con su hijo.-
En la guerra de liberación india, en Quito, Ecuador fueron ejecutados 52 españoles al mando de un invasor que no sabía leer ni escribir.
30 fueron lanzados desde un despeñadero de 70 metros de altitud (aproximada) El resto de españoles fueron atados a los caballos y descuartizados por la fuerza formidable de los animales.-
Es difícil escribir desde el rincón donde no pasa nada. Donde solo la nada se podría contar y... pasa que es difícil vivir con la nada cuando llega la tarde en el fracaso de terceros que quieren aplacar su propia nada contigo.
Alguna vez fuimos otros, había caricias y motivos para edificar sueños con bloques gigantescos de ilusiones ¡Ah! ¡Qué tiempos aquellos! Cuando ignoramos a dónde es que íbamos a parar.
Eso de que se acabe la vida sin previo aviso, sin enfermedad o signo preventivo, alguna pequeña advertencia de peligro o qué sé yo, ni arrugas tenía cuando ´pasé a formar parte de lo obsoleto.
No es cosa de edad o condición física, en realidad no sé a que se deba el deterioro de espíritu, pero el abandono duele igual que cualquier tumba donde el muerto a quién lloras eres tú.
Te bancas lo de cadáver y continuas, en ese espacio vacío de emociones, cariños, recuerdos... Y lo peor de todo no es estar solo porque eso sería lo de menos, pero cargar con otros en iguales condiciones está de la jodida.
Allí el hombre arrimado como basura en mi catre, intentando llamar algún tipo de atención cuando no sabe, que a mi eso de las atenciones me importa una chingada.
¡Pobre gente tan abandonada! Que no sabe sufrir su soledad dignamente y convierte la cadavérica existencia de otros en un constante tormento de paciencia, bondad y buenos modales !Tan fácil que sería cerrar la puerta!
Por hoy se acaba el día, posiblemente la noche sea más compasiva . Pediré al señor del sueño no sufrir pesadillas con algún moribundo rondando las cuatro esquinas de la caja, que por lo menos de noche permite ser hermética para estos sonámbulos e imprudentes espíritus atormentados.
¡Qué verguenza! Al final del camino ¡Qué cobardes!
Colon regreso a españa confiado en la buena recepcion de los indios, pero a su regreso comprendió que todo no era como lo había meditado.
La guarnición de los cobardes españoles se había comportado en forma abusiva con los indígenas, especialmente con las mujeres, lo cual motivó una furiosa reacción de caciques vecinos, encabezados por Caonabó, quienes incendiaron el fuerte y mataron a los treinta españoles que allí había. El ataque no pudo ser repelido, a pesar del apoyo que Guacanagarí y su gente prestaron a los sitiados. Una nueva realidad cobraba forma: la resistencia al invasor que, en adelante, sería una constante de todo el proceso de conquista de América, El indio comprendió que al español se le debia matar debido a que había sido enviado por los dioses del infierno y la destrucción.-
Al principio, los indios, se sometieron a los españoles porque los creyeron dioses, pero al verlos sangrar, supieron que eran humanos; unos humanos viles, y les perdieron respeto y miedo.
En muchos lugares los indios aprendieron a usar las armas, equipos y tècnicas españolas. Los indios adaptaron al caballo y con èl a nuevos tiempos de guerra. Y la guerra nunca termina.-
Al principio de la invasión, los indios quedaron sorprendidos y pensaban que los dioses habían llegado a sus tierras desde el inmenso mar.
Luego observaron que estos no eran dioses, que enfermaban, que morían al igual que ellos, que les maltrataban, que les robaban, que les esclavizaban... poco a poco los indios comprendieron que solo estaban ante la presencia de barbaros asesinos y usureros, de ignorancia sorprendente y gran adiccion a las drogas y al alcohol. Los indios comprendieron que la única liberación estaba en matar a aquellos invasores macabros.
Aprendieron sus técnicas, utilizaron sus armas y estrategia... a poco tiempo, el indio aterrorizaba al español invasor.-
Gorostiaga era un gran asesino, chileno, de indios, exterminó a los araucanos. dada su gran eficacia lo enviaron a Perú, para que elimine a los indios peruanos, cosa que no pudo cumplir a cabalidad, porque estos eran muy fieros y de gran número. Él -como todo cobarde- sólo era valiente en ventaja y ante los indefensos.-
Cuando muere un amigo es doloroso, se lleva con él secretos y experiencias inenarrables, pero cuando muere un caballo muere tu mejor amigo y entonces el dolor es permanente, para toda la vida. Hay un amor especial en el caballo, algo que los humanos no aprenderemos jamás y quizás sea esta ignorancia la que lo maltrata o monta para la guerra.
A medida que pasan los años, siento un desdoblamiento en mi, como si otras mujeres pugnaran por salir de este espíritu que me habita el cuerpo.Y es que siempre he sostenido que en la vida de cada mujer, hay un devenir de muchas otras vidas
Como pasa-tiempo el invasor español torturaba y asesinaba indios de modo salvaje y brutal, esto era proporcional a su mente macabra que solo buscaba el hurto de riquezas y el exterminio del aborigen.
En muy poco tiempo el indio comprendió que el demonio había ingresado en su territorio y era necesario expulsarle de modo definitivo.-
Es extraño como uno piensa que la vida le pertenece al sentirla latir en tu mente y cuerpo, pero conforme mueren aquellos que te acompañaban, la vida se va con ellos poco a poco. En realidad la vida no era tuya porque por más que la buscas ya no la encuentras y vas a los panteones a preguntar qué jijo de la fregada hicieron para dejarte así, tan insensible y ya no hay nada, no hay nada allá donde están ellos.
No sé dónde quedó mi caballo... en el hambre de coyotes fueron mis instrucciones, pero hay tantos. Yo que iba a saber que aquel beso sería el último. Hay tantos besos que se reciben como si por derecho y mira... ¿Cuál derecho?
Astolfo Pérez Garnica no tuvo una tumba, sirvió como alimento de aquellos a quien nadie da de comer. Diría que quiero que me arrojen donde mismo para servir después de muerto, pero quizás me achicharren como a las brujas sin que nada de mi tenga algún beneficio.
La naturaleza es sabia, pero nosotros insistimos en ser antinatura, eso de echar tierra al cuerpo es de un egoísmo mayúsculo ¡Si ya ni sientes criatura!
muchos indios forjaron la libertad de Amèrica -es màs fueron ellos los que forjaron la libertad-, en todos los paìses. Pero la historiografìa oficial no los considera, sòlo por ser indios.-
Me da por escribirle a mi madre, y no es arte claro que no, pero puedo decirle lo mucho que la quiero cuantas veces tenga la gana de decirlo, o a veces porque siento que lo necesita, no todo el tiempo hago lo que tengo en gana aclaro eso. También sé pensar en lo que piensan otros, o lo intento... intento ponerme en ese ser mira que a mi nunca me escribieron.
¡No seas ridícula diría ella! Fue así como comentaba las tarjetillas de día de madres cuando se me ocurría decirle que la quería hasta el cielo. Lo que es la vida uno nunca sabe... Ahora tengo que mandar mis tarjetillas al cielo porque la sigo amando igual que cuando niña y hasta por acá me llega lo de ridícula.
La misiva comienza con Morrissey ratificando su rechazo por la tauromaquia: "A medida que el mundo cambia y progresa de mil maneras y formas positivas, la tortura de los toros continúa en el Perú. Se le denomina la tauromaquia, aunque ninguna lucha es posible: el toro no tiene defensa contra un gran desfile de toreros miserablemente contentos. Su complejo de superioridad, tan llenos de aires y gracia, pero incapaces de enfrentarse al toro sin una gran cantidad de armamento y apoyo. La corrida de toros es una vieja tradición peruana, al igual que la esclavitud de los negros. Se trata de una vieja fórmula imperial que todavía existe y que solo está en la búsqueda estúpida de dinero. No importa la cantidad de sangre y muerte que hay en la plaza de toros, nunca nada parece ser suficiente", se lee en el mensaje.
Me avergüenza confesar mi edad. Algo debe andar mal en este mundo, porque en él envejecer es poco elegante. De hecho, hacerlo sin que se note demasiado parece estar 'menos mal'. Lo apropiado en términos sociales, siempre ha sido un misterio para mí ergo, voy por el mundo desvergonzada con mi expresión propia en estado natural por falta de horas corporativas y tardes de socialité. Nunca hallé una tribu que me fijara pautas y ya dudo que pueda. Pero me avergüenza confesar mi edad, porque me veo más joven y siento que he estado engañando involuntariamente a quien finalmente ha decidido preguntar. Me transfiguro en espejismo y el otro parece por un momento perder pie, perdido quizá en las visiones aterradoras de un retrato mío envejeciendo en algún ático polvoriento, para luego decirme que qué bien, como si hubiese un mérito especial en que los años no se noten. Como si hubiese que excusarse por ellos y sacarlos de la vista rápido, antes que lleguen las visitas.
Pues ya viene navidad qué quieres que te diga. Para algunos día especial() y para otros un día. Desear felicidad sería demasiado ¿Quién pueda ser feliz mientras tantos niños, mujeres, hombres mueren en el mundo?. Desearía que todos y cada uno de los que quizás tengamos un poco de comida sobre la mesa pudiésemos recordarles. Pensar por instantes en los que aún están vivos y orar, rezar o como sea que se llame al no olvidarlos en este día especial o simple día cualquiera.
No creo en las vibras ni en cadenas de energías positivas y bla bla bla, pero creo que si NO OLVIDAMOS
Desde el punto de vista de los negros, la raza blanca es imperfecta, fea y despreciable, aseguran que Dios es negro y habitarán en el paraíso terrenal.-
Caballo -una mujer-india recontra horrible con cara de hombre, pero de hombre feo- me dijo: "Vogel, el amor no existe". Pobre caballo! Quièn te rompiò el corazòn?.
El amor sì existe. Y existen diferentes tipos de amor, pero de eso tù no sabes.-
Dificilmente el Che Guevara aceptaría el actual gobierno argentino representado por el atorrante de macri.
Ya se ha prostituido la economía a ser entregada al fmi.
Claro que no se puede ser completamente feliz en un mundo de guerras, hambre,enfermedad, pobreza extrema y sueños rotos.
Comprendo que no se debe olvidar a las víctimas del poder en estas fechas. Pasar sobre ellas con tequila o algún estupefaciente que borre la realidad de nuestra memoria.
Pero es que no se trata de recuerdos o buenos y mejores deseos, sino de acciones. Navidad es una fecha de acciones que cada uno(a medida de sus posibilidades) debe sentirse obligado.
Algunos no tenemos demasiado y hay quien piensa que de lo que sobre quizás sea mejor que nada, pero por favor... Tenemos toda la vida dando sobras creo que ya basta.
Toma lo que tienes y compártelo cuantas veces puedas hacerlo. No es un regalo no te confundas, es tu deber ser solidario cada día del año y no te diré que alguna divinidad ha de compensar porque no es cierto, lo único cierto es que el siguiente día serás mejor persona y esto ayudará a construir un mejor mañana para los que dejas en el camino.
Te deseo felices, sí... dije bien, felices fiestas. Abundancia para que repartas(desear que estés jodido no ayuda en absoluto) y sobre todo amor. Infinito amor.
Ya no quiero cambiar el mundo. No quiero hacer un juicio de valor, sino vivirlo, poner atención a la melodía y a la disonancia. No quiero que los demás bailen a mi ritmo, sólo que me dejen bailar. No quiero vivir la vida de los otros. No quiero dar limosna, entregar alimentos no perecibles. Quiero compartir alimentos frescos en mi mesa con alguien que de veras me importe. Quiero salir a la calle y abrazar a alguien, porque sí, porque se siente bien. No quiero ser buen persona, quiero ser persona a secas, que a veces es buena y a veces no. Quiero ayudar cuando alguien me dice qué es lo que necesita y puedo brindárselo, quiero saber escuchar. Quiero callar lo innecesario y gritar lo imprescindible. Quiero pintar con colores vivos, reírme alto, hacerme cargo de mi espacio, caminar dando rodeos, usar sombrero, pensar que vale la pena levantarse y hacer lo que hay que hacer y añadir travesuras al día. Quiero sentir el sol y sonreírle al que se cruza en el camino. Quiero recordar lo que me ha hecho feliz.
