Ella escribe puras mentiras, todas y cada una de sus palabras son mentiras. Ocupa horas y horas para escribirlas. Luego las junta, las revuelve, las amasa, les pone un poco de sal y pimienta o las endulza con mascabado y las hace novelas, ensayos o cuentos. A veces dice que son poemas, pero todo es una sarta de mentiras, quizás bien cocinadas. Sin embargo, mentiras al fin. Y mucha gente las lee. No sé bien cómo se llama ella, tal vez Jane o Emily o Agatha o Edith o Sylvia. ¿Acaso importa su nombre si las mentiras que escribe pueden hacer este mundo un poquito mejor?