![]() |
|
Literatura :: Cuentos *SUPER* cortos / frases solo frases
|
| Vent,
27.10.2025
|
¨Aprende de los pinos, aprende de los bambúes.
Aprende uniéndote a las cosas y sintiendo su íntima naturaleza.¨
Matsuo Bashô
¨Ver el mundo en un grano de arena
y el paraíso en una flor silvestre.
Tener el infinito en la palma de la mano
y la eternidad en un instante.¨
William Blake
¨He sido un hombre afortunado en la vida: nada me fue fácil.¨
Sigmund Freud
|
| |
|
Literatura :: Poesía / LAS MEJORES POESIAS DE LA LITERATURA SEGUN LOS CUENTEROS
|
| remos,
22.10.2025
|
Ausencia - Borges
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
|
| |
|
General :: Ensayos y Comentarios / LA LITERATURA SEGÚN BORGES
|
| Vogelfrei,
22.10.2025
|
|
Se afirma que "Ulrica" es la única narración de amor de Borges. Es un relato de amor, pero, como es el estilo de Borges, de un amor sobrio sin una gran pasión expresada. "No supe su apellido, tal vez no lo sabré nunca".-
|
| |
|
Literatura :: Poesía / LAS MEJORES POESIAS DE LA LITERATURA SEGUN LOS CUENTEROS
|
| remos,
21.10.2025
|
El incendio de un sueño - Charles Bukowski
La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
ha sido destruida por las llamas.
Aquella biblioteca del centro.
Con ella se fue
gran parte de mi juventud.
Estaba sentado en uno de aquellos bancos
de piedra cuando mi amigo
Baldy me preguntó:
«¿vas a alistarte en
la brigada Lincoln?».
«Claro», contesté
yo.
Pero, al darme cuenta de que yo no era un idealista político
ni un intelectual
renegué de aquella
decisión más tarde.
Yo era un lector
entonces
que iba de una sala a
otra: literatura, filosofía,
religión, incluso medicina y geología.
Muy pronto
decidí ser escritor,
pensaba que sería la salida
más fácil
y los grandes novelistas no me parecían
demasiado difíciles.
Tenía más problemas con
Hegel y con Kant.
Lo que me fastidiaba
de todos ellos
es que
les llevara tanto
lograr decir algo
lúcido y/o interesante.
Yo creía
que en eso
los sobrepasaba a todos
entonces.
Descubrí dos cosas:
a) que la mayoría de los editores creía
que todo lo que era aburrido
era profundo.
b) que yo pasaría décadas enteras
viviendo y escribiendo
antes de poder
plasmar
una frase que
se aproximara un poco
a lo que quería
decir.
Entretanto
mientras otros iban a la caza de
damas,
yo iba a la caza de viejos
libros,
era un bibliófilo, aunque
desencantado,
y eso
y el mundo
configuraron mi carácter.
Vivía en una cabaña de contrachapado
detrás de una pensión de 3 dólares y medio
a la semana
sintiéndome un
Chatterton
metido dentro de una especie de
Thomas
Wolfe.
Mi principal problema eran
los sellos, los sobres, el papel
y el vino,
mientras el mundo estaba al borde
de la Segunda Guerra Mundial.
Todavía no me había
atrapado
lo femenino, era virgen
y escribía entre 3 y
5 relatos por semana
y todos
me los devolvían, rechazados por
el New Yorker, el Harper’s,
el Atlantic Monthly.
Había leído que
Ford Madox Ford solía empapelar
el cuarto de baño
con las notas que recibía rechazando sus obras
pero yo no tenía
cuarto de baño, así que las amontonaba
en un cajón
y cuando estaba tan lleno
que apenas podía
abrirlo
sacaba todas las notas de rechazo
y las tiraba
junto con los relatos.
La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
seguía siendo
mi hogar
y el hogar de muchos otros
vagabundos.
Discretamente utilizábamos los
aseos
y a los únicos que
echaban de allí
era a los que
se quedaban dormidos en las
mesas
de la biblioteca; nadie ronca como un
vagabundo
a menos que sea alguien con quien estás
casado.
Bueno, yo no era realmente un
vagabundo, yo tenía tarjeta de la biblioteca
y sacaba y devolvía
libros,
montones de libros,
siempre hasta el límite de lo permitido:
Aldous Huxley, D. H. Lawrence,
E. E. Cummings, Conrad Aiken, Dos Passos, Turgénev, Gorki,
H. D., Nietzsche,
Schopenhauer,
Steinbeck,
Hemingway,
etc.