Los soldados, con una falsa amabilidad, ordenaron a los indios cavar un hueco inmenso para una piscigranja. Dìas después, con el trabajo avanzado, dispararon desde la parte alta y mataron a todos. La "piscigranja" sirviò como una gran fosa comùn, como un gran cementerio.-
Hasta el portal de Belén
Han llegado los asesinos
para hacer con sus muletas
a Jesús unas mantillas.
Ande, ande, ande,
mate, torture, maltrate,
vamos a cantar,
vamos a matar,
Soy un cobarde y un bastardo
y quiero al toro matar
Un toro está al lado de Jesus
yo le mataré y su sangre
quedará en la piel del Salvador.
que ya vendrá el tiempo
el tiempo de mi arte criminal
con mis armas desangrar
mutilar y acuchillar al toro
y su sangre ofrecer a Jesús.
Ya vendrá el tiempo macabro
para torear.
Puto rey de españa, felipe habla de amor y fraternidad, en navidad, y cuando vas a la plaza de toros idiota lamepollas a ver como asesinan al indefenso animal y gozas como el sicópata que eres.
Felipe, rey de españa, como antes juan carlos, basura despreciable del mundo..-
Vì un grupo de judìos con sus levitas negras, sus sombreros, pero lo que me pareciò extraño eran unas tiras o cordones que colgaban de sus cinturas. Yo, como no soy judìo, no sè de esas cosas. Supongo que tendràn algùn significado ò se usaràn para algo.-
El Tallit katan o ("talit pequeño") es una vestimenta interior con flecos que visten los varones entre los judíos religiosos. Es una prenda similar a un poncho con un agujero para la cabeza y con flecos especiales torcidos y anudados conocidos como tzitziot unidos a sus cuatro esquinas.
La costumbre de vestir el tallit katan se basa en el versículo 15:38-39 del libro de los números, que exorta a los judíos a llevar estas franjas en recuerdo de "todos los mandamientos del señor".
La india me dice: "Yo nunca me meterìa con un indio de apellido horrible, porque mis hijos llevarìan ese apellido horrible". Yo le respondo: "Sì, no?".-
Hoy pasó por mi mente mi maldita biografía. Ha de ser que leí de otros lo que se cuenta y pensé... pensé si era lo que decían.
Nací y crecí supongo con un sueño, pero hace tantos años que poco o nada recuerdo. Canté porque a los que no saben les da por hacerlo, es una buena manera de llamar la atención. Inventé las letras de mis canciones eso sí no lo entiendo... debí estar triste creo, o solo... ser un niño con demasiado tiempo para pensar.
La abuela decía que no me iba bien con la cantada, que muchos sueñan con llegar donde pocos llegan y además para eso se estudia. Ella supo explicarme que no tenía quien pagase por mi educación; pero seguí cantando, creando letras y en una Paracho intentaba acompañarlas con melodías nuevas. Hasta inventé algunos signos para no olvidarlas. Inventé muchas cosas extrañas. Con los años solo encontré las letras y me puse a llorar.
¡Qué frases tan mal escritas en sentimientos tan puros! ¿Cómo pueden los ángeles escribir tan mal?
¡Vaya que si lloraba! Algo muy roto había quedado atrás.
Dicen que los escritores se hacen y lo creo, pero hay alguien dentro de cada escritor que lo empuja, alguien que desde niño le escribe un sueño y es muy difícil no recordar quien fuiste, en qué creías.
Inventé un padre que tuviese lo que no tengo, así él podría decirme estudia, escribe, no dejes atrás tus sueños y fue entonces que me volví inventor.
Existen muchos indios que se ufanan de sus apellidos españoles, y dicen que ellos son descendientes de españoles, pero, lastimosamente, el fenotipo los delata; al menos a mì no me engañan. mas eso les ayuda en su autoestima, y yo, por cortesía, me abstengo de comentar.-
Dicen que es mejor estar solo que mal acompañado, pero no entiendo porqué lo dicen. Quizás las personas que quieran acompañarlos sean las mismas que me proponen matrimonio, unión libre, amistad con derechos...
No me gustan las parejas yo no lo soy. Crecí sola y sé estar sola. Imagino tener a alguien viejo y enfermo a mi lado, correr desesperada por la casa buscando tal o cual medicamento. Tengo preparadas mis pastillas para el bien morir, en cuanto sienta que ya no puedo con ella me la quito, pero... ¿Y el tipo?
Si tiene un carácter de la mierda como el mío no podré tolerarlo, de seguro se las doy en el café.
soy anticristo, el mismo diablo... No entienden que superé el auto-engaño y odio que con palabrería traten de enredarme en las sábanas sin sacrificio. No me gusta ese lugar para convertirme en demonio debían conocerme pero no les importa. Pagan cualquier precio por estar conmigo. Es insultante, despreciable.
Es horrible su sexo, su saliva, la mirada vidriosa con que insinúan sus pasiones. Desprecio al inconsciente, irresponsable, pedante pretencioso que en su juventud erige un vomitivo espectáculo de deseo. Depredadores, destructivos... También yo necesito un poco de paz.
Satanas siempre ha sido representado de un color rojizo oscuro, es para liberar a la raza blanca del satanismo. Los negros sin embargo representan a sus demonios de color igual...negros.-
Con el olor a gasolina llegué a la vet a comprar alimento para perros, pero pasa que olvidé que quizás hoy fuese domingo y no se trabaja el día que todos descansan. Cosa rara el descanso mis animales nunca se cansarían de masticar esas bolitas duras sabor a pollo que ultimamente está quitando el hambre a humanos porque con veinte pesos no alcanza para comprar huesos, huevos, frijol, tortilla; pero sí para alimentar perros.
A veces me siento mal de gastar tanto dinero en animales. Es que son como niños a quienes doy vida en un mundo condenado a morir.
Por lógica tuve que regresar apuchando la moto y sin alimento barato. Me encontré en el camino de regreso a Tobi, el perro de mi vecina que regalé de cachorro... me había seguido y estaba perdido y asustado. Cuando me vió aparecer empujando ese traste hizo como si mirase a dios y yo le dije: Calma Tobi, mira que tu dios está muy viejo y amar a un viejo no es conveniente, luego se van y duele más que una mordida.
Llegué a casa con la lengua de fuera, pero Tobi y yo alcanzamos a comprar dos kilos de alimento y él movió la cola. Agua y comida no hacen mal a nadie.
Veo la máquina que hoy tengo que desarmar, me dara buen dinero creo. Alguien debía comprar a los niños un mundo mejor para vivir porque éste ya no alcanza. Esta navidad las luces de mi pueblo estuvieron apagadas, ni música hubo. En año nuevo no tuvieron ni para las balas que solían tirar al aire y los hacían sentir con algún poder. Sin embargo las balas matan a muchos inocentes sin pretextar días especiales. Ellas siempre cumplen con su destino, saben dar donde termina la últuma esperanza.
Es tan feo mi vago, que el día que se lo llevó la perrera fue cosa de correr desesperados a la capital del estado para recuperarlo. Poco dinero tenía y en ese lugar cobraron como si estuviese comprando un animal con pedigri.
Después de liquidar nos condujeron a las jaulas y preguntaron: ¿Cuál es? ¡Cosa espantosa! Las jaulas estaban llenas no solo de manera orizontal, sino también vertical. Al no verlo le grité, mi vago, vaguito dónde estás. En una de las jaulas empezaron a caer perros y surgió como escupido por presión mi vago, mi amado perro. El hombre encargado de la perrera pregunto: ¿Ese es su perro? Sí, sí ese es mi perro ¡Sáquelo de allí por favor!
_ Señora, usted disculpe, pero con lo que ha pagado podría elegir alguno mucho mejor
_ ¿Cómo?
_ Si, digo... Hay perros realmente hermosos allí
_ ¡Oh! Si fuera por mi los llevaría a todos conmigo, pero no tengo para alimentar a tantos, además... ese perro feo que usted ve es mi amigo, confía en mi no puedo defraudarlo.
_ Pero... ¡Es muy feo!
_ ¡Usted también y no lo han matado por eso!
De esto ya tiene algunos años, mi amigo vago es bastante viejo, pero aún sube sus patas sobre mis y acomoda su cabeza a mi cuerpo como muestra de un amor que solo nosotros entendemos. Cuando lo conocí era un joven con distemper tirado en un terreno baldío. A los años le dio cáncer y le aplicamos quimioterapia, hoy... Mi amigo fiel.
A veces la edad nos pega feo y no necesariamente con los años. Hay edades en que te atropellan en la calle y quedas montado en un aparato que te mantiene como si estar así fuese suficiente.
Uno no sabe como escribe la gente. Supongo que existe quien lo hace con gran dolor, o que gasta los últimos tres pesos en un ciber para venir a recibir insultos en este lugar.
Sí claro, hay cosas buenas nadie lo duda. Lo bueno es escribir mientras tengas oportunidad y no me extiendo con ésto. Hoy no puedo.
No cuento con la cantidad necesaria, es absolutamente una prioridad definitiva poseer las condiciones para alcanzar la meta propuesta, o al menos un gran porcentaje de ésta. La misma se considera relativa en relación a la anterior, siendo más importantes que aquellas que se ejecutaron en el ejercicio anterior.
Mi hija llama "miss" a las indias de la financiera -que yo no conozco-. Yo le digo: "Hija còmo puedes llamar miss a esas indias? Esas son indias, no son miss".-
Tyson explicò el comunismo por medio de sus tatuajes. "Aquì -dijo señalando su hombre derecho-el comunismo duro, sanguinario, asesino, criminal: Mao Tse Tung; y aquì -señalándose el hombro izquierdo- el comunismo tierno, idealista, sentimental, romàntico: Che Guevara".-
Che Guevara representa uno de los pensamientos humanistas más avanzados de los últimos tiempos, dificilmente podrá ser superado por otros revolucionarios que caminaron por sendas similares de liberación. Del mismo modo que Hitler inspiró una tendencia humanista y leyes especiales de protección a los animales.
Actualmente, los gobiernos (especialmente españa) se esfuerzan en la tortura, maltrato y asesinato de todo orden. Juan carlos, el conocido monarca de la muerte, era cultor y asesino serial de diversos tipos de animales a los cuales daba muerte artera y cobarde, su sucesor el rey Felipe ya ha demostrado ser otro sanguinario mamapollas consagrado a los rituales satánicos de la muerte.-
Mi abuelo tomaba a los perros recién nacidos y ahogaba para que no conocieran su maldita suerte pateados, hambreados, sodomizados por algún niño malcriado de instinto bestial.
No dejaba que abriesen sus ojos, en cuanto los paría la madre iban a parar al fondo de aquel cilindro de la muerte.
Cuando niña, pensaba que mi abuelo era un loco desgraciado sin sentimientos, pero conforme crecí y vi tantos animalitos lastimados comprendí que mi abuelo en verdad estaba cometiendo un acto de caridad. No había dinero para esterilizar a la perra y mis abuelos con trabajo nos mantenían a nosotros, los hijos abandonados de sus hijos. A veces quisiera preguntarle porque es que no nos arrojó al tambo igual que a los perros, pero mi abuelo murió demasiado cansado para que yo siguiese jodiéndolo con mis preguntas.
Constantemente observamos cómo Satanás invade y asalta los lugares de la fe, la religión y la creencia,.
Esta vez ha sido a través de un sacerdote hijo de puta cuya mente enferma no ha dudado en asesinar a un perrito indefenso que frecuentaba su parrioca.
El bastardo cura (argentino) fiel a su ideología de la muerte, obediente de los mandamientos satánicos, y monigote macabro de la tortura, dió muerte al pequeño can utilizando una escopeta.
El salvaje pajarraco infernal, insecto despreciable y sádico hijo de puta no puede permanecer al mando de un lugar religioso, ni en ningún otro sitio donde habiten humanos respetuosos de la vida.
Es entonces absolutamente legal y moral, desear que el puto sacerdote muera o sea encerrado por vida.-
JESUS MARIA , CORDOBA, ARGENTINA. OTRO CABALLO HA MUERTO COMO CONSECUENCIA DE LOS MALOS TRATOS EN ESTE FAMOSO FESTIVAL DE LA CRUELDAD,
LA FUNDACION SIN ESTRIBO VOLVERA A PRESENTAR DENUNCIA PENAL Y UNA ACCION JUDICIAL CONTRA LA JINETEADA.
Mi simple pregunta es por qué no montan a sus putas madres hasta que reviente como los pobres e indefensos caballos... qué verguenza para America Civilizada.
