“He not busy born in busy dying” (el que no se preocupa de nacer se está ocupando de morir) –Bob Dylan-



Sus pies colgaban por fuera de una ventana de un noveno piso. Miraba a la oscuridad y pensaba en la crueldad de éste mundo. Un acerbado mundo de cuitas. Y gentes... gentes pérfidas, que emponzoñaban el aire con su protervia.
Y allí...observando lo vacuo de la calle, saltó.

Él la miraba; nervioso. Rozaba la blancura de su piel desnuda, penetraba entre las olas de su pelo. Ella le miraba; tranquila. Con sus labios empapados en miel, llenaba de algazaras su yerma alma.
Se amaban.
Vagabundeando el uno en la esencia del otro, se fundieron en una quimera común. Descubrieron parajes insondables, donde corrieron y danzaron, en el éxtasis de sus cuerpos.
Ya, llegado el alba, acurrucados, ella le buscó la mirada y en el cuello le susurró un te quiero. Él, con una caricia sobre sus pechos, le aseveró la libertad.

Caía; deprisa; pocos metros faltaban para lograr su añorada muerte. Y entonces... un leve reir, le arañó su efigie.