Siempre esperaba que la bibliotecaria
me dijera: «qué buen gusto tiene usted,
joven».
Pero la vieja
puta
ni siquiera sabía
quién era ella,
cómo iba a saber
quién era yo.
Pero aquellos estantes contenían
un enorme tesoro: me permitieron
descubrir
a los poetas chinos antiguos
como Tu Fu y Li Po
que son capaces de decir en un
verso más que la mayoría en
treinta o
incluso en cientos.
Sherwood Anderson debe de haberlos
leído
también.
También solía sacar y devolver
los Cantos
y Ezra me ayudó
a fortalecer los brazos si no
el cerebro.
Maravilloso lugar
la Biblioteca Pública de Los Ángeles
fue un hogar para alguien que había tenido un
hogar
infernal
arroyos demasiado anchos para saltarlos
lejos del mundanal ruido
contrapunto
el corazón es un cazador solitario
James Thurber
John Fante
Rabelais
de Maupassant
algunos no me
decían nada: Shakespeare, G. B. Shaw,
Tolstoi, Robert Frost, E Scott
Fitzgerald
Upton Sinclair me llegaba
más
que Sinclair Lewis
y consideraba a Gogol y a
Dreiser tontos
de remate
pero tales juicios provenían más
del modo en que un hombre
se ve obligado a vivir que de
su razón.
La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
muy probablemente evitó
que me convirtiera en un
suicida,
un ladrón
de bancos,
un tipo
que pega a su mujer,
un carnicero o
un motorista de la policía
y, aunque reconozco que
puede que alguno sea estupendo,
gracias
a mi buena suerte
y al camino que tenía que recorrer,
aquella biblioteca estaba
allí cuando yo era
joven y buscaba
algo
a lo que aferrarme
y no parecía que hubiera mucho.
Y cuando abrí el
periódico
y leí la noticia sobre el incendio
que había destruido
la biblioteca y la mayor parte de
lo que en ella había
le dije a mi
mujer:
«yo solía pasar horas y horas
allí…».
El oficial prusiano
el atrevido muchacho de trapecio
tener y no tener
no puedes retornar a tu hogar.
|
| |
|
Literatura :: Talleres / MONOLOGUEANDO XV
|
| Vogelfrei,
19.10.2025
|
|
Pedro de Alvarado, Tonatiuh, El Sol, el más hermoso, el mejor lancero y el más malvado de los españoles.-
|
| |
|
General :: Ensayos y Comentarios / LA LITERATURA SEGÚN BORGES
|
| kone,
08.10.2025
|
|
Hubo un tiempo en que los escritores no escribíamos solos. En loscuentos.net compartíamos historias, comentarios, desvelos y amistad. Ya no hay concursos de cuentos compartidos ¿si se acuerdan? ni el reto de cien palabras y muchos foros desaparecieron. Por otra parte, aunque no me gustan todos los textos de Borges. Borges siempre será Borges.
|
| |
|
Literatura :: Talleres / Diálogos
|
| Vogelfrei,
05.10.2025
|
-Pon música.
-No. Cuando me siento muy mal no tengo ánimos para música. No tengo ánimos para nada. Ni siquiera para alcohol. Mucha gente cuando se sienten mal toman para sentirse mejor. Pero a mí no me hace sentir mejor. Ni siquiera me dan ganas de beber.-
|
| |
|
General :: Ensayos y Comentarios / LA LITERATURA SEGÚN BORGES
|
| remos,
05.10.2025
|
|
Por cierto, vogel, cada lector vive su propia, única y original lectura. Ahí está la magia de la literatura, creo yo.
|
| |
|
General :: Ensayos y Comentarios / LA LITERATURA SEGÚN BORGES
|
| Vogelfrei,
04.10.2025
|
|
Qué puedo decir de Borges. Que es un genio, que escribió libros muy buenos. En fin. Me gustan sus textos porque son cortos, pero completos. Aunque tampoco es que me gusten todos sus textos: Algunos son densos, y algunos de sus poemas son como forzados
|
| |
|
Literatura :: Poesía / Poemas con música
|
| Yvette27,
04.10.2025
|
flamenco
|
| |
|
![]() |
|