De un año a otro me volví irreconocible. Aun el espejo muestra a otro ¿En quién te convertiste? ¿Yvette? ¿Maclovio?
La vida es compleja, gardenias y violetas fueron parte de una historia de niños donde hubo una abuela, pero hoy... ya no hay jardines con esas chispas blancas y violetas que hacían de una ventana enmarcada en madera vieja y desteñida, el túnel que transportaba a los campos de York antes de la primera guerra mundial.
El ser que se asoma al vidrio del ahora, tiene los ojos tristes y la frialdad de un pirata sin tierra a la vista, ese desgraciado que de tanto mirar su reflejo acabó por vomitarlo, dejando su nariz embadurnada con los amargos ácidos gástricos del desayuno.
Mas que flechas u otro tipo de armas, los indios utilizaron muchas pócimas venenosas como recurso para matar a los invasores españoles, la biología natural también contribuyó poderasamente en la guerra de liberación.-
La ciudad, fundada en un lago, donde la espesura del bosque hace de la noche el más oscuro de sus secretos, allí señores míos, corría sangre como ofrenda al poder soberano del universo. Porque nada se mueve y gira fuera de su eje, al igual que ninguno construye sin antes destruir.
El arquitecto, ese de figura que se esculpió con barro, el que elegió las sombras para guardarse de la rapiña, contruyó puentes y una flotante casa como pueblo que nace de las aguas. Dicen... Que fueron esos bosques bañados de lágrimas de los conquistadores, estáticos testigos del rojo que a su falda un templo vistiese a su capricho.
Yo era un niño, el tilmatli(capa) me daba varias vueltas mientras maxtlatl(calzón) escondía menudencias, y aun cuando quería ser Nezahualcoyotl, por nombre me pusieron Tlatoualiani(poeta).
Mueren ellos y nosotros mientras el sol ilumina los empedrados de una nueva ciudad. México.
Me acordé de un viejo chiste. El problema (y la gracia) es que se transmite oralmente y requiere de expresión corporal (mímica, digamos) aunque yo intentaré hacerlo por escrito.
Resulta que hay una monja, una actriz porno y un ama de casa. En una especie de experimento científico alguien le da una banana a cada una.
La monja toma la banana con tres dedos de una mano, con las uñas de la otra desprende la cáscara con delicadeza y comienza a darle pequeñas mordidas hasta comérsela.
La actriz porno agarra la banana por el medio, le pasa la lengua desde la empuñadura hasta la punta de arriba abajo unas cuantas veces, desprende la cáscara con los dientes, inclina la cabeza hacia un costado, se acomoda el largo cabello de manera tal que le cuelgue todo de un lado, se mete la banana lo más adentro que puede, la saca, la vuelve a meter, la va chupando hasta que se disuelve y finalmente se la traga hecha una papilla.
La mujer casada agarra la banana de un extremo, se pone en la boca la otra punta y con la otra mano se toma la nuca y se empuja la cabeza hacia la firmeza de la otra mano, con lo cual se introduce la banana hasta la campanilla y por ende sufre arcadas y lagrimea, repite la operación hasta que la cáscara se ha salido y la banana se ha roto, finalmente escupe los fragmentos indeterminados, se tira de lado y se tapa con la sábana invisible.
La moraleja la ponen ustedes.
Debió hacer un largo recorrido entre elefantes y cosas así vogelfrei ¡Qué envidia!
Mi amigo Fred comentaba que en la India la gente vivía poco 40 a 45, por el hollín decía, allá las comunidades pobres, las más pobres vivían en casas pequeñas y atizaban un fogón dentro que acortaba su vida. Hoy leo que la esperanza de vida es algo así como 66, pero lo que más me gustaba de las extensas conversaciones con mi amigo Fred fue imaginarlo bañándose en el río con los elefantes. A él se le iluminaba el rostro cuando me decía lo feliz que se puede ser siendo sencillo, a ras del suelo.
Por el contrario de Vogelfrei a mi me encantan los indios. En realidad me gusta toda la gente. Dicen que cuando te vuelves viejo el mundo se transforma en un lugar más hermoso. Todo lo que alguna vez despreciamos o creímos feo vuelve a nosotros como oportunidades que dejamos espacar por prejuicios o estúpida ignorancia.
Tengo una amiga india por acá en el pueblo. Una mujer ilustrada a la que admiro mucho. No sé si huela a elefante ni me importa, de seguro huelo a chinpancé y a ella tampoco le interesa. Somos seres humanos, nos abrazamos y ella deposita un beso en mi mejilla con una dulce sonrisa cuando me saluda. Agradezco a la vida la gracia de su amistad. Es lo único que sé.
Bueno, mi abuelita cocinaba con leña en una casita pequeña que se llenaba de humo, y viviò 89 años. La diferencia es que antes la alimentaciòn era sana, y no nos envenenavan con la basura transgènica. ahora no hay soluciòn. todos los alimentos estàn contaminados.-
Por un momento pensé que él tiempo retrocedía al mirar fijamente rebotar con fuerza, la manija del segundero. Cuando el reloj de la pared volvió a marcar un segundo, había pasado toda una vida…
Por un momento pensé que él tiempo retrocedía al mirar fijamente rebotar con fuerza, la manija del segundero. Cuando el reloj de la pared volvió a marcar un segundo, había pasado toda una vida…
Intentar justificar con tu pasado los más de dos mil muertos no te hace menos culpable que el gobierno corrupto al que señalas.
Tus lágrimas parecen más de pene que la de un alma consternada.
Sesenta millones de mexicanos se criaron y crecieron en las mismas condiciones y no te conocieron ¿Cómo podrías representarles?
Existen pobres ricos que repiten su historia para autoconvencerse, pero no... los pobres pobres la olvidaron, recordarla no los llevaría a la inmortalidad.
Camino por la vereda junto a una avenida. Pasan automóviles a ráfagas, al frente río y el parque. A lo lejos, una estructura negra, grande, montada como escenario. Hace calor, los autos generan algo de viento. Se oye ruido de árboles, de gente. Se oye un piano. Alguien toca una sonata. Alguien sin nombre.
Deduzco que es una prueba de sonido. La gente alrededor se detiene, los autos siguen su rumbo, el piano se encumbra por encima de todo lo demás y luego calla.
La gente espera. No hay silencio hay ruido de calle que no ceja. Se me instala un desasosiego extraño en el cuerpo.
Es extraño como cada mañana despierto con un te amo en los labios, si duermo sola. Si mi vecino me oyera de seguro lo contaría por la cuadra y cuando fuera a mandado las doñas dirían: ''Oye tú que ahi va la que se quiere sola'' .
Me gusta quererme aunque no sé como lo hago. Es un sueño que no recuerdo en las horas muertas de la noche, pero ya en la mañana son esas palabras las que despiertan, y luego pueso: ¿Qué carajo? ¡Ella te quiere y tu tan cabrona que eres!
Digo ella porque es autómata, y sólo aparece cuando no estoy.
A veces quisiera conocerla, entender porque fortalece mi alma, si piensa que necesito que alguien me ame para seguir vivo. Imagino que sabe cosas que ninguno percibe y como no es real pretende sostenerme para que no me mate pero ¡No me pienso matar! o ¿Ella sabra otra cosa?
Quisiera no pensar en esas cosas. Aunque me levante cada mañana con la voz de mi otro yo.
Fui con mi amigo Carlos a revisar unas redes y mientras bajaba la marea platicamos, sobre su esposa, familia.
Me hace señas, alguien viene y parece acompañado.
Estamos en la cima de una duna medianamente cubierta por matorrales, el calor es intenso, pero ya pronto nos vamos el agua casi descubre las redes para mostrar su producto.
Tambalea borracho mientras le abraza un alguien que repite amarlo. Él detiene su paso para besarlo y mi amigo Carlos interrumpe con escandalosas carcajadas.
_ ¿Viste? Jajajaja
_ Si, se habla y besa a si mismo como si alguien le acompañara
_Jajajaja ¡Qué cosa tan cómica deja le hablo!
_No, no lo despiertes
_¡Pero si anda! Mira que caerá sobre las redes.
Entonces yo miré a quien lo besaba, miré que iba a morir.
Negra es la noche, está primera noche en solitario. Ya está hecho. Me he separado legalmente. Con una copa de vino me dispongo a leer un buen libro bajo las sábanas a la luz de una lámpara. Así me pasé mi niñez: en mi dormitorio leyendo durante horas y horas. Me dejé llevar copa tras copa. La botella estaba por el suelo, y yo me reía a carcajadas, como una loca. Nadie podía escucharme, en la silenciosa y muda casa.
Negra es la noche, la noche de mis días, de mis desvelos, de mis ensoñaciones, de mis noches en vela. Sí, negra. Nada grata, en la más inmensa soledad, escribiendo en una vieja Olivetti. Es cuando cierro los ojos y sueño: con personajes alados, con hombres musculosos, con unos ojos… Unos brazos me agarran con fuerza, con el ímpetu de la desesperación que lleva al deseo más desenfrenado. Me dejo llevar, al fin al cabo es un sueño.
Es tarde, y escribo estas letras un tanto amargas, como un intenso dolor de sentir la resaca que produce la insensatez más grande. Todos hemos hecho alguna estupidez alguna vez, alguna locura, y se ha dejado llevar, ¿o no?
Vejete hijo de puta placido domingo confiesa en concierto que es aficionado a la sangre, tortura y muerte de toros.
Esta basura española hijo de cien padres ha atacado de este modo los principios humanista de la vida y su proyección biológica.
Placido domingo, cantorcillo de prostibulos, calla tu puta boca satánica y que te den con la banderilla por el culo, basura universal de la opera.-
Sï, pero ya no canto lo que canta este viejo hijo de puta de placido domingo, satánico y horroroso mamapollas que la ópera universal debe expulsar para siempre-
El arte no puede tener entre sus cultores a criminales de este calibre.-
Hay diferentes formas de ser cruel. Todos lo somos a diversos grados de ebullición(referencia al infierno). Existen artistas asesinos como el de la guerrero(), o sea... Comía mujeres y escribía poesía imagine eso.
Mengele, el ángel de la muerte, escuchaba música clásica y después torturaba a niños en sus diabólicos y aberrantes experimentos.
Todo ser humano desviado es una criatura infernal.
Un libro extra ordinariamente interesante, que exige mucha atención y profunda reflexión ante una terrible realidad –la tiranía del hombre sobre los animales-, acerca de la cual pasamos de largo sin ver o sin querer ver, por ignorancia, comodidad, indiferencia. Porque las cosas, como dice el lugar común, son así y siempre han sido así desde los tiempos profundos, pero que este libro, leído sin prejuicios ni sentimentalismos, donde basta la racionalidad para ver y para que caiga la máscara que nos impedía mirar y ver lo que hay detrás de un asado, de un producto cosmético, etc., nos permite informarnos y no poder seguir siendo cómplices del sufrimiento animal, en nombre de un especísmo, que es paragonable a sexismo, racismo, discriminación cultural.
(Pensando a Peter Singer)
Español e india Mestizo
Español y mestiza Cuarterón de mestizo o castizo
Español y cuarterón de mestizo Quinterón
Español y quinterón Español o quinterón de mestizo
Español y negro Mulato
Español y mulato Cuarterón de mulato o morisco
Español y cuarterón de mulato Quinterón de mulato
Español y quinterón de mulato “Gente blanca”
Mestizo e indio Cholo, tresalbo o coyote
Mulato e indio Chino
Español y chino Cuarterón de chino
Negro e indio Zambo de indio
Negro y mulato Zambo
Negro y zambo Zambo prieto
Español y morisco albino
Albino y blanco Salta atrás
Español y cholo Harnizo
Cholo e indio Chamizo
Chino e indio Cambujo
Salta atrás y mulato Lobo
Lobo y chino Jíbaro
Jíbaro y mulata Albarazado
Cambujo e india Sambaigo
Sambaigo y lobo Campamulato
Campamulato y cambujo Tente en el aire
Tente en el aire y mulata No te entiendo
No te entiendo e india Torna atrás.
Recuerdo que vì una pintura con la imagen de todo eso. Luego, cuando los españoles se fueron y llegaron los chinos se creo la ùltima que es Injerto: cruce de negro con chino o de zambo con chino que -a mi parecer- es el màs feo de todos.-
Hasta donde sè Mengele procuraba mantener la salud en los campos de concentraciòn y gracias a su cuidado, higiene, asepsia y correctas medidas mèdicas se salvaron muchas vidas de prisioneros judìos. De lo otro no voy a opinar, porque me pueden acusar de negacionista.-
Nunca se estableció una relación matemática seria sobre aquello Lucrezio... muchos alucinaron hacia un minumum o hacia un maximum. La verdad ha quedado oculta para siempre, lo que es de lamentar.
