Inicio / Cuenteros Locales / raya / Cadáver exquisito
La poesía no es un elefante muerto,
devorado hasta las últimas raíces:
quedan ahí los huesos
del edificio descastado
en esta madrugada del siglo
que amanece nublada.
Y todos tenemos cara de buitre,
y buscamos que Deleuze
o Baudrillard
nos hagan mejores personas
o nos permitan decir otra vez algo
que sea digno de la carne,
cuando no somos dignos
ni de los huesos.
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Texto agregado el 01-02-2007, y leído por 141
visitantes.
(8 votos)
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Lectores Opinan |
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27-06-2009 |
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No dice mucho. No dice poco ... no dice. No entiendo los elogios. Pero, tal vez, la consabida hinchazón no acabe en una percha de palo.
La poesía, en estas condiciones, no te merece.
En cuanto a los otros les digo con el vate español (aunque quisiera darles con el bate de beisbol): "Ea, poetas, cantores/ no a la miel, sino a las flores."
Que en paz descanse tu cadáver; que de exquisito, nada tiene. bye. annasayago |
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19-02-2007 |
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Existencialismo bien versado. No es cuestión de valorar, pero yo lo volvería a leer a menudo... Mokey |
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03-02-2007 |
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delicioso texto, poeta, se siente que sabes lo que haces, gracias por publicarlos
francisco sacanueces |
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02-02-2007 |
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Solidez y forma... alado |
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01-02-2007 |
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Que bueno encontrar poetas como tú en esta pagina... ¡¡Que bueno!! Un abrazo. Thais |
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