Al cuento que no será.

Hay un cuento aun por escribirse, uno que espera a que se le hallen cada una de sus palabras, está esperando a que lo inventen pues no ha sido ni siquiera pensado y esta hay, oculto tras centenares de palabras y de frases, más aun; tras infinitas mágicas combinaciones, este cuento espera la creación, la imaginación, el genio y la labor casi artesanal de un cuentista, está oculto, casi muerto, no ha nacido aun, y no es una esperanza, no es un sueño, es algo más abstracto y mas místico, es solo una posibilidad remota de que un espermatozoide entre tantos miles encuentre un ovulo, lo fecunde y estos den a luz un escritor que atreves de sus experiencias vitales logre darle vida, es un acto milagroso y quisiera pensar que es este pero no, este ya está siendo y del que les hablo; no aun, del que les hablo aun espera, espera a los escritores, a los lectores inquietos, espera la mente, la vida, la suerte, el caos, espera simplemente a que se den cada una de las situaciones ideales y que son tantas que tal vez nunca exista, es lo más probable que suceda, que se quede en el ostracismo, en el olvido de la nada, y que solo exista en el recuerdo de este .