NO entiendo como personas que debían entregarse 100 % a cultivarse, pasan sus días hablando de otros.
Quisiera decir que me molesta, pero no, siento lástima por las personas que enredan y autoenredan en pensamientos inícuos. Esos que se inventan enemigos de la nada y los hacen posibles con la colaboración de otros tantos, que no tienen capacidad de discernimiento.
A veces queriendo hacer bien, cooperas en crueldades que al final terminarán hiriéndote. Si quieres vivir en paz, deja de parar oreja y creer cuantos cuentos se cuentan y ponte a hacer algo provechoso con tu creatividad.
Por favor... Si vas a hablarme de los demás, evítame la pena de mandarte a la mierda.
La india preguntò al gamonal: "Què cosa es adolfo Hitler?" Èl respondiò: "Adolfo Hitler es un hèroe. Es un gran hombre".-
Zabelita,22.01.2016
iAquí cada uno es hijo de su padre y de su madre. Diferentes países, ideologías, creencias. Diferente educación.
A veces hablo de mi, y no me quiero enterar de que mi vida no interesa a nadie. Como a mi tampoco me interesa lo de los demás.
No entendí bien su carácter, es verdad. A veces una persona desconocida te tiene que decir lo que no estás preparada para oír. Al principio, duele, en la sorpresa. Bien, entiendo que somos diferentes, muy diferentes.
Mi pareja me dice que no tengo humor, y es que no me entero de las bromas, de las palabras chistosas. Ya sé que con eso me pierdo algo tan bueno como la risa.
Se ve que la india era más inteligente del gamonal, ya que llamó "cosa" a ese engendro del mal.
Zabelita,22.01.2016
“no digas todo lo que sabes, no hagas todo lo puedes, no creas todo lo oyes, no gastes todo lo
que tienes; Porque: el que dice todo lo que sabe, el que hace todo lo que
puede, el que cree todo lo que oye, el gasta todo lo que tiene; Muchas
veces: dice lo que no conviene, hace lo que no debe, juzga lo que no ve"
Esto viene al caso de lo que rhcastro dice, ¿a qué entramos a la página? A escribir, colaborar en foros, en retos.
Lucreizio, dudo mucho que vd, ignore que las grandes matanzas, destrucciones, invasiones que sucedieron durante la segunda guerra mundial fueron ejecutadas por los llamados "aliados" aquellos ejercitos de satanás que bomabardeaban ciudades enteras "por turnos" para que todo quedase en las ruinas.-
En mi opinión monóloga, el café hace tanto mal como el cigarro, aunque sus efectos se manifiestan, a nivel cardíaco y gadstrointestinal, muchísimo más tarde.
El café es una droga (en elsentido que provoca un efecto psicotrópico, una alteración mental, al inicio una carga agradable de energía, después elpáncreas y la insulina pagan los paltos rotos) que pronto será incluida, por la organización mundial de la salud, como cacerígeno, como el tabaco y la carne. Hay voces en esa dirección.
Ergo, el personaje en cuestión se puede morir de café y de melancolía, una tarde de otoño, en un café frente al mar.
Ella se alejó por última vez, pero no pidió dinero para el viaje, ni maldijo mil veces como acostumbraba. Se fue así como no debe irse la gente cuando la amas.
Dicen que todo se olvida y es cierto, a ella la olvidé lejos de la ciudad, por allá en las montañas donde las brujas revolotean las tumbas en busca de restos para sus fechorías. Quizás se robaron el nombre, voltearon la cruz e hicieron alguna misa negra sobre su cadáver. No importa... En vida le hicimos cosas peores. No merece que pretenda engañarla con más flores.
La ciencia no puede investigarse a sí misma, y recurrentemente no puede evaluarse de igual modo. La ciencia no es ciencia solo por serlo, más bien la ciencia cierta es el desconocimiento del dominio de la ciencia.
La ciencia posee disciplinas que emergen en grados relativos en función a las propiedades demostrativas de sus enunciados, algunas ciencias no proveen la demostración necesaria de sus teorias y las mismas son reemplazadas por modelos menos pragmáticos.
La ciencia tiene la facultad de alucinar, de imaginar de modo perturbado fenómenos que no son tales, ni remotamente pudieran serlo, y jamás serán de modo serio y analizable.
Muchas veces la ciencia es un juego, como dados que vuelan por la mesa de juego en virtud de sus ejes cúbicos.-
Rajoy, viejo puto presidente de españa : "Quiero sanguinarias corridas de toros en toda españa."
Adolf Hitler : "Todo abusador y maltratador de animales será severamente castigado."
Que inconmensurable diferencia entre el sanguinario y el defensor de los animales.-
ZaBeLiTa,25.01.2016
“Ya no soportaré más algunas cosas, no porque me haya vuelto arrogante, sino simplemente porque llegué a un punto de mi vida en que no me apetece perder más tiempo con aquello que me desagrada o hiere. No tengo paciencia para el cinismo, las críticas excesivas y exigencias de cualquier naturaleza. Perdí la voluntad de agradar a quien no agrado, de amar a quien no me ama y de sonreír para quien no quiere sonreírme.
Ya no dedicaré ni un minuto a quien me miente o quiere manipularme. Decidí no convivir más con la pretensión, hipocresía, deshonestidad y elogios baratos. No tolero la erudición selectiva y la altivez académica. No me mezclaré más con el gentío o la chusma. No soporto conflictos y comparaciones. Creo en un mundo diverso y por eso evito personas de carácter rígido e inflexible. En la amistad me desagrada la falta de lealtad y la traición. No me llevo nada bien con quien no sabe elogiar o incentivar. Las exageraciones me aburren y tengo dificultad en aceptar a quien no gusta de los animales. Y encima de todo ya no tengo paciencia ninguna para quien no la merece”
Que un nativo te robe el pastel de cumpleaños no es la plática de todos los días, pero Ruth y Paola no dejaban de reir cada vez que recordaban el día que aquellos hombres semi desnudos sobre caballos montados a pelo, llegaron justo cuando Ruth apagaría las veintitres luces de cada deseo.
A Ruth le gustaban los caballos y sabía distinguir por razas, pero aquella vez lo más que pudo fue balbusear asustada que se llevaran todo, pero perdonaran la vida.
Ahora reían recordando su miedo y las miradas incrédulas de los cuatro, pero si sus hombres permitieron el asalto, ellas lo más que podían hacer fue entregar lo que tenían.
Curiosamente a los salvajees no les interesaron sus prendas de vestir, joyas o dinero. Tomaron el pastel y se largaron. Con los años comprenderían que el valor de las cosas es distinto para cada ser humano y no importa de dónde vengas o a dónde vayas, la vida es un maestro privado, que va moldeándo el carácter sin que lo percibas hasta que llegas a desconocerte por completo.
Jamás he asistido a una corrida de toros y jamás lo haré.
Mientras se discute en diferentes regiones de nuestro país sobre la realización de funciones de la llamada "fiesta brava” que es solo el ritual de los bastardos criminales y con argumentos a favor y en contra que buscan incidir en legislaciones estatales, me permito hacer una aclaración, el toreo no es deporte y no lo es, porque el mismo carece de competencia entre dos personas, en todo caso la competencia existe entre un animal que por instinto busca la figura de quien está destinado a darle muerte.
Esta raza maldita de cobardes mamapollas debe desaparecer.-
MIS historias tienen varias partes: secuelas y precuelas, algunas ya van por la cuarta generaciòn y mutan en el tiempo. a veces cambian de paìs. pero, al final, regresan al comienzo.-
El problema es que a sudacolandia llegaron puros delincuentes españoles. Gente ignorante como los asnos y despiadados asesinos, por lo tanto destruyeron civilizaciones completas en su ignorancia total. Así nos lo cuenta la historia.
Durante el viaje y en una de esas conversaciones típicas del caso, el taxista me dijo: el problema es que acá vinieron los españoles. Si hubieran venido los franceses o los ingleses, otra sería la historia. Mirá Estados Unidos, mirá Canadá, mirá Australia.
Yo le contesté: mirá África.-
Toda culpa ha sido de aquel vejete mamapollas y marico de Colon, gran ignorante que no sabía hacia donde navegaba con su cargamento de criminales.
Satanás quiso que el vejete no se hundiera y fuese devorado por los tiburones en horrorosa cena infernal para aquellos grandes peces.
Descubierto el nuevo contiente, españa abrió las cárceles, los manicomios, y los prostibulos y comenzó, la horrorosa invasión que destruyera todo un territorio vírgen-
Los caballos de troya suelen ser amistosos, se propagan por medio de gente que dice ser tu amiga y tú confiado vas a felicitar a quien invade tu casa con las peores armas que posee para destruirte. Quizás quieren 'agarrarte en la maroma' como decía mi abuela, pero pasa que no posees agarraderas y eres tan viejo que de maromas ni en el circo.
Los caballos de troya son testigos mudos del alma malévola que quiere poseerte, para tomar control sobre lo que posees, aunque pueda resultarle contraproducente claro está. A veces lo que se tiene es mejor no saberlo.
Tengo en este lugar tantos amigos con éstas armas ''cariñosas'' a las cuales agradezco en el dolor profundo que provocan su intromisión. Ellos me han ayudado a comprender, que no hay más amigo que un peso en la bosa (decía Ruben) y un Dios que todo lo ve .
Sabrás hippie que Colón no descubrió la América, y como estudioso del mundo griego sabrás que 20 siglos un griego ya sabía de la existencia de la América.
2000 años antes del vejete de colon, las tierras de america ya habian sido visitadas por civilizaciones de oriente. Grecia no solo sabia de america, sino que tambien había demostrado la caracteristica redonda de la tierra y medido su diámetro.
Lamentablemente america no fue colonizada por una civilización de sabiduría, cientifica y filosófica, sino que fue ultimada y destruía por españa que solo buscaba la riqueza del nuevo continente y como pasatiempo, la masacre de sus habitantes.
Grecia debió cumplir aquella tarea, como fuente luminosa del saber y el conocimiento.
America murió al poner el primer pié en tierra el viejo lamepollas de colon.-
los ingleses eran màs crueles que los españoles. y màs racistas, claro ejemplo son sus descendientes, los yanquis, y el paladín es el tal trump, con su peinado adefesiero y horrible.-
Si me sigues es bueno y no importa que desees desmantelarme. Es bueno que estës conmigo en la nota suicida, en el miedo nocturno y lo mucho que fui capaz de amar.
No serë tu vïctima me conoces, como tampoco nacï para verdugo. Si me sigues no dejarë de ser para quererme y tü, extrañaräs por costumbre lo que ahora sientes aborrecer.
Es demasiado odio lo que hay en tu corazön. Lo siento mucho, yo no podrïa vivir con eso.
El gran pintor francès era rubìo y de ojos azules, pero tenìa cara de indio, especialmente la nariz. Èl reflejaba eso en sus autorretratos. Debes ser por esa razòn que le encantaban las indias. Dejò todo para vivir con los indios -indias- en el fin del mundo. Sus ùltimos días fueron bastante dolorosos...
Un grande. dejò el mundo de las finanzas, donde llegò a ser algo asì como un agente de bancos, un corredor de bolsa, por el arte, para morir de hambre.-
Quienes piensan que el sistema de consumo es el motor de la industria claro “si lo es”
Y que es fuente de trabajo para el pueblo… ¿lo es? ¿Esclavitud? ¿Explotación?
Crimen contra los galgos de caza, putos cazadores españoles y el holocausto de perros de caza despues de la temporada.
Evidentemente, no es que todos los galgueros se deshagan de sus perros. Pero las cifras a mí me han dado miedo. En SOS Galgos calculan que hasta 60.000 galgos son desechados cada año porque... porque ya no sirven para cazar. La gran mayoría, lo serán a lo largo de este mes.
Prefiero no describir cómo matan a aquellos que no terminan vagando por las cunetas; da, de nuevo, miedo y pena aprender de lo que somos capaces los humanos.
Muerte al cazador, gran destructor de la vida y del planeta, muerte a esta raza de vampiros lamepollas.
sería más fácil aceptar la idea de la muerte, que explicarles a estos seudoconscientes, quienes solo rabean en el pequeño intervalo que el estribo social les da o permite, para desfogar su absurdo de rebeldía en contra de sus ataduras.
