DESASTRE



Como mierdas pasa esta cosa, solo sé que estoy cansado de tanto jalar. ¿Te gustaría que te parta el hocico?. Por la cresta, que es lo que miras?. Sí, estoy duro como un pico. Y que fue. Las flores del invierno me dicen cosas que jamás podré entender, en el fondo, tampoco quiero comprender a esas putas flores... ¿Que se creen?... El Caniggia dijo que traería unos cuentos, bien por él, el asunto es que yo no leo, tampoco comento esas huevadas intelectualoides. Mira, cuando lees ¿Puedes hacer el amor?. Sí mierda, ese amor rico, lujurioso, gozador; si puta, aquí, aquí donde te gusta, en mi corneta, tómalo, tómalo que esta rico... ¿si?.
Esta mierda no deja de mirarme, oye si terminamos, ¿entiendes?. Pero ¿Por qué ya no me miras?... Yo estoy con Samuel y tu perdistes por ser un saco de huevas, porque no le ganaste a nadie, solo mírate mierda, pero no dejes de mirarme.
Mi séptimo cigarro, y parece que la amo, es probable que solo sea un borracho buscando una razón para vivir.
Ya no sé si vale la pena pensarte, mi optimismo me hace creer que soy capaz de pensar, disfruto con el auto engaño, es una huevada como auto sabotearte o psicopatearte solo, de gratis.
Llegó este hueón y trajo sus cagadas de cuentos, el Desastre los toma y los arroja a la cresta “Métetelos por el culo, puto” y deja de hinchar OK?.
¿Cuántas ideas se pierden por el camino?. Me gustaría tener la certeza de que algún día las encontraré en un lugar cercano. Sé que en la Luna se guardan todas las cosas perdidas, pero no sé como llegar a ese lugar. Recuerdo que una vez pensé en ir para Alemania, como no sabia llegar, pregunté. La pena me invadió al saber que la distancia era cientos de veces mayor a la distancia entre nosotros y aquel árbol mostrando su silueta en el horizonte, en el atardecer. Lo triste es que esa distancia era menor a la que existía entre nosotros, ¿Lo recuerdas?... Y así fue que nos despedimos. Miro la Luna y se que si no es hoy, en algún lugar, algún día te encontraré.
En la cima de la Montaña Mágica, Mi Árbol se seca de mi ausencia. Estoy aquí en la ciudad, y mis lagrimas se pierden en el colector de aguas servidas.
Jalo la última línea y me largo de esta cagada... ¿Quién llamó a los pacos?. Rápido, guarden todo y pongan cara de hueones, Caniggia, tú que sabis hablar, habla con ellos; Desastre, ni siquiera prender un cigarrillo ¿OK?... Se largaron estas mierdas, si sapeó la vieja culiá del frente, mañana mismo le partimos el hocico a su cagá de nieto desnutrido, católico y maricón que tiene, y si me da la hueá capaz hasta que se lo mande a guardar, por tener una abuela hocicona.
“Rock and roll, as never die”. Y siendo así, el Fernando tampoco tendría que desaparecer.
(El genio que hoy me dicta las sentencias, me sugiere un alto en la labor. Con un café y algunos cigarrillos me cuenta de su infortunio. De la condena a toda su estirpe, a vagar con los señores de la noche, siendo escuchados solo por aquellos que abandonaron los buenos hábitos en la practica de la razón. Me contó la antigua historia de la rebelión de los Dijnns, su alianza con los Basiliscos, los que eligieron la ágil monta en la mentira, perturbando todo cuanto se cruzaba a su paso. De este modo es que hoy, Amor realiza su labor escondido entre las gentes que aun siguen confundidas con el feroz galopar de la mentira, que ni el mismo Eolo puede alcanzar).
¡En cinco minutos los quiero a todos fuera de esta hueva! Rápido mierda, y metámosle un balazo en el culo al nieto de esa vieja cachera.
La vereda está mojada, tirado en ella comprendo que la noche ha vuelto a golpearme. Utilizó para ello a cinco sirvientes de Satanás, el sexto era yo, y de ahí las bendiciones por Él recibidas. Hundidas las costillas, con esfuerzo despego el párpado del ojo izquierdo, el consuelo llega con una imagen celestial. La flor del invierno está frente a mi, con su delicada danza, canta sobre un destino fantástico que aguarda por mi, es hermosa. El dolor no impide que me incorpore; Ya de pie, mi bota se encarga de hacer mierda esa flor: “Ahora yo, soy lo mejor que hay aquí”.
“Rock and roll, as never die”. Y siendo así jamás desapareceremos.
Bueno si, algo mareado, el verano no abandona mis bolas que ya revientan de furor. En resumen, hoy es un día de mierda como todos los demás. Hoy las mariposas de fuego atormentan a otros, al parecer ya las extraño. No del mismo modo como te extraño a ti, porque estoy enfermo de ti, sobre todo de tu inexistencia.
“Y a quien llamar, a quien golpearle la puerta tan tarde, con quien hablar cuando no hay nadie, si esta noche no puedo dormir” Solo me queda esta bolsita, alcanzan como seis líneas contundentes y se dejan de joder que ya estoy hecho mierda y mañana, bueno en un rato más, tengo que ir al Panini para juntarme con una mina, ¿Saben las mierdas lo que es juntarse con una mina para conversar? Sin agarrarle las tetas, sin ofenderla, ¡Saben lo que es el respeto, los hijos de puta!
Chucha, ¡Despierta! Por que pasan estas cosas. El genio se emborracho y ya no es capaz de dictar ni una huevada, balbucea en lenguas antiguas, leseras que no entiendo. Pero así como jugando, interpretare su canción morkostiana.
“Cuando las columnas de la razón
No puedan separar el cielo del infierno
Y en el rotundo caos de las emociones
Navegue hasta desaparecer

Cuando tu sonrisa desconcertante
Ya no vea, al cerrar mis ojos
Será el tiempo de viajar
Al lugar donde viven Los que quedaron

A contar historias sin tiempo
Aburriendo con realidades fantásticas
A tomar vino malo
A juntar dinero para el cigarro

Por la sucia ventana los veré pasar
Yo fui uno de ustedes
Rápidos y con direcciones determinadas
Apoyado en el mesón
Se que me olvidaron ”

FIN


PD: Al Golemm Crisóstomo le toco la ingrata misión de llevarse al genio del cuento. Todo porque este ultimo, una vez ebrio, le dio por ñipear que yo no era nadie sin el, y que le debía pleitesía. En fin, huevás de curao.