Hace unos días leí a una doña refiriéndose a mi con dos palabras:
''Qué asco''
Después pensé, pobre doña, dónde habrá transcurrido su vida sin conocer a mi madre que hizo de las ''palabrotas'' la bendita convivencia.
Para mi las palabras no significan nada, van y vienen y se transforman según el sentido de quien las expresa. Además... si mi madre las dijo buenas fueron hasta el final de sus días y los míos. Y que las doñas tomen pepto bismol para que caguen rosas. Digo... rosita pues, así muy de caché.
Zabelita,01.02.2016
A ella le preocupan mis lobotomías. A veces imagino quisieran desaparecerme. Suelo ser tan incómoda. Hay lugares donde basta con aplastar una tecla y me borro de la vida de otros, pero acá tendría que borrarme de manera permanente. Algo así como suicidarme y no quiero. Es pecado dicen. Yo si me entiendo, quizás más de lo que debía. Sé todos mis motivos y me encuentro en paz.
Las personas se acostumbran a endulzarse la vida, ponerle miel al pan que produjo el sudor de un hombre frente al horno largas horas por la mañana, mientras asesinaban a los campesinos para robarles la tierra.
Es muy fácil destruir mi nombre, tiene siete letras, igual que la suma de mi fecha de nacimiento. Siete. Quizás si apachurras con fuerza en tu teclado mecánico, consigas desaparecerme. Sé que es lo que quieres no te apenes. No tengo apegos y antes de que actúes ya entendía tu corazón !Suéltate! Confía en que prefiero verte libre. De todo mal.
Conmigo has encontrado demasiada barbarie. Puedo llegar a los rincones más oscuros de tu alma y entre todas mis malditas cosas no podré mentirte cuando preguntes. Mejor es que no estés. Que nunca me conozcas. Que el pan sobre tu mesa siga siendo dulce como la miel.
Apártate de mí porque soy de los que penetran mas allá de las letras, y no hay tinta que pueda convencerme de repetirme en las letras de los demás.
RH
(Me baso en el monólogo de RH)
A ella le preocupaba que fuera virgen al matrimonio, y me aleccionó que “nunca dejara que un muchacho fuera más allá”, me escapé de casa y tuve sexo furtivo con el camionero que me recogió en la carretera. El primero que conocí, oliendo a sudor rancio, y cerveza de barril. Un tipo rudo, que me tomó sin contemplaciones, y luego me tiró como un fardo, en el asiento del copiloto.
Imagino a veces que desaparezco de este mundo virtual, un mundo nada real pero algunos viven en permanente entrega, día tras día en ésta o cualquier web. Unos crean, otros inventan, otros chismorrean de unos y de otros, otros tienen alteran la paz del lugar, en un lugar que nunca conoció paz, eso me dijeron cuando entré aquí, a colaborar, a escribir, a dar lo que yo pudiera. Y me encuentro entre unos y otros en una marea de escritores. Y pienso, y me sueño, te sueño y creo que voy a entrar en otra pesadilla sin sentido, en otra batalla dónde no sé si seré ganadora o qué. Si todos removemos la mierda cuando nos interesa, sacamos lo peor de nosotros y lastimamos a alguien. Siempre sale alguien perdiendo. Y otros, los menos endulzan la vida de otros, poniendo miel en sus comentarios para así tener a su vez más comentarios. Me importa un carajo me leas o no, lo que pienses de mí, porque yo sé quién soy, y tú te confundes.
Es muy fácil destruir mi nombre, tiene siete letras, igual que la suma de mi nacimiento. Siete. Quizás si golpeas con fuerza tu teclado, consigues que desaparezca de una puta vez. Si es lo que quieres no te apenes. No tengo amigos aquí, ni enemigos. Nada es real en una página literaria dónde inventamos, creamos. Mejor que nunca me conozcas que no pienses ni un segundo en mí. ¿Para qué? Es malgastar tu tiempo, y el tiempo es muy preciado.
Una vez estuve muerta. Me mataste, me relegaste al olvido, me calumniaste, pero de eso sabes mucho, verdad ¿Te gusta inmiscuirte en tus delirios? ¿Inventas para el mal? ¿Sientes placer con ello? Belcebú es un aprendiz a tu lado, apártate de mi, olvidate de mi nombre, mi cara, mi casa. Olvidame y empieza tu guerra con alguien que quiera guerra. Yo no. Soy una persona educada, pacífica, sin estudios que me dio por escribir.
Por otro lado quisiera que las personas ya no sufrieran, en ningún aspecto. Es triste ver como se lastiman. Debían de dejar al pasado pasar, pero bueno... Así es la vida supongo.
Siento mucho lo que les sucede no debía de ser así.
DIEGO EMILIO, CONMOCIÓN CEREBRAL Y POLICONTUSIONES, un puto en desgracia.
El bastardo mejicano Diego Emilio sufrió una conmoción cerebral y policontusiones mientras toreaba al segundo de su lote en la plaza de Autlán de la Grana y tuvo que pasar a la enfermería auxiliado por otros payasos mejicanos mientras se retorcia de dolor. El marica girapollas posteriormente, fue trasladado al Sanatorio de Especialidades Médicas de la localidad jalisciense que atiende a soplapollas como este.
La indiada no entiende.-
Zabelita,02.02.2016
i
Angeles Caso se recuerda un 2 de enero del pasado año, frente a una chimenea, en una casa rural "y a solas conmigo misma" escribiendo esto:
" Será porque tres de mis más queridos amigos se han enfrentado inesperadamente estas Navidades a enfermedades gravísimas. O porque, por suerte para mí, mi compañero es un hombre que no posee nada material pero tiene el corazón y la cabeza más sanos que he conocido y cada día aprendo de él algo valioso. O tal vez porque, a estas alturas de mi existencia, he vivido ya las suficientes horas buenas y horas malas como para empezar a colocar las cosas en su sitio... Será, quizá, porque algún bendito ángel de la sabiduría ha pasado por aquí cerca y ha dejado llegar una bocanada de su aliento hasta mí. El caso es que tengo la sensación -al menos la sensación- de que empiezo a entender un poco de qué va esto llamado vida.
Casi nada de lo que creemos que es importante me lo parece. Ni el éxito, ni el poder, ni el dinero, más allá de lo imprescindible para vivir con dignidad. Paso de las coronas de laureles y de los halagos sucios. Igual que paso del fango de la envidia, de la maledicencia y el juicio ajeno. Aparto a los quejumbrosos y malhumorados, a los egoístas y ambiciosos que aspiran a reposar en tumbas llenas de honores y cuentas bancarias, sobre las que nadie derramará una sola lágrima en la que quepa una partícula minúscula de pena verdadera. Detesto los coches de lujo que ensucian el mundo, los abrigos de pieles arrancadas de un cuerpo tibio y palpitante, las joyas fabricadas sobre las penalidades de hombres esclavos que padecen en las minas de esmeraldas y de oro a cambio de un pedazo de pan.
Rechazo el cinismo de una sociedad que sólo piensa en su propio bienestar y se desentiende del malestar de los otros, a base del cual construye su derroche. Y a los malditos indiferentes que nunca se meten en líos. Señalo con el dedo a los hipócritas que depositan una moneda en las huchas de las misiones pero no comparten la mesa con un inmigrante. A los que te aplauden cuando eres reina y te abandonan cuando te salen pústulas. A los que creen que sólo es importante tener y exhibir en lugar de sentir, pensar y ser.
Y ahora, ahora, en este momento de mi vida, no quiero casi nada. Tan sólo la ternura de mi amor y la gloriosa compañía de mis amigos. Unas cuantas carcajadas y unas palabras de cariño antes de irme a la cama. El recuerdo dulce de mis muertos. Un par de árboles al otro lado de los cristales y un pedazo de cielo al que se asomen la luz y la noche. El mejor verso del mundo y la más hermosa de las músicas. Por lo demás, podría comer patatas cocidas y dormir en el suelo mientras mi conciencia esté tranquila.
También quiero, eso sí, mantener la libertad y el espíritu crítico por los que pago con gusto todo el precio que haya que pagar. Quiero toda la serenidad para sobrellevar el dolor y toda la alegría para disfrutar de lo bueno. Un instante de belleza a diario. Echar desesperadamente de menos a los que tengan que irse porque tuve la suerte de haberlos tenido a mi lado. No estar jamás de vuelta de nada. Seguir llorando cada vez que algo lo merezca, pero no quejarme de ninguna tontería. No convertirme nunca, nunca, en una mujer amargada, pase lo que pase.
Y que el día en que me toque esfumarme, un puñadito de personas piensen que valió la pena que yo anduviera un rato por aquí.
Sólo quiero eso.
Casi nada.
O todo."
Ángeles Caso - «el valor de las cosas pequeñas»i
En los pueblos màs alejados los pequeños-niños-indios sienten pavor al ver a extranjeros anglosajones (gringos), porque sus padres les inculcan que los gringos les sacaràn los ojos y la grasa. es una leyenda bastante extendida. y como dicen: cuando el rìo suena, es porque piedras trae.-
"Valdivia fue llevado al campo mapuche donde le dieron muerte después de tres días de atroces torturas. Primero le echaron tierra mezclada con polvo de oro en la boca y lo baquetearon como a un arcabuz, para que se hartara de aquello que con tanta inmisericordia buscaban los llegados desde allende los mares; después, en un acto de justicia por las mutilaciones y masacre a los indígenas que ordenó luego de la Batalla de Andalién, le hicieron cercenamientos similares a los realizados por el conquistador para escarmentar a los Araucanos en aquella batalla. El martirio continuó con la amputación de sus músculos en vida, usando afiladas conchas de almeja, y comiéndolos ligeramente asados delante de sus ojos. Finalmente extrajeron a carne viva su corazón para devorarlo entre los victoriosos toquis, mientras bebían chicha en su cráneo, que fue conservado como trofeo"
Pizarro fue otro puto español que murió de modo macabro asesinado por sus compañeros de armas.
En aquel tiempo, los españoles ambicionaban apoderar de más y más tierras americanas y no dudaban en matar y engañar a sus propios compatriotas, otros ladrones sanguinarios igual que aquellos.
Pizarro que no sabia leer ni escribir fue emboscado y pasado por espadas y puñales. Pizarro se defendió bravamente» e incluso su rostro quedó desfigurado: recibió una estocada que indica que le vaciaron el ojo izquierdo y otro corte recto en el pómulo derecho.
Zabelita,03.02.2016
Para escribir: sólo hay que tener algo que decir, y contarlo.
Pizarro murió como un cobarde bajo el acero de la ambición y cumplió con la sentencia bíblica : "A hierro mata, a hierro muere".
El asesino genocida debe arder en el infierno por la eternidad.
Otro asesino y bastardo cobarde que murió de modo similar fue manolete, el carnicero macabro. Con una cruz entre sus sanguinarias manos, descendió al infierno.
Hoy, este día después de muchos años mi hijo no tiene dolor. No sé si puedan imaginar lo que siento, pero es bendito no rendirse jamás.-
Zabelita,04.02.2016
A Rhcastro,
Toda mi admiración para ti por ser una madre coraje, una mujer luchadora, una buena escritora.
El azar nos unió en La Página de los Cuentos, y ahora ha pasado el tiempo, seguimos ahí. Tú me tienes para lo que necesites. Eres magnífica persona, que lucha en esta cris
La vida es así, dura. Mujeres fuertes como tú se sobreponen ante la adversidad, como el ave fénix.
Te admiro... por ser cómo eres.
Te admiro.... por levantarte una y otra vez.
Te admiro... por ser excelente madre.
Te admiro también por tu arte... nada fácil.
Ahora, te escrito porque me apetecía hacerlo.
Te deseo mucha suerte en todo lo que emprendas.
Como te dije antes, jamás cuento mi vida personal y no lo haré ahora, pero mujeres como la que describes hay tantas como humanos sobre el planeta. Ni te imaginas el respeto que siento por cada una de ellas.
Te abrazo Zabela.- Vale la pena seguir de pie.
Zabelita,04.02.2016
iPrefiero morir de pie, que permanecer mi vida de rodillas "Che Guevara".i
Disculpen si creé confusión, sólo conozco a rhcastro de por aquí, sólo sé que es madre. Nada más.
La actriz francesa Brigitte Bardot ha pedido este viernes al rey Felipe VI, al Gobierno de España, a los medios y la población del país la abolición "urgente e inmediata" de la caza con galgos, una práctica que definió como "cruel, salvaje" e "infame". La intérprete destacó en una carta abierta que esta abarca "desde el adiestramiento inhumano hasta el castigo con una muerte lenta e insoportable", y subrayó que España es el único país en el mundo que aún la lleva a cabo en el siglo XXI. Los galgos deben dejar de servir para la satisfacción sádica de individuos primarios"Los galgos deben dejar de servir para la satisfacción sádica de individuos primarios y crueles que se sirven impunemente de su supremacía para desfogarse con seres inocentes, haciéndoles sufrir torturas indecentes y obscenas dignas de yihadistas", dijo. Bardot, que tiene una fundación homónima centrada en la defensa de los animales, señaló que recibe muchas cartas que denuncian esa "abominación", comparan "el abyecto destino de los galgos con la repugnante masacre de los bebés foca en Canadá", y le piden usar su influencia para conseguir que "estalle el escándalo" al respecto. "Esto es lo que me dispongo a hacer si no recibo una respuesta urgente y oficial en la que se declare la abolición inmediata del martirio infligido a los galgos", advierte. Bardot se preguntó "qué país podría seguir aceptando que perros que no han estado a la altura en una caza de conejos sean castigados con el ahorcamiento, que les revientes los ojos, los amputen o les despellejen vivos", e incidió en que "es indigno" tanto para España como para la humanidad en su conjunto
Me cuentan que en indiolandia viviò un nazi, y que se lo "llevaron" "viejito". supongo que se lo "llevaron" los cazanazis de wiesenthal o el mossad. Al principio me pareció descabellado. pero lo pensè mejor, y no es tan incoherente, dado que el gamonal dueño de estas tierras era de apellido italiano-alemàn. Bien pudo tenerlo como su huésped o como un familiar y no despertaba sospechas. Lo cierto es que a unos kilómetros viviò Klaus Altmann, pero esa era zona de blancos, y mimetizarse no era -no es- muy dificil.
Lo que vi ayer, os puedo asegurar que tardaré tiempo en olvidarlo. Con unos amigos fuimos a pescar por la mañana por la zona de Cala D´Hort.No teníamos ni idea de la matanza que de la que íbamos a ser testigos. No sé qué hora sería pero empezamos a oír tiros y nos dimos cuenta de que venían de la impresionante zona de Es Vedrá. Nos acercamos con la barca y vimos lo que estaba pasando. Yo llegué a ver a cuatro personas con armas. En principio estuve a punto de llamar a la policía, pensé que eran unos locos .Luego unos de nosotros comento que podía ser lo que salió en la prensa sobre las cabras. Os puedo asegurar que los desgarradores alaridos de muerte se oían a muchísima distancia. Nos acercamos lo suficiente para ver una cabra cerca de una cría pequeña, que se movía convulsionando sin toda la parte del lomo .Sangre?, por todas partes. Como berreaban los pobres bichos. Una matanza. La verdad, creo que tendrían que haber buscado otra solución…Lo de ayer fue de vergüenza
ha sido la matanza cobarde que cometieron putos españoles terroristas matando animales indefensos.-
Zabelita,06.02.2016
IImpotencia es lo que siento al observar que el mundo se desmorona: guerras, matanzas, la capa de ozono, la tala de árboles, maltrato a los animales.
Somos meros observadores y muchos no hacemos nada. Están mirándose el obligo, y viven en su mundo. Viajo en el autobús o en el tren y me detengo en observar a mis acompañantes de trayecto: todos van con sus smarphones, o tables. Ya nadie dialoga, vamos directos a la no comunicación. Parece que vivimos en un mundo futurista de Orwell, o de Asimov.
Y mientras, algunos denunciamos por aquí. Pienso en el poder de la palabra. Hay buenos escritores que podrían hacer un ensayo del mundo actual, vamos directos a una guerra, ya que la II Guerra Mundial no acabó, seguimos en estado crítica.
"Con unos amigos fuimos a pescar". Es decir, fueron a realizar una matanza, nomás que los peces no pueden gritar ni cerrar los ojos. El pescador es el asesino más exitoso de todos, jipi, y capaz que el más sádico, porque deja al pez morir lentamente asfixiado en el piso del bote, se entiende. Al menos a las cabras les dieron un tiro.
El indio-intelectual -creo que era historiador o antropòlogo. El suceso fue narrado por el mismo- fue al estudio fotográfico para unas fotos para su DNI. El Fotògrafo le dijo: "Quiere que lo blanquee". El intelectual-indio respondiò indignado: "Còmo me vas a blanquear?". A lo que el fotògrafo replicò: "Sì, las personas como usted me piden que las blanquee [las fotos], y yo las blanqueo. Y ellos, se van felices".-
Buena observación guy, excelente, solo le puedo decir que no pesco, ni peces ni ningún tipo de animal, ni insecto ni nada, por razones filosóficas-morales.
Aquel modo de vida que como hippie he adoptado, de alta moral de vida, me otorga el derecho de sancionar moralmente a los que sí torturan, matan y destruyen, como los putos toreros, los sanguinarios cazadores y todo tipo de terroristas que amenazan el mundo con sus actos satánicos.
Lo que has leido es un testimonio de unos pescadores de Ibiza que han sido testigos de la matanza terroristas por parte de hijos de puta españoles que mataron a tiros a todas las cabras.
Tambien existe un error al decir "Al menos a las cabras les dieron un tiro".
Te diré que les dispararon a larga distancia, porque naturalmente son bastardos cobardes hijos de madres sifilicas y consecuentemente, muchas cabras quedaron heridas sin morir instantaneamente. La agonía del inocente es el goce del sádico (como hace el torero)
Se puede leer el testimonio de los pescadores de Ibiza aqui :
Lo más sorprendente, hippie, es que Jesús nunca existió. No le creas a los curitas.
Todos los años, y esto es un hecho, en un lugar de Dinamarca enrojecen el mar de sangre, en un rito tan alucinante como las muertes de los toros Vegas, en la bárbara España.
Es increíble, pero en estos tiempos en que la ciencia vuela, pradójicamente la superstición y el irracional ganan terreno.
Cada minuto que pasa, la vulgaridad, la brutalidad de esta sociedad kitsch, crecen y se expanden como océanos de antivalores. Terreno propicio para la Guerra.
He concluído que zabelita ha publicado un texto de alta moral, humanista y filosófico. Ha analizado en pocas palabras, el mundo inmoral en el cual vivimos, este mundo azotado por los imperios que desean establecer su gobierno universal, por el mercader repudiable que destruye la naturaleza por el cobarde y nefasto bastardo que maltrata animales.
Me permito re-escribir algo del texto de zabelita : "Impotencia es lo que siento al observar que el mundo se desmorona: guerras, matanzas, la capa de ozono, la tala de árboles, maltrato a los animales."
El hombre está en guerra contra el planeta, contra la vida, contra el avance científico, sobre la proyección del género humano en el devenir del universo.
Todos sabemos quien ganará aquella guerra.-
Hay que diferenciar, hippie, entre el Cristo supuestamente histórico y el Cristo inventado por los Evangelios; si no se da ese paso mental, seguirás creyendo en los curitas y el viejito pascuero, es decir pegado a la fase infantil de las creencias, hasta el juicio eterno de la nada.
Eso de la matanza de peces es muy cierto. No recuerdo donde comenté sobre la vez que me tocó filetear un tiburón martillo. ¡Uta! A lágrima tendida con fregadero full de sangre y su corazón en la mano.
Realmente interesante el México muticultural.
Leyendo el asunto ese de los inmigrantes me sorprendo al enterarme que en tiempos de Don Porfirio te pagaban el pasaje para que te vinieses a integrar al desarrollo económico y tecnológico que en aquellos años se impulsó.
Esa mezcla de coreanos que fueron utilizados como mano de obra esclava en Yucatán, miles de chinos para el ensamble de vías ferroviarias y modernización de puertos. Alemanes, italianos, ingleses, libaneses, franceses, españoles, negros y como si fuera poco chilenos y argentinos engruesando los campos universitarios como profesores, artistas, restauranteros.
Nativos con más de 60 lenguas diversas que desconocemos. Razas y rezos en una sola plataforma considerada por Alejandro de Humboldt como el cuerno de la abundancia.
Mira tú... Tantos haciendo tanto y tú me vienes a hablar de discriminación.
Hubo mucho gamonal en mexico, todos ellos fueron ejecutados segun la justicia de negros o indios, sin
que hubiese diferencia con los casos de amrica del sur.-
«Estamos en guerra», declaró Carlos Núñez, patrono de la Fundación del Toro de Lidia (FTL), para referirse a los ataques antitaurinos y políticos que vive hoy la Tauromaquia.
El sanguinario hijo de puta declara la guerra al humanismo, a la filosofía, a la moral, a la vida... e incita a la tortura, al maltrato, al asesinato y a la muerte.
Declaró desde un prostíbulo donde se reunieron los aficionados a la tauromaquia.-
La tauromaquia es un acto de naturalización de la violencia entre la sociedad que genera grandes ganancias a los empresarios que promueven esta práctica, señaló la Organización de las Naciones Unidas (ONU) en el Foro "ONU, Niños y Tauromaquia" que realizó el Congreso del Estado.
En rueda de prensa, la vicepresidenta del Comité de Derechos del Niño de la ONU, Sara Oviedo, aseguró que la imagen visual que tiene un espectáculo de tauromaquia para los infantes y jóvenes genera connotaciones negativas en su desarrollo que le permiten vislumbrar a la violencia como un acto natural en su desarrollo.
En su intervención dijo que a la ONU le preocupa que los niños e infantes acudan a este tipo de espectáculos debido a que se promueve la violencia entre los animales y que posteriormente podría realizarse contra humanos, pues el infante lo relaciona con un acto "natural".
Mi mujer me dice que los indios saben usar bluethooh -ni se còmo se escribe esta cosa-. Yo le respondo que yo no se usar eso. Ella replica: "Ellos estàn màs actualizados en tecnologìa que tù. Ellos saben màs que tù". Està bien. Ellos estàn màs actualizados en tecnologìa que yo. Ellos saben màs que yo.-
El indio demuestra ser más valiente que el español en aquellas atroces "fiestas" de toros. El indio se enfrenta a un animal que no ha sido drogado, ni lastimado, ni disminuído... el toro está en todo su potencial, por tal motivo, muchos indios mueren destrozados por el toro y su fabulosa fuerza.
El cobarde torero español enfrenta un animal absolutamente drogado, con los cornos limados, con los ojos con ácidos químicos (para que el toro no pueda ver) el animal tiene los musculos agarrotados y el estómago destruído por químicos.
El puto y cobarde torero español solo realiza un ritual falso y aun así esta custodiado por una docena de payasos tan cobardes como él.
La valentía del indio permitió que el español fuese expulsado de América.-
A propósito de indios, cuento una anécdota personal.
Hace algunos años me encontraba tomando un café, y leyendo el diario, en un simpático local llamado Café Suizo”, en un país donde me encontraba de paso.
A un cierto momento, se fue imponindo a la atención de mis oídos, sacándome de las noticias deportivas, una dulce e intrigante voz femenina, una voz extranjera, pero que hablaba bien mi lengua. Me concentré en la conversación, por una fuerte curiosidad y atracción por esa voz. Una joven muchacha conversaba con un estudiante universitario, quizás ex-compañero de Universidad, a juzgar por lo que conversaban, sin que yo aún los mirara. Estaban detrás mío.
El hecho es que ella se lamentaba de su marido, un cacique indio. Cuando supe de esta circunstancia me giré y me encontré con el rostro y la mirada de una chica absolutamente hermosa, vestida con el traje indio tradicional. Una especie de electricidad recorrió mi espina dorsal, y maldije a Manitú por ser yo ese cacique, para gozar de esa piel ebúrnea.
La chica tenía en sus brazos un pequeño niño, su piel aceituna, las mechas negras y tiesa y dos hermosos ojos azules.
Pagué el café que me trajo dolor de estómago y salí del local. Pensé que yo era un racista, y ese demonio me lo sacó ese resentimiento, esa envidia por no ser yo un cacique.
Soy un racista, me dije, pero estoy en vías de superar esa enfermedad del espíritu.
Se necesita estar loco para querer proteger cada ser vivo que se encuentra indefenso. Llenar tu casa de vida ajena a lo humano y permitir que secuestren todos los espacios que alguna vez eran para el vacío y escasos segundos de vanidad.
Vomitar los apegos y expulsar todo ego como residuo tóxico del alma.
Se necesita estar loco para caminar sobre muñiga y mierda de pájaro como si pasto fuere. Para no percibir que tus olores cambiaron y necesitas pasar un peine de vez en cuando por tu cabeza. Cámbiate esa ropa mujer! friega los dientes! Sé que a nadie le importa, pero un loco sin olores nauseabundos sería más tolerable.
¿En qué mundo de mierda te perdiste? ¿Cómo pudo agradarte el silencio de la engusanada higuera más que el vecino con su blanca sonrisa siempre provocadora e insinuante? ¿Cómo fue que dejaron tus ojos de ser expresivos? ¡Eres tan nadie! Y eso me hace sentir por ti un respeto incomparable, algo que sólo se siente por lo inmaterial, lo del espíritu, lo de esos hombres que se nos pierden en el misterio de su cabeza.
La palabra holocausto, para referirse al exterminio nazista de 15 millones de personas, no es correcta como significado. Ahora se usa el término hebraico Shoah.
Lucrezio, a veces es bueno utilizar las matemáticas y la lógica aritmética.
Alemania no tenía la capacidad técnica para realizar aquello que menciona de los 15 millones de personas.
Los denominados "aliados de la libertad" si tenían esa capacidad de exterminio y la utilizaron.-
El asesinato de 60 millones de humanos en la 2da.guerra mundial. De ese asesinato hablan aca creo. algo así como que esas vidas no valían un cacahuate, solo las judías valen por eso está prohibido cuestionarlo aunque sean mentiras como el diario de Ana Frank.
Bueno, no sé, eso he leído que dice los que dicen.-
Que los indios americanos tampoco significaban una mierda aún cuando la arquitectura de la ciudad fuese admirada y reconocida por estos insípidos descosidos gueros que estaban como idiotas mirando oro pegado en sus zapatos.
´Máximo exponente , vaya! Dile que regrese para aprender la pureza de un mono logo. Ya con el tal wu_y aprendemos de un grande ha realizar emzallos. Los cuentos son una cantera abierta a las letras, sólo falta zipol ¿en ke es esperto el?, porque lucrecia borgia es cuasi física ensteniana...me da gusto, aprendo de ustedes.
Principito, perdiste el respeto que no te tenía al no presentarte en el Cien como habías dicho que harías.
Zabelita,13.02.2016
iMe miro en el espejo del ascensor y me maquillo un poco hasta llegar al último piso, el número veinte. El espejo me devuelve mi imagen, y sonrío. Es una sonrisa fingida, por dentro me siento morir, pero soy una especialista en fingir. Ocultar mis emociones, que nada delate mi estado de ánimo. Siempre llevé la alegría alrededor mío. Nadie tiene que saber, ni sospechar que por dentro esté partida en dos. Me mataste, me humillaste, me vendiste. Sí, pero eso forma parte del pasado. El pasado está olvidado, muy olvidado. El rencor no sirve para nada. Te quema las entrañas, te hace ser alguien que no eres. Siempre fuiste el vengador de causas imposibles, de guerras sin sentido, sin importarte nada ni nadie. ¿Hasta cuándo seguirás así? No tiene sentido, nada tiene sentido. "En un mundo de locos, el cuerdo es el rey." del refranero.
Pero fíjate bien lo que te digo, la que en realidad es perversa y capaz de herir y lastimar, tiene sobre la tierra un reino en el que le adoran.
Usa un traje de luces que mueve de un lado a otro entre pasillos mientras todos se sienten encantados, porque es mágica y sabe transformar la muerte en alegría para todos los que como ella no quieren sufrir.
BUSCando la palabra cholerío encontré: EL CHOLERÍO Y LA GENTE DECENTE. Estrategias de blanqueamiento y mestizaje en Quito. Primera mitad del siglo XX. Manuel Espinosa Apolo. Quito, 2012. Interesante libro con imágenes y todo. Lo leeré detenidamente.-
Cholerío es un conjunto de muchos cholos.
Qué es un cholo... dice el diccionario.. persona nacida de raza india y raza blanca, predominando los rasgos de la raza india.
Por tanto, es mucha gente india que ha sido mezclada de modo racial.-
Zabelita,14.02.2016
rhcastro,13.02.2016
Pero fíjate bien lo que te digo, la que en realidad es perversa y capaz de herir y lastimar, tiene sobre la tierra un reino en el que le adoran.
Usa un traje de luces que mueve de un lado a otro entre pasillos mientras todos se sienten encantados, porque es mágica y sabe transformar la muerte en alegría para todos los que como ella no quieren sufrir. ---
En este mundo azul hay de todo, como en cualquier lugar. Escribiré cuando pueda o quiera porque mi creatividad NADIE la puede matar. A mi manera sencilla de relatar lo haré por aquí, y en cualquier otro sitio.
Así que mejor decir a lacaraoculta que postee algo porque estos monólogos parece que se han desmandado. Y que abra otro foro que este está muy cargado.
Buen día a todos.
Zabelita,14.02.2016
rhcastro,17.07.2013
Me deja pensando el monòlogo de lola que dice ser el ser ''mas odiado''
La imagino inocente creyendo en sus maldades, como si el mundo entero no se estuviera matando, saludando clones cual si estos de alguna manera se transformasen en amigos de sus conflictos internos. Tomando vacaciones porque las travesuras también terminan por cansar. Amando después de todo a las víctimas, como también a los jodidos victimarios.
Tengo muchos años tratando con no se quien. Quizás se piense que es importante, todos nos creemos importantes en nuestro mundito cerebral, después... Con unos pocos de años y madurez caemos en nuestra realidad.
Es tonto guardar resentimientos, conflictarse la vida cuando sòlo esa tienes. Las vacaciones no te caerán nada mal Dolores. Pero por favor... No te mates. Y no lo digo porque piense que vas a hacerlo, normal es que quien no lo piensa lo haga por eso digo(como yo lo pienso todos los días los voy a enterrar a todos)
Cuidate mucho. Ya regresaràs con otros brìos.
!Ah!--- No exiten esas benditas criaturas dulces y buenas a las que tanto admiras. Son simples màscaras que por temor a ellas mismas prefieren permanecer tras el dulce de sus mentiras.
-------
Pobre Lola, la veo navegando incauta, insegura, buscando el amor que quizá lo le dieron. Como dijo A... en sus monólogos. "Veo a y brincando por los foros, mendigando amor y me apeno de que crea que es algo real lo que acontece por internet. Ella se muestra leal y sincera, y piensa que todos son sus amigos.
Inocente niña. No, no es así. Aquí nadie conoce a nadie.
Tengo la impresión que leyendo ese libro, tu galopante racismo anticholo, podría entrar en crisis, ya que son las personas "decentes" las que quedan mal paradas; pero el libro no lo he leído.
Zabelita,15.02.2016
Amigos todos:
Me marcho por tiempo indefinido. ¿Por qué? Porque empezaron las pesadillas.
Estuvimos conversando sobre paìses, y llegamos a Siria, mi interlocutor -un muchacho estudiante de ingeniería- me dijo: "Ah, todos esos son terroristas". Luego llegamos a Iràn: "Ah, esos son peor -añadiò-. todos son recontraterroristas". Yo quise protestar, porque conozco personas de esos paìses y sè que no es cierto, pero no lo hice.
Ese es el sentimiento de la mayorìa de ignorantes -es decir, la mayorìa de la poblaciòn- en yanquilandia. Allì es peor, porque ellos sì estàn amenazados por los terroristas.-
NO te creas, todavía quedan algunos en nuevo México, Arizona, California. Se confundieron entre los hispanos, pero ahí están, bien nativos y orgullosos de serlo.
Buen librito, pero muy formalista y acartonado para mi gusto. el tìtulo es bastante rimbombante y pretencioso, mas con poco de sustancia. No veo por allì las estrategias de blanqueamiento que el autor coloca como nombre a su libro.-
Ayer alguien de por aquí me decía:
''Te conozco de hace años''
Y yo como también me conozco le contesté:
¿Y qué te parece?
Nunca contestan, no solo la persona que conversaba ayer, sino cualquier persona. Cambian de plática síntoma que me dice más que toda su palabrería.
Hoy indagaba en los excesos de mi personalidad. El asunto ese de escribirme unos libros y todos los motivos que pudiera tener para no hacerlo.
Soy como un niño inocente ¿Sabes? Por eso hago cosas inocentes. Nunca nadie leerá mis libros y a mi me da vergüenza hacerlo (dice Guy), pero pasa que si los tachoneo, los paso por la máquina desintegradora, los machuco con mi súper potente M200, rhcastro no tendría sentido ¡nacer y morir es un ciclo tan aburrido! Dejaría de ser héroe de mis aventuras y aceptarme común me mataría de tristeza.
Para algunos tener residencias, autos caros, mujeres hermosas o romances a diario pueda ser divertido, pero para mi que nací sin gustos o placeres, lo único que me forma de pies a cabeza como al chapulín colorado es la imaginación.
Siempre estoy salvando a alguien a veces no comprendo como es que no salgo en televisión
Hijos de putas españoles intentan crear otra escuela taurina en Madrid: Formación y promoción Las funciones de la nueva Escuela de Tauromaquia de la Comunidad de Madrid incluirán la colaboración en la mejora y promoción de las Torturas y asesinatos de Toros, facilitando el nacimiento de nuevos españoles maricas, bastardos y malnacidos que contribuyan a su pervivencia y engrandecimiento; y la enseñanza de los conocimientos teórico-prácticos de la tortura, el uso de armas blancas, espadas, dagas, puñales, banderillas y todo instrumento de tortura como corresponde al cobarde mamapollas torero. Asimismo, la Escuela deberá procurar a los alumnos enseñanzas de carácter cultural y profesional, que les sean de utilidad para formarse como personas de manera adecuada, con la pretensión de que puedan ejercer una actividad socialmente útil. O sea, asesinos al servicio de la sociedad. Estos soplapollas están cada día más locos y más satánicos.- Que se los folle el diablo.
Andalucia es otra región macabra de españa y posee muchas escuelas taurinas.
En estas cavernas de la muerte, chicos de corta edad, bastante menores, son obligados, por sádicos profesores españoles mamapollas a que asesinen o maltraten diversos tipos de animales bebes.
En orgías de sangre son acuchillados, perros, gatos, novillos, cerditos y todo tipo de animal.
Los sádicos y enfermos profesores de la muerte veneran luego la sangre de los animales bebes asesinados por sus alumnos.
Naturalmente no se enseña nada de matematicas, musica, quimica, física, idiomas... solo se enseña a matar.-
Hay muchas maneras de morir, también se muere de manera espiritual.
Existen padres que matan a sus bebés y muchos seres humanos son condenados a mantenerse de pie estando fríos y bien muertos.
¡Puro tormento chino!
¿Qué es el arte sino tristeza en el instrumento de una persona sensible?
¡Qué son las letras sino caminos no andados o andados demasiado?
¿A dónde lleva el hombre su destino si más allá no hay nada?
Crear... ¿Qué vamos a crear si todo se destruye?
Templos y dioses caen rendidos a la maldad de los hijos de este mal.
Todos los gamonales fueron muertos y ajusticiados por indios y negros, se comieron sus ojos y sus corazones, sus cráneos se utilizaron para pócimas mágicas, sus huesos fueron utilizados como instrumentos musicales, sus pies y manos, lanzados a la hoguera.-
Los que de una forma u otra practican, disfrutan y se divierten con el maltrato, tortura y asesinato de animales como ocurre con los cazadores, taurinos o defensores de festejos y todo este puterío de bastardos malnacidos, como Toro de la Vega, Toro de Coria, Toros embolados, Bous al Carrer, etc., aseguran amar a sus víctimas y afirman que sus costumbres, tradiciones o espectáculos responden a actividades transmisoras de cultura de las que se sienten orgullosos; sin embargo, cuando personas ajenas a su brutal entretenimiento tratan de plasmar de forma gráfica lo que allí ocurre o cuando, de modo pacífico se manifiestan contra la tortura a los animales, estos fanáticos muestran su verdadera cara y hacen gala de la violencia que llevan dentro, la misma que emplean con los animales y que no dudan en utilizar contra seres humanos.
Si están tan convencidos de que sus actos son buenos y dignos de conservarse, ¿por qué tienen tanto miedo a que trasciendan y la opinión pública conozca los actos de horror que tienen lugar en esas situaciónes?.
Los gamonales fueron exterminados no por los negros ni los indios, sino por la reforma agraria. Y los pocos que quedaron fueron exterminados por los indios-comunistas-resentidos-sociales. Ahora sòlo hay pseudogamonales.
Pacquiao sostiene que los homosexuales son peores que los animales. Ya correcto. no se puede comparar animalitos limpios con seres diferentes.
No sabìa esta faceta de este chino.-
Lacaradelaluna,18.02.2016
Por mi parte, este foro (esta quinta versión, digo) no lo he abierto yo.
La iniciativa fue mía hace como 4 años un día que no tenía nada qué hacer, que andaba sin poder conciliar el sueño y me había tomado un par de copas (un par de docenas de copas, para ser más exacta). Con tanto alcohol en la cabeza uno siempre cree que tiene ideas geniales, luego en la resaca se da cuenta que es una mierda de idea, pero el ego le dice: no importa, es una mierda, pero es tu mierda, así que deja que los demás se la tengan que tragar, y al que no le guste que se joda.
El título lo escogí yo pero ni lo patenté ni me interesa registrar una marca.
Conclusión: Ni es... "mi tesooooroooo" ni mi opera príma, ni mi obra magna. No es nada para mí, ni siquiera es mi amigo, ni mi compadre, ni mi perrito faldero... es más. Ni siquiera me agradó nunca. Me vale madres lo que hayan hecho con esto. Por mí se lo pueden pasar por el orto y me sigue dando lo mismo. Dejó de interesarme en el mismo instante en el que se me pasó la peda. Así que por mí que se vaya al cajón de sastre donde siempre debió estar.
Bueno, si la interpretación del título del foro es hablar solo, creo que el que mejor ha seguido el foro es hippie, porque nadie le para bolas ya a su tema antitaurino.
Esto de "monologueando", si bien sea un neologismo producto de una exaltante borrachera, según su autora, y que ahora es una creatura que reniega, pero que perteneceará a su obra omnia, personalmente lo encuentro un espacio interesante, donde los que aquí escribimos lanzamos la pluma al vuelo, justamente para que vuele y aterrice si lo desea por espacios, recobecos y meandros tanto celestes como terráqueos y, justamente, porque son monólogos viven como tales.
Yo soy un gran caminador de montaña, de países nuevos, de paisajes y, no sé si leyendo a Nietzsche o por natura propia, descubrí que las mejores y más entretenidas ideas vienen cuando uno camina y habla consigo mismo.
Si un libro me ha interesado particularmente, entonces hago su completa reseña en voz alta, mientras devoro kilómetros y senderos.
El caminar es una escuela, además, del aprender a observar el paisaje, la natura, siendo paisaje y natura nosotros mismos. Las imágenes no se piensan para conocerlas, sino se ven y se conocen. Aprender a ver es como aprender a leer, porque ambas dimensiones pertenecen al arte de pensar.
El conocimiento depente de conceptos objetivos, el resto son opiniones.
Podría ser una definición justa la de walas.
Monologuear es el arte de hablar solo. Muy justa definición, la comparto, y hipie es un artista en este terreno. Claro que sí, je!
Me gusta mucho lo que dices lucrezio. Eso de caminar, observar, ser parte del paisaje.
Qué gran diferencia con Carmen, a quien parece que Walas la trata mal porque solo así se justificaría que viva ahogada e intente ahogarnos en su amargura ¡Qué no joda! ¡Échenle un balde de agua antes de ingresar!
Ya que estamos hablando solos pues... ¡Tan bonita y tan bestia carajo!
Me encantaría estar en locombia(me acordé de giuliano) para darme un buen agarre con esta señorita. De esos de barrio bajo donde arrastras las canas por el suelo y termina dandote unos macanazos la policía. Aparecer con ella en youtube con arañazos por todo el cuerpo y los ojos inyectados de odio. Al final sabría que la quiero ¡Pero me vale! Sus buenas patadas en las tepalguanas si se las daría.
Me permito no estar de acuerdo con ud lucrezio cuando denomina al monologo como el "arte de hablar solo".
Creo que la RAE le ha confundido con los conceptos mal utilizados...
La RAE llama artista a cualquier criminal torero que cobardemente asesina animales inocentes e indefensos, tambien le llama "maestro", lo cual es una ofensa a la moral, al humanismo, al concepto filosófico de la vida.
Detrás de la barrera que les aisla de la sangre, los aficionados y curiosos, adictos a la muerte y al dolor ajeno, se jactan de alimentar un biocidio aberrante y estéril con la compra de abonos que les permiten ver hasta la saciedad un espectáculo nauseabundo en el que se torturan, uno tras otro, miles de veces, seis magníficos animales, condicionados desde el nacimiento para representar, junto con el caballo, el papel más funesto de un fatídico guión, dividido en tres “suertes”, en las que unos siniestros mercenarios muestran su desprecio a la vida, acosando y “castigando” a un noble toro, manipulado y traicionado, con arpones y picas afiladas, hasta que muere, asfixiado o ahogado en su propia sangre con los pulmones destrozados por la espada del matador, o apuntillado con un puñal con el que intentan seccionarle la médula espinal. Pudiendo haber sido sometido, según estudios veterinarios, a toda clase de mortificaciones fraudulentas, incluyendo, además del afeitado (del cual, según el artículo 47.2 del reglamento de 1996, son supuestamente responsables los ganaderos), el suministro de fármacos y purgantes, que actúan como hipnotizantes y tranquilizantes, pudiendo producir falta de coordinación del aparato locomotor y defectos de la visión antes de comenzar la farsa taurina y ser descuartizado por los picadores, que le clavan el hierro de la puya en el morrillo, abriendo, a modo de palanca, un tremendo agujero con la cruceta, cortando y destrozando los tendones, ligamentos y músculos de la nuca para obligarle a bajar la cabeza y poderle matar más fácilmente. Continuando con el suplicio de las banderillas; tres pares de arpones de acero cortante y punzante (llamadas también “alegradores”), que le rompen la cerviz, quitándole fuerza y vitalidad, antes de ser estoqueado por los sicarios de la espada y el puñal; una labor premiada con las orejas, rabos y patas arrancadas de sus víctimas, incluso antes de su muerte, como trofeos que testifican el grado de deshumanización de sus cobardes verdugos y quienes les alientan con el griterío inconsciente o un silencio cómplice.
Muerte al torero sanguinario y a sus cómplices criminales.-
Me habría gustado que tu respuesta fuese pública porque no me das la oportunidad de responder. No lo haré en privado, mi comentario fue público y como no te importa de nada vale lo que tenga que agregar.
El punto, hippi, es que monologuear no es un verbo, sino un simpánico neologismo inventado, nos cuenta su inventora, en un momento de furor dionisíaco, o báquico.
Tú te refieres, creo, al verbo intransitivo monologar, como lo llaman las momias de la rae.
Aquí, en los foros de la página azul existe el monologueo, siendo rhcastro su principal exponente.
La definición del neologismo azul monologueo, es de walas, y yo me limité a condividirla.
Para mí, en modo más académico, la descripción exacta de la acción es... monolongueando. Que es lo más aceptable hasta ahora.
Los vejetes de la RAE no son momias, son maricos bastardos soplapollas y maestros de la distorsión conceptual. Su terrorismo y daño a la lengua es hacernos creer en conceptos errados, alucinantes, falsos, impropios, deleznables, impresentables, carentes de toda ética y moral.
Quien desee aprender y comprender la lengua no puede referirse a la RAE, debido a que es un compendio sucesivo y constante de falsedades.-
Hijita, por què eres niña malcriada? Tù tienes que ser una niña buena, obediente. Còmo hasta los niños indios son buenos. Tù eres Salgado, y tienes que dar el ejemplo.-
Ella y un grupo de amigas tenían cafés, bares y nombres así para foros poco serios() donde los integrantes podían relajarse. Había participación y de 30 que convivíamos quedamos cinco.- Es la diferencia. Se llama más la atención y por eso ya nadie quiere participar en ningún tipo de foro y menos si en cuanto posteas llega un loco agresor a ridiculizarte.
Fui una niña de iglesia, de rodillas al suelo.
Recuerdo que a la edad de 16 cantaba en algún coro de quince o veinte integrantes.
Fue difícil para mi integrarme a los humanos, convivir con ellos, crecí con una vieja solitaria que tenía respuestas para todo. Al ser extranjera en un país con costumbres y lenguaje ajenos, se ínternó por más de sesenta años en los libros. Nunca nadie pudo sacarla de allí.
Me invitaron a amar a un dios porque alguien dijo que cantaba bien, me gustaba cantar aunque nunca sobresalí en esa actividad porque no sabía como relacionarme con los demás.
El cristo me invitaba a no ser falsa. Fue el primer mensaje que recibí en la iglesia. Empecé a hacer lo que sentía, aunque para ello tuviese que enfrentarme a la diferencia. Yo fui la que hice lo que los demás pensaban. Yo a la que llamaron rara, distinta porque dije amar a alguien y me entregué al cien por ciento a lo que amaba.
El ridículo nunca fue una limitación. Siempre hice lo que tuve que hacer. Lo que sentía hacer. Fui un ser solitario hasta hoy, por elección. Por amor a esa verdad que me enseñaron de niña y con el que no dejé deuda alguna. No hubo cosa que se me pidiera a la que yo antepusiera la vanidad o el orgullo. Primero fue mi dios, después todo lo demás.
Estos valores elevados me alejaron cada vez más de del mundo. No me arrepiento. Pasé por el mundo, conocí la suciedad y la degradación. Me equivoqué y supe reivindicarme. El dios de mi infancia nunca me abandonó.
Amar a un dios, un ser superior no significa (al menos para mi) sometimiento.
Millones de seres son influenciados por costumbres, mitos, ideas, razonamientos ajenos y está bien supongo, aunque eso no es conocer a dios.
Se conoce a dios cuando te conoces. Cuando todo lo que crees lo encuentras contigo. Tu carácter, manera de hacer las cosas.
Es imposible mentirte, nadie puede vivir en tal engaño por lo que cuando hablas con dios de la manera en que hablas contigo existe una puerta que se abre a la comunión. El estado íntimo entre lo inmaterial y lo material.
Dios puede llegar a ser el monólogo más honesto. Es una plática con el yo que al ser monólogo ninguno más escucha, pero eso no significa que no exista, que no exista comunicación.
Encontrar a dios es ti es creer, aunque todo lo que experimentes no tenga alguna relación con lo que crees.
Existen relaciones innenarrables supongo. Meramente personales. Intentar lo contrario es palabrería. Abunda quien las diga.
Liberar el espíritu sólo es necesario en quien se siente sujeto, pero si lograste sentirte bien sin tener que demostrar hasta dónde tocaste la libertad, vives un poco, o un mucho más tranquilo. Puedes ser inmensamente feliz siendo un mentiroso, aunque dijeses la verdad nadie te creería así que tratar de demostrarlo es un síntoma de inmadurez. Tú no puedes vivir en otros, aceptarlo es el primer paso aprender a disfrutar su diversidad.
Por mi parte, en el respeto de todas las creencias, y de la fe de los demás, no tengo ningún problema en conversar conmigo mismo de mi evolución espiritual, creo bastante compleja o, más bien complicada en su búsqueda.
Cuando llegué al final, liberándome de todo tipo de creencias en algo más allá de este planeta y de esta vida, sentí una levedad, un ligereza en el espíritu que agradezco a Dios el haber dejado de creer en todo lo que no naciera de mi propia oportunidad, en esta breve vida, de entender esa partícula que me corresponde, del mundo que me rodea.
Todas mis creencias anteriores, todo tipo de fe en algo externo, llegué a verlas cara a cara, y eran creencias de otros, y absolutamente incompatibles con el nuevo aire que nutre mis pulmones espirituales.
Es como una nave en la tempestad que lanza por la borda la zaborra y logra atravesar las columnas de Hércules, y arriba a su propia Itaca o, al menos, sabe que hacia allá debe orientar su propio timón.
Ya. estuve leyendo algo sobre la historia de esa moneda (de la figura). Escogieron esa mujer porque era la màs hermosa. Si asì es la màs hermosa, no quiero imaginarme còmo serà la màs fea.-
Es posiblemente la mejor frase que ha creado la ciencia, aunque la misma haya provocado el colapso de muchas teorias que se consideraban ciertas.
La evolución y el big ban fueron las primeras en caer víctimas de ese simple pero definitivo pensamiento.-
para todos, no habrá para